Prolog A

Coney Island, 1900

Die Nachtluft schien kalt und unerbittlich. Amerika hielt normalerweise viel versprechen, Hoffnung und Vergebung. Heute Abend schien das Wetter mit jedem zu kämpfen. Die Wellen des Atlantischen Ozeans prallten gegen die Küste, keine Güte und Hoffnung bieten. Niemand wurde am Strand entlang spazieren, kein Paar auf einem Handtuch kuscheln. Niemand würde zum Schwimmen im Wasserdas brüllte und donnerte, tiefblaues Wasserden Strand Löschen, aber immer noch einen neuen Satz von Sand, Muscheln und anderen Elementenbringendie auftauchen würden.

In einem Turm hoch über Coney Island, starrte ein maskierter Manndem Fenster seines Büros aus. Er konnte die Wellen hören.„Lassenin die tiefen, blau und kühl und freundlich, dann abdriften zu schlafen. Lassendie Vergangenheit Abroll ... lassen den Schmerzhinter"sang der maskierte Mann sich in einer Melodie so eindringlichedass es gemacht klingenals ob es ein Geist war. Zwar war der maskierte Mann kein Geist, aber er fühlteals ob er war. Ein Teil von ihm im Jahr 1895 gestorben warwar es 1900. Fünf lange Jahre Vergangenheit hatten. Fünf Jahre lang, und der maskierte Mann wurden in einer Fassade gefangen. Rauch und Lärm hatte sein neues Leben.

Ein Geräusch eines Schrei des Kindes durchdrang die Luft,die Wellenstörendie verebbte und geschaukelt, gegen Sand abstürzt. Herr Y dachteer Dingehören, dass es ein Phantom Sound war,alles in seinem Kopf war. Der Ton gehänselt an seinem Ohr wieder, bald lauter werden, so dass es klardass die Schreie nicht rein Fiktion waren. Die Schreie waren real, sehr real. Die Klänge schmerzte Herr Y. Ein Kind war draußen in der dunklen, kalten und ganz allein. Ein Rumpeln gewalzte durch den Himmel, Wasser strömte, ein Flash über den Horizont kommt. Ein Sturm.

Herr Y hattedarüber nachzudenken. Der Mann war dort einmal vor, aus Angst und Schrecken schreien. Dann wurde er bekannt als „Teufelskind", nun war er ein Mann, der ausgehöhlt, eine Hülle seines früheren Selbst. Herr Y weiter Blick aus dem Fenster, warteteum zu sehenwenn das Kind in klarer Sicht ist. Herr Y könnte den Weg sieht das Kind nach unten geht, bricht Holz, die zum Meer führte aus. Wenn das Kind nicht vorsichtig war, würde er in die Tiefe verschluckt wird, sinkt nach unten, Ertrinken und Abschied von einer Weltdie kalt und grausam waren.

Laufe der Jahre hatte Herr Y gelerntdass es Mitgefühl, Liebe zu anderen Menschen zeigen könnte, und Herr Y die Wärme gelernt hatte. Es dauerte einige Zeitihn, aber er lernte. Ein Kind, das warwas Herr Y vor seinem Fenster sah. Ein verlorenes Kind. Ein Kind,allein war. Herr Y sah nichts anderes über das Kind, es gab keine Verzerrung, keine Deformierungdie ihn einen Außenseiter machen würde. All Herr Y sahwar eine Angst und unschuldige Seele, einedie nirgends zu drehen hatte.

Mit der Informationdass Herr Y gewinntwußte erdass dies ein Kind wardas er halten würde, ein Kind sein Unrecht zu berichtigen. Ein Kinddas die Welt vergissteine Tragödie machen würde. Die Opera Populaire Brennen war nicht seine Absicht. Viele Töten war nie seine Absicht. Herr Y konnte die Vergangenheit nicht auslöschen, aber er konnte Menschen machen wissendass er ein Mensch war. Er würde wäre die erste Aktion in diesem Kind nehmen. Es war Zeitsein altes Leben Abschied zu küssen. Es wurde und über getan.

Herr Y war nicht mehr ein Mann,in der Kanalisation versteckte. Er versteckteimmer noch im Schatten, ein neuer Name mit der Einstellung zu gehen. New York gab ihm einige Inspirationen, füllt seinen Kopf mit Pseudonymen. „OG" hatte einfach nicht das gleiche gefühlt, nach fünf Jahrenes alt geworden. Der Mann hatte inLiebe mit Geheimnis gefallen. Es hatte ihm einen Gedanken gegeben, und die Artwie er ging gab um ihn herum eine geisterhafte Erscheinung.Leute hatten Phrasen über murmelte ihn wie ein Gespenstbewegen. Andere hatten gesagtdass er nur eine Phantasmagorie, ein Bilddas nur in Träumen erscheinen würde.

Herr Y sah immer noch das Kind wandert, noch mehr verloren. Es schmerzt ihn, ein Phantom seiner eigenen Vergangenheit. Die Wellen weiter abstürzen, regen rann, Donner brüllte und blitzte. Herr Y wußtedass das Kind aus dem Sturm genommen werden muß in. Es war für das Kind kein Senden, für das Kind von dem Mann selbst begrüßt werden würde. Herr Y, mitbestimmten seiner Maske war fest auf seiner Gesicht-Maske aus Porzellandie ihn am Leben und Voll wirft einen Blick zur Tür gemacht fühlen, schreiten immer so anmutig auf das Mahagoni Ein- und Ausstieg, ein Wegum die Promenade zu bekommen, selbst in der dunkelsten Nachtdie durch Blitze zuckten und einen Mond nur wird beleuchtet war,langsam von Wolken bedeckt wurde.

Herr Y fühlte einen Anflug von Nostalgie, denn er in dieser Position schon einmal gewesen war.Schicksal hatte nicht so freundlich zu dem Mann dreiunddreißig, war die Welt ihn gemieden. Das Gewicht der Welt wurde ihren Tribut auf den Jungen,noch um wanderte und in den Schatten des dunklen Zittern. Die dunkel wurde unversöhnlich. Die Stunde war ziemlich spät und das Kind, wächst müde, begann hin und her zu schwanken.

Absteigend die Wendeltreppe, wurde der Mann in der Maske beginnt sie zu erlaubenin der Welt zu gehen. Es war 5 Jahre herseit er Paris verlassen hatte, fünf Jahre herjemand ihn gesehen hatte, fünf Jahreseit er in der Welt gewesen war. Wenn dieses Kind nirgends zu drehen hatte, gäbe es Hoffnung. Das war eine Sachedass dieