KAPITEL VIERUNDDREISSIG

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Der Raum war düster, ohne Fenster oder Öffnungen zur Außenwelt, und die einzige Lichtquelle war die flackernde Glühbirne in der Mitte der Decke. Sie war mit Schmutz und Spinnweben bedeckt und schwankte mit einem leisen Knarren von einer Seite zur anderen. Die Luft war staubig, und jeder Atemzug brannte in der Lunge, so sehr, dass einige der Leiber im Raum ständig husteten. Es war fast wie auf einer Station für Lungenentzündungen.

Tropf, tropf, tropf.

Irgendetwas klapperte an dem alten Rohr, das quer durch die Wand des Kellers von Scholomance verlief, und eine Hand schoss hervor, um nach der Geräuschquelle zu greifen, fast wie ein Zweig, der im Wind zu brechen drohte. Das Mädchen spürte, wie ihr Körper an Kraft verlor, und sie konnte ihren Unterkörper nicht mehr spüren. Trotz aller Bemühungen verschwamm ihre Sicht immer wieder, und wenn sie den Kopf bewegte, war es, als ob Wasser in ihrem Schädel floss. Es schmerzte stark, und wenn sie die Kraft gehabt hätte, ihre Lippen zu öffnen, hätte sie gewimmert.

Um sie herum gab es nur gedämpfte Vibrationen und das merkwürdige Gefühl, beobachtet zu werden, aber sie schwankte zwischen Wachsamkeit und Ohnmacht und konnte sich keinen Reim auf ihre Umgebung machen. Sie kam ihr bekannt vor, und irgendetwas klopfte an ihr Gehirn, fast so, als sollte sie sich an den düsteren Raum erinnern.

Tropf, tropf, tropf.

„Sie wacht auf, Sir", kam ein Ruf aus der Tiefe der Verdunkelung, und das Mädchen sah, wie sich etwas über ihr Gesichtsfeld bewegte, bevor ein Gefühl auf ihrer Haut kribbelte, ein dumpfer Schmerz in ihrem Arm. „Das sollte sie ruhig stellen."

„Das haben Sie bei der letzten Dosis auch gesagt", brummte ein Mann, als er zum Tisch schritt, die Spritze ergriff und sie tiefer in den Arm des Mädchens schob, um den Inhalt brutal hineinzupumpen. „Wenn Sie Ihren Job nicht machen können, Oberschwester Lawrence, dann soll ein Mann, der den Mut dazu hat, das hier übernehmen."

„Ich bitte um Entschuldigung, Sir, ich verspreche, sie sorgfältig zu überwachen."

„Wie geht es den anderen?" Es hallten Schritte wider, als der Mann von dem Mädchen wegging, und die Oberschwester folgte ihm dicht auf den Fersen. Ihre Stimmen prallten an den Wänden ab und hallten durch den Keller.

„Diejenige, die in der Nähe vom Ausgang lag, ist leider verstorben; ihr Körper konnte den, äh— Stress nicht ertragen und ist in der Nacht umgekommen, gegen Mitternacht, glauben wir", erklärte Lawrence in gedämpftem Ton. Das Geräusch von quietschenden Rädern auf dem Boden hallte durch den Raum, und dann wurde ein Tablett mit Utensilien über einen Tisch geschoben. Etwas riss an ihrer Haut, und ein feuchter Geruch erfüllte den Raum.

„Was ist mit dem Jungen?"

„Dem Jungen? Wir haben versucht, eine Zwangsverwandlung herbeizuführen, und wir glauben, dass es mit dem herannahenden Vollmond nur noch einfacher werden wird..."

„Sie wissen, dass es mir bei meiner Frage nicht darum ging." Die Stimme des Mannes war so kehlig, dass das Mädchen zusammenzuckte, als sie sie hörte. Ihr Kopf pochte immer noch, und sie musste mit aller Kraft gegen die Substanz ankämpfen, die ihr injiziert worden war.

„Oh, nun, das kann ich nicht sagen, Sir, die vielversprechendste ist immer noch die Petrov-Hexe. Wir untersuchen sie jetzt schon eine Weile, aber es ist schwer zu sagen, ob es funktionieren wird."

Die Schritte kehrten zu dem Mädchen zurück, das stocksteif liegen blieb, und sie spürte, dass sich jemand über sie beugte: „Sie ist unter Ihrer Aufsicht aufgewachsen, nicht wahr?"

„Ja, mitten im Herzen von Scholomance, und sie steht nun schon seit Jahren unter unserer Aufsicht und hat all unsere... Versuche durchlaufen. Dennoch ist es schwer zu sagen, was dabei herauskommt. Solche Kräfte zu vereinen, widerspricht der Natur, aber wenn wir Erfolg haben, werden wir im Besitz einer unglaublichen Waffe sein."

Eine Tür knallte und Varya spürte, wie ihr Kopf pochte, als sich die Dunkelheit von den Rändern ihres Blickfeldes zu entfernen begann, und sie wusste, dass die Substanz, um die es sich handelte, dazu bestimmt war, sie zu betäuben. Doch irgendetwas in ihrem Blut kämpfte gegen die Intrusion an, und sie benutzte ihr letztes bisschen Energie, um wach und aufmerksam zu bleiben.

Ihr Kopf fiel zur Seite, und sie sah, wie Oberschwester Lawrence sich einem anderen Bett gegenüber näherte, wo eine blasse Hand aus dem Laken ragte. Die Ärztin zog es weg und gab den Blick auf den kalten Körper von Ecaterina Banescu frei, und Varya spürte, wie sich ein mulmiges Gefühl in ihr breit machte. Das war eine ihrer Mitschülerinnen, eine Sechstklässlerin, die im Monat zuvor an einem Strigoi-Angriff gestorben war, und doch hatte man ihren Körper in die Katakomben gebracht. Selbst in ihrem geistig veränderten Zustand war die Verwesung offensichtlich, und Varya konnte den Geruch der Zersetzung wahrnehmen.

Ein Schrei erklang im Raum und Varyas Augen schnellten zur Ecke, wo ein Junge gegen die Oberschwester ankämpfte und ihr Gesicht zerkratzte, während sie versuchte, ihn mit Ketten zu fesseln. In seinem Knurren lag keine Tugend, und er schlug boshaft um sich. Als er schließlich gefesselt war, holte Lawrence ein Krankenblatt hervor und machte sich ein paar Notizen. Dann holte sie eine Spritze aus ihrer Tasche und stach sie dem Jungen in den Hals, was ihn sofort betäubte. Das war Ivan Oleh. Varya stand ihm nahe.

