Sono sul mio letto, sdraiato a far passare il tempo. Fuori un vento insistente e potente imperversa. Improvvisamente penso ... cosa resterà di noi tutti? Delle opere dell'ingegno, di magnifici ed enormi palazzi, di capolavori del arte, dei quadri di Monet o di Basquiat, degli scritti di Dante o di Bukowski, persino dei miei quaderni di terza con i dettati da 10 non rimarrà nulla. Arriverà il tempo in cui tutto sarà solo polvere ... nient'altro che polvere o addirittura atomi ... sapete che vi dico? Chi se ne frega! Affronterò il problema al momento opportuno ... adesso è ora di apparecchiare tavola ...