TRIGGERWARNUNG: TIERMISSHANDLUNG

KAPITEL FÜNFUNDZWANZIG

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       Das Medaillon von Salazar Slytherin schwankte im dunstigen Licht der frühen Dämmerung, als Varya Petrov auf der Veranda der Beauchamps stand, das Kinn auf eine Handfläche gestützt, und das exzentrische Objekt anstarrte, ohne seine Herkunft zu kennen. Sie hatte wieder einmal bequeme Hosen angezogen, da sie es aufgegeben hatte, ihre raffinierten Röcke und Rüschen zu tragen, und ein paar ältere Männer warfen ihr seltsame Blicke zu. Am liebsten hätte sie ihnen die empörten Blicke aus den Gesichtern gezaubert, aber es gab bestimmte Zaubersprüche, mit denen selbst die Hexe aus dem Osten nicht durchkam.

Della Beauchamp war auf der anderen Straßenseite und half ein paar Kindern, eine Schneeburg zu bauen, und Varya wurde daran erinnert, dass die Ravenclaw-Vertrauensschülerin erst fünfzehn war und viel mehr Lebenskraft besaß als sie selbst. Ein leichtes Gähnen entfuhr der Hexe, und sie ließ sich auf die Stufen zurücksinken und schaute in den Himmel.

Die Sonne war gerade untergegangen und stand nun über den verschneiten Dächern der umliegenden Häuser, und ihre blassen Strahlen trafen das Gesicht des geisterhaften Mädchens. Sie verbreiteten kaum Wärme, aber sie waren herrlich, denn das typische Londoner Klima hatte Varyas Knochen vereist.

Die Mädchen waren früh aufgewacht, da Della mit bemerkenswertem Enthusiasmus die Geschenke geöffnet hatte, und ihr Morgen war von fröhlichen Festlichkeiten erfüllt gewesen. Zum Erstaunen des slawischen Mädchens hatte Annie Varya einen handgefertigten Pullover, ein Muggelbuch und ein Paar schwarze Stiefel geschenkt, die das Mädchen gerade stolz trug.

Sie hatte sich geschämt, dass sie den beiden Beauchamp-Frauen in der Winkelgasse nichts gekauft hatte, da ihre Gedanken zu sehr von Tom Riddles Anwesenheit abgelenkt waren. Beide hatten ihr jedoch versichert, dass der Spiegel mehr als genug gewesen sei, ein Geschenk, das über allem anderen stand.

Varya blickte auf das Buch in ihrem Schoß, Anna Karenina von Leo Tolstoi, und spürte, wie in ihrem Herzen so etwas wie Verbundenheit aufkam, denn der Roman beschrieb das kaiserliche Russland, und er hatte in dem Mädchen etwas geweckt, von dem sie nicht wusste, dass es in ihr war. Das Bedürfnis nach einem Abschluss, das Bedürfnis, die Vergangenheit ihrer Familie zu erforschen.

Vielleicht sollte sie auf Rosiers Party damit anfangen, denn viele der Anwesenden würden ihre Eltern kennen, aber ein Teil von ihr fürchtete sich immer noch vor der Veranstaltung. Morgen sollte sie mit dem Zug von London nach Paris fahren, und von Paris aus würde sie das Flohnetzwerk benutzen, da der größte Teil Frankreichs noch unter deutscher Besatzung stand. Ren hatte ihr vor ein paar Tagen einen Brief geschickt, und Varya hatte dem Satan gedankt, dass sie seine majestätische Eule sofort erkannt hatte, denn so hatte Della keine Gelegenheit gehabt, sie zu sehen. Sie schämte sich, ihre gastfreundliche Freundin auf diese Weise zu hintergehen, vor allem, nachdem sie die erste Woche ihrer Weihnachtsferien in ihrer Gesellschaft verbracht, ihr Essen gegessen und auf ihrem Fußboden geschlafen hatte, aber in gewisser Weise war es auch besser so. Je weniger Della wusste, desto unwahrscheinlicher war es, dass sie verletzt werden würde, und Varya würde es nicht ertragen, sie zu verlieren.

„Das ist eine wunderschöne Halskette", staunte Della, als sie sich ihr näherte und den Blick auf das Medaillon richtete. „Und sie passt sehr gut zu einer Slytherin."

Varya sah es sich noch einmal an, hielt es hoch und grinste. Es passte in der Tat zu einem Slytherin, und das Mädchen wusste genau, zu welchem. Trotzdem sagte ihr ein Teil von ihr, dass sie es dem Jungen nicht geben sollte, fast wie ein Bauchgefühl, und sie war ein Mädchen, das leicht ihren Impulsen vertraute. Stattdessen ertappte sie sich dabei, wie sie es an ihren eigenen Hals drückte, und grinste darüber, wie es sich von ihrem hervorstehenden Schlüsselbein abhob.

Sie sah zu ihrer Freundin auf, die ein wenig Frost im Haar hatte und deren Wangen von der Kälte und der Aufregung eines weiteren Wintertages tiefrot gefärbt waren. „Hast du Lust auf einen Spaziergang zu einem Pub in der Nähe?"

Das ließ sich Della nicht zweimal sagen, packte Varya an der Hand und zog sie über die Straße, ohne sich darum zu scheren, dass es noch zu früh am Tag war, um zu trinken, oder dass sie beide weit unter dem gesetzlichen Mindestalter lagen. Es war der Tag vor Heiligabend, und Varya war nur noch ein paar Stunden in der Stadt, und so musste eine angemessene Feier her.

Der Pub war nicht so schäbig, wie das Mädchen erwartet hatte, er war sogar recht angenehm, mit verschiedenen Mustern an den Wänden und dem Duft von Alkohol, der sich mit dem von Kiefernholz vermischte und den Mädchen bereits einen Rausch verschaffte.

Sie saßen an einem hohen Tisch in der Ecke, kicherten vor sich hin und fragten sich, ob einer der Kellner nach einem Ausweis fragen würde, der ihre Volljährigkeit bestätigte. Als jedoch einer von ihnen kam, bestellten sie einfach zwei Bier, das einzige auf der Speisekarte, das sie kannten.

„Also", begann Della, legte ihre Hände auf den Tisch und warf Varya einen scheinheiligen Blick zu, „Was ist das mit dir und Riddle?"

Varya trank aus ihrem Glas, unsicher, wie sie noch einmal erklären sollte, dass da nichts zwischen ihnen beiden war und dass die Verbindung, die sie zu ihm fühlte, rein geistig und nicht aufdringlicher Natur war. Das Mädchen hatte das Gefühl, dass Tom Riddle sie auf eine Weise verstand, wie es sonst niemand in Hogwarts tat, und deshalb fühlte sie sich in seiner Nähe oft beunruhigend wohl. Zumindest, wenn er sie nicht gefährdete oder vergiftete.

„Nichts", antwortete sie und schaute dann finster drein, als ihre Freundin ihr auf die Schulter klopfte.

„Nichts, was ein Blödsinn! Du hättest sehen sollen, wie ihr beide euch angeschaut habt, als ihr gestern nebeneinander hergegangen seid. Ich bin stolz darauf, ein fantastisches Liebesradar zu haben — ich erkenne, wenn zwischen zwei Menschen Spannungen herrschen!"

Varya scharrte mit den Füßen, die Augen auf den Boden gerichtet, die Pupillen leicht geweitet, „Ja, ist das der Grund, warum du so furchtbar blind für die Tatsache bist, dass Malfoy nichts mit dir zu tun haben will?"

Eine Hälfte von ihr scherzte, aber die andere Hälfte hatte es ernst gemeint, denn das Mädchen hatte die leichte Verachtung in den Augen des Jungen bemerkt, wenn die muggelstämmige Hexe sich ihm näherte.

„Mein Vater ist in der Armee; ich brauche männliche Bestätigung."

„Das ist ekelhaft—"

„Nur ein bisschen!", sagte Della und zwirbelte eine Strähne ihres kastanienbraunen Haars zwischen den Fingern.

Sie biss sich auf die Lippen, wobei ein leichtes Kichern über ihre Lippen kam, und Varya fühlte sich regelrecht angewidert, da sie eine feste Meinung über das Slytherin-Reinblut hatte, zumal er einer der Schüler gewesen war, der sie am wenigsten willkommen geheißen hatte. Doch als sie die Begeisterung auf dem Gesicht des fünfzehnjährigen Mädchens sah, verkniff sie sich die Worte des Widerwillens und trank stattdessen einen Schluck ihres Bieres.

„Oh, was für eine Freude, Sie beide hier zu sehen, meine Damen!", rief jemand hinter ihnen, und beide drehten sich um, um den Soldaten zu sehen, den sie vor ein paar Tagen getroffen hatten und der in roter Kleidung auf sie zukam. Er hatte eine Weihnachtsmannmütze auf dem Kopf und einen ungeheuerlich wuchernden Scheinbart.

„Was führt dich hierher, William?", erkundigte sich Varya und klimperte mit den Wimpern, ohne es zu merken. Der Junge errötete, dann wandte er seinen Blick von ihr ab, wobei seine Wangen kirschrot wurden. Er kratzte sich am Kopf, dann murmelte er etwas Unzusammenhängendes. „Was hast du gesagt?"

„Ich bin — wie du vielleicht weißt, na ja — um diese Zeit ist es immer so weit, aber—"

„Bringst du den Kindern Geschenke?" ertönte Dellas liebliche Stimme, als sie vom Hocker hüpfte und auf ihn zustürmte, wobei sie auf den roten Sack deutete, den er mit sich schleppte. Er schien kleine Geschenke zu enthalten, wahrscheinlich Spenden der Armee, denn einige von ihnen waren noch so jung, dass sie ihr altes Spielzeug noch hatten.

„Ja", schniefte der Junge und dankte dem Mädchen im Stillen dafür, dass sie ihn davor bewahrt hatte, sich vollends zum Narren zu machen, „Ich soll zu einem nahegelegenen Waisenhaus gehen und die Geschenke ausliefern, weißt du? Und da hab ich beschlossen, ein paar Erfrischungen zu besorgen, ganz harmlose, versteht sich."

Della quietschte, dann packte sie Varyas Hand und zerrte sie aus dem Lokal, wobei sie ein paar Muggelpfunde auf den Tisch klatschte, um ihre Biere zu bezahlen: „Varya, lass uns mit ihm gehen!"

Das Mädchen war sich nicht ganz sicher, da sie nicht gut mit Kindern umgehen konnte, und erst recht nicht mit solchen, die verlassen worden waren, da sie selbst eines war. Dennoch waren Dellas Augen verspielt und entschlossen, und sie stimmte dem waghalsigen Plan zu, obwohl sie genau wusste, dass sie sich unwohl fühlen würde.

Die Ravenclaw-Vertrauensschülerin ergriff auch die Hand des Muggels und führte die beiden aus der Kneipe, wobei sie deren Proteste „Aber mein Getränk..." ignorierte.

* * *

       Der Wind heulte durch das zerbrochene Fenster von Zimmer Nummer sieben in Wool's Waisenhaus, und Tom Riddle drehte sich auf die Seite und hielt sich sein schmutziges Kissen vor die Ohren, um das lästige Geräusch auszublenden, das ihn die ganze Nacht wachgehalten hatte. Als das nicht klappte, warf er es mit voller Wucht gegen die Wand gegenüber, obwohl das gar nicht so weit weg war, wenn man bedachte, wie groß sein Zimmer war.

Es war wirklich klein, und als er angefangen hatte, einige Zentimeter zu wachsen, war es noch enger geworden, so dass sein Kopf fast die Decke berührte, und wenn er sich auf den staubigen Boden legte, könnte er wahrscheinlich die zwei gegenüberliegenden Wände berühren.

Seine Wut wuchs, und er ertappte sich dabei, wie er sich vorstellte, alle Wände des Gebäudes einzureißen, sie anzuzünden und dann wie ein wütender Brandstifter zu lachen, während er zusah, wie die Flammen die Wohnanlage verschlangen, zusammen mit jeder Seele, die sie bewohnte. Er würde keine Reue über die verlorenen Leben empfinden, nur Genugtuung, und er würde ihre höllischen Schreie der Qual hören, während die Flammen ihren Körper in einem alarmierenden Tempo verzehrten.

Aber das konnte Tom nicht tun, zumindest nicht, bis er seinen Plan in die Tat umgesetzt und vielleicht seinen Abschluss in Hogwarts gemacht hatte. Nachdem der Junge zur Macht aufgestiegen war, unterstützt von vielen Nachkommen der Unantastbaren Achtundzwanzig, würde er unerreichbar sein, weit über dem Zauberergesetz stehen, und niemand würde sich für das Massaker interessieren.

Er rieb sich die Schläfen, genoss das dumpfe Pochen der Schlaflosigkeit, die Art, wie sich seine Augenlider mit jedem Strahl, der durch die zugezogenen Vorhänge fiel, färbten, und stand langsam auf, streckte sich und berührte fast eine seiner Wände. Er gab ein kleines Gähnen von sich, knackte mit dem Nacken und schlüpfte müde in seine Schuhe.

Es war schon weit nach Mittag, und doch hatte er den ganzen Tag im Bett verbracht und sich nicht die Mühe gemacht, sich unter die abstoßenden Muggelkinder in seinem Haus zu mischen. Sie starrten ihn mit einer Abscheu an, die sein Blut in Wallung brachte, und in seinem schlaftrunkenen Zustand befürchtete er, dass er ihnen einen unverzeihlichen Fluch auferlegen könnte.

Wäre ja kein Verlust, wer würde sie schon vermissen? dachte er und ein Grinsen überzog sein Gesicht.

Tom ging zu dem kleinen Schreibtisch in der Ecke seiner Unterkunft, der mit kryptischen Papieren bedeckt war, die alle mit einem geheimen Zeichen versehen waren, die nur seine Ritter zu entziffern wussten, und als er einen Brief aufhob, ließ er einen Finger über den schönen Wachsstempel gleiten, auf dem in Schreibschrift R.R. stand. Er öffnete ihn mit einem kleinen Messer, das er in den Bodenplatten versteckt hatte, da er genau wusste, dass die Hausmutter ihm nicht gestattete, irgendwelche Waffen zu besitzen.

Als ob er sie bräuchte.

Er überflog die Informationen in dem Brief und summte vor sich hin, während er sich auf sein Bett setzte, den Rücken nach vorne gebeugt und die Hand an sein Kinn gelegt.

