D I E A N A T O M I E
V O N V A R Y A P E T R O V
die nekromantikerin

KAPITEL VIERZEHN

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Tom Riddle war nur selten beeindruckt. Er hatte irgendwann gelernt, wie man Persönlichkeiten mit Leichtigkeit enträtselt und ihr wahres Gesicht vor seinen Augen erstrahlen lässt. Er war außergewöhnlich gut darin, ihre Geheimnisse, ihre verschwiegenen Sehnsüchte zu enthüllen, und empfand die Menschen in seiner Umgebung als oberflächlich. Es war fast schon komisch, wie mühelos er die Menschen verstehen konnte, ohne sich jemals wirklich für jemanden zu interessieren. Ob es nun eine Gabe oder ein Fluch war, Tom Riddle war ein Meister im Wahrnehmen.

Jetzt jedoch, da er Varya Petrov bei ihrem skrupellosesten Verhalten beobachtete, konnte er nichts gegen das angespannte Gefühl tun, das seine Luftröhre überkam. Er war überrascht, ja, das konnte er zugeben. Er wusste zwar, dass das Mädchen über fundierte Kenntnisse der dunklen Magie verfügte, aber er hielt sie für zu sanftmütig, um solche Hexerei zu betreiben. Mehr noch, er hatte nie in Betracht gezogen, dass sie sich mit Nekromantie und Spiritismus beschäftigte, da er davon ausging, dass ihre Ausbildung hauptsächlich aus Kampfmagie bestand, einem ähnlichen Lehrplan wie in Durmstrang. Und er wusste nicht, was er davon halten sollte, denn er mochte es nicht, wenn man ihm das Gegenteil bewies, und das Mädchen verblüffte ihn immer wieder, wenn er seine Vorsicht fallen ließ.

„Überrascht, Riddle?", fragte sie fast herrisch und amüsierte sich darüber, dass der Junge sie mit so etwas wie Bewunderung betrachtete. Sie hatte es in gewisser Weise erwartet, als sie beschlossen hatte, ihn mitzunehmen, aber es war dennoch erfrischend zu sehen, wie der Slytherin-Vertrauensschüler sie mit dem geringsten Anflug von Respekt betrachtete.

„Ja", gab er zu, und nun war es an ihr, ihn anzustarren. „Ich hätte nicht gedacht, dass du dich für Nekromantie und Spiritismus interessierst. Tatsächlich wusste ich nicht einmal, dass es noch praktiziert wird."

„Vielleicht nicht in den gängigen Schulen, nein, aber wer kümmert sich schon um ein kleines Schloss inmitten eines vergessenen Waldes?", antwortete sie und holte dann das Buch hervor, das sie gekauft hatte. „Ich habe es eigens in Transsylvanien bestellt und darum gebeten, den Titel mit einem Zauberspruch zu verdecken."

Sie reichte es ihm, und seine Finger fuhren über die Unebenheiten des Titels — die Märchen von Beedle dem Barden. Für das unwissende Auge sah es wie ein gewöhnliches Märchenbuch aus, aber als Varya mit der Hand über die Einbindung strich, zeigte sich seine wahre Gestalt. Die Kunst des Okkulten: Nekromantie und Rituale.

„Raffiniert", brummte Tom. „Eine raffinierte kleine Hexe."

Varya schmunzelte, schnappte sich das Buch aus seinen Armen und legte es in die Mitte ihres Pentagramms. Sie stellte sich in die Mitte und überflog mit den Augen eines der Rituale, die sie in ihrem vierten Jahr gelernt hatte. Dieses Buch, alt und abgenutzt, war ihr damaliges Lehrbuch.

Es fühlte sich wie ihr Zuhause an, obwohl sie nicht wusste, ob sie das Schloss so nennen konnte. Varya hatte nie wirklich ein Zuhause, aber sie hatte Vertrautheit. Ja, genau das war es, Vertrautheit.

„Aber warum machst du das?", fragte der Junge plötzlich, der die Informationen, die sie ihm gegeben hatte, immer noch nicht zuordnen konnte. Er war ratlos, und es reizte ihn, wie wenig er wirklich über das Mädchen wusste. Kein anderer Schüler oder Schülerin in Hogwarts hatte ihn jemals so neugierig gemacht, auch wenn er es nie zugeben würde. Es war reine Neugier jedenfalls, ein Durst nach Wissen und Können, der ihn dazu brachte, ihr auf die Schliche kommen zu wollen.