Tropf, tropf, tropf.

Das verdammte Geräusch der tropfenden Flüssigkeit ging dem armen Mädchen nicht aus dem Kopf, es machte sie fast wahnsinnig, und sie bemühte sich erneut, die Quelle zu finden, aber vergeblich. Ihre Augen flogen immer wieder zu den Rohren, aber sie konnte kein Loch darin sehen. Ihr Kopf bewegte sich leicht, und dann sah sie die rote Leitung, die von ihrer Hand zu einem Beutel direkt unter ihrem Bett führte.

Warum nahmen sie ihr Blut ab?

* * *

Varya schnappte nach Luft, als sie ihre Augen öffnete, und fiel rückwärts auf den Boden, während sie sich aus ihrer Trance löste und heftig atmete. Es war, als hätte ein Strom von Kälte sie aus einem tiefen Schlummer geweckt, und eine Erinnerung, die vorher nicht da gewesen war, war nun in ihrem Gehirn präsent. Es war ein merkwürdiges Gefühl, fast so, als hätte sie einen Film gesehen; sie war sich bewusst, dass die Person darin sie war, und doch fühlte es sich nicht so an.

Albus reichte ihr die Hand, zog sie dann vom Boden hoch und half dem Mädchen, einen der Stühle in seinem Büro zu erreichen. Varya setzte sich und bedankte sich bei ihrem Professor, als er ihr eine Tasse heiße Schokolade reichte. Sie nippte ängstlich daran, immer noch erschüttert von dem, was ihr Verstand heraufbeschworen hatte.

„Was hast du gesehen?" fragte er prompt, ohne sich die Mühe zu machen, die Frage zu umschreiben, und Varya stieß einen zittrigen Laut aus. Was hatte sie gesehen? Sie hatten bisher nur drei Sitzungen gehabt, und keine von ihnen hatte sich als erfolgreich erwiesen, sondern immer irgendeine Art von schummriger Kammer gezeigt. Außerdem war Varya immer kalt, und heute war es das erste Mal, dass sie jemanden hatte sprechen hören.

„Einen dunklen Raum, eine Art Keller. Es war in meiner alten Schule, im ganzen Gebäude verliefen dieselben Rohre, die mit demselben Fabriksymbol gekennzeichnet waren, so dass ich es erkennen konnte", begann sie mit dumpfer Stimme, „Es waren Leute da, Ärzte, und sie sprachen über irgendwelche Versuche. Eines der Mädchen, das vier Jahre älter war als ich, war tot, aber sie sprachen so darüber, als sei sie dort gestorben. Das machte für mich keinen Sinn; man sagte uns, sie sei bei einem Angriff gestorben..."

Ecaterina Banescu war bei einem Strigoi-Angriff ums Leben gekommen; man hatte sie an einem regnerischen Dienstag im November beerdigt; Varya hatte um das Mädchen geweint, obwohl sie sie nicht gut kannte. Ihr Grab befand sich am vierten Baum des Friedhofs, und ihre Freunde hatten in den kommenden Monaten jeden Tag Blumen niedergelegt. Zu Ostern hatte man einen Teller für sie auf den Tisch der Sechstklässler gestellt. Varya erinnerte sich an all das und an den Schmerz, den sie empfunden hatte.

„Dann war da ein Junge, und sie sprachen davon, dass er sich in der Mondphase verwandelt."

„Ein Werwolf", brummte Dumbledore und kratzte sich verwundert am Kinn. Er schien tief in Gedanken versunken zu sein.

„Ich glaube schon, aber sie wollten herausfinden, wie man die Verwandlung herbeiführen kann. Und dann haben sie etwas über mich gesagt — dass ich am vielversprechendsten sei, aber sie haben nicht gesagt, wofür. Die Oberschwester hat mir etwas gespritzt, und ich glaube, es sollte mich betäuben. Seltsam, aber sie haben mir Blut abgenommen." Das Mädchen starrte auf den leeren Phönixkäfig neben dem Schreibtisch und fragte sich, wo der Vogel wohl abgeblieben war.

Dumbledore atmete tief durch und lehnte sich in seinem Stuhl zurück, während er zur Decke hinaufblickte, und das Mädchen konnte ihren Blick nur unbeholfen durch sein Büro schweifen lassen und ließ dem Mann einen Moment Zeit zum Nachdenken.

Dann erinnerte sie sich an etwas, und ihr lief ein kalter Schauer über den Rücken. Als Dumbledore gekommen war, um sie von der Schule zu versetzen, hatte er etwas zu dem Dunklen Priester gesagt und auf irgendwelche Experimente angespielt, die der Schulleiter durchführte.

Das belastete Albus, und Varya verstand mit Abscheu, dass der Zauberer wusste, was mit ihr geschehen war, und dennoch hielt er ihr Informationen zurück.

„Sie wissen das alles schon", murmelte das Mädchen, und Albus' Blick wanderte sofort zu ihr, obwohl er schwieg. „Warum sagen Sie es mir nicht? Warum muss ich es so mühsam herausfinden, wenn Sie doch alle Antworten haben?"

„Weil die plötzliche Wahrheit zu viel für dich sein könnte", war die Antwort, die sie erhielt, und Varyas Stirnrunzeln vertiefte sich. Was könnte so schrecklich sein, dass es sie so tief traumatisieren würde? „Es ist schon gefährlich, dass du es herausfindest, aber du scheinst sehr entschlossen zu sein, die Wahrheit herauszufinden, und mir wäre es lieber, du würdest es unter meiner Aufsicht tun. Also, was glaubst du, was deine Erinnerung bedeutet?"

Varya kratzte sich am Haaransatz und biss sich unsicher auf die Innenseite ihrer Wange: „Sie haben definitiv eine Art Experiment durchgeführt; sie haben versucht, uns zu Waffen zu machen, aber... ich kann mir nicht vorstellen, wie sie meine Kräfte jemals benutzen könnten. Das ergibt doch keinen Sinn, Professor."

Dumbledore sah das Mädchen an und verstand ihre Frustration und Verwirrung. Ein Teil von ihm wollte ihre Suche nach Antworten beenden, um ihren Geist vor der schrecklichen Wahrheit zu schützen, die ihr vorenthalten worden war, und ein anderer Teil, der egoistische, der dominante, ließ das Mädchen ihren Wünschen nachgehen, weil er wusste, dass es ihm helfen würde zu verstehen, was geschehen war.

