KAPITEL SIEBENUNDDREISSIG

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       Die Krähen hatten begonnen, das Fleisch der Leiche anzuknabbern, und eine von ihnen stach unermüdlich auf das Auge ein, bis es aus der Fassung fiel und am Sehnerv baumelte. Der Kopf selbst war nur noch an ein paar Sehnen befestigt, vom Hals aufwärts fast vollständig abgetrennt, und das Blut hatte eine düstere Farbe angenommen. Ein fauliger Geruch lag in der Luft, und die Schüler, die sich um die Kapelle versammelt hatten, starrten auf das Kreuz, auf dem die Leiche aufgespießt worden war.

Es stand auf dem Dach der Kapelle wie eine Vogelscheuche auf den Feldern, fast so, als solle es etwas fernhalten oder eine Warnung an die aussenden, die sich in der Umgebung von Scholomance herumtrieben. Die Kleidungsstücke des Körpers waren von den Vögeln oder vielleicht von etwas anderem zerrissen worden, und zerfetzte Haut lugte durch die Löcher des Materials.

Es war ein Sommertag, und in den Karpaten bedeutete das, dass kaum Wind wehte, und doch schien der Geruch der Sterblichkeit Scholomance einzuhüllen, als der Körper von Ivan Oleh gegen die grelle Sonne am Tag der Sommersonnenwende stand.

In der Menge herrschte nichts als Schweigen, ein paar Schluchzer, und doch hatten sich die Kinder so sehr an den Tod gewöhnt, dass er sie nicht mehr so zu stören schien wie früher. Schließlich hatte man sie gelehrt, dass der Tod so schwach wie das Leben sei.

„Hier gibt es nichts zu sehen", rief der dunkle Priester, während er sich an den Schülern vorbeidrängte, wobei ein paar Siebtklässler hinter ihm herliefen und versuchten, die jüngeren Lehrlinge zu verscheuchen, „Nur ein weiterer Monsterangriff, deshalb solltet ihr nie im Dunkeln nach draußen gehen. Solange ihr innerhalb dieser Mauern seid, seid ihr sicher. Aber ich kann nicht für das sprechen, was euch dazu verleiten könnte, nach draußen zu treten."

Die Worte trafen bei den unschuldigen Kindern auf offene Ohren, und viele von ihnen weinten beim Anblick ihres Mitschülers, der so brutal abgeschlachtet worden war. Es war noch nicht so lange her, dass sie Ecaterina verloren hatten, und keiner von ihnen war bereit für eine weitere Beerdigung. Ihr Leichnam war kaum begraben worden, und das Grab wurde noch immer täglich mit grünen Blumen geschmückt. In der Umgebung von Scholomance wuchsen nicht viele Pflanzen, und einige fragten sich, wie sie zwei Gräber bedecken sollten.

Varya stand hinter der Menge, und als sie den Jungen mit einer tiefen Furche auf der Stirn ansah, pochte es in ihrem Schädel. Irgendetwas zerrte an ihrem Verstand, ein dumpfes Pulsieren in ihren Schläfen, als sie versuchte, sich zu erinnern, wo sie ihn schon einmal gesehen hatte. Sie hatten während des Unterrichts nie miteinander gesprochen, und warum erinnerte sie sich dennoch so deutlich an seine Stimme?

„Ich werde versuchen zu fliehen."

Wovor fliehen? Das Mädchen schüttelte den Kopf und verdrängte die Worte. Sie hatte in letzter Zeit zu viel Radio gehört, so viel, dass sich ihre Träume in Albträume verwandelt hatten. Der Zweite Weltkrieg hatte zu diesem Zeitpunkt gerade erst begonnen, und die Gräuel, die auf allen Sendern ausgestrahlt wurden, bereiteten ihr schreckliche nächtliche Ängste.

In den meisten Nächten wachte sie weinend und durcheinander in ihrem Etagenbett auf, und ihre Laken waren schweißgetränkt. Die Mädchen, mit denen sie das Zimmer teilte, warfen ihr seltsame Blicke zu, und schon bald wollte niemand mehr etwas mit der verrückten Varya zu tun haben.

„Geh hinein, Kind."

Varya keuchte auf, als sie sich dem Dunklen Priester zuwandte, und das Gefühl der Angst, das sie erfüllte, war apokalyptisch. Irgendetwas an diesem Mann hatte sie immer schon abgeschreckt, die Art und Weise, wie sein gealtertes Gesicht so viel Monstrosität ausstrahlte und seine Stimme immer etwas Groteskes an sich hatte. Es war, als ob man eine wandelnde Leiche vor sich hätte; der Tod war unauslöschlich in sein Gesicht gebrannt.

Er war nicht der netteste Mensch. Er hatte den Ruf, die Kinder zu schlagen, wenn sie ungehorsam waren — oder wenn er einfach nur etwas brauchte, an dem er seine Wut auslassen konnte —, und er war ein abscheulicher Mensch, so abscheulich, dass sogar einige der Dienstmädchen der Schule sich von ihm fernhielten.

Varya hatte ihren Teil der Prügel abbekommen und hatte am eigenen Leib erfahren, dass man den Dunklen Priester niemals verärgern durfte.

„Ja, Sir."