Varya seufzte, und einen Moment lang dachte sie über ihre Antwort nach. Sie hatte Riddle wider besseres Wissen mitgenommen, fast wie ein Friedensangebot zwischen ihnen. In der letzten Woche war sie wie besessen davon gewesen, die Bedeutung hinter den Worten zu finden, die die Mavka ihr gesagt hatte, aber so sehr sie auch in den Wald zurückkehren und es aus der Kreatur herauspressen wollte, wusste sie doch, dass dies potenziell gefährlich sein könnte. Also beschloss sie, das Nächstbeste zu tun, obwohl es immer noch genauso gefährlich war.

Das Mädchen hatte einem ihrer alten Klassenkameraden eine Eule geschickt und ihn angefleht, ihr das Ritualbuch zu schicken, weil sie die in Hogwarts gelehrte Zauberei aus zweiter Hand satt habe. Es war eine halbe Lüge, denn sie fand Gefallen an ihrer neuen Praxis, obwohl sie das aufregende Gefühl der dunklen Künste vermisste. Widerwillig hatte ihr Klassenkamerad zugestimmt und ihr gesagt, dass er den Titel verbergen würde, um das Verstecken von... magischer Schmuggelware zu erleichtern.

Zwischen den verblassenden Seiten hatte Varya ein altes Ritual gefunden, das es ihr ermöglichte, den Schleier zum Jenseits vorübergehend zu lüften. Auf diese Weise konnte das Mädchen leicht mit den Toten sprechen, und sie wusste, dass sie große Geheimnisse mit sich trugen.

„Reicht Angeben denn nicht?", scherzte sie, aber sie verdrehte die Augen, als sie sah, wie Toms Augen sich verengten. „Die Toten wissen mehr als wir, und ich habe einige brennende Fragen an sie. Wenn du Angst hast, kannst du gerne nach draußen gehen."

Tom spottete: „Ich habe keine Angst, Petrov, nicht vor den Lebenden und schon gar nicht vor den Toten."

„Das solltest du aber", sagte das Mädchen kryptisch. „Sie sehen alles, sie wissen mehr als wir, und sie können Geheimnisse verraten."

Schweigen brach über sie herein, der Junge wusste nicht, was er antworten sollte, und Varya nahm dies zum Anlass, sich auf ihr Ritual zu konzentrieren. Sie blickte den Jungen an und murmelte ein paar Ermahnungen, sie nicht abzulenken.

„Und vor allem, sei still und lass sie dich nicht hören", hatte sie gesagt, um den Jungen nicht in die riskante Aktion zu verwickeln. Er konnte auf sich selbst aufpassen, da war sie sich sicher, aber wenn er sich in ihre Praxis einmischte, könnte das katastrophale Folgen haben.

Abgesehen von der offensichtlichen Absicht, ihn zu beeindrucken, brauchte Varya jemanden, der sie begleitete, jemanden, der ihr als Anker in der Realität dienen würde. Andernfalls befürchtete sie, dass sie in das andere Reich hinübergezogen werden könnte, denn Spiritismus war nicht nur ein Tor für die Toten, sondern auch für die Lebenden.

Sie las den Spruch ein letztes Mal, dann legte sie das Buch auf einen der Tische. Varya ging mitten in ihre Zeichnung hinein und atmete tief ein. Nervosität machte sich breit, und eine Sekunde lang dachte sie über ihren Plan nach. Sie war sich der Risiken bewusst, der dunkle Priester hatte die Lehrlinge schon oft vor unsicheren Praktiken gewarnt, aber ihre Neugier nagte an ihrer Psyche. Sie musste es wissen, sie war fast verzweifelt deswegen. Für das junge Mädchen waren Rätsel ihr einziger Nervenkitzel.

Mehr noch, seit jener Nacht hatte das Mädchen eine unheilvolle, düstere Wolke über ihrem Kopf gespürt, und ein unablässiges Gefühl der Beklemmung hatte sich in ihren Eingeweiden festgesetzt, fast so, als ob sich ihr mit jeder Sekunde eine unvorhersehbare Gefahr näherte.

