Die Festung von Nurn sah von außen genauso aus wie Daenor sie in Erinnerung hatte. Orange Lichtpunkte von Fackeln leuchteten entlang der Wehrgänge, und ihre verzerrten Reflektionen schimmerten auf den sanften Wellen des Nurnenmeers, an dessen Klippen die Festung gebaut war. Die Mauern selbst lagen in Dunkelheit, sodass sie sich wie eine solide schwarze Masse vor dem Himmel abzeichneten, und so mit der Klippe verschmolzen, dass man nicht mehr sagen konnte, wo dee geschlagene Stein aufhörte und der natürliche begann.

Daenor lag auf dem Bauch, unter ihm fiel ein drei Meter hoher Steilhang zu den wogenden Wassermassen hinab, und beobachtete die Festung aufmerksam. Er entdeckte nichts ungewöhnliches an ihr - keine überdurchschnittlichen Patrouillen, kein Alarm. Nichts, was darauf hindeuten könnte, dass ihre Anwesenheit bemerkt worden war.

Der Elb wandte den Kopf zu Ratte, der als dunkler Schemen neben ihm lag und die schwarzen Augen, in denen sich das ferne Fackellicht spiegelte, konzentriert auf die Festung gerichtet hatte. "Was meinst du?", brummte er schließlich und wandte sich endlich seinem Begleiter zu.
"Es sieht nicht so aus, als wüssten sie, dass wir hier wären. Und sehen können sie uns von hier aus unmöglich," gab Daenor weiter, was er beobachtet hatte.

Mit Rattes Hilfe hatte sich die etwa fünfzig Mann starke Gruppe aus Orks und Menschen in das Gebiet um Nurn herum geschleust, das seit Daenors Versagen, den Ring zu Vernichten, unter direkter Bewachung stand. Doch zumindest befanden sich jetzt, zwei Wochen nachdem Sauron den Ring zurückerhalten hatte, die Nazgûl nicht mehr hier - sie waren nach Barad-dûr zurückgekehrt. Die Zeit für einen Angriff war jetzt.

Der Ork nickte nur, dann krochen sie beide von ihrem Aussichtsposten zurück, und gesellten sich zu den anderen, die bereits auf sie warteten.
Alle dreiundfünfzig Männer, die sich für diesen Akt des Wahnsinns bereit erklärt hatten - zu Daenors, Erleichterung und Überraschung auch Nukrash und Karûk, die sich anfangs so vehement gegen ihn gestellt hatten - sahen zu ihnen auf, als der Ork und der Elb, vor ihnen zum stehen kamen.

Zwischen ihnen hatte Daenor zuvor bereits eine provisorische Karte in den Boden gezeichnet.
"Es ist alles ruhig", erklärte Daenor und betrachtete die Karte, "Das heißt, wir gehen vor wie besprochen."

"Heißt das, wir machen es wie in Pelargir?", wollte Ragga wissen, und beäugte den dicken Balken in einer der Linien, der das Tor darstellen sollte, skeptisch. Daenor schüttelte den Kopf. "Nein. Egal, was geschieht, die Tore bleiben verschlossen. Niemand verlässt diese Mauern. Barad-dûr wird nicht wissen, was hier geschieht."
Ich wünschte, ich hätte eine richtige Karte von dieser Festung, dachte er entnervt, während er die provisorischen Formen und Punkte betrachtete. 
Doch die hatte er nicht, und diese Skizze musste ihnen reichen.

"Verstanden?"
Die Männer nickten nur, und machten sich bereit.
Auch Daenor stand langsam auf, und löste seinen Schwertgurt. Die scharfkantige Bruchstelle von Naurings Saphir fing das schwache Licht selbst über diese Entfernung ein, es funkelte auf den gläsern wirkenden Zacken, als würde der Edelstein selbst glänzen.
Ein mickriger Schimmer von Licht, ein Funken Hoffnung, der ob der Dunkelheit um sie herum nur so viel heller schien.