Sie ging wieder hinein und wusste, dass sie die Gärten für den Rest des Monats nicht mehr sehen würde. Man ließ sie alle nur selten nach draußen gehen, und heute war eine Ausnahme gewesen. Sie hatten gesagt, es sei wegen der Sonnenwende, einem gefeierten Tag im Hexenzirkel, und dass sie die Eingänge zum Hof bewachen würden, um sicherzustellen, dass die Lehrlinge ihre Zeit genießen konnten.

Vielleicht war es eine Warnung gewesen.

Die Beerdigung fand Tage später statt, und alle versammelten sich in den Katakomben, um zuzusehen, wie das, was von Ivan Oleh, dem wunderschönen Jungen, der ihr Reich zu früh verlassen hatte, übrig war, verbrannt wurde. Einige Mädchen neben Varya weinten mit verstopften Nasen und legten ihre Gesichter auf die Schultern der anderen. Es gab ein paar tröstende Umarmungen, ein paar zu Tränen rührende Geschichten über den geschickten Zauberer, und einige seiner Freunde brachten sogar verschiedene Gegenstände mit, um sie an sein Grab zu legen. Sie würden ihn nach dem nächsten Vollmond begraben. Bis dahin war es nicht sicher, in der Schule herumzulaufen. Gott weiß, wo die Kreatur, die Ivan getötet hatte, war.

In der Schule.

Sein Tod ließ Varyas Seele noch ein wenig kälter werden als der letzte. Es fühlte sich an, als hätte sie gerade einen wunderbaren Freund verloren, und doch hatten sie nie ein richtiges Gespräch geführt. Ihr Verstand und ihre Seele stimmten nicht überein, fast so, als würde etwas ihre Verbindung behindern.

„L-au omorât", ertönte eine Stimme hinter ihr, und Varya drehte sich um und sah ein wunderschönes Mädchen mit einem tränenverschleierten Gesicht, das auf den symbolischen Sarg blickte. Sie hatte auf Rumänisch mit ihr gesprochen, da sie wusste, dass die meisten Menschen um sie herum die Sprache nicht so gut beherrschten. Ihre Augen richteten sich kurz auf die jüngere Schülerin, bevor sie einen gehorsamen Blick aufsetzte, als ein paar Lehrer an ihnen vorbeigingen und sich auf den Weg zurück in ihre Stuben machten.

„Cum adică?", fragte Varya verwirrt. Doch das Mädchen hob nur einen Finger zum Mund, um ihr zu signalisieren, dass sie schweigen sollte. Ja, die Monster hatten Ivan getötet, so viel war klar, und doch hatten ihre Worte eine tiefere Bedeutung gehabt. Es war fast so, als ob es eine Vorahnung gewesen wäre.

Die Zeremonie ging zu Ende, und alle wurden in ihre Zimmer zurückgeschickt, als die Sonne unterging. Varya ging allein durch die Gänge, und die Schatten bewegten sich in den Ecken, als würden sie atmen. Das Geräusch von sich schließenden Türen und sich drehenden Schlössern hallte durch das verlassene Schloss. Es war jetzt Nacht, und das bedeutete, dass keiner der Schüler mehr sicher war. Als sie an den gewölbten Fenstern der steinernen Eingänge vorbeikam, sah sie Dienstmädchen, die sich beeilten, die Vorhänge zu schließen. Dann hüllte sich alles in Dunkelheit.

* * *

       Der Ravenclaw-Gemeinschaftsraum war in der Dämmerung noch schöner, und Varya schaute aus dem Fenster, als die Sterne am magentafarbenen Himmel ein schwaches Schimmern zeigten, fast so, als hätte man Quarz-Edelsteine am Horizont platziert. Der Mond war wunderschön und hatte sich in einen zarten Lachsfarbton gehüllt, und die weißen Wolken waren wie Schwäne auf dem riesigen kristallklaren See des Himmels — sie schwebten gelassen an den Rändern entlang. Die Leinwand des Sonnenuntergangs war in den Schattierungen der violetten Blume gemalt worden, die im Frühling blüht. Der März hatte sich mit seiner Wärme in den Hügeln Schottlands eingenistet.

Varya spürte das Prickeln auf ihrer zarten Haut, als das Mondlicht sie nur ganz leicht berührte, und sie atmete ruhig, während ihr Geist in eine Stille fiel, die ihr nicht zuwider war. Ihr Haar fiel in sanften Wellen um ihr Gesicht, und ihre matten, obsidianfarbenen Augen blickten in den Himmel, während ihr Mund zu einem Lächeln verzogen war, das nie ganz aufrichtig zu sein schien. Aber das war es in diesen Tagen ja auch nie.

„Die Sonne geht bald unter", bemerkte Della, während sie ihre Zehennägel in einem Magnetic Blue lackierte — ihrer Lieblingsfarbe. Ihr Haar hatte sie zu einem französischen Zopf geflochten, der ihr straff auf den Rücken fiel. Sie pustete auf ihren Fuß und stieß dabei fast die Nagellackflasche um. „Scheiße."

„Ich sollte zurück in die Kerker gehen", murmelte Varya, aber ihr Herz krampfte sich zusammen. Sie wollte nicht vom Fenster weg, zu sehr erhellte sie der Anblick. Nur wenige Momente in ihrem Leben waren so heiter, und sie wollte sie weiter genießen — so tun, als wäre sie kein sechzehnjähriges Mädchen, das in eine Welt der Ungerechtigkeit geworfen worden war.

