KAPITEL ZWÖLF

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       Ivy strahlte, als sie sich umdrehte und Varya stolz ihr Quidditch-Outfit zeigte. Ihr blondes Haar fiel ihr über die Schultern, und im Kontrast zu der Smaragdfarbe des Hauses Slytherin schien es noch heller zu leuchten als sonst. Sie saßen in ihrem Zimmer, und Elladora lag auf Varyas Bett und zupfte gleichgültig an ihren Nägeln.

„Weißt du", begann Varya, die plötzlich in Gelächter ausbrach. „Manchmal denke ich, du könntest mit Malfoy verwandt sein; ihr seht euch so ähnlich."

Ivy schaute finster drein, aber Elladora lächelte bei dem Gedanken und nickte, um ihren Gedanken zu bestätigen. „Ich sehe das genauso, aber ich wäre nicht überrascht, wenn es so wäre."

„Wieso das?", fragte das rabenhaarige Mädchen und nahm ein Buch vom Nachttisch, der neben ihrem Bett stand. Sie war in den letzten Tagen oft in der Bibliothek gewesen, um ein Buch zu finden, das die seltsamen Vorfälle vom Anfang der Woche erklären könnte. Bis jetzt war sie nicht erfolgreich gewesen, aber als sie auf das Buch Die makabersten Monstrositäten starrte, spürte sie, wie Hoffnung durch ihren Körper strömte.

„Wusstest du nicht von der starken Inzucht unter den Unantastbaren Achtundzwanzig? Es würde mich wundern, wenn die Hälfte von uns nicht entfernte Cousins oder so etwas Ähnliches wären", antwortete Elladora und verdrehte bei dem Blick, den Ivy ihr zuwarf, die Augen.

„Verdammt noch mal, Selwyn, sag das nicht!"

„Wieso, Angst, dass Black dein Cousin dritten Grades ist?"

Varya ließ die beiden im Hintergrund zanken, da sie sich bereits an ihre Mätzchen gewöhnt hatte. Sie warf sich auf ihr Bett, schlug ihr Buch auf und genoss es, wie sich der Ledereinband in ihren Handflächen anfühlte. Elladora machte für sich Platz auf dem Bett, dann sah sie sich an, was sie gerade las.

„Was lernst du da?", fragte sie und versuchte, einen Blick auf den Titel zu werfen.

„Die makabersten Monstrositäten", antwortete Varya und blätterte eine weitere Buchseite um, während sie sie überflog. Elladoras Augen weiteten sich, aber wenn sie an etwas dachte, dann sagte sie kein Wort.

Ivys liebliche Stimme erklang vom anderen Ende des Raumes und sie bat Varya, ihr zu helfen, die Katzenhaare von ihrer Uniform zu entfernen. Sie hatten in ein paar Minuten Training und das Mädchen rannte eilig durch den Raum, um zu versuchen, alles geregelt zu bekommen.

Elladora verdrehte die Augen und Varya stand auf, um ihrer Freundin zu helfen. „Das ist mein Stichwort, zu gehen", sagte das kirschhaarige Mädchen, während sie ihre Füße vom Bett auf den Boden schwang. Varya verabschiedete sich von ihr und ging zu ihrer anderen Zimmergenossin, deren Augen wässrig und leicht geschwollen waren.

„Das müssen Katzenhaare sein", sagte sie und zupfte an ihrer Uniform. „Davon bekomme ich wahnsinnige Allergien."

„Aber ich kann keine sehen", gestand Varya und tastete mit den Fingern den Stoff des Hemdes nach Haaren ab. „Und außerdem hat hier niemand eine Katze."

„Alphards schrecklicher Mitbewohner hat eine, er versteckt sie, wenn ich zu Besuch bin, aber ich schwöre dir, Varya, wenn diese kleine Ratte ihre Pfoten auf mein Quidditch-Trikot legt", wetterte Ivy, die Worte durch knirschende Zähne gemurmelt.

„Vielleicht ist es etwas anderes", schlussfolgerte Varya und gab die Suche auf.