Hoffnung ist die Waffe der Verzweifelten, dachte Daenor mit einem bitteren Lächeln, und riss seinen Blick von seinem zerstörten Schwert fort, das so viel mehr war, als nur eine Waffe. Mit flüssigen Bewegungen schnallte er sich das Schwert über die Schulter, damit es ihn nicht behinderte und trat zu Ratte und den anderen, die bereits auf ihn warteten.
Daenor begegnete ihrem Blick fest. Keine Sorge, gelobte er stumm, Ich werde richten, was ich zerbrochen habe. Dieser Sieg heute Nacht gehört uns.

Er musste ihnen gehören.
Ratte nickte ihm kurz zu und richtete das Kletterseil über seiner Schulter.
Und dann begann es.

Das Wasser, das schwarz an die Fundamente der Festung schwappte, war mehr als kniehoch und eisig kalt. Daenor verkniff sich einen Fluch, als sich die Kälte in seine Beine biss, und drückte sich an den nasskalten Stein der Klippen, damit man sie in der Festung über ihnen nicht sah.
Vor ihm stand Ratte im Wasser, sein Atem schlug weiße Wolken, hinter ihm hatte sich ihre Truppe aufgereiht.

Daenor wartete kurz, ob Alarm geschlagen wurde, doch die Mauern über ihnen waren still. Nicht einmal sein empfindliches Gehör konnte über das Rauschen der Wellen etwas anderes aufschnappen als vereinzelte Fetzen nichtssagender Gespräche. Mit einem Nicken gab er an Ratte weiter, dass die Luft rein war und der Ork führte die Truppe an den unebenen Felsen entlang.

Durch die Wassermassen hindurch sah niemand den Weg unter ihnen, und Daenor hielt sich durchgehend mit einer Hand an dem Felshang fest, sollte der Boden plötzlich einsacken, oder er ausrutschen. So kamen sie ungeheuer langsam voran, was zwar ihren Lärm verringerte, sie aber auch immer weiter auskühlte. Daenor spürte, wie seine Finger taub wurden, und er zitterte.

Erneut unterdrückte der Elb einen Fluch. Er mochte das alles hier geplant haben, mochte ihre Stärken verteilt haben, so gut es ging, doch an diesem Punkt des Plans waren sie von Ratte abhängig. Von ihm und seinem Wissen über diese Festung, Wissen, das nur der Spion hatte.

Plötzlich blieb Ratte stehen.
Durch seine geringe Größe hätte Daenor ihn fast übersehen und stoppte noch rechtzeitig, bevor er ihn anrempelte.
Der Elb kniff verwirrt die Augen zusammen und sah sich um - die Umgebung sah nicht anders aus, als gerade eben auch noch.

"Was ist los?", zischte Ragga über Daenors Schulter nach vorn.
"Wir sind da", antwortete Ratte und drehte sich halb zu ihnen um, seine Gesichtzüge, bis auf das Funkeln seiner Augen, kaum zu erkennen. Als er in den Gesichtern seiner Kameraden nur Unverständnis erntete, schnaubte er und deutete nach oben.

Als Daenor seiner Hand folgte, bemerkte er zuerst gar nichts außer tropfenden Stein. Doch als er es noch einmal genauer betrachtete, bemerkte er eine Art Sims direkt über ihnen. Und die Partie Fels darüber...war nicht da.
Da war nur ein schwarzes Loch, gut verborgen in den übrigen Schatten.
Unsichtbar für alle, die nicht wussten, dass sie da war.
Unsichtbar für alle außer Ratte.

"Passen wir da überhaupt rein?", knurrte Karuk nach vorne, der hinter Ragga gegangen war. Ratte schnaubte nur, dann sprang er ohne ein Wort nach oben, packte den Sims und zog sich in das Loch hinein. Daenor ließ ihm kurz Zeit, bevor auch er sprang. Das Wasser schien sich wie unsichtbare Hände um seine Stiefel zu krallen und behinderte seinen Sprung, doch er bekam den Sims ohne größere Probleme zu fassen. Seine lädierte Schulter protestierte, als er sich neben Ratte zog, doch er ignorierte den Schmerz. Er hatte schon mit schlimmeren Schmerzen an der Front gekämpft.