„Machen wir eine Übernachtungsparty!" verkündete Della eifrig, „Oh, du hättest mir sagen sollen, dass du hier bleibst, bevor ich mir die Fußnägel gemacht habe. Wir hätten sie zusammen machen können!"

Varya drehte sich zu ihr um, während sie ihre Beine von der Chaiselongue auf den Boden bewegte. „Ich kann nicht bleiben, ich muss mit meinen Alchemie-Hausaufgaben beginnen. Vielleicht ein andermal."

Della schmollte, murmelte dann etwas mit süßer Stimme vor sich hin, aber ihre Traurigkeit verschwand sofort, als sie sah, dass ihr blauer Lack getrocknet war, und sie begann neuen aufzutragen, während sie ein klassisches Lied summte.

Beauchamp war schon immer ein wunderbares, sympathisches Mädchen gewesen. Ihr Lächeln strahlte Freundlichkeit und Trost aus, und sie war immer zur Stelle, um alle ihre Freunde bei ihren Vorhaben zu unterstützen. Sie war bei liebevollen Eltern aufgewachsen, die sich um jede Narbe kümmerten und die kleinste Wunde mit Salben versorgten und sie dann küssten, bevor sie sie mit einer Geschichte ins Bett schickten. Della neigte dazu, immer das Gute in den Menschen zu sehen, und wenn sich ein Sturm näherte, suchten ihre Augen den Horizont nach dem anmutigen Geflatter der Vögel ab. Varya dagegen lauschte immer nur dem Rauschen von Blitz und Donner.

Varya stand auf, nahm ihre Bücher in die Hand und ging zur Tür hinaus, nachdem sie sich von ihrer Freundin verabschiedet hatte. Ihre Gedanken waren noch immer bei der Erinnerung, die am Vortag in Dumbledores Büro hervorgebrochen war.

Ivan Oleh — der Werwolf, den sie in der Nacht, in der man ihr Blut abgenommen hatte, mit ihr in den Katakomben gesehen hatte. Sie ärgerte sich über sich selbst, weil sie sich an nichts mehr von dem Jungen erinnern konnte, und doch hatte sein Tod sie wie kein anderer gezeichnet. Sie hatten sich nahe gestanden, da war sie sich sicher, wahrscheinlich hatten sie sich verbunden gefühlt, weil sie die einzigen Menschen waren, die in den Kerkern festsaßen.

Sie war länger dort gewesen als er; Oberschwester Lawrence hatte es angedeutet, und doch wusste sie nicht, wie lange man sie dort unten festgehalten hatte. Es schien, als ob sie sie immer wieder hereinbrachten, sie folterten und sie dann mit gelöschtem Gedächtnis und reinem Gewissen in die Welt hinausschickten. Es war wirklich furchtbar, wie sie ein kaputtes Spielzeug war, das sie nur zu gerne bis zum Ende quälten.

Bis jetzt war sie nicht genug weitergekommen, um zu verstehen, was sie taten oder wie Grindelwald davon profitierte. Soweit sie wusste, hatte der Mann immer an die Vorherrschaft der Magie geglaubt, so dass es sehr unwahrscheinlich schien, dass er Zauberer einer solchen Folter unterziehen würde, es sei denn, die Vorteile überwogen den Preis.

Hogwarts atmete Magie, als sie die sich bewegende Treppe hinunterging; ihr Körper verlor leicht das Gleichgewicht, als die Treppe ihre Richtung änderte, und sie stieß mit einer großen Person zusammen, wodurch sie stolperte und eine Stufe verfehlte. Ihre Bücher flogen ihr aus den Händen, und sie stürzte hinunter, bevor sie unten zum Liegen kam.

Varyas Kopf pochte, und sie machte sich nicht die Mühe, aufzustehen, zu müde, um sich gegen die Kraft zu wehren, die sie hinuntergezogen hatte. Sie drehte sich auf den Rücken und blickte zur Decke, in der Erwartung, die Kuppel der Gänge von Hogwarts zu sehen. Stattdessen sah sie Silur-blau.

„Da hast du einen ganz schönen Auftritt hingelegt", murmelte Tom, als er auf sie herabblickte, mit einem Blick, der so monoton war, dass er aussah, als wäre er Da Vincis Gemälde entsprungen. Sein Vertrauensschülerabzeichen glitzerte, und das Mädchen wusste, dass er auf Patrouille gewesen war. Doch er hatte genau wie sie Bücher bei sich gehabt, und nun lagen sie über den Korridor und mehrere Stockwerke verstreut.

Die Hexe stöhnte auf, als sie langsam auf die Füße kam, ihren schrecklichen Rock abstaubte und die Innenseiten ihrer Augenbrauen zu dem Jungen hochzog. „Das war genau das, was ich beabsichtigt hatte."

„Du gehst besser bald zurück, ich möchte nicht, dass du heute Nacht in den Gängen herumwanderst."