„Ich bin nur gegen zwei Dinge allergisch, Varya", sagte Ivy, zog sich ihr Hemd über den Kopf und warf es beiseite. Sie hatte immer noch ihren Rollkragenpullover an, aber sie zog aggressiv an dessen Kragen. „Und wenn du nicht zufällig Hexenbeeren bei dir hast, bezweifle ich, dass es etwas anderes als Katzenhaare sind."

„Hexenbeere?" fragte Varya und runzelte die Stirn bei dem unbekannten Namen.

„Ja, das ist eine Pflanze, gegen die ich allergisch bin", antwortete Ivy und machte sich auf den Weg zu ihrem Kleiderschrank, um eine Ersatzuniform herauszuholen.

„Der Name kommt mir irgendwie bekannt vor", meinte das andere Mädchen, als sie zu ihrem Bett zurückkehrte und der fanatischen Silhouette ihrer Mitbewohnerin hinterherblickte.

„Ja, du kennst sie vielleicht als Belladona; wir benutzen sie manchmal im Zaubertrankunterricht. Ich muss Slughorn immer einen Zettel geben, um mich vom Unterricht zu entschuldigen, oder einen Resistenztrank aus dem Krankenflügel trinken." Ihr Blick schweifte durch den Raum und ein leises Aha! kam über ihre Lippen, als sie ihre Handschuhe in Elladoras Bett entdeckte. Das Mädchen hatte die schlechte Angewohnheit, sich die Sachen ihrer Mitbewohnerin ungefragt auszuleihen. „Ach, übrigens, hat sich deine Krankheit gelegt?"

„Ja", log Varya, weil sie wusste, dass ihre Zimmergenossin sonst mit ihr gemeckert hätte. In Wahrheit war es ihr kurzzeitig besser gegangen, aber nachdem sie die Nacht im Regen verbracht hatte, war ihre Krankheit zurückgekehrt, und Varya war wieder ein Wirrwarr von Gedanken.

„Gut, du siehst immer noch etwas blass aus, nichts für ungut, aber ich glaube, du gewöhnst dich gerade an das schottische Klima", sagte Ivy und hob ihren Besen auf. „Kommst du mit mir?"

„Sicher, lass mich nur mein Buch holen", lächelte Varya und drehte sich zu der Stelle, an der sie ihr Buch vermutete. Als sie es nicht sehen konnte, verzog sie verwirrt das Gesicht, weil es verschwunden war. „Ivy, hast du zufällig mein Buch aus der Bibliothek gesehen?"

Die Blondine schüttelte den Kopf und drängte sie dann, zu gehen, da sie bereits zu spät zum Training kam. Varya schüttelte den Gedanken ab und beschloss, danach zu suchen, wenn sie in ihren Schlafsaal zurückkam. Sie nahm ihre Schultasche und ging hinter ihrer Zimmergenossin her.

Als sie den Gang entlanggingen, plauderten sie fröhlich über ihre Woche, und als Varya zugab, noch nie auf einem Besen geflogen zu sein, keuchte Ivy auf, dann schwärmte sie davon, dass sie ihrer Freundin beibringen würde, wie man einen Besen benutzt. Sie fuhr fort, über das befreiende Gefühl des Fliegens zu sprechen und wedelte begeistert mit den Händen, und Varya lächelte, dankbar für ihre Anwesenheit.

Dann wurde das Gesicht ihrer Freundin ernst.

„Varya, ich habe schon lange nicht mehr darüber gesprochen, weil es mir immer so vorkam, als wären andere Leute um uns herum, aber ich kann mir nicht mehr helfen", sagte sie, und ihre Stimme wurde leiser als ein Flüstern. „Tom hat sich in letzter Zeit an Alphard gewandt und versucht, ihn dazu zu bringen, sich seiner Bande von Eigenbrötlern anzuschließen. Ich glaube, sie tun das, um mich zu verhöhnen; das würde ich ihnen zutrauen. Aber Alphard fühlt sich unter Druck gesetzt, mitzumachen. Er ist nämlich ein Black, und wenn der Rest der Erben der Unantastbaren Achtundzwanzig eine Gruppe bildet, werden seine Eltern ihn dazu bringen, sich anzuschließen."