Ihre Hände zitterten, aber sie versuchte, mit festem Willen die Beschwörung zu sprechen und den plötzlichen Temperatursturz zu ignorieren. Ihre Worte, eine gemurmelte Aneinanderreihung von lateinischen Worten, erschreckten Tom fast, und er beobachtete, wie sie in einen Wahnsinnsrausch verfiel und ihre Augen vor Sadismus weit aufgerissen waren. Ihre rissigen Lippen murmelten den Zauberspruch schnell, und er konnte nur Bruchstücke davon aufschnappen, aber er war düster, entsetzlich und definitiv etwas, das in seinem Land nicht gelehrt wurde.

Es war atemberaubend, Zeuge solch blasphemischer Zauberei zu werden, eines Zaubers, der so alt war wie der Stein, aus dem Hogwarts gebaut wurde. Es ließ sein Blut kalt werden, aber schneller fließen, und seine Haut kribbelte vor Erwartung, als er die Szene beobachtete, die sich vor seinen Augen abspielte.

Ihr Gesang wurde stürmischer, düsterer, ihre Stimme rauer, und beide spürten die leichte Brise, die um die Hütte kreiste und ihr Haar zerzauste. Sie streckte ihre Arme aus, die Handflächen zeigten nach oben, und die Flamme der glühenden Kerzen schwoll an. Mit einer flüchtigen Handbewegung führte sie den kleinen Ziegelstein zu sich, und plötzlich schlitzte sie ihre Handfläche auf und ließ das Blut glatt aus ihrer Wunde fließen. Schwarze Magie verlangte immer einen Preis, und der karmesinrote Schmerz war der ihre. Tom atmete aus und sah zu, wie die kleine Nebelwolke trotz der Wärme des Feuers seine geöffneten Lippen verließ.

Der Raum wurde still, und die beiden tauschten einen zögernden Blick aus, als nichts erschien. Dann ertönte ein leises Quietschen auf dem Holzboden, gefolgt von einem leisen Schreckensschrei. Toms Blick fiel in die Zimmerecke, wo eine elegante Frau saß, die sie mit melancholischen Augen beobachtete. Sie war klein, hatte kräftige Arme und eine markante Nase, und sie schniefte schmerzerfüllt.

„Warum hast du mich gerufen?", wimmerte sie mit brüchiger Stimme, die von absolutem Elend erfüllt war. Sie war durchsichtig, ähnlich wie die Gespenster, die durch die Gänge von Hogwarts wandelten, und zu Varyas Überraschung ziemlich hübsch, mit langem Haar, das zu einer viktorianischen Frisur zusammengebunden war. Dennoch war sie zerbrechlich, ihre Schultern hingen in Verzweiflung herab, und ihre Augen waren feucht.

„Ich habe Fragen", sagte Varya mit unnachgiebiger Stimme, als sie den Geist ansprach. Sie hatte Glück gehabt, das wusste sie, denn die Erscheinung schien nicht bösartig zu sein. Allerdings hätte ihr Ritual unter anderen Umständen furchtbar schief gehen können, denn Nekromantie war vor allem ein Glücksspiel. Man wusste nie, wofür man die Tür öffnete.

„Ich muss sie nicht beantworten, nicht nachdem ich so unsanft geweckt wurde", stöhnte sie und erntete Toms Unmut. Er wusste nicht, was er erwartet hatte, aber eine jammernde Frau war es sicher nicht. Der Geist sah sich im Raum um, dann keuchte er. „Und mich ausgerechnet hierher zu rufen, hast du kein Schamgefühl? Hast du keine Achtung vor den Toten?"

„Ich entschuldige mich für meine Grobheit, ich habe nach allem gerufen, was mir zugehört hat, und du hast zufällig geantwortet", gab Varya zu, ein wenig verlegen über ihre Unbeholfenheit.

Ein weiteres Keuchen: „Kind, bist du nicht bei Verstand? Weißt du nicht, wie gefährlich es ist, ein Tor zwischen den beiden Welten zu öffnen? Gott behüte, dass dich nichts Dämonisches gehört hat, sonst würdest du jetzt nicht hier stehen."

„Ich weiß, aber—"

„Aber nichts!", schimpfte sie. „Du erinnerst mich an meine arme Collette, so leichtsinnig, sie muss jetzt schon alt sein, und ich bezweifle, dass ihr Verstand sich im Laufe der Jahre gebessert hat. So unvorsichtig ..."