Er stand vor ihr, so gebieterisch gut aussehend, dass ihr fast das Herz weh tat, und mit einer Handbewegung gab er ihr die Bücher zurück, die über die Brüstung gefallen waren. Varya ergriff sie, als sie in der Luft schwebten, und nickte als Geste der Dankbarkeit, dann machte sie sich auf den Weg zu den Kerkern. Ihr Verstand war zu vernebelt, um sich darum zu kümmern, zu erschöpft, um eine Ahnung davon zu haben, was um sie herum geschah, und sie murmelte das Passwort für den Slytherin-Gemeinschaftsraum mit schläfriger Stimme.

Ihr Körper landete mit so viel Kraft auf der weichen Couch in der Sitzecke, dass sie über den Steinboden schrammte, und sie stieß ein Wimmern aus, als sie an die Hausaufgaben dachte, die sie bis morgen früh erledigen sollte. Mit einer fahrigen Hand griff sie nach dem Tisch und versuchte, nach ihrem Alchemie-Lehrbuch zu greifen, und als sie die glatte Textur von Leder spürte, zogen sich ihre Augenbrauen hoch.

Varyas Kopf schnellte zu dem Buch, das sie berührte, und ihr ganzer Körper richtete sich auf, als sie erkannte, dass es sich um eines der Bücher handelte, die sie aus der Luft genommen hatte — Geheimnisse der dunkelsten Kunst.

Sofort schnellten die dunklen Seiten zwischen ihren Händen hin und her, und ihre Augen überflogen Toms Kritzeleien mit so viel Neugierde, dass jedes bisschen Müdigkeit aus ihrem Körper gewichen war. Dann hielt sie bei einem Kapitel inne, das so stark mit Unterstreichungen versehen war, dass man die Textzeilen kaum noch voneinander unterscheiden konnte, und doch hob sich ein Wort stolz von dem weißen Papier ab.

Horkruxe.

„Es wäre das Beste, wenn du mir das sofort zurückgibst, Petrov."

Der Zauberstab stach ihr fast die Augen aus, als sie den Kopf hob, um Tom anzusehen, der seine charakteristische Wut zeigte, die nur auftrat, wenn etwas nicht nach seinen Plänen lief. Riddle machte selten Fehler, und er verachtete nichts mehr, als wenn bei seinen Intrigen etwas schief ging.

Varya blinzelte ihn lethargisch an. Gott, wie sehr war sie es leid, dass er ihr Leben bedrohte. Seine Augen waren leuchtend blau geworden, und sie versuchte, den katastrophalen Ozean zu ergründen, der die Wellen des Zorns von Ares auf sie herabschickte, und fand nichts als die Leere eines apathischen Mannes.

Ihre Lippen verzogen sich zu einem spöttischen Lächeln, und auf ihrem Gesicht lag ein eisiger Ausdruck von Langeweile, während sie das Buch in ihren Händen drehte und es in einer Scharade von einer in die andere bewegte, was sein Blut in Wallung bringen sollte. „Das hier?"

Wäre da nicht das verschämte Funkeln in ihren Augen gewesen, hätte man auf ihre gespielte Unschuld hereinfallen und annehmen können, dass sie sich tadellos verhielt und sich nicht um Mitternacht in Buchseiten mit detaillierten Mord- und Verschwörungsplänen verlor.

Oder zumindest im Verstand des verrückten Jungen, der Tom Riddle war.

Es war seltsam amüsant, wie seine Gedanken im Gegensatz zu seinem Äußeren standen, und während er sich so vornehm aristokratisch gab — die Manier eines am Hofe aufgewachsenen Jungen, der noch nie ein Pferd ohne Sattel geritten hatte —, verdrehten sich seine Gedanken auf so böse Weise, dass selbst der Teufel hätte zusammenzucken können. Tja, so war Tom Riddle nun mal.

„Petrov, jetzt ist nicht der beste Zeitpunkt, meine Geduld auf die Probe zu stellen."

„Wann ist er das schon je?", klagte sie und stand auf, wobei sie seinen Zauberstab mit so viel Nonchalance wegstieß, dass sie selbst überrascht war, dass er sie nicht in die Vergessenheit verhext hatte. In ihrer Haltung lag so viel Trotz, dass sie ihn an den Rand des Implodierens trieb.

Der Kamin wurde von Flammen erhellt, die in einer orangefarbenen Kaskade aus Hitze und Qual zusammenflammten, und das Buch versengte Varyas Hände fast, als sie weiter mit dem Einband spielte. Sie hatte die Worte darin gelesen und die Fragen gesehen, die sich dem Jungen in den Kopf gebrannt hatten. Mord? Den hatte er bereits begangen, denn der Name seines Vaters war unter einem der Bilder geschrieben und eingekreist, und dabei hätte es dem Mädchen eigentlich mulmig werden müssen. Stattdessen löste es etwas anderes aus — eine Art morbide Faszination, die immer in ihrem Herzen zu flattern schien, wenn sie Tom Riddle ansah.

Tom blieb wie angewurzelt stehen und überlegte, ob er ihren Kopf gegen den steinernen Kamin schlagen sollte oder nicht. Es würde genug Leute aufwecken, dass er sie nicht alle obliviieren könnte, und doch war da immer noch die Versuchung, die teuflische Hexe aus purer Abscheu und Wut zu ermorden. Doch selbst er konnte einen so klugen Verstand wie den ihren nicht umsonst verschwenden. Es wäre eine Schande.