„Das wird es, sobald wir tiefer eintauchen, aber ich halte es für das Beste, wenn wir unser Treffen für heute beenden; ich muss mich um andere Angelegenheiten kümmern—"

„Grindelwald betreffend?", fragte Varya mit konzentriertem Blick, als sie sich daran erinnerte, was Ivy vor ein paar Tagen am Tisch gesagt hatte. Dumbledore warf ihr nur einen seltsamen Blick zu und antwortete nicht, sondern wies mit einer Geste auf die Tür. Das Mädchen schnaubte verärgert, verließ aber wie gewünscht den Raum. Sie würde schon irgendwie herausfinden, was hier vor sich ging, auch wenn Albus nicht wollte, dass sie daran beteiligt war.

Varya ging den Korridor entlang und wusste nicht, wohin sie gehen sollte. Es war ein Sonntag, und die meisten Schüler waren in Hogsmeade, aber das Mädchen hatte es nicht geschafft, ihren Erlaubnisschein unterschreiben zu lassen, und als sie durch das Schloss lief, stellte sie fest, dass es größtenteils leer war.

Obwohl die Ausgangssperre bald beginnen würde, hatte sie mehr als genug Zeit, um herumzulaufen, und so rannte Varya die beweglichen Treppen hinauf und ließ sich dorthin bringen, wohin sie wollten. Sie wechselten siebenmal, erst im Uhrzeigersinn, dann in die andere Richtung, und Varya lief den Flur des vierten Stocks hinunter.

Bald erreichte sie eine Sackgasse und wollte gehen, doch dann sah sie einen ungewöhnlichen Spiegel, der an einer der Wände angebracht war, fast so, als würde er aus ihr herausragen. Varya ging darauf zu und bemerkte, dass er leicht angelehnt war; als sie ihn mit der Hand anschob, gab er einen geräumigen Durchgang frei.

„Seltsam", murmelte sie und ging weiter, bis sie das andere Ende erreichte, wo eine weitere Tür leicht offen stand. Jemand hatte diesen Gang gerade vor ihr benutzt, und als Varya nach draußen trat, kam ihr ein leises Lachen über die Lippen.

Sie stand im Bahnhof von Hogsmeade und erkannte, dass die Tür ein geheimer Ausgang zu dem kleinen Zaubererdorf war. Varya atmete die Januarluft ein, und sie spürte, wie ihre Lungen von der Kälte brannten, aber es war ein angenehmes Gefühl.

Das Mädchen begann, die Hauptstraße hinunterzulaufen, und fragte sich, ob sie in der Menge der Schüler irgendwelche bekannten Gesichter entdecken würde, und tatsächlich sah sie Icarus Lestrange und Maxwell Nott aus Zonkos Scherzartikelladen kommen, wobei der Schelm an einem Zucker-Federhalter leckte, ihn dann seinem Freund anbot und dafür einen angewiderten Blick erntete.

Varya rannte lächelnd auf ihn zu, und als Icarus sie sah, öffnete er seine Arme, um sie mit einer Umarmung zu begrüßen. Das Mädchen umarmte ihn schüchtern, das Gesicht an seine Brust geschmiegt, und er gab ihr einen sanften Kuss auf die Stirn.

„Sieh mal an, hast du dich rausgeschlichen, mein Schatz? So eine heimtückische Hexe!" Seine Augen funkelten mit der unverfälschten Freude eines Mannes, der die idyllische Sorglosigkeit bewunderte, und seine Hände verschränkten sich mit den ihren zu einem Versprechen von Abenteuer und Sorglosigkeit. Wenn er ihre Finger zucken oder ihren leichten Reflex spürte, sich zurückzuziehen, sagte er nichts. „Wir waren gerade auf dem Weg zum Drei Besen, da bist du gerade noch rechtzeitig gekommen. Wir versuchen herauszufinden, wer vier Krüge Bier austrinken kann — Avery oder Rosier. Maxwell sagt natürlich Avery."

Nott nickte zustimmend und sagte dann mit sachlicher Stimme: „Nicholas ist der geborene Alkoholiker; ich habe noch nie jemanden gesehen, der eine Flasche Wein schneller austrinkt als er. Es war auch noch einer von Madeira, vielleicht sogar die teuerste Sorte, weil er von Cossart war, einer der ältesten Firmen in diesem Geschäft. Er hatte den Geschmack von Sercial, einer weißen Rebsorte, die in Portugal angebaut wird, vor allem—"

„Wie auch immer", unterbrach Lestrange seinen Freund und rollte mit den Augen über die Art und Weise, wie er immer sein Wissen ausplauderte, dann drehte er sich um und ging rückwärts, um Varya gegenüberzustehen, ohne sich darum zu kümmern, dass er mit zahllosen Zauberern zusammenstieß, „Ich habe natürlich Rosier gesagt, weil wir alle wissen, dass sein Vater einen Weinkeller hat, den er in den Ferien immer plündert."

Varya schenkte Nott ein Lächeln, als sie ihn spöttisch schnauben hörte, und der intellektuelle Junge zog seinen Schal bis zu seiner roten Nase hoch, um sie vor der rauen Kälte des Tages zu schützen. Er zog den Riemen seiner Tasche weiter nach oben, und das Mädchen hörte das Gewirr von Büchern darin.

Kurz darauf erreichten sie das Gasthaus, und sobald sie eintraten, wurde Varya von dem lauten Geschwätz der Schüler überwältigt. Alle Tische waren besetzt, so dass einige aufstehen und sich zusammendrängen mussten, und das Lachen prallte an den Wänden ab und traf auf den Klang geleerter Bierkrüge, die auf den Tisch geknallt wurden.

Dennoch stand in einer Ecke des Gasthauses ein Tisch mit sieben Stühlen, und als ob eine magische Barriere ihn umzäunt hätte, wagte es kein Schüler, in den Bereich der Walpurgisritter einzudringen. Mit gleichgültigen Gesichtern wachten sie über das Meer von übermäßig aufgekratzten Schülern.

Elladora Selwyn hatte die Füße auf den Tisch gelegt, den Kopf auf die Lehne des Stuhls gelegt und die Haare zu einem feurigen Pferdeschwanz gebunden. Nicholas Avery und Renold Rosier scherzten auf der einen Seite des Tisches, mit Biergläsern vor sich, und Abraxas Malfoy hielt sich verzweifelt den Kopf über ihr lästiges Verhalten.