Der Späher und der Kriegsherr entfernten sich etwas von dem Loch, sodass die Männer nach ihnen Platz hatten, und richteten sich auf - wobei aufrichten nicht das richtige Wort war. Ratte konnte gerade so stehen, Daenor musste sich tief bücken, um überhaupt auf die Beine zu kommen.

"Das soll ein Witz sein", knurrte Ragga plötzlich, der nun ebenfalls zu ihnen gestoßen war, und in dem engen Gang noch weniger Platz hatte.
"Du kannst dir gern einen anderen Weg suchen", zischte Ratte und wandte sich der Finsternis zu, in die der Gang führte.

Ragga sagte nichts mehr darauf, und sie folgte dem Späher in die Dunkelheit des grob gehauenen Gangs hinein.
"Was war das hier?", flüsterte Daenor, und zuckte leicht zusammen, als seine Stimme zurückgeworfen wurde.
"Keine Ahnung", gab Ratte zurück, "Aber er führt in eine Ebene von Stollen, die nicht benutzt werden, direkt unter den Verliesen. Wie ich gesagt habe."

"Ja", murmelte Daenor, "Wie du gesagt hast."
Unterbrochen von dem Gemurre der Orks und Menschen hinter ihnen krochen sie durch den Schacht, orientierten sich mehr an den Geräuschen derjenigen vor ihnen als auf sonst irgendetwas.
Bis der Schacht plötzlich endete.
Nein er endete nicht.
Er machte eine sehr scharfe Biegung...nach oben.

"Und was jetzt", zischte Nukrash nach vorne, dessen untersetzter Körperbau ihm zumindest eine einigermaßen aufrechte Position erlaubte.
Ratte schnaubte nur, rückte demonstrativ das Seil um seine Schulter zurecht - und sprang.
Daenor konnte nicht umhin, Ratte für die Leichtigkeit zu bewundern, mit der er sich den senkrechten Gang hinaufhangelte, die Enge des Schachtes ausnutzte und die kleinste Ritze und Vertiefung fand, die ihm Halt bot.
Er ist wirklich der beste Kletterer, den wir haben.

Etwa zwanzig Meter über ihnen verschwand der Ork zur Seite, und kaum zwei Minuten später kam das Seil zu ihnen herab.
Daenor ergriff es und zog daran, und als es hielt, begann er zu klettern, wobei er sein Gewicht auf seine Rechte Schulter verlagerte, um seine Verletzung zu entlasten.

Der Gang über ihnen war um einiges höher, und erlaubte sogar Ragga, aufrecht zu gehen, als Ratte sie weiterführte, und der Gang mit jedem Schritt gemauerter und trockener wurde.
Und schließlich tauchte vor ihnen der schwache Schein einer Fackel auf. Sie hatten es geschafft.
Sie hatten Nurn infiltriert.
Und jetzt begann das ganze richtig.

"Gut. Karûk, Nukrash. Geht mit jeweils zehn Mann und nehmt eure Positionen ein", ordnete Daenor leise an und wandte sich den beiden Orks zu. Diese hatten mittlerweile etwas mehr Vertrauen in den Elben und sie nickten ohne einen Einwand. Überraschend lautlos schlichen die Zweiundzwanzig in die Dunkelheit davon und Daenor drehte sich zu den anderen.

"Teilt euch in eure Gruppen", fuhr er fort, "Und befreit die Gefangenen, so viele, wie ihr könnt. Denkt dran", fügte er hinzu, "Wir wollen Nurn. Das soll kein Massaker werden. Ragga, du kommst mit mir, wir suchen Gorog und die anderen Anführer."
Der Hüne nickte, während sich auch die anderen in Zweier - bis Vieregruppen aufteilten. Ratte ging allein - er war am besten allein.