„Ich dachte, meine Geschichte über Koschei würde dich von solchen Dingen abschrecken, Riddle, und dich nicht dazu ermutigen, ziellos weiterzumachen." Sie drehte sich zu ihm um, rührte sich aber nicht von der Stelle. „Niemand kann dem Tod trotzen. Nicht einmal du."

„Du hast selbst in das Buch geschaut; du weißt ganz genau, dass es einen Weg gibt", knurrte er und kam wütend auf sie zu, die Hand immer noch ausgestreckt als Aufforderung, dass sie ihm seine Lektüre zurückgeben solle. Tom hatte wichtige Notizen hineingekritzelt, und es war das Beste, wenn er jede einzelne Information analysierte.

Varya betrachtete die Buchausgabe mit Abscheu, und bevor der Junge reagieren konnte, schleuderte sie es in die Flammen. Tom packte sie und drückte sie gegen den Kamin, löschte die Flammen mit einer kleinen Bewegung seines Zauberstabs, und sein Gesicht verzerrte sich zu einer Maske ballistischen Zorns, während er sie so fest an der Kehle packte, dass er die raue Haut an der Stelle spüren konnte, an der sie sich selbst den Hals aufgeschlitzt hatte.

Das Mädchen wehrte sich und schlug gegen seinen Körper, während sie versuchte, seine Hand von ihrer Luftröhre zu entfernen. „Was ist so reizvoll an einem Leben in Unsterblichkeit?"

„Bist du so schwer von Begriff? Die Zeit ist das Einzige, was in dieser Welt von Bedeutung ist — wir sind an unsere Sterblichkeit gebunden, was unsere größte Schwäche ist. Nur dem zu trotzen, ermöglicht ewiges Wachstum und Macht, die Art von Niedertracht, die nur wenige zu erreichen wagen." In seiner Stimme lag die Unverfrorenheit eines Mannes, der glaubte, ein Meister aller Künste zu sein, und doch ließen seine Worte Varya spöttisch schnauben.

„Ein Leben in Einsamkeit und Verzweiflung, vielleicht. Du wirst alle um dich herum sterben sehen, du wirst dabei sein, wenn die Hölle auf die Erde zurückkehrt, und du wirst schließlich verrückt werden. Du hast niemanden, und das wird selbst einen Verstand wie den deinen verzehren, Tom."

„Benutz nicht meinen verdammten Namen", knurrte er und löste seinen Griff, um sich zu beruhigen, bevor er ihr wirklich wehtat.

„Tom? Riddle? Tom Riddle?", spottete sie, und sie spielte mit dem Feuer, das direkt an den Rändern ihrer Seele züngelte, wohl wissend, dass es sie in Stücke reißen würde, wenn der Vulkan ausbrach. Oder sie würde ihn zerschmettern.

„Findest du das amüsant, Petrov? Du hältst dich für so unbesiegbar, aber bist du das wirklich? Als ich das letzte Mal nachgesehen habe, warst du einen Schritt davon entfernt, dir in meinem Schoß die Kehle aufzuschlitzen, nur weil du die Gewissheit haben wolltest, dass ich dich brauche", schnurrte er sie an und strich ihr mit der Hand das Haar hinter das Ohr. Dann beugte er sich vor und berührte ihr Ohr mit seinen Lippen: „Aber eins sollst du wissen — ich werde dich nie brauchen. Ich werde dich immer verabscheuen, bis hin zur Selbstzerstörung."

Varya erstarrte, und sie fragte sich, ob er hören konnte, wie ihr Herz schlug, während sie so nah beieinander standen. Gott, sie hätte ihn am liebsten geküsst und ihm gleichzeitig eine Ohrfeige verpasst für den Blödsinn, den er murmelte.

Sein raffinierter Duft nach Mahagoni und der schwachen Spur von Aftershave war berauschend bis zum Delirium, und sein Körper presste sich fast so an sie, dass ihre Haut wie ein Lauffeuer brannte. Toms Locken waren länger geworden, und nun kitzelte die kleinste Strähne ihr Gesicht, als er beide Hände über ihren Kopf bewegte.

Sie war völlig fasziniert davon, wie natürlich das alles wirkte, eine Verbindung von Gliedmaßen und Atem, und ihre Nähe machte ihr keine Angst mehr. Es fühlte sich begrüßenswert an, es fühlte sich richtig an, und Varya war verwirrt darüber, warum sich ihre Seelen in einem so katastrophalen Sturm vermischten, und obwohl ihre Liebe zu ihm sie bis in die Knochen erschütterte, beruhigte sie ihren Verstand wie nichts anderes.

Riddle war selbst verblüfft, und seine Lippen brannten dort, wo sie ihr Ohrläppchen berührten. Es war wieder einmal ihr süßer Duft, der ihm Kopfzerbrechen bereitete, und seine Brust schwoll vor Hitze an, als er über ihre Worte nachdachte — dass er allein enden würde. Wollte sie damit andeuten, dass sie nicht da sein würde?

Das ärgerte ihn irgendwie, und der Zauberer konnte nicht entschlüsseln, wie ihm bei dem Gedanken daran der Kopf schwirrte. Er hatte ein mulmiges Gefühl, und es gefiel ihm nicht, wie sie seinem Blick auswich. Ihre porzellanenen Gesichtszüge waren von ihm abgewandt, und ihre starren Augen blickten durch den Raum, um sich von dem Jungen abzulenken.