„Was ist mit deinen Eltern?", fragte Varya, die von der Herkunft ihrer Freundin wusste.

„Meine Eltern sind eher damit beschäftigt, dass ich Walzer tanzen lerne und eine Gesellschaftsdame bin. Sie denken, dass Frauen nur Accessoires sind und sich entsprechend verhalten sollten. Ein Haufen alter Gargoyles, veraltete Ansichten", ärgerte sie sich über ihre Zwangslage.

„Und was sollen wir tun?" fragte Varya, immer noch unschlüssig über den Plan ihrer Freundin. Sie blieben vor dem Eingang zum Quidditchfeld stehen und schauten, ob jemand zuhörte.

„Ich denke, du solltest an Riddle herankommen", sagte Ivy, und Varya lachte fast über das Paradoxon. Ja, an Tom herankommen. Das war doch ihre Aufgabe, oder nicht? Doch immer, wenn sie versuchte, sich dem Jungen zu nähern, schien er äußerst reserviert zu sein. Wenn sie zurückdachte, waren die Drohung, seine Geheimnisse zu enthüllen, und die Anspielung auf seine Pläne durch eine Geschichte vielleicht nicht ihre besten Schachzüge, aber sie hatte nicht anders gekonnt.

Seit dem Halloweenfest hatte sie nicht mehr mit Tom Riddle gesprochen, und wann immer sie im selben Raum waren, kochte die Spannung hoch und drohte überzuschwappen. In jeder Unterrichtsstunde taten sie so, als wäre der andere nicht anwesend, und das ärgerte Varya maßlos. Sie wusste nicht, warum, aber es gefiel ihr nicht, dass der Junge sich plötzlich so verhielt, als wäre sie nicht im Raum und sich damit auf eine Stufe mit Abraxas Malfoy und Maxwell Nott stellte, die sie ebenfalls nicht zu beachten schienen.

Seit ihrem Gespräch mit Avery hatte sie es sich zur Gewohnheit gemacht, längere Zeit in der Bibliothek zu bleiben und zu versuchen, entweder Nott oder Riddle zu sehen, aber beide schienen ihr auszuweichen, als wüssten sie, dass sie nach ihnen suchte. Es war ein unangebrachtes Katz- und Mausspiel und Varya langweilte sich zunehmend.

„Nun, erstens weiß ich nicht einmal, wie ich das machen soll; er ist wie eine Schlange und traut niemandem. Ich bezweifle, dass er überhaupt viel mit seinen so genannten Freunden teilt. Außerdem, wenn ich irgendwie in seinen Herrschaftsbereich käme, wie würde dir das helfen, ihn zu entlarven?" sagte Varya, verwundert über den Plan ihrer Freundin.

„Ja, vielleicht berichtet er seinen Freunden nicht alles. Er ist ziemlich verschlossen. Das sehe ich auch so. Aber Varya, es gibt etwas, in das er sein Vertrauen und seine Geheimnisse steckt." Auf die hochgezogene Augenbraue von Varya hin, fuhr Ivy fort: „Sein Tagebuch."

Varya wurde blass: „Du willst doch sicher nicht, dass ich sein Tagebuch stehle!"

Ivy packte ihre Freundin an den Schultern und hielt sie sanft fest, während sie ihr gelassen in die Augen sah. „Denk darüber nach, Varya, es enthält all seine Geheimnisse, und wenn wir es bekommen, können wir allen zeigen, dass er nur ein Scharlatan ist."

Varya dachte skeptisch darüber nach. Sie wollte ihrer Freundin helfen, und sie war neugierig auf Riddles Gedanken, aber ihr Plan kollidierte mit der Aufgabe, die Dumbledore ihr aufgetragen hatte, und so sehr sie auch der Meinung war, dass Alphard Black es nicht verdiente, in das hineingezogen zu werden, was auch immer Riddle plante, so wusste sie doch, dass noch viele weitere Leben verloren gehen würden, wenn sie Toms Schicksal nicht änderte.