Was am meisten überraschte, war Tom Riddle, der am Kopfende des Tisches saß, ein aufgeschlagenes Buch vor sich, und Varya erinnerte sich daran, wie ihre Zimmergenossin ihr erzählt hatte, dass er nur selten mit ihnen ins Dorf kam, weil er zu sehr mit anderen Dingen beschäftigt war. Trotzdem war er hier, trug einen viel zu großen Pullover, dessen Ärmel an den Armen hochgekrempelt waren und einen kleinen Streifen Haut enthüllten, und er reichte ihm bis über die Hüften, in der Farbe des Mittsommerwaldes. Seine Locken waren stärker zerzaust als sonst, ein paar davon fielen ihm in die Stirn, direkt über die gefurchten Augenbrauen. Sein Blick hob sich, als er die Gruppe näherkommen hörte, und fiel sofort auf die verschränkten Hände eines bestimmten Paares. Er schlug sein Buch zu.

„Ah, da seid ihr ja", bemerkte Rosier, als er von seinem Tisch aufstand und sich auf den Weg machte, um Varya zu umarmen, so wie er es derzeit immer tat, dann zog er einen Stuhl von einem zufällig ausgewählten Ravenclaw aus dem ersten Jahr weg und stellte ihn an den Tisch.

Direkt neben Tom.

Varya setzte sich und versuchte zu ignorieren, wie er sie anstarrte, und richtete ihren Blick auf Icarus, der sich angeregt mit Rosier unterhielt und ihm aufmunternd auf den Rücken klopfte. Sie wirkten fast wie ein Zusammenspiel von Trainer und Spitzensportler, und Varya fragte sich, wie oft sie sich diese Art von Heiterkeit erlaubten. Dann spürte sie ein Zupfen an ihrem Ärmel, und sie drehte sich zu Riddle um.

„Sprichst du jetzt mit mir, Riddle?", spottete sie, und der Junge kniff die Augen zusammen und beugte sich vor, bis sich ihre Ellbogen fast berührten.

„Ich habe eine Aufgabe für dich."

„Verpiss dich!"

Er stieß ein leises Knurren aus.

„Das war keine Frage; du musst etwas für mich tun. Nachdem du es nicht geschafft hast, die letzten beiden Familien zu befragen, musste ich Lopheus bitten, mit ihnen zu sprechen. Sie sind nicht loyal, wie es scheint, aber sie hatten einige nützliche Informationen über ein Objekt, das für mich sehr wichtig ist", sprach er in einem leisen Ton, das Gesicht so nah an ihrem, dass sein Atem ihre Wange umspielte, und sie sah, wie Icarus ihnen vom anderen Ende des Tisches einen Blick zuwarf.

Varyas Neugierde übermannte sie: „Was brauchst du?"

„Es gibt einen Gegenstand von großer Bedeutung, den ich suche, ein Diadem, und es ist mir gelungen, seinen Standort durch recht zuverlässige Quellen ausfindig zu machen", sagte er süffisant, fast so, als erwarte er ein Lob von dem Mädchen, „Aber es befindet sich zufällig in Osteuropa, und ich benötige deine Hilfe auf meiner Reise. Ich werde einen Wald durchqueren müssen und angesichts der jüngsten Sichtungen von Kreaturen wäre es mir lieber, wenn du mich begleiten würdest."

„Du willst, dass ich mit dir komme?" fragte Varya, unsicher, wie sie reagieren sollte. Es war ihr verdammtes, dummes Herz, das nicht aufhören wollte, in ihrer Brust zu hüpfen, obwohl ihr Verstand ihr sagte, sie solle einen Rückzieher machen und das Weite suchen.

„Ja", sagte er und begegnete ihren Augen in einem weiteren Anflug von Stolz, und als er nicht sah, dass sie sich rührte, wurde er ungehalten. „Bitte."

Varya konnte das Schmunzeln auf ihrem Gesicht nicht verbergen, und er verengte seine Augen wegen ihres Verhaltens. Trotzdem genoss das Mädchen einen kleinen Moment des Sieges, weil sie genau wusste, dass sie es geschafft hatte, Tom Riddle eine gewisse Höflichkeit zu entlocken.

Der Geruch von Roastbeef und Pasteten erfüllte den Raum und das schallende Gelächter der Schüler wurde gedämpft, während sich die beiden Slytherins weiterhin anstarrten. Es war fast so, als ob die Welt um sie herum verstummt wäre, ein Zeugnis ihrer Verbundenheit und Hingabe. Varyas Herz pochte, als sie den Mann ansah, den sie liebte, und eine tiefe Wärme breitete sich in ihr aus, die sie dazu brachte, ihre Zehen in den Schuhen zu krümmen und ihre Lippen vor Staunen zu öffnen.

Er war so faszinierend für sie, so absolut atemberaubend, dass er ihr nicht real erschien. Tom Riddle war ein engelhaftes Gesicht mit dämonischen Tendenzen, fast so, als wäre er die Saat Luzifers selbst gewesen, ein gefallener Engel, der der Erlösung bedurfte. Seine Augen waren der Pazifische Ozean an einem stürmischen Tag, und sie war ein Boot, das von den Tsunami-Wellen verschlungen wurde und dann erstickte, als sich das Wasser in ihren Lungen ausbreitete.

Unbehagen zeichnete sich auf seinen Zügen ab, und er brach den Blickkontakt, als Renold Rosier sein letztes Glas Alkohol herunterkippte und ein stolzes Brüllen ausstieß, während er den Kopf wegen des bitteren Geschmacks schüttelte und den Mund verzog.

„Du hast geschummelt!", schrie Avery, der mit nur wenigen Sekunden Rückstand fertig wurde. „Du hast vor mir angefangen, du kleiner Clown."

„Hab ich nicht!"

„Hast du wohl!"

Beide drehten sich zu Elladora um, die die Rolle der Schiedsrichterin zwischen den beiden gespielt hatte, aber sie zuckte nur gleichgültig mit den Schultern, und die beiden Männer stöhnten, bevor sie versuchten, eine weitere Runde für eine Revanche zu organisieren.

Varya blickte Riddle an. „Was habe ich davon?"

Seine Augen verengten sich, und er schnaufte verärgert. Ein Teil von ihm hatte vergessen, dass sie nicht zu den Rittern gehörte und dass ihre Hilfe immer ein Tauschgeschäft zwischen ihnen beiden war. „Was willst du?"

„Einen Gefallen", antwortete das Mädchen, „Nichts Bestimmtes im Moment, aber du bleibst in meiner Schuld, bis mir etwas einfällt."

„Ich weigere mich, mich auf so etwas einzulassen."

„Dann ist es wohl an der Zeit, dass du dir eine andere Hexe aus dem Osten suchst."

Tom Riddle wurde immer ungeduldiger mit ihr, und sein Kiefer verzog sich vor Wut, als er ihre Nonchalance sah. Nur wenige würden es wagen, ihn auf diese Weise zu benutzen, und doch schien diese Frau es so oft zu tun, dass es zur Gewohnheit wurde.