Ihr Hals war leicht von ihm abgewandt, das Gesicht in einer frustrierenden Röte verzogen, während ihre Nägel sich in ihre eigenen Handflächen gruben, um sich davon abzuhalten, ihn zu berühren. Sie wollte sich nicht der absoluten elektrischen Spannung zwischen ihnen hingeben, auch wenn ihr Kopf von dem berauschenden Gefühl pochte, das Alkohol hätte auslösen können.

Aber er tat es.

Tom senkte seinen Kopf, bis sein Mund nahe ihrem Kiefer war, und dann, in einem Moment der Schwäche, ließ er seine Lippen die Kontur ihres Halses nachzeichnen. Ihre Haut war weich unter ihnen, und er schloss die Augen, bevor er einen Phantomkuss auf ihren Kiefer drückte und seine Brust in einem Urverlangen gegen ihre drückte.

Varya atmete härter, unterdrückte das kleine Wimmern, das sich seinen Weg durch ihre Kehle bahnte, und sie zitterte angesichts seiner Nähe. Er hatte kaum etwas getan, und doch elektrisierte es ihren Körper mehr, als es Icarus in diesem Backstage-Raum gelungen war. Er zog den Kopf zurück und sah sie mit den dunkelsten Augen an, die sie je gesehen hatte, ein Sturm der Unsicherheit in seinem Blick.

Er hatte aus einem Impuls heraus gehandelt, Tom hatte sich ausnahmsweise einmal von etwas anderem als seinem Verstand kontrollieren lassen, und an der Art, wie sich seine Pupillen vollständig erweiterten, konnte sie erkennen, dass er davon überrascht war.

Er hatte vorgehabt, den Basilisken heute Abend wieder loszulassen, da er furchtbar ungeduldig und blutdürstig wurde, und Tom selbst wollte seine Kräfte noch einmal an den Schlammblütern testen. Doch jetzt war sein Verstand zu trübe dafür — Varya hatte es geschafft, seine Pläne zu durchkreuzen.

„Tom—"

Dann stieß er sich von ihr ab, wobei seine Augen überall hinschauten, nur nicht zu ihr, und das Mädchen stand am Kamin, atmete unregelmäßig und wünschte sich, sie hätte den Mut, einfach... etwas zu tun. Tom beugte sich hinunter, holte die verbrannte Buchausgabe aus der Asche des Holzes und untersuchte sie, wobei er überlegte, ob ein Zauber den Schaden beheben könnte.

„Wir sehen uns im Unterricht."

Und damit ging er die Treppe hinauf und schlug die Tür hinter sich zu.

* * *

       Sie musste mit Icarus Lestrange Schluss machen.

Es würde den Jungen zutiefst schmerzen, und es würde ihr wehtun, wenn er sie dafür hasste, dass sie ihn verführt hatte, und doch war es das Richtige, das sie tun musste. Hätte sie von Anfang an auf Rosier gehört, wäre es vielleicht einfacher gewesen, die Fäden zu durchtrennen, und doch hatte ihr Egoismus sie dazu gebracht, aus Eigennutz zu handeln.

Aber sie könnte ihn niemals lieben, zumindest nicht so, wie sie Tom Riddle liebte, und Varya musste einfach lernen, das zu akzeptieren. Es würde immer etwas zwischen ihnen beiden fehlen, und der Abend, den sie miteinander verbracht hatten, war nur ein weiterer Beweis dafür.

Es war insofern befriedigend gewesen, weil er ein erfahrener Mann war. Icarus war schon mit reiferen Frauen zusammen gewesen, mit älteren vielleicht, und es war nicht das erste Mal, dass er solche Dinge mit einem anderen Mädchen tat. Für Varya jedoch war es das erste Mal gewesen, und obwohl sie es nicht bereuen konnte, baute sich in ihrer Seele so etwas wie Scham auf.

Varya fand Icarus draußen am See, wo er sich unter einem Baum befand, die Augen geschlossen hatte und langsam atmete, während der Wind sein karamellbraunes Haar in alle möglichen Richtungen zerzauste. Seinen Umhang hatte er auf den Boden gelegt, auf dem er saß, und er hatte die Ärmel hochgekrempelt, damit seine Haut die Wärme der Frühlingsstrahlen spüren konnte.

Sie nahm sich einen Moment Zeit, um ihn anzusehen, den Jungen, der sie trotz allem zu lieben gelernt hatte und in seinem Kopf ein Bild von ihr geschaffen hatte, dem sie niemals gerecht werden konnte. In einem anderen Leben hätten Varya und Icarus glücklich sein können, wirklich glücklich — in diesem waren sie dem Untergang geweiht. Er sah so heiter aus, und die Hexe war gekommen, um ihm das Herz zu brechen.

In dem Moment, als er das Geräusch von Schritten auf dem frisch gemähten Gras gehört hatte, waren seine Augen so glühend wie Feuerwhiskey auf sie gerichtet, und die Wärme, die sie ausstrahlten, brachte ihren Magen fast dazu, sich umzudrehen. Icarus' Lippen zogen sich zu einem schwachen Lächeln zusammen, und er ließ seinen Kopf gegen den Baum zurückfallen, um sie besser betrachten zu können.