Falls man das Schicksal ändern konnte.

„Ich werde es versuchen", log sie, und ihr Herz schmerzte angesichts des Verrats, den sie an ihrer Freundin beging. Ivy lächelte und entspannte sich bei dem Gedanken, Varya für sich gewonnen zu haben, dann blickte sie auf das Stadion.

„Ich muss gehen", sagte Trouche und winkte ihrer Freundin zu, bevor sie zu ihrem Team lief, das ihr einen missbilligenden Blick zuwarf.

Varya seufzte, schloss die Augen und ließ sich den Wind um die Nase wehen. Sie war hin- und hergerissen, ihre Seele zwischen den beiden Möglichkeiten schwankend, die sich ihr nun boten: War sie Tom Riddles Rettung oder sein Untergang?

* * *

       Varya drückte gegen die dicke Tür, die zur Bibliothek führte, ihre Hände geschwächt von ihrer Krankheit. Sie war in den letzten Stunden etwas fiebrig geworden und wollte sich an einen abgelegenen Tisch zurückziehen, um dann nach Herzenslust zu lesen. Obwohl sie ihren Band über Die makabersten Monstrositäten nicht gefunden hatte, beschloss sie, sich ein literarisches Werk auszuleihen, um für kurze Zeit die Seele baumeln zu lassen.

Da der Dezember mit voller Wucht hereinbrach, schwebte die Gefahr der Prüfungen über den Köpfen der Schüler von Hogwarts, die ihre Nächte in versteckten Ecken der Bibliothek verbrachten. Vor allem die Ravenclaws waren immer die Letzten, die den Raum voller Bücher verließen, und Varya hatte sich oft einen Tisch mit Della Beauchamp, der Vertrauensschülerin des Hauses, geteilt.

Ganz wie sie es sich gedacht hatte, war Della eine entzückende Erscheinung, ein frischer Wind im Vergleich zu den ständigen Grüblern in der Slytherin-Schar. Sie war sonnig, erfand die lustigsten Geschichten und Anekdoten und schien immer gut gelaunt zu sein.

Jetzt war sie jedoch nirgends zu sehen, und als Varya zwischen den endlosen Bücherregalen umherhuschte, fiel ihr ein anderes Gesicht in der Menge auf. Tom Riddle saß in einer der Ecken des Raumes, über ein Pergament gebeugt und krakelte fieberhaft vor sich hin. Varya holte tief Luft und beobachtete ihn dabei, wie er sich konzentrierte, eine leichte Falte zwischen seinen dunklen Augenbrauen. Dann ging sie auf ihn zu, zog sich einen Stuhl gegenüber von ihm heran, so wie er es während ihres ersten Monats in Hogwarts getan hatte, und setzte sich dann.

Toms Augen fixierten die ihren, ein eisiger Abgrund aus Katastrophe und Scharfsinn, der mit dem überraschend sanften Wirbel aus Rauch und Asche kollidierte. Er betrachtete sie mit roher Härte, sein Gesicht zu einem starren Blick verzerrt, und folgte ihren geschickten Händen, als sie ihren Roman auf den Tisch legte. Seine Gestalt war bei ihrer Anwesenheit erstarrt, plötzlich auf jede Bewegung aufmerksam geworden.

„Was machst du hier?" Sein sardonisches Timbre brachte sie nicht aus der Fassung, da sie sich an sein jüngstes Verhalten gewöhnt hatte.

„Lesen, na ja, natürlich", antwortete sie in sanftem Tonfall, woraufhin er eine Augenbraue hob, da er sich an ihre natürliche Widerspenstigkeit gewöhnt hatte.

Als er sie dabei beobachtete, wie sie sich durch ihr Buch manövrierte, merkte er, dass etwas nicht stimmte. Ihre Bewegungen waren schwerfällig, ihr fehlte die natürliche Leichtigkeit, die sie normalerweise besaß, und ihr Rücken war leicht gebeugt, ein Zeichen von Müdigkeit. Ihre Lippen waren spröde und hatten einen zarten Rosaton angenommen, so dass sie eher an eine Leiche als an einen Menschen erinnerten, und ihre Augen waren rauchig und im Weißen gerötet. Das vielleicht Erstaunlichste waren die Locken des Mädchens, die über ihre Schulter hingen, eine Kaskade aus Asche und verwaschener Tinte. Ihrem Haar fehlte der Glanz, die Seidigkeit, mit der es sich bewegte wie hohes Gras in der Frühlingsbrise.

Tom fragte sich, ob sie sich ihres beklagenswerten Aussehens bewusst war oder ob er so viele Stunden damit verbracht hatte, sie zu inspizieren und sie sich in Gedanken zur Feindin zu machen, dass er jeden Zentimeter ihres Profils im Kopf behalten hatte.

„Mach das woanders", sagte er mit einer Endgültigkeit, die ihr nicht ganz geheuer war.

„Warum bist du auf einmal so ein Arsch zu mir?", fragte sie unvermittelt und überraschte ihn. Tom richtete sich auf, klappte das Lehrbuch zu, aus dem er Notizen abgeschrieben hatte, und blickte sie an.

„Meine Güte, Petrov, ich wusste, dass du ein schwächliches Herz hast, aber ich hätte nicht erwartet, dass du um Aufmerksamkeit buhlst", spottete er, wobei sein Hohn nicht an dem Mädchen vorbeiging.

„Um Aufmerksamkeit buhlen? Du musst mich mit jemandem verwechselt haben, Riddle. Ich will nur wissen, warum du mich gemieden hast."

Tom schnalzte mit der Zunge, dann beugte er sich vor, um ihren aufmüpfigen Augen zu begegnen. Ein Teil von ihm war froh, dass sie, obwohl sie durch ihre Krankheit erloschen zu sein schienen, immer noch ihre gewohnte Wildheit in sich trugen.

„Fühlst du dich nicht bemitleidenswert, mich so auszufragen? Als ob ich dir meine Anwesenheit schuldig wäre", fragte er und schmunzelte über ihren feindseligen Blick.

„Ich bin nicht bemitleidenswert, ganz im Gegenteil", sagte sie und passte sich seiner Körperhaltung an, während sie sich ebenfalls vorbeugte. Varya grinste ihn an, ihre Haut glühte verzweifelt vor gedämpfter Wut: „Ich frage dich, Riddle, weil ich ein Recht auf deine Antwort habe. Es ist mir egal, was du von mir denkst; täusch dich nicht. Ich frage dich, weil ich weiß, dass es nur wenige wagen würden, dich in Frage zu stellen. Das macht mich nicht schwächlich."

„Aber es macht dich zu einer Närrin." Sein geheimnisvoller Ton brachte sie zum Zittern, wobei sie den Blick nicht von dem anderen abwenden konnten. Mit einem gezwungenen Lächeln löste Tom die Spannung und lehnte sich zurück, wobei seine Wirbelsäule gegen den Stuhl ruhte. „Ich bin dir nicht aus dem Weg gegangen."

„Erzähl keinen Mist", sagte das Mädchen tonlos und erntete einen weiteren verwirrten Blick des Jungen über ihre vulgäre Ausdrucksweise.

„Du scheinst zu vergessen, dass ich sehr beschäftigt bin, Petrov. Ich bin nicht so unbeständig wie der Rest von euch, meine Anwesenheit ist ein Geschenk, kein Recht", sagte er arrogant und spielte mit dem Zauberstab in seiner Hand, „Außerdem dachte ich nicht, dass du mich gut leiden kannst. Ehrlich gesagt ist es ziemlich überraschend, dass dich meine Abwesenheit stört."

Varya verkniff sich eine geistreiche Bemerkung und erinnerte sich daran, dass sie sein Vertrauen gewinnen und ihn nicht schon wieder in die Flucht schlagen sollte. Einen Moment lang überlegte sie, wie sie am besten auf seine Stichelei antworten sollte, denn sie bezweifelte, dass er ihre vorgetäuschte Freundlichkeit zu schätzen, geschweige denn zu respektieren wusste.