Riddle,

Ich habe alle Namen zusammengetragen, die wir brauchen, aber wir dürfen es nicht überstürzen; sonst könnte es schwierig werden, den Standort der Objekte zu ermitteln, ohne Verdacht zu erregen. Einige von ihnen haben, wie zu erwarten war, ihre Teilnahme abgesagt, aber keine Sorge, ich werde meine Eltern veranlassen, sich mit ihnen in Verbindung zu setzen.

Abgesehen davon habe ich die Zimmer hergerichtet und einen Aufenthaltsraum für uns eingerichtet, in dem wir wichtige Angelegenheiten besprechen können; die Zaubersprüche wirken bereits. Selwyn sagt, dass sie ihre Zutaten bereithält, falls es nötig sein sollte, aber ich gehe davon aus, dass Petrov die Unterredungen übernehmen wird.

Da wir gerade von der Hexe sprechen: Nott und ich haben uns ihre Akten angesehen, und es gibt keinen Hinweis darauf, dass Dumbledore ihre Familie kennt, aber ich habe noch etwas anderes gefunden, das recht interessant ist. Ich sollte es allerdings nicht in einem Brief erwähnen, da es sich um sensible Informationen handelt.

Wir erwarten deine Ankunft,

Renold Rosier

Tom biss sich beim letzten Absatz auf die Wange, dann legte er den Brief zurück auf den Schreibtisch. Er hatte erwartet, dass Varyas Geschichte eine Lüge war, da ihre offenen Ausführungen und die vielen Details sie verrieten, aber er hatte sie in dem Glauben gelassen, dass es nicht so war, denn er brauchte sie, damit sein Plan funktionierte.

Er traute ihr nicht, ebenso wenig wie der Rest der Slytherins, aber er brauchte ihre Fähigkeiten und ihren berüchtigten Namen; andernfalls hätte er genauso gut aufgeben können, die Standorte von allem zu finden, was er brauchte. Der Vorteil, eine Petrov-Hexe an seiner Seite zu haben, war, dass es in Europa so war, als würde man einen Malfoy von den Toten auferstehen lassen, und da die Hälfte der Anwesenden davon ausging, dass die Linie untergegangen war, würde das sicherlich für ein wenig Unruhe sorgen.

Genau die Art von Ablenkung, die Tom Riddle brauchte.

Ein leises Klopfen ertönte an seiner Tür, und sein Blick fuhr zu ihr herum. Mit stampfenden Füßen machte er sich auf den Weg dorthin und schwang sie auf, so dass das graue Gesicht der Hausmutter auf der anderen Seite zum Vorschein kam. Oh, wie gerne hätte er ihr das selbstgefällige Grinsen aus dem Gesicht geschnitten, es gar abgebrüht, und dabei zugesehen, wie sie an dem heißen Wasser erstickte.

„Ja?", erkundigte er sich mit einer Stimme, die so ermüdend klang, dass die ältere Dame hätte erschrecken müssen. Doch sie hatte sich so sehr an das verrückte Verhalten des Teenagers gewöhnt, dass sie sich nicht die Mühe machte, ihren Unmut zu verbergen, ihn am Hemd packte und aus dem Zimmer zog.

„Habe ich dir nicht gesagt, du sollst in la salle de séjour kommen, du unverschämtes Kind?", sagte sie mit einem französischen Akzent, der ihm in den Ohren klang, und dann gab sie dem Jungen eine Ohrfeige, die ihn dazu brachte, weiterzugehen, und Tom musste sich beherrschen, sie nicht auf der Stelle abzuschlachten. Sie würde die erste sein, die er unter der Erde verrotten ließ, wenn er hier raus war.

Tom wurde in den großen Salon geschoben und stieß ein dumpfes Grollen aus, als er sah, wie die Hausmutter die Kinder aufforderte, sich um das Feuer zu versammeln, und sagte, sie würden eine Überraschung bekommen. Der ältere Junge rollte mit den Augen, als er die lebhaften Gesichter betrachtete, und er verfluchte jeden Gott, der ihn mit solch hirnlosen Pavianen zusammengebracht hatte.

Er musste der Älteste sein, denn es war ungewöhnlich, dass ein Junge in seinem Alter nicht schon früh adoptiert wurde, aber der Krieg hatte das Waisenhaus unbarmherzig getroffen, und keine Mutter wollte adoptieren, wenn ihr Mann in den Krieg eingezogen wurde. Außerdem hatte er sich durch sein frühes rüpelhaftes Verhalten keine Sympathiepunkte bei der Heimleitung erworben, da er es geschafft hatte, mehrere Kinder zu drangsalieren, die ihn geärgert hatten, und das bedeutete, dass er immer seltener zu den Familientreffen mitgenommen wurde, bis die Hausmutter ihn einfach aufgegeben hatte und ihn oben versteckte, wenn ein neues Paar Interesse zeigte.

Ein wohlbekannter Duft erfüllte den Raum, so betörend und stark, und sein Körper entspannte sich unbewusst, sein Geist löste sich von der Gewalt, die in seinen Muskeln angeschwollen war, und er ließ sich an die Wand sinken, während er gedankenlos den Raum nach der Quelle des Duftes absuchte.