Gott, wie konnte sie sich nur selbst ausstehen?

Sie hatte alles, was sich die meisten Mädchen wünschten — einen schönen, intelligenten Jungen, der sie trotz aller Widrigkeiten liebte. Und doch wollte sie ihn wegwerfen. Es war grausam, und ein Teil von ihr hoffte, dass sie nie wieder Liebe finden würde, nicht nachdem sie ihn malträtiert hatte.

„Hallo, Liebes", sagte er strahlend und zog dann sofort besorgt die Augenbrauen zusammen, als er ihre Bestürzung sah, „Was ist los?"

Varya spürte, wie ihr der Kummer in die Augen schoss, als sie vor ihm kniete, sein Gesicht mit zarten Händen umfasste und ihn mit so viel Bedauern ansah. Sie wollte ihn nicht gehen lassen; er war so kostbar und so liebevoll. Dennoch konnte sie nicht darüber nachdenken, wie sie sich bei ihm fühlte, nicht, wenn das Mädchen es nicht zurückgeben konnte.

Sofort legten sich seine Arme um ihre Taille, und Icarus zog sie in eine Umarmung, während sie sich schluchzend in seine Halsbeuge schmiegte. Sie hätten so gut zusammen sein können; sie hätten Welten erobern können. Sie musste ihn gehen lassen.

Der Junge drückte sie fest an sich und ignorierte das Brennen in seinen Augen, weil er wusste, was in dem Mädchen vorging. Er hatte gehofft, dass er genug Zeit haben würde, um sie zu überzeugen, bei ihm zu bleiben, und doch hatte er in jeder Hinsicht versagt.

Varya wandte ihr Gesicht ab, ihre rötlichen Augen blickten ihn sanft an, und ihre dunklen Wimpern kräuselten sich um ihre geschwollenen Augen. „Ich—". Die Worte blieben ihr im Hals stecken, als sie in seine grauen Augen sah, in denen sich ein leiser Sturm abzeichnete.

„Sag schon", flüsterte er mit zittriger Stimme.

„Ich kann das nicht mehr."

Lestranges Hand wanderte zu ihrem Gesicht und wischte mit einem bedauernden Seufzer die Tränen weg, und er schluckte langsam, als er spürte, wie sein ganzer Körper schwach wurde: „Warum?"

„Ich glaube", begann sie und versuchte, die Worte so zu formulieren, dass sie dem Jungen ein wenig Glück bewahren konnte, „Icarus, du bist ein wunderbarer Junge. Außerdem wünschte ich mir wirklich, ich wäre an dem Punkt meines Lebens, in dem ich mich von dir lieben lassen und diese Leidenschaft erwidern könnte. Weißt du, ich glaube, du hast dich in eine Person verliebt, die du in deinem Kopf erschaffen hast, fast wie ein Spiegelbild. Aber ich bin nicht diese Person."

„Was meinst du denn damit? Ich weiß, wer du bist; ich bin seit Monaten in deiner Nähe, und ja, vielleicht habe ich mich schnell verliebt, aber diese Art von Gefühl hat nichts mit Zeit zu tun."

Das Mädchen schüttelte den Kopf und wich seinem Blick aus, als sie den Schmerz in seiner Stimme hörte.

„Nein, Icarus. Du siehst mich als dieses wunderbare Mädchen, das eine Art... Licht in deiner Leichtsinnigkeit ist, aber ich will diese Last nicht tragen", gab sie schließlich zu, und die Hexe spürte, wie ihr etwas von der Seele abfiel, „Ich bin kein guter Mensch. Das war ich noch nie, und ich bin kein Mädchen, das sich für Bälle oder Schmuck interessiert. Ich übe mich gerne in dunkler Magie; mein Puls beschleunigt sich, wenn ich ein neues Ritual lerne, ich träume davon, meinen Namen reinzuwaschen und eine mächtige Person in der Zaubererwelt zu werden."

„Natürlich bist du ein guter Mensch; du bist anders als der Rest von uns—„

„Aber genau das ist es doch, Icarus! Das bin ich nicht!", sagte sie verzweifelt, „Ich bin vielleicht nicht so düster wie Riddle oder so makaber wie Avery, aber das macht mich nicht zu einem süßen, unschuldigen Mädchen, das hier ist, um deinen Tag zu erhellen."

Wie konnte jemand sie lieben, wenn sie noch nicht einmal selbst wusste, wer sie war? Die Hälfte ihres Lebens war weggewischt worden, hinter rötlichen Barrikaden aus Magie aufbewahrt. Varya war ein künstliches Ideal dessen, was Grindelwald aus ihr machen wollte, und sie musste erst einmal sich selbst entdecken.

„Das ergibt keinen Sinn, Varya", sagte er stirnrunzelnd. „Ist es wegen Riddle?"

Da war sie, die Frage, von der sie gehofft hatte, dass er sie nicht stellen würde, denn das Mädchen wusste nicht, wie sie darauf antworten sollte. In Wahrheit hatte Tom eine wichtige Rolle bei ihrer Entscheidung gespielt, denn er war derjenige, der ihr Herz erobert und es in einen Käfig gesperrt hatte, damit niemand anderes es stehlen konnte. Und Icarus hatte es verdient, die Wahrheit hinter ihrer Entscheidung zu erfahren.