„Gut, einen Gefallen", sagte er schließlich. Das Mädchen schenkte ihm ein Lächeln, das er nicht ertragen konnte, und er richtete seinen Blick auf seine Anhänger, die sich nun einen weiteren Wettkampf lieferten. Er verurteilte ihren Alkoholismus, denn Tom konnte den bitteren Geschmack des Biers kaum genießen, und was noch schlimmer war, war das Gefühl der geistigen Verwirrung, das sich danach einstellte. Tom genoss es, die Kontrolle über seine Gedanken zu haben und er stellte fest, dass das giftige Getränk das verhinderte.

Icarus Lestrange trat an Varyas Seite, legte seine Handflächen liebevoll auf ihre Schultern und massierte sanft den Nacken des Mädchens. Das schien sie kurzzeitig zu verkrampfen, bevor sie sich in seinem Griff zurückfallen ließ und ihn dankbar ansah. Tom spürte, wie ihn ein seltsames Gefühl überkam, und sein Magen drehte sich mit so etwas wie Beklemmung, während er die beiden beobachtete. Es war jetzt noch stärker, und er glaubte, dass es an der Ablenkung lag, die Petrov geworden war. Lestrange war nicht mehr der, der er einmal war; seine Rücksichtslosigkeit war durch die Hexe gemildert worden, und Tom schrieb das erstickende Gefühl in seiner Brust dem Unmut zu.

Abraxas Malfoy zerrte Rosier aus seinem Sitz, der nun ein schlaffes, betrunkenes Durcheinander war und mit spitzer Zunge unsinnige Worte brabbelte. Er zischte einen vorbeigehenden Gryffindor an, und Malfoy musste ihn mit Gewalt daran hindern, auf den armen Schüler loszugehen. Avery ging es ähnlich, er schlug seinen Kopf gegen den Tisch. Er wusste, dass er zu viel getrunken hatte, und er spürte, wie sich langsam Übelkeit einstellte, also stand er auf und griff nach Lestrange.

„Bring mich zurück, Loverboy, ja?" In seinem betrunkenen Zustand trug Avery nicht mehr den vornehmen Tonfall, den er normalerweise benutzte, und seine Worte klangen eher wie die eines einfachen Burschen.

Icarus warf Nott einen Blick zu. „Warum kann Maxwell das nicht?"

Nott rollte mit den Augen, dann stand er auf. „Ich habe ihm heute Morgen gesagt, dass ich ihm nicht helfen werde, wenn er am Ende wie ein Schwachsinniger dasteht." Dann nahm er Averys Kopf vom Tisch und zog ihn zurück, damit er ihm ins Gesicht lachen konnte: „Du bist auf dich allein gestellt, Kumpel, ich gehe zu Schrivenshafts Federkielladen. Ich habe keine Tinte mehr."

Damit verließ der Junge mit den sandfarbenen Haaren das Gasthaus, und Icarus seufzte, während er Avery hochzog: „Gott, du stinkst nach Alkohol. Malfoy, schnapp dir Rosier, und wir nehmen den Gang vom Honigtopf aus. Gott bewahre, dass Slughorn sie so sieht."

Dann drehte er sich zu Varya um, die ihren Blick auf Tom Riddle gerichtet hatte, der Notizen in sein Lehrbuch kritzelte, und Icarus zögerte, die beiden allein zu lassen, doch dann warf er einen Blick auf Elladora und richtete ein stummes Flehen an sie. Ihre jahrelange Freundschaft hatte dazu geführt, dass die beiden sich gut verstanden, und das Mädchen nickte zur Bestätigung.

Lestrange, Malfoy und die beiden betrunkenen Kinder verließen die Kneipe und befanden sich nun alle in den Händen von Selwyn. Leider hatte die Hexe ihren eigenen Plan. Sie hatte den kurzen Wortwechsel zwischen Petrov und Riddle mitbekommen und wusste, dass, wenn es ihr gelänge, die andere Hexe dazu zu bringen, einen unbedachten Schritt zu tun und Icarus' Vertrauen zu missbrauchen, der Junge keine andere Wahl haben würde, als sie zu verlassen.

Also winkte Elladora dem Barmann zu, damit er ihnen neues Bier an den Tisch brachte, und dankte ihm mit einem sanften Lächeln und einem zarten Wimpernschlag. Sie wandte ihren Blick Varya zu, dann bot sie ihr ein Getränk an.

„Du willst mich schon wieder vergiften, was?", spottete Petrov und schob das Getränk weg.

„Das ist absurd, Petrov, und diese ständige Rivalität muss ein Ende haben." Sie warf Riddle einen Blick zu, der nun zwischen den beiden hin und her blickte, „Schau, Riddle wird eins davon trinken, nur um dir zu beweisen, dass sie nicht vergiftet sind. Schließlich würde ich es nie wagen, ihm so etwas anzutun."

Tom verengte seine Augen, als er den Rotschopf anblickte. „Wie kommst du darauf, mir Befehle zu erteilen, Selwyn?"

Doch Varyas spöttisches Schnauben überraschte ihn, und er drehte sich um, um ihren höhnischen Blick zu sehen. „Genau, Selwyn. Außerdem, glaubst du wirklich, dass Riddle jemals etwas Lustiges tun würde? Du musst ihn mit Lestrange verwechselt haben."

Da war es wieder, das schmerzhafte Ziehen in seinen Eingeweiden, und Tom runzelte bei ihren Worten die Stirn. War es das, was sie an Icarus schätzte: Seine Sorglosigkeit? Das war lächerlich; der Junge war Tom in keiner Weise überlegen. Also knurrte er, als er Selwyn das Glas aus der Hand nahm und warf den Kopf zurück, als er es hinunterstürzte.

Dann knallte er das Glas vor Varya, die ihn herausfordernd ansah: „Du bist dran."

Die Hexe schnaubte, griff nach ihrem eigenen Glas und trank den Inhalt rasch aus, ohne zu merken, dass sie den bitteren Geschmack am liebsten wieder ausgespuckt hätte. Riddle würde sie nicht besiegen.

Elladora schmunzelte, als sie die beiden bei ihrem üblichen Spiel der Selbstzerstörung beobachtete, nicht ahnend, dass sie den anderen so sehr unter Kontrolle hatten. Es war erbärmlich, Riddle so beeinflusst zu sehen, noch dazu, wenn der Junge es nicht bemerkte, und doch konnte sie sich nicht dazu durchringen, ihn zu verurteilen. Schließlich hatte sie Icarus schon seit Jahren im Visier, und doch hatte sie sich nie aus Angst gerührt. Tom sah auf Zuneigung herab, er hielt Liebe für eine Schwäche, und deshalb hätte er niemals akzeptiert, dass Elladora Icarus hinterherlief. Jetzt, mit Varya auf der Bildfläche, war er nicht nur zu abgelenkt, um es zu bemerken, sondern die Hexe würde ihn vielleicht auch weniger streng machen.