„Ich wollte dich etwas fragen", log sie, da sie wusste, dass sie seine Neugierde wecken musste.

„Na dann los", gestikulierte er und bedeutete ihr, ihre Frage zu stellen.

„Komm mit mir nach Hogsmeade", sagte Varya und bereute sofort, wie sie sich ausgedrückt hatte. Außerdem wusste sie an dem abschätzigen Blick, den Tom ihr zuwarf, dass es falsch rüberkam.

Tom schnaubte spöttisch, legte seinen Zauberstab auf den Tisch und sah sie stirnrunzelnd an: „Willst du eine Verabredung mit mir haben, Petrov?" Plötzlich änderte sich sein Verhalten, ein spöttisches Lächeln umspielte seine Lippen. „Was wird der arme Icarus davon halten?"

Varya verfluchte sich selbst und hasste es, wie ihre Wangen bei der Erwähnung eines Rendezvous zwischen ihr und Tom in Wallung gerieten, dann warf sie ihm sofort einen vernichtenden Blick zu. „Nicht als Verabredung, Tom. Ich muss zu Tomes und Scrolls gehen, die haben ein Buch, das ich brauche, und ich kenne mich in der Zaubererstadt nicht aus."

„Ich glaube, du bist eine ziemlich schlaue Hexe, also bezweifle ich, dass du dich verlaufen würdest, und selbst wenn, warum bittest du nicht deine furchtbaren Freunde, dich zu begleiten? Sicherlich würdest du ihre Gesellschaft mehr genießen", sagte Tom und verspottete so ihre Bitte.

Varya spürte, wie ihr Herz schneller schlug, als sie nach einem besseren Vorwand suchte, denn sie hasste ihren mangelhaften Plan bereits. Sie wusste, dass sie Tom dazu bringen musste, Zeit mit ihr zu verbringen, wenn sie ihn dazu bringen wollte, ihr zu vertrauen, ganz gleich, für welches Ergebnis sie sich entscheiden würde. Alleine.

„Gut", sagte sie schließlich und entschied sich für eine überzeugende Lüge. „Du hast mich ertappt, ich möchte, dass du mit mir kommst, weil ich meine dunklen Künste üben will, und ich weiß, dass niemand sonst auf mein Angebot eingehen würde."

Sie hasste die Art, wie er sie ansah, fast so, als wäre er allwissend und könnte jedes ihrer Worte durchschauen. Einen Moment lang befürchtete das Mädchen, dass er Legilimentik gegen sie einsetzte und versuchte, ihr Gedankenwirrwarr zu durchschauen. Doch als er ihr ein leichtes Lächeln schenkte, wusste sie, dass sie ihn für sich gewonnen hatte.

„Natürlich, meine Liebe", sagte er mit einer so modulierten Stimme, dass Varya sich fragte, ob er echt war oder nur eine Fata Morgana. „Es gibt nichts, was ich mehr genieße als ein gutes Spiel mit der martialischen Magie. Du hättest nur von Anfang an aufrichtig fragen müssen, und ich hätte zugesagt."

Etwas in seinem Ton ließ Varya erstarren, unsicher, ob er intrigierte und versuchte, sie zu manipulieren. Für sie war Riddle ein ewiges Rätsel, und obwohl sie manchmal nur Bruchstücke verstehen konnte, schien das Puzzle nie vollständig zu sein. Im Moment sagte ihr ihre Intuition, dass der Junge einen Komplott schmiedete, dass sich sein Verstand langsam in Bewegung setzte, aber seine Anmut spielte ihrem Geist einen Streich.

Varya nickte, fühlte sich plötzlich von seinem Blick erdrückt und sagte ihm dann, dass sie dieses Wochenende nach Hogsmeade gehen würden. Sie schnappte sich ihre Bücher und verließ eilig den Raum, wobei sie an ihren Roben zerrte, als sie die Hitze auf ihrer Haut spürte. Hinter ihr trug Tom Riddle einen unsagbaren Gesichtsausdruck und das einzige, was auf Bösartigkeit hindeutete, war sein listiges Grinsen.