Ihr Schweigen war Antwort genug, und Icarus' Hand löste sich von ihrem Gesicht, während er auf den See hinausstarrte und versuchte, die Wut zu besänftigen, die in seinem Herzen brodelte. Er konnte es dem Mädchen nicht verübeln, nein. Es war der gottverdammte Tom Riddle, der immer mit den Gedanken der Menschen um ihn herum spielte und ihnen das Gefühl von Sicherheit gab, obwohl er sie in Wirklichkeit nur in Gefahr brachte.

„Du sagst, ich sehe nicht, wer du wirklich bist", begann Icarus, den Blick immer noch auf den Horizont gerichtet, „Aber glaubst du wirklich, dass er das tut, Varya?"

Das Mädchen sah zu ihm auf, unsicher, was sie antworten sollte.

„Das tut er nicht", erwiderte er tonlos, „Alles, was er in dir sieht, ist dein Potenzial, zu einer Waffe zu werden. Er will dich an seiner Seite haben, nicht weil du so bist, wie du bist, sondern wegen der Macht, die du besitzt. Und sobald er seine Ziele erreicht hat, wird er sich deiner sofort entledigen."

Varya runzelte die Stirn, als sie den Stich in ihrem Herzen spürte, und sie wich vor dem Jungen zurück, um ein wenig Abstand zwischen sie zu bringen. Ihre Kehle schnürte sich zusammen, und sie wollte nichts lieber, als aufzustehen und zu gehen.

„Warum sagst du das?"

Icarus schmunzelte bitter. „Ich kenne ihn seit fünf Jahren, Petrov. Glaub mir, dieser Junge wird nie zur Liebe fähig sein, und du wirst dich dabei nur selbst verletzen. Und du hast etwas Besseres verdient — vielleicht keinen von uns, vielleicht solltest du mit diesem Parkin-Jungen abhauen und versuchen, von uns allen fernzubleiben."

„Jetzt bin ich also Petrov?", spottete Varya, ihre Stimme überschlug sich angesichts Icarus' plötzlicher Verhaltensänderung. Die Augen des Jungen weiteten sich augenblicklich, und er wollte sich selbst eine Ohrfeige verpassen, weil er so grob zu ihr war. Nur weil er verletzt war, hieß das nicht, dass er es an ihr auslassen musste.

Er seufzte und griff nach ihrer Hand, um das Mädchen wieder in seine Arme zu ziehen. Icarus legte ihren Kopf auf seine Brust, und Varya ließ sich umarmen, wohl wissend, dass es das letzte Mal war, dass sie sich auf diese Weise halten würden.

Die Sonne begann über dem Schwarzen See unterzugehen, und der Himmel färbte sich leicht mandarinenfarben, als die letzten Lichtstrahlen im sanften Wind zu zischeln begannen. Der Frühling hatte seine ersten Blumen gebracht, und der Himmel war an diesem Tag klar. Seine Hand strich über ihre schwarzen Locken und spielte mit den weichsten Strähnen, die in leichten Wellen herabfielen, und er ertappte sich dabei, wie er das Lied summte, zu dem sie im Zug getanzt hatten. Diese Erinnerung schien jetzt so weit weg zu sein, und alles schien sich in der Zwischenzeit verändert zu haben.

Das Mädchen spürte, wie sein Herz gegen ihren Rücken schlug, und als er sein Gesicht im Scheitel ihres Haares verbarg, hätte sie schwören können, dass sie den Hauch von Feuchtigkeit auf seinen Wangen spürte, und doch wagte es Varya nicht, ihr Gesicht zu wenden. Sie drehte ihren Hals, um ihr Gesicht in seine Halsbeuge zu legen, und atmete sein süßes Duftwasser ein, um sich ein letztes Mal daran zu erinnern, wie es ihre Lungen zum Kribbeln brachte.

Sie wollte, dass er es war. Sie wollte Icarus so sehr lieben, dass es ihr das Atmen unmöglich machte, die Art von Liebe, die ihr Herz verzehrte und es in nichts als Weichheit verwandelte. Doch jedes Mal, wenn er sie ansah, konnte sie sich nur azurblaue Augen und ein Lächeln vorstellen, das Herzschmerz versprach.

„Du bist besser als er", murmelte sie in seinen Hals, „Du bist die Art von Junge, die eines Tages ein Mädchen so glücklich machen wird, dass sie nicht glauben wird, dass es dich wirklich gibt, und ihr werdet eine Familie gründen und in die Berge ziehen, eine Tochter haben — vielleicht auch einen Sohn. Das alles wird er nicht haben; das kann er nicht."

„Er wird dich haben", flüsterte er leise, und die Stimme des Jungen klang leicht rau, als ob ihm etwas die Kehle zuschnürte.

„Wird er nicht", hauchte Varya, „Niemand wird das."

Denn sie wusste nicht, was aus ihr werden würde, sobald ihre Erinnerungen wiederhergestellt waren, und doch sagte ihr etwas, dass es nichts Gutes sein würde. Selbst nachdem die schwächsten Spuren der Erinnerung durch die Ritzen geschlüpft waren, hatte sie sich bereits verfinstert, und das Mädchen würde dies nur noch weiter tun.