Für die beiden Kinder, die die Zweischneidigkeit der mütterlichen Schelte nicht zu spüren bekommen hatten, war das ständige Gezänk des Geistes ermüdend. Tom wurde ungeduldig, sein soziopathischer Charakter ließ ihn nicht mit der verstorbenen Frau mitfühlen, und Varya war einfach müde, ihr Geist war zu zerrüttet, um ihre Worte zu begreifen.

„Ich habe eine Mavka im Wald getroffen", unterbrach sie den Geist, ohne sich um Gefälligkeiten zu kümmern. Tom hob bei diesen Worten fasziniert eine Augenbraue, sprach aber nicht weiter. Auch das Gespenst schien darauf zu reagieren, allerdings aus Angst und schüttelte heftig den Kopf.

„Nein, nein, das ist kein gutes Zeichen. Kein gutes Zeichen", murmelte es vor sich hin, fast so, als ob es sich ihrer Anwesenheit nicht bewusst wäre.

„Es rief mich dorthin, so wie ich es bei dir tat, und es schien mich zu kennen. Was mich mehr beunruhigte, waren seine Worte, irgendetwas zwischen einer Warnung und einer Drohung", erklärte Varya, und der Kopf des Geistes drehte sich zu ihr. „Er wird kommen, das hat es gesagt."

„Er?", begann sie, unsicher, was das kleine Kind von ihr wollte. Für die verstorbene Martha Flamming war das Kind ihrer Tochter in ihren jungen Jahren sehr ähnlich, obwohl sie an ihrer Haltung erkennen konnte, dass sie verstört war.

„Ja, ich wusste zuerst nicht, was ich davon halten sollte, aber ..." Varya atmete aus und warf einen Blick auf Tom, der sie wie ein Falke beobachtete. Wie viel konnte sie preisgeben, ohne dass es zu viel war? Sie hatte ihn hierher gebracht, um seine Neugierde zu wecken, um ihn dazu zu bringen, ihre Hexerei und ihre Geschichte zu hinterfragen, aber er durfte nicht alles herausfinden.

Dann, wie aus dem Nichts, erstarrte Martha Flamming, fast wie betäubt. Mit einem markerschütternden Schrei gab sie eine Antwort, die Varya noch jahrelang verfolgen sollte. „Er kommt, Varya. Wenn du jetzt nicht gehst, wird er dich holen, und wenn er das tut, wird er deine Seele für seine Sache abschlachten. Die Magie wandelt sich, dunkle Zeiten kommen. Lauf so weit weg, wie du kannst."

Gerade als Varya sie dazu auffordern wollte, das genauer auszuführen, verschwand der Geist, und die Flamme im Kamin knisterte erneut. Das Mädchen fluchte, dann blickte es auf eine der Kerzen, deren Wachs erloschen war und die nun schwankend nach unten kippte. Der Zauber war gebrochen.

Sie fiel auf die Knie, erschöpft und atemlos, fast bereit, die weiße Fahne zu hissen. Was war mit ihr geschehen? Ihre Magie brannte auf ihrer Haut, geschwächt und erbärmlich, und sie spürte ein Stechen in ihren Augen, während ihr Kopf lächerlich pochte. Warum war sie so schwach?

„Petrov, was hat diese Frau gemeint?", befahl Tom, der sich ihr apathisch näherte. Sein Gesicht verzog sich angesichts ihres Zustands, und er verspürte fast das Bedürfnis, sie zu treten, so wie man es bei einem naiven Welpen tun würde.

„Ich weiß es nicht", sagte sie mit heiserer Stimme, die seine Ohren kaum erreichte, da ihr Gesicht immer noch zu Boden gerichtet war und sie versuchte, die Tropfen des Scheiterns zu verbergen, die ihre Wangen zu trüben drohten.

„Was soll das heißen, du weißt es nicht, Petrov? Das ist lächerlich", höhnte er und drehte sich zu der Stelle um, an der der Geist gestanden hatte. „Wo ist sie hin?"

„Ich weiß es nicht", sagte das Mädchen erneut, und seine adenoide Stimme ließ ihren Schädel vor Ärger und Unbehagen pochen.

„Dann sorg dafür, dass sie zurückkommt—"

„Das kann ich nicht!", schrie sie ihn an, und ihre Stimme dröhnte durch die verlassene Hütte. Tom spannte seinen Kiefer an, verengte die Augen angesichts ihres Ungehorsams und sah dann zu, wie ihr Kopf zurückfiel. „Das kann ich nicht."