Nicht, dass er sie jemals zurücklieben würde, aber die kleinste Schwärmerei genügte.

Es gab eine weitere Runde Getränke, und immer, wenn der Junge trank, kam das Mädchen schnell nach, nur dass ihre Toleranz viel geringer war, obwohl Riddle kein leidenschaftlicher Trinker war. Elladora entschuldigte sich, um auf die Toilette zu gehen, schnappte sich dabei ihren Umhang und machte sich auf den Weg zum Ausgang. Sollen sie doch ihren Gelüsten nachgeben; sollen sie doch zusammenbrechen.

Varya stöhnte, als sie ihren Kopf in den Händen hielt, alles um sie herum bewegte sich langsam und kreisförmig, und als sie einen Blick auf Tom warf und seine Gelassenheit bemerkte, wimmerte sie. Er hatte die wenigen Knöpfe seines Hemdes geöffnet, die sich unter seinem Pullover befanden, und seine Wangen waren mit einem dunklen Schimmer überzogen, da sein Körper versuchte, den Alkohol abzubauen. Seine Augen bewegten sich überdurchschnittlich schnell, und seine Lippen waren leicht gespalten, als er sie wieder ansah. Sein Blick verhieß eine höllische Zeit und eine Menge Tränen, und sie stellte fest, dass sie sich nicht wirklich darum scherte. Trotzdem war er so klar wie immer und ließ die Getränke kaum an seinen Verstand heran.

„Wie kann es sein, dass du kaum beschwipst bist?", erkundigte sie sich, wobei die Worte so gedämpft waren, dass sie kaum zu verstehen waren. Ihre Hand streckte sich nach seinem Gesicht aus und stupste ihn an der Wange an, aber er schlug sie einfach weg. Doch als er sie anschaute, war sein Blick nicht halb so bedrohlich wie zuvor. Was für ein amüsanter Junge er doch war. Sie zog ihren Stuhl näher an ihn heran, um ganz in seinen Mahagoniduft einzutauchen.

„Ich habe mich unter Kontrolle", murmelte er und sah das Mädchen vor ihm mit der üblichen Unnahbarkeit an. „Ich denke, du solltest für heute aufhören, bevor du etwas Unüberlegtes tust."

„Tom?", sprach sie plötzlich, fast so, als hätte sie seine Worte nicht ganz verstanden. Varya war zu sehr von seinem Gesicht eingenommen und sie sah ihn mit einer Wärme an, wie sie nicht viele in ihrem Leben erfahren.

„Ja?"

Ich glaube, ich liebe dich.

„Ich glaube, mir wird schlecht."

„Merlin, reiß dich zusammen", seufzte er und erhob sich von seinem Sitz, wobei er sich etwas schwerfällig bewegte, „Wir müssen zurück, komm."

Er wartete nicht, bis sie aufstand, und ging einfach auf die Straße und aus dem Gasthaus hinaus. Tom schaute auf seine Uhr und stellte fest, dass die Sperrstunde schon lange überschritten war, dann stieß er einen kleinen Fluch aus, während er überlegte, was er tun sollte. Er war über einen Geheimgang nach Hogsmeade gekommen und vermutete, dass Petrov das auch war, und doch würde er in den Korridor führen, wo sie sicher bemerkt werden würden.

Die Tür öffnete sich hinter ihm, und er spürte, wie die warme Luft gegen seinen Rücken prallte, dann schloss sie sich und dämpfte die Geräusche des Pubs bis auf ein Wispern. Etwas griff nach seinem Ärmel, und er sah, wie Varya Petrov nach vorne stolperte und sich an ihm festhielt, um sich abzustützen.

Er packte ihren Ellbogen, ignorierte das Kribbeln in seiner Hand und zog sie vorwärts in Richtung der Buchhandlung Tomes and Scrolls, wo er wusste, dass sich hinter einem der Bücherregale ein weiterer Geheimgang befand. Er führte zum Raum der Wünsche und war speziell für Tom angelegt worden, damit er sich nachts hineinschleichen und lesen konnte, wenn er wollte. Er konnte es sich nicht leisten, die Bücher zu kaufen, also musste er sich etwas anderes einfallen lassen und der Tunnel war die beste Idee.

Er hielt Varya den Mund zu, als sie protestieren wollte, und zerrte sie ins Innere des Ladens hinter ein altes Bücherregal. Er tastete die Regale ab, dann zog er an einem Buch, das zwischen ein paar dumpfen Bänden versteckt war, und der Durchgang öffnete sich.

Sie gingen durch die Dunkelheit und kamen schließlich am anderen Ende heraus, wo der Raum einen warmen Kamin hervorgezaubert hatte, der von zwei Stühlen und einer kleinen Couch eingefasst wurde, und der Junge führte Varya dorthin und setzte sie ab.

Merlin, sie war völlig durcheinander, und sie ließ sich auf die Seite fallen, wobei ihr Gesicht gegen die Polsterung drückte. „So samtig", murmelte sie und tätschelte mit der Hand den Sitz. Dann sah sie Tom an, der einen entsetzten Gesichtsausdruck hatte. „Was? Hast du noch nie eine betrunkene Frau gesehen, Riddle?"

„Nein", sagte er wahrheitsgemäß, während er sich in einen der Stühle setzte und seinen kalten Körper am Feuer wärmte, „Nicht so, aber du überraschst mich immer wieder."

Varya sah ihn an, wie er in seinem Stuhl saß, die Beine gekreuzt und das Kinn in die Hand gestützt, so aristokratisch, dass man leicht vergessen konnte, woher er kam. Er hatte seinen Pullover ausgezogen, der nun über der Stuhllehne hing, und an seinem weißen Hemd waren noch ein paar Knöpfe offen. Seine anemonenrosa Lippen waren zu einem dünnen Strich verzogen, und sein düsterer Ausdruck verzerrte sich zu Unmut, während die düstere Arktis in seinen Augen schmolz. Toms Locken waren weder gestylt noch gegelt, und sie fielen in üppigen Locken um seine Gesichtszüge, dunkel wie die Asche, die beim Verbrennen eines robusten Baumes entsteht.