In ihren verkleinerten Truppen arbeiteten sie sich weiter vor, die Waffen im Anschlag, immer auf der Hut vor Wachen. Man durfte sie nicht entdecken, sonst konnten sie gleich Selbstmord begehen.
Trafen sie auf einen einsamen Soldaten, der hier unten patroullierte, war ee tot, bevor er sie überhaupt bemerkte. Jetzt, in diesem Moment, waren sie noch im Vorteil.

Daenor und Ragga waren allerdings noch nicht weit gekommen, als der Elb den Nurnenork plötzlich an die Wand drückte. Da waren Schritte. Schlurfende, leise Schritte. Sie kamen näher, Daenor griff nach seinem Messer -
Der Mann, der um die Ecke bog, immer noch an die Wand gestützt, war kein anderer als Meras.

Er war verdreckt, müde, seine Kleidung war zerissen, über seinem linken Auge zog sich eine verschorfte Wunde über seine Stirn, und um das Bein, dass er nachzog, wand sich ein provisorischer - und doch irgendwie fachmännisch aussehender - Verband.

Meras bemerkte sie, und schluckte nur noch mit Mühe einen Schrei, für einen winzigen Augenblick verzerrte Todesangst seinen Blick.
Daenor ließ das Messer sofort los und streckte beruhigend die Hand aus.
"Meras...ganz ruhig. Wir sind es."

"Chel...Chelhathol? Aber...wie?", stieß der junge Mann hervor und starrte sie an, als hätte er Gespenster gesehen. Obwohl - so war es ja auch. Sie sollten nicht mehr leben, wenn es nach Sauron ging. Sie waren lebende Tote, die sich ihre Rache holten. 
Daenor nickte.
"Das ist jetzt nicht wichtig", sagte er und sah sich um. Es waren keine Wachen zu sehen, es gab keine Anzeichen, dass er verfolgt wurde, und doch war er eindeutig ein Gefangener gewesen.
"Wie bist du aus der Zelle gekommen?", wollte er wissen und musterte ihn prüfend. Er schien keine Schlüssel bei sich zu tragen.

Auf dem Gesicht des Mannes erschien ein schmales, beinahe triumphierendes Lächeln und er hob etwas hoch, das nach einem winzigen, dünnen Knochen aussah.
Natürlich. Meras war ein Dieb. Und ein Schlossknacker.
"Eine Ratte...gestern", erklärte er mit einem Anflug von Stolz, "Ich habe nur auf den richtigen Moment gewartet, um..."
Er brach ab und das Lächeln verschwand.

"Sarodis", stieß er hervor, "Sie haben ihn mitgenommen, wir müssen ihn befreien."
Daenor fluchte. "Weißt du, wo er ist?", fragte er in der schwachen Hoffnung, dass der junge Mann etwas mitbekommen hatte.
"Ja. Ich konnte die Wachen belauschen."

Daenor nickte ernst und griff in seine Tasche. "Hier", meinte er und hielt Meras ein Paar Dietriche hin. Ratte hatte ihm die grundlegende Dinge des Schlossknackens beigebracht, doch so etwas überließ man doch lieber dem Experten.
Meras blinzelte überrascht, doch er nahm die Werkzeuge gern an.

"Führ uns zu ihm", ordnete Daenor an, während sich Meras auf Ragga stützte, der mit dem Gewicht des Mannes kein Problem hatte.
Ein Heiler war wichtig - sie wussten nicht, wie schwer ihre Leute verletzt waren.

Meras nickte schwach und dirigierte sie durch ein paar Gänge weiter - sie mussten Sarodis schon verdammt nah gewesen sein.
Plötzlich blieb er vor einer Zellentür stehen. "Hier. Ich...bin mir sicher."
Daenor musterte erst die versiegelte Tür, dann den angeschlagenen Dieb.
"Kannst du sie öffnen?"