Ihr Flüstern war das einer gequälten Seele, und sie hämmerte ihre Faust in ihrer Niederlage auf den Boden, wobei sie den Schmerz ignorierte, der in ihren Knöcheln zu spüren war. Ihr Pferdeschwanz hatte sich gelöst, und nun verdeckten ihre ebenholzfarbenen Locken ihr Gesicht vor dem Jungen, der sie mit Abscheu anstarrte.

„Du bist erbärmlich."

Er ignorierte ihr leises Wimmern, drehte sich auf dem Absatz um und verließ das Haus, ohne noch einmal einen Blick auf ihre gebrochene Gestalt zu werfen. Er ekelte sich vor ihr, entrüstet darüber, dass sie besiegt und ihre Magie gebrochen worden war. Er roch es fast an ihr, und es vermischte sich mit ihrem üblichen Zitronenduft. Dann blieb er draußen im Schnee stehen und betrachtete den Mond, der über ihm schien.

Die Alpenbäume, die ihn umgaben, waren mit einer dicken kreidefarbigen Schicht überzogen, und die Flocken wirbelten am Himmel und funkelten im düsteren Schein der Lampen, die die Hauptstraße säumten. Der Wind war jetzt stärker und heulte, als er durch die Vegetation glitt und die Haut des Jungen traf, die sich rötete. Tom machte das nichts aus, die Kälte war ihm willkommen, und er genoss das Stechen, das sie verursachte. Es war das einzige, was er in diesem Moment fühlte.

Die Tür hinter ihm öffnete sich, aber er sah sie nicht an, nicht einmal, als sie an ihm vorbeiging und die Hauptstraße hinunterging, den Rücken gebeugt und das Haar in der rauen Winternacht wehend. Sie war blass, und ihre Augen waren mit karmesinroten Flecken übersät, in denen sich unergründliche Frustration spiegelte.

Tom begann hinter Varya herzulaufen und sah zu, wie ihre geschlagene Gestalt den Stadtrand passierte und denselben Weg zurückging, den sie gekommen waren, fast mechanisch. Das Mädchen war erstaunt gewesen, ihn draußen warten zu sehen, denn sie hatte geglaubt, er sei davongestürmt, und obwohl sie nicht miteinander sprachen, war sie froh, dass sie nicht allein durch die Nacht ging. Varya befürchtete, dass sie nicht in der Lage sein würde, sich gegen eventuelle Schwierigkeiten zu wehren, wenn sie ihnen begegnete.

Der Anblick der beiden Schüler, die im Schneesturm spazieren gingen, ließ die Einwohner die Köpfe drehen, aber keiner von ihnen griff ein und sie sahen zu, wie sie am Horizont vorbeizogen. Ein Junge und ein Mädchen, vom Charakter her so ähnlich und doch so unterschiedlich. Der eine mit einem Herz aus Granit, unbeeindruckt von jeglicher Gefühlsäußerung, die andere, eine gequälte Seele, geschwächt von jahrelangen Strapazen.

Zwei Seiten der gleichen Medaille, hatte Dumbledore einmal gesagt, und wenn er sie jetzt gesehen hätte, hätte er dem mehr denn je zugestimmt, während sie mit ihrer eigenen grausamen Bosheit durch die Dunkelheit schritten. War es nicht erschütternd, solch heranwachsende Jugendliche zu sehen, die von einer Tragödie völlig verzehrt worden waren? Die am eigenen Leibe erfahren hatten, dass die einzige Seele, auf die sie sich verlassen konnten, ihre eigene war.

Die Welt hatte sie im Stich gelassen, ihnen ihre Reinheit und Ursprünglichkeit genommen und sie bis zur Unkenntlichkeit verhärtet. Sie waren sechzehn, höchstens siebzehn, aber es gab kein Grün in ihnen, nichts, was auf Heiterkeit schließen ließ. Das Unglück, nicht von der Liebe der Eltern behütet zu werden, hatte ihre Seelen getötet, sie ihrer Vitalität und ihres Einfühlungsvermögens beraubt und sie zu egoistischen Kreaturen heranwachsen lassen.

Ähnlich wie Erebus, der Sohn des Chaos, der aus der Leere geboren wurde, waren sie dem Abgrund entstiegen. Doch das Universum, eine unendliche Ausdehnung des Nichts, war das auch. Das Chaos war eine Leiter, und es bot denjenigen, die es wagten, sie zu erklimmen, spektakuläre Möglichkeiten.