„Riddle", hauchte sie, und als seine Augen die ihren trafen, konnte sie nicht anders, als unter der Intensität seines Blicks zu erzittern. „Worüber denkst du nach?"

Ein so zärtlicher Moment, etwas so Flüchtiges, und doch war der Junge unvorsichtig geworden, und er wusste nicht, ob es am Alkohol lag oder an ihrem verdammten Lächeln. „Über den Tod."

Varya warf den Kopf zurück und lachte verblüfft. „Wieso das?"

Aber was sollte er ihr sagen? Sie würde es nicht verstehen. Im Gegenteil, die Vorstellung von Horkruxen würde sie völlig verstören, und der Junge dachte, sie wüsste ohnehin schon zu viel.

„Hast du Angst vor ihm?", fragte sie herausfordernd und setzte sich neben seinen Stuhl auf den weinfarbenen Teppich, der den kalten Boden bedeckte. Der Gedanke, dass Tom Riddle sich vor etwas fürchtete, war so verwirrend, dass sie die Hand nach ihm ausstrecken wollte, um sich zu vergewissern, dass er noch da war.

„Nichts macht mir Angst, Petrov, das solltest du inzwischen wissen." Sein Timbre war heimtückisch und tödlich, und er beugte sich näher zu ihr heran, legte den Kopf schief, während seine Augen das leiseste Flackern von... etwas... in sich trugen, „Allerdings wäre es furchtbar, wenn ein kluger Kopf wie der meine an etwas so Banalem wie der Sterblichkeit zugrunde ginge. Ich bin besser als meine Vorgänger, und ich werde dafür sorgen, dass ich—"

Seine Worte blieben ihm im Hals stecken, als ihm bewusst wurde, was er tat, wie viel er preisgab, und er stoppte sich selbst, aber es war bereits zu spät. Das Mädchen hatte ihn durchschaut.

„Unsterblichkeit", hauchte sie und erhob sich vom Boden, um ihn anzuschauen, „Du willst unsterblich sein."

Bewegungslosigkeit. Stille. Anspannung. Die kleinste hochgezogene Augenbraue und Tom geriet in einen Sturm der Wut und der Katastrophe, und als er das Mädchen an den Haaren im Nacken packte und sie seinem wütenden Blick entgegenzog, verfiel Varya in einen versteinerten Zustand der Angst. In dem Jungen war keine Spur von Menschlichkeit mehr, er war so monströs wie jede Kreatur, der Varya je begegnet war, und er zog mit einem schmerzhaften Ruck an einem Haar, was sie wimmernd zusammenzucken ließ.

„Petrov, du raubst mir den letzten Nerv", knurrte er, und dann wanderte seine Hand von ihren Haaren zu ihrem Hals, und er drückte sie zu Boden, während sie sich unter ihm wand, ihr Verstand noch benebelt von den Getränken, „Wann wirst du lernen, dich nicht in meine Angelegenheiten einzumischen? Du wirst tot enden, du dumme Hexe, und das wäre eine Schande."

„Und wer wird mich ermorden, Riddle? Du?", würgte sie hervor, als der Junge seinen Griff verstärkte und sich neben sie kniete, „Bitte, wenn du meinen Tod wolltest, würde ich bereits in der Hölle mit Satan singen, und hör dir das an — ich fürchte den Tod nicht, ich genieße ihn. Außerdem werde ich, wenn meine Zeit gekommen ist, dafür sorgen, dass ich eine Apokalypse zurücklasse."

Tom schnaubte spöttisch, dann ließ er das Mädchen los und stand auf. Er fuhr sich frustriert mit der Hand durch die Haare, ignorierte, dass sein ganzer Körper in Flammen stand, und setzte sich auf seinen Stuhl. Er beobachtete Varya, die am Boden lag und darum kämpfte, wieder zu Atem zu kommen, und deren Verstand kaum noch klar war.

Petrovs Hände wanderten zu ihrem Hals, und sie spürte das Brennen an der Stelle, an der seine Hand gelegen hatte. Er hatte nicht so fest zugedrückt, um sie zu töten; das war nicht seine Absicht gewesen. Nein, Tom hatte sie nur daran erinnern wollen, wie leicht es für ihn sein könnte, sie zu töten. Sie ließ ein bitteres Schmunzeln über ihre Lippen kommen und ihre Zunge presste sich ärgerlich gegen ihre Wange.

Varya blickte ihn an und wunderte sich über sein feindseliges Gesicht. Gott, er war ein sündiger Mann, und seine teuflischen Augen waren mit einem überschäumenden Temperament und einem Sadismus auf sie gerichtet, der so zerstörerisch anziehend war. Tom war eine makabre Gestalt, und sein teuflischer Verstand hätte sie eigentlich abstoßen müssen, und doch war es eines der Dinge, die die beiden miteinander verband.

Sie würden beide zusammen in der Hölle singen, verdammt noch mal.

Sie erhob sich schnell, dann griff sie nach Riddles Knien und umklammerte sie mit aller Kraft. Er sah sie neugierig an, und als Varya sich erhob und über ihn beugte und ihre Gesichter nur noch Zentimeter voneinander entfernt waren, war Tom wie gebannt.

Seine Augen wanderten über ihre Gestalt, während seine Hände an seiner Seite zuckten, und ein Teil von ihm wollte die Hand nach ihr ausstrecken, so wie er es im Wald getan hatte. Ihre melonenfarbenen Lippen waren so nah und ihr Duft war berauschend. Toms Kopf schwirrte vom Alkohol und dem Parfüm einer Frau, die er noch nicht richtig einschätzen konnte, die Art von Gefühl, die jeden starken Mann in die Knie zwingt. Er sollte sich dessen in diesem Moment noch nicht bewusst sein, aber vielleicht wurde Varya Petrov zu seiner Schwäche.

Auch Varyas Kopf schwirrte vor Versuchung. Was sie tat, war so furchtbar falsch; sie begehrte einen Jungen, der nicht ihr Freund war, und sie wollte sich selbst das Messer an den Hals setzen.

Aber es war seiner, den die Klinge berührte.

„Schon wieder?" Seine Stimme zitterte nicht wegen der Drohung, völlig ungerührt von dem Dolch. Es war nicht das erste Mal, dass sie ihn bedrohte, und doch fühlte es sich ganz anders an. Zuvor war es der leiseste Anflug von Angst gewesen, der durch seine Adern geflossen war. Jetzt war es etwas Neues, ein Gefühl, das er noch nie erlebt hatte, fast wie Erregung, die an der Oberfläche seines Seins kribbelte. Riddles Verstand war noch nie so vernebelt gewesen, und doch schien das Mädchen so klar zu sein.