"Natürlich."
Meras schob die Dietriche in das Schloss hinein, und begann, sie in irgendeinem Muster hin und her zu drehen. Das Klicken, als der Mechanismus einrastete, erfolgte schneller als Daenor es für möglich gehalten hatte - schneller, als es selbst Ratte gekonnt hatte.

Meras zog die Dietriche heraus und wollte nach der Tür greifen, doch Daenor legte ihm eine Hand auf den Arm.
"Lass mich das machen, ja?"
Sie wussten nicht, was sie Sarodis angetan hatten, und Meras war schon angeschlagen genug.
Meras öffnete den Mund, und in seinen Augen zeigte sich abwechselnd Verständins und die Dringlichkeit, einem Freund zu Hilf zu eilen.
Doch schließlich zwang er sich zu einem Nicken und trat zurück, um den Elben Platz zu machen.

Als Daenor die Zelle betrat, schlug ihm der Gestank von Krankheit und Tod ins Gesicht. An der Wand gegenüber entdeckte der Elb eine zusammengesunkene Gestalt, die reglos an der Mauer lag.
Vorsichtig trat Daenor an ihn heran und ging neben ihm in die Hocke.

Der gesamte Leib des Kranken strahlte Hitze ab, die dunkliche Haut glänzte vor Schweiß. Der Brustkorb hob und senkte sich unregelmäßig und viel zu schnell.
Und da war noch etwas anderes. Unter seinem zerrissenen Hemd entdeckte er unversorgte Wunden, und zwar nicht die Schnitte oder Prellungen eines Kampfes, sondern Brandmale.
Sie haben ihn gefoltert.

Daenor schluckte den Zorn, der in ihm aufstieg, und streckte die Hand aus und tastete nach Sarodis' Puls. Sein Herzschlag raste stolpernd unter der glühend heißen Haut.
Als er die Berührung spürte, öffnete der Mann flackernd die Augen. In seinem verschleierten Blick stand, obwohl der Elb es kaum glauben konnte, immer noch ein Schatten von Trotz.

"Ihr...erfahrt...von mir kein Wort," keuchte er leise und rau.
"Sarodis? Es ist vorbei, ja? Wir sind gekommen, um euch zu retten."
Diee Verschwommenheit wich etwas aus seinen Augen, als Sarodis ihn näher betrachtete.
"Chelhathol? Wie...? Nein, ich träume. Ich halluziniere. Das ist nicht möglich. Ihr seid tot, ihr seid alle tot. " 

"Es ist möglich", sagte Daenor leise, "Wir sind hier. Komm. Wir sollten gehen. Du musst unbedingt ins Warme."
Er war kein guter Heiler, aber zur Hölle, das sah selbst er.
Doch Sarodis schüttelte nur den Kopf und lächelte schmal.
"Ich falle euch nur zur Last", keuchte er. Der Elb schüttelte vehement den Kopf und griff nach Sarodis' Armen.
"Nein, tust du nicht. Wir bringen dich nur an einen anderen Ort, wo du-"

"Ich bin ein Heiler, Daenor", schnitt ihm Sarodis das Wort ab, "Ich erkenne  den Tod, wenn er vor der Tür steht."
"Na und?", knurrte der Elb und hievte sich den verletzten Mann auf die Schultern.
Er war es ihnen schuldig.
Ihnen allen. All denen, die in Angband gestorben waren, all jenen, die hier in Mordor gestorben waren.
"Der Tod spielt seit Jahrtausenden seine Spielchen mit mir, und jetzt bin ich an der Reihe."

Er packte Sarodis' Arm fester.
"Ich lasse meine Freunde nicht zurück."

Mae Govannen!

So, jetzt geht's Mal wieder richtig zur Sache hier!

Ich darf euch verkünden, dass Die Rückkehr des Schwarzen Kriegsherrn bald zehntausend Mal gelesen wurde.
Danke!

Zur Feier dazu gibt es natürlich ein Special-Kapitel!
Wünsche und Vorschläge bitte hier ;)