Es war ihr Lachen, das er als erstes hörte, so hoch und widerwärtig, dass er es sofort erkannte, als es die Türöffnung füllte und von den dumpfen Wänden des Waisenhauses wie ein melodiöses Klingeln widerhallte, und dann kam sie durch die mittlere Tür herein, die Arme mit ihrer Schlammblutfreundin verschränkt und den überschwänglichem Blick auf einen schrecklich jungen Scheinweihnachtsmann gerichtet.

Ihr gekämmtes obsidianfarbenes Haar fiel in weichen Wellen über ihre Schultern, und ihr Lächeln war strahlender, als Tom es je gesehen hatte, was den Jungen dazu brachte, seine Augenbrauen zusammenzuziehen. In einem feinen Mantel und polierten dunklen Stiefeln schritt sie durch den Raum. Auf ihr gepflegtes Haar hatte sie eine kleine, rougefarbene Schleife gesteckt, die sich von ihren Locken abhob.

Tom sah an seiner Kleidung hinunter und zuckte zurück, denn er hatte keine Zeit gehabt, sich aus seiner völlig abgenutzten Schlafkleidung zu befreien. Ohne seine Schuluniform wurde ihm sein gesellschaftlicher Status schmerzlich bewusst, und er schnalzte mit der Zunge gegen den Gaumen, weil er sich plötzlich unwohl fühlte. Ohne die Magie von Hogwarts, die ihn umgab, den Zauberstab fest an seinen Oberschenkel gepresst, sah er nicht wie ein mächtiger Zauberer aus, den viele fürchten würden.

Also trat er zurück in die Dunkelheit und beobachtete aus der Ecke, wie das Mädchen hinter ihrer Freundin und dem Jungen, den Tom nicht kannte, trottete, ihr Gewicht von einem Bein auf das andere verlagerte und sich unruhig auf die Lippe biss. Sie sah furchtbar unbehaglich aus, schenkte den beiden anderen aber immer wieder ein beruhigendes Lächeln, während sie kleine Geschenke weiterreichten.

„Wo ist Tom?", fragte Mrs. Cole, und Riddle verspürte das Bedürfnis, ihr die Augen aus den Höhlen zu hexen, als er sah, wie Varya erbleichte und ihr Gesicht vor Sorge verzog. Dann entspannte sie sich, fast so, als hätte sich eine Sommerwolke nur für einen kurzen Moment über ihr Wesen gelegt.

Ein Kind kreischte, dann zeigte es auf die Wand, an die Tom sich gelehnt hatte. „Er ist hier, Ma'am!"

Tom hätte Billy Stub am liebsten den Schädel zertrümmert, und der Gedanke, das Kaninchen des Jungen an einem der Dachsparren des Gebäudes aufzuhängen, ging ihm durch den Kopf — ein dummes, ekelhaftes Haustier. Es würde ihn sicherlich tagelang zum Weinen bringen, und er würde dafür sorgen, dass der Junge es sehen würde, bevor die Hausmutter in der Lage wäre, es herunterzunehmen.

„Riddle?" hauchte Varya, und er sah sie fragend an, als sie sich ihm mit vorsichtigen Schritten näherte, unsicher, ob es wirklich der Zauberer war. Della unterhielt sich noch immer mit dem Jungen und achtete nicht einmal darauf, als ihre Freundin in den nahe gelegenen Korridor schlüpfte und dem Phantomschatten von Tom Riddle folgte.

Er marschierte den Korridor entlang, ohne auf ihre Schritte zu achten, bis er sein Zimmer erreichte, und öffnete dann die Tür. Tom trat ein und betrachtete Varyas sich nähernde Gestalt, während sie den tristen Flur durchquerte.

„Du bist es also", sagte sie, als sie sein Zimmer betrat, und betrachtete den schuhkartongroßen Raum, aber wenn er sie anekelte, verbarg das Mädchen es gut. Tom knallte die Tür zu.

„Was machst du hier?", meckerte er, als er beobachtete, wie das Mädchen ihren Blick über den Haufen Briefe schweifen ließ und die Augenbrauen bei den vereinzelten Zeichen auf dem Papier zusammenzog. Sie erkannte sicherlich das Siegel, konnte aber die Worte nicht verstehen.

„Ich bin mit Della und William gekommen", erwiderte sie und richtete ihre volle Aufmerksamkeit auf den Jungen. In den zerrissenen Kleidern und mit dem unordentlichen Haar sah er fast wehrlos aus, und das ließ ihr Herz auf eine Weise schwach werden, die ihr nicht gefiel.

„Ist das der Name von dem Trottel?", spottete er, während er auf seinen Füßen hin und her wippte, unsicher, wo er stehen sollte, damit er seine rigorose Haltung beibehielt.

„Er ist ein Soldat, Riddle."

„Nichtsdestotrotz ein Muggel, Abschaum."

Ihre verurteilenden Augen musterten ihn, und sie näherte sich ihm lässig, indem sie sich direkt in sein Blickfeld stellte. Varya legte den Kopf schief und betrachtete den Mann vor ihr, der in dem Zimmer stand, in dem er aufgewachsen war, und fragte sich unvermittelt, ob Tom Riddle schon immer ein heimtückisches Monster gewesen war oder ob er gezwungen worden war, eines zu werden.

„War deine Mutter eine Hexe?", fragte sie herausfordernd, ging plötzlich zu seinem Bett und ließ sich darauf fallen, ohne darauf zu achten, wie die kaputten Sprungfedern an ihrem Rücken kratzten und wie der Luftzug des gesprungenen Glases direkt an ihrem linken Ohr zog. „Weil Riddle ein gängiger Muggelname ist, wie ich bereits erwähnt habe."

Sein Kiefer spannte sich an, und seine Augen verrieten eine Verärgerung, die über eine leichte Gereiztheit hinausging. Sie hatte also recht, und der Junge war nicht stolz darauf.

„Wie war ihr Name?", erkundigte sie sich und fixierte ihn mit ihrem Blick.

Tom blieb einige Augenblicke lang stumm, bevor er sich selbst sprechen hörte, ohne es zu merken: „Merope."

„Merope Riddle", säuselte Varya und ließ ihren Blick über die Risse in der Decke schweifen. „Schöner Name."

„Ihr Nachname war nicht Riddle", platzte es Tom heraus und er spürte, wie sich seine Fäuste hinter seinem Rücken ballten, als das Mädchen ihn mit ihrem Gesäusel fast lächerlich machte und ihn mit ihren gefühllosen Bemerkungen provozierte. „Und sie war schwach."

„Du bist also nicht nur ein Muggel, sondern auch ein Bastard?"

Sie gackerte, als der Zauberstab gegen ihre Kehle stieß, Toms feurige Augen brutal auf sie gerichtet, und sie spürte, wie die Spitze gegen eine ihrer empfindlichen Stellen drückte, was ihren Atem noch rasselnder werden ließ. Varya sah ihn an, die Katastrophe flackerte in ihren Augen, und sie wusste, dass sie endlich eine angemessene Reaktion aus ihm herausgeholt hatte. Seine Eitelkeit war verletzt, und der Junge tobte, weil er sich alle Möglichkeiten ausmalte, wie er sie auf der Stelle vernichten konnte.

„Ruhig Blut, Riddle", spielte sie mit dem Feuer, indem sie seinen Namen spöttisch aussprach, aber sie war seiner ewigen Manipulationen überdrüssig geworden, und als sie die Nachricht gelesen hatte, die Rosier ihm geschickt hatte, hatte ihr Blut vor Empörung gekocht.

Er war so wortkarg und vertraute ihr in keiner Weise, was in seiner Argumentation zwar raffiniert war, aber für das Mädchen, das so lange versucht hatte, seine Gunst zu erlangen, so ermüdend, dass es sie an den Rand des Wahnsinns trieb. Varya fühlte sich auf dumme Weise mit dem Jungen verbunden; sie war neugierig auf seine Absichten und ertappte sich oft dabei, wie sie über Möglichkeiten nachdachte, ihn dazu zu bringen, sich ihr zu öffnen.

Selbst jetzt, da er sie mit einem todbringenden Blick ansah, spürte sie, wie ihr Herz vor Verwirrung über seine Nähe pochte, etwas so Unbekanntes, das sie nicht einordnen konnte und das sie trotz seiner unerbittlichen Hingabe nicht einmal in Icarus' Nähe gespürt hatte.

Wie also hatte Tom Riddle ihren Verstand so schrecklich verwirrt? Wie kam es, dass sie ihm trotz seiner ständigen Manipulationen und seiner Gefühllosigkeit nachlief und seine Befehle befolgte?

„Du bewegst dich auf dünnem Eis, Petrov, und ich möchte nicht, dass dein Körper beim Versinken erkaltet", säuselte er mit einer Stimme, die so schlangenhaft klang, dass sie fast wie das Zischen einer Schlange klang.

„Unterschätz nicht meine Macht, Riddle."

„Vielleicht höre ich auf, wenn du beweist, dass du überhaupt Macht hast."

Sie starrten sich an, als Tom vor dem Bett stand und ihr Kinn mit dem Zauberstab anhob, während sie auf der Kante saß und ihn voller Entschlossenheit anschaute.

„Und wie soll ich das anstellen?", fragte sie, bewegte seinen Zauberstab sanft von ihrem Hals und stieß einen Atemzug aus, von dem sie nicht wusste, dass sie ihn angehalten hatte.

Tom schmunzelte, dann kniete er sich vor sie, so dass sie sich Auge in Auge gegenüberstanden, und seine Miene verwandelte sich in etwas Schelmisches, während er sie betrachtete und an all die Möglichkeiten dachte, wie er ihre Unschuld verderben könnte. Er brummte etwas, dann wies er sie an, auf ihn zu warten, als er aus dem Zimmer trat und sie mit der Frage zurückließ, was er vorhatte.