Varya atmete tief ein und fuhr mit der Spitze so ruhig an seinem Hals entlang, dass sie ein leises Lied vor sich hinsummte. Er machte sie auf eine Weise verrückt, wie sie es noch nie gewesen war, ein schleichendes Bedürfnis bahnte sich seinen Weg zu ihren Sinnen, und sie war sich überdeutlich bewusst, dass eine ihrer Hände immer noch auf seinem Bein ruhte und sie ganz auf den Stuhl geklettert war, die Schenkel auf beiden Seiten des Jungen ruhend.

„Jedes Mal wird es weniger beeindruckend", fuhr er fort und sah auf ihre Hand hinunter, wobei er sich fragte, warum er sie trotz der Kleidungsschichten zwischen ihnen so ausgiebig spürte. Seine Hand griff nach ihrer Taille und drückte sie, und Gott, so etwas hatte er noch nie erlebt.

„Das habe ich schon vor langer Zeit aufgegeben, Riddle. Ich versuche nicht, dich zu beeindrucken", antwortete sie, dann sah sie ihn mit unfokussierten Augen an, „Du legst deine Hände an meinen Hals, ich lege meinen Dolch an deinen. Wir beide könnten den anderen töten — nein, unterbrich mich nicht — ich könnte dich töten, sei dir dessen bewusst. Ich könnte es sogar tun und deine absurde Fantasie zerstören, aber ich entscheide mich dagegen. Und du entscheidest dich auch nicht dafür, mich zu töten. Willst du wissen, warum?"

„Erleuchte mich."

„Weil wir beide wissen, dass du mich brauchst, weil ich über Magie verfüge, die du noch nie gesehen hast, und die dich völlig verunsichert. Ich bin dieses Puzzle, das du nicht ganz lösen kannst, und gute Jungs werfen ihr Spielzeug nicht weg, bevor sie spielen." Sie war ihm so nah, dass er fast berauscht war. Trotzdem pochte sein Herz angesichts ihres Trotzes, und ihre Augen hatten jetzt etwas Dunkleres an sich.

„Du musst verrückt sein, wenn du glaubst, dass du das Recht hast, so mit mir zu reden", knurrte er, „Und ich brauche niemanden, Petrov."

Lächerlich und eine Lüge noch dazu — das Mädchen wusste, dass er bluffte. Also nahm sie den Dolch weg, griff nach seiner Hand und legte ihn in seine. Bevor der Junge etwas sagen konnte, hob sie seine Hand an ihren Hals und drückte die Schneide des Dolches dagegen.

„Dann töte mich, Riddle", forderte sie ihn heraus und verlor die Beherrschung über ihr Temperament. Ihr rationaler Teil, der jetzt in der Giftigkeit des Alkohols schwamm, schrie das Mädchen an, aufzuhören, weil sie verdammt gut wusste, dass der Junge dazu fähig war. Doch darüber hinaus war da dieser Dämon auf ihrer Schulter, der wie verrückt kicherte, während er ihr Worte ins Ohr flüsterte, und die Stimme ergriff von ihrem Wesen Besitz, während sie ihren eigenen Dolch fester gegen ihre Kehle drückte. „Töte mich oder gib zu, dass du mich brauchst."

„Du bist geisteskrank", flüsterte er, doch er nahm das Messer nicht von ihrem Hals weg, sondern umfasste es noch fester. „Ich werde dich nie brauchen, Varya."

Es war so verlockend, so verführerisch, ihr einfach die Kehle aufzuschlitzen und sie über ihm verbluten zu lassen, während sie an ihrem eigenen Blut erstickte. Er hätte es auch genossen, etwas so Grausames wie den Tod über ein so schönes Gesicht hereinbrechen zu sehen, fast so, als würde er eine reine Jungfrau mit seiner eigenen Sündhaftigkeit beflecken. Sie war durchgedreht, und er fragte sich, ob Varya schon immer so hitzköpfig gewesen war und er es einfach übersehen hatte.

Doch etwas anderes hatte von dem Mädchen Besitz ergriffen, und ihr Bewusstsein wurde von etwas Bösem in den Hintergrund gedrängt, das sie schon seit Monaten, vielleicht sogar seit Jahren plagte. Sie hatte etwas Seltsames an sich, etwas, das nie zum Vorschein gekommen war, bis ihre Erinnerungen zurückkamen, und jetzt schlug es mit voller Wucht zu.

Das Mädchen setzte die Spitze des Messers seitlich an ihren Hals und begann, es langsam zu bewegen, wodurch ein kleiner Schnitt entstand, der stark blutete und das weiße Hemd des Jungen befleckte.

Toms Augen weiteten sich und in diesem Moment versuchte er, seine Hand wegzuziehen, Klarheit kehrte in seinen Kopf zurück. „Varya, hör auf! Was ist los mit dir?"

Ihre andere Hand ergriff seine und drückte sie zurück, überwältigte den Mann mit einer Kraft, zu der sie nicht fähig sein sollte, und kämpfte mit aller Kraft gegen seinen Widerstand an. Ihr Hals blutete schnell, obwohl sie noch keine größere Arterie oder Vene verletzt hatte, und sie spürte, wie ihr Verstand benebelt wurde. Ihr Blut hatte begonnen, schneller zu pumpen, sie verabscheute die Worte des Mannes und wie sie ihr schwaches Herz verletzten.

Er war so toxisch, so äußerst erzürnend, und schrie so sehr nach Entbehrung und Sünde, dass sie am liebsten in Flammen aufgehen wollte. Ihr Kopf drehte sich, und der Zorn überwältigte ihre Sinne. Varya wollte ihm wehtun.

Sie war wahnsinnig, wahnsinnig, wahnsinnig, wahnsinnig.

Und dann breitete sich die Dunkelheit wieder auf dem Boden aus, und sie spürte, wie ihre Magie aus ihren Ohren, ihrer Nase und ihren Augen entwich. Ein finsteres Lächeln übernahm die Oberhand und in diesem Moment verlor sich Varya Petrov in etwas, das sie nicht war, und ihr Dasein verschwand hinter einem nebligen Glas des Makabren. Das Feuer, das in dem Raum brannte, wurde stärker, Funken flogen auf den alten Teppich, und er entzündete sich mit einem Feuerschein aus fanatischen Fackeln.

Tom Riddle kämpfte gegen das Mädchen an und seine panischen Augen trafen die ihren in einem eiligen Moment, aber da war keine Varya Petrov vor ihm, nur ein Gefäß eines Mädchens mit Augen so weiß wie der Schnee, der gefallen war, als er ihren Geist gebrochen hatte.