Sie nahm dies zum Anlass, sich umzuschauen, und ging sofort zurück zum Schreibtisch, wo sie mit den Fingern mehrere verschlüsselte Nachrichten durchging. Die Chiffrierung bestand aus einer Mischung aus dem slawischem Alphabet und Runen, etwas, von dem der Junge eigentlich hätte erwarten müssen, dass sie es entschlüsseln konnte, aber sie musste es ihm lassen — es war brillant. Er benutzte das Alphabet nicht auf eine Weise, die für viele einen Sinn ergeben würde, denn er buchstabierte keine russischen Wörter, sondern er benutzte das Alphabet, um Runen zu buchstabieren, die dann ins Englische übersetzt werden sollten. Vielleicht hätte Varya sie nicht entschlüsselt, wenn sie nicht vor langer Zeit dasselbe für bestimmte Schriftstücke von ihr getan hätte.

Sie hatten sie bei einer Lüge ertappt, und Varya bezweifelte, dass es lange dauern würde, bis der Junge versuchen würde, ihre Gedanken zu lesen, oder die Informationen aus ihr herausfoltern würde. Das machte sie unruhig, und sie wusste, dass sie schnell handeln und es irgendwie vertuschen musste, denn Tom Riddle hasste Albus Dumbledore — er würde alles tun, um die Wahrheit herauszufinden.

Dann wunderte sie sich über den letzten Absatz in Rosiers Brief - was hatten sie über ihre Vergangenheit herausgefunden? In der Tat gab es mehr als genug Rätsel, die das Mädchen verbarg, aber nichts, was sie so beeindruckend finden würden, dass sie es unter vier Augen besprechen müssten. Varya hatte die Oberhand, denn jetzt wusste sie etwas, das sie nicht wissen sollte, aber wenn sie nicht schnell handelte, wäre alles umsonst gewesen.

Tom Riddles Schritte hallten im Korridor wider, und das Mädchen machte sich auf den Weg zurück zum Bett und tat so, als interessiere sie sich für das zerbrochene Fenster. Warum hatte der Junge es nicht repariert, zumal er ja zaubern konnte? Vielleicht war es ihm egal, oder er wollte nicht befragt werden, wie er es repariert hatte.

Tom öffnete die Tür, und als Varya ihn ansah, weiteten sich ihre Augen beim Anblick des flauschigen weißen Kaninchens, das er bei sich trug. Er ließ es durch den Raum hüpfen und betrachtete es mit Abscheu, dann wandte er sich ihr zu.

„Ich möchte, dass du die unverzeihlichen Flüche auf es anwendest."

Varya verschluckte sich, dann setzte sie sich aufrecht hin, entsetzt über den Gedanken. Ja, Tom Riddle war ein Mann, der sich um kein Wesen kümmerte, und doch würde er Dinge nicht nur zum bloßen Vergnügen quälen, nicht wahr?

„Riddle, du bist verrückt geworden", schluckte sie und ging langsam auf ihn zu, dann warf sie einen Blick auf das Kaninchen.

„Ganz im Gegenteil, meine Liebe, betrachte es als einen Akt der Hingabe an mich", antwortete er und beugte sein Gesicht vor, bis es nur noch wenige Zentimeter von ihrem entfernt war. Er griff mit der Hand gewaltsam nach ihrem Gesicht, einen Daumen auf ihrer Wange, den Rest der Handfläche auf einer anderen, und zwang Varya, ihn anzustarren. Als seine Augen die ihren trafen, sah er den Aufruhr in ihrem Inneren, aber auch eine Form von Empfindsamkeit, die er noch nie bei jemand anderem gesehen hatte, und er zog eine Grimasse, als er ein Ziehen in seinem Unterleib spürte. „Tu, was ich sage, und du wirst Dinge erreichen, von denen du nie zu träumen gewagt hättest."

Es war ein Gemurmel von Verführung und Macht, das das Mädchen schließlich in seinen Bann zog, und als sie einatmete, spürte Varya, wie Rosendornen ihr Inneres verletzten. Riddle ließ sie alles andere vergessen; er war eine dämonische Präsenz, so faszinierend und unmoralisch. Sie sehnte sich danach, sich von ihm überwältigen zu lassen, so stark war er, und sie fürchtete, dass sie ihre Moral völlig aufgeben würde, wenn sie sich seinen Reizen hingab.

Ihr Verstand vernebelte sich, als hätte etwas anderes die Kontrolle über sie übernommen, und in diesem Moment kümmerte sie sich um nichts anderes als um die Verlockung der unverzeihlichen Flüche.

Das Mädchen schluckte — es kostete sie ihr ganzes Wesen, sich von dem hypnotischen Blick des Jungen abzuwenden und das Tier zu studieren, das begonnen hatte, an Toms Bettlaken zu knabbern. Als sie ihren Zauberstab hob, spürte sie keine Reue, sondern nur die Wärme, die von Toms Körper ausging.

„Crucio."

Das Quieken war abscheulich, und sie beobachtete, wie das Tier sich in seinem Elend herumwälzte, ohne zu wissen, warum jeder Nerv in seinem Körper hellwach war, reagierte und Verletzungen wahrnahm. Seine Schreie erfüllten das Schlafzimmer, so sehr, dass der Junge seine Kammer mit einem Zauber zum Schweigen brachte, und Varya beobachtete, wie das Kaninchen versuchte, sich unter das Bett zu winden, wobei sich seine Beine in grotesken Winkeln verrenkten. Sie konnte ihren Blick nicht von ihm abwenden, sah ihm beim Leiden zu, und doch fühlte sie kein bisschen Angst oder Schuld, wie sie es bei dem Thestral getan hatte.

In ihr herrschte eine Leere, wie sie sie noch nie gefühlt hatte, und es war fast so, als wäre ihre Seele auf der Stelle gestorben, und alle Gefühle, die sie je empfunden hatte, hätten ihren Körper verlassen. War es das, was Tom Riddle fühlte, wenn er grausame Taten beging?

Sie hob ihren Zauberstab erneut, ihre Lippen bewegten sich sanft, als sie ihren nächsten Fluch aussprach. „Avada Kedavra."

Das Kaninchen hörte auf, sich zu bewegen, leblos, mit der Hälfte seines Körpers unter Toms Bett, während seine Beine draußen baumelten. Das Fell war weiß, so makellos, und doch hatte man ihm das Leben geraubt, ohne ihm eine Wahl zu lassen. Sie hatte es nicht getötet, um sein Leiden zu beenden, sondern um das kranke Vergnügen zu empfinden, ein Leben wegnehmen zu können.

Varya schluckte fest und versuchte, ihren Geist daran zu hindern, mit hoher Geschwindigkeit zu wirbeln und ihre Gedanken zu zerstreuen. Sie wischte sich den Schweiß von der Stirn und ließ die Hand, in der sie den Zauberstab hielt, mit einem Zittern an ihre Seite fallen. War das die gleiche Person, die im Wald zusammengebrochen war?

Gewiss, sie hatte schon früher kleine Tiere getötet, in Scholomace, sie hatte dunkle Zauber gewirkt, aber nie so wie jetzt. Niemals nur um des Tuns willen, um Macht über ein anderes Wesen zu haben.

Varya spürte Toms geisterhafte Berührung an ihrem Hals, als er ihr Haar aus dem Nacken strich und seine Finger knapp über die Glieder der Kette wanderten. Sie versteifte sich, dann spürte sie, wie sein Atem ihr näher kam, bis sich durch seine Wärme die Haare in ihrem Nacken aufstellten, und dann legte Tom eine ätzende Hand auf ihre Schulter und fuhr damit bis zu ihrem Kinn. Er drehte ihr Gesicht zu sich, und Varya begegnete einem Taifun aus Ägyptischem Azurblau, das von der Kälte der Nacht durchdrungen war. Sie atmete scharf ein, um das Trommeln in ihrer Brust zu beruhigen.

„Ausgezeichnet, kleine Hexe", säuselte er, seine Stimme kaum noch hörbar.

Dann trat er einen Schritt zurück und starrte finster auf die jämmerliche Leiche in seinem Zimmer. Er sollte sie an einen Dachsparren hängen und dann zusehen, wie der unglückliche Billy Stub sich um seine erbärmliche Ausrede eines Gefährten grämte. Er ging hin, packte es an den Beinen und warf es auf sein Bett, während er ihm ein Seil um den Hals legte. Eine symbolische Geste — jeder, der es wagte, sich dem zukünftigen Dunklen Lord zu widersetzen, würde für seinen Ungehorsam bezahlen, und er würde ihm alles nehmen, was er schätzte.

Varya Petrov saß immer noch wie erstarrt auf ihrem Platz, während sie mit ihrem Verstand kämpfte, mit den Schatten, die sich an den Rändern ihres Blickfeldes zu regen begannen, am Eingang ihrer Seele kratzten und darum bettelten, eingelassen zu werden. Sie schüttelte schnell den Kopf, fuhr sich mit den Händen an die Schläfen und trat ein paar Schritte zurück, um sich wieder zu fassen. Was hatte sie gerade getan?

Tom warf ihr einen Blick zu, die Augen studierten jeden Zentimeter ihres Profils. „Ich nehme an, wir sehen uns morgen auf dem Rosier-Anwesen."

Er trat hinaus, das Kaninchen hinter sich herziehend, und schlug die Tür zu, so dass Varyas Seele auf dem Boden zerbröselte. Das Mädchen hob eine zitternde Hand an ihren Hals und klammerte sich an das Medaillon, als wäre es das letzte, was sie bei Verstand hielt. Wenigstens war sie mutig genug gewesen, Tom Riddle die Halskette nicht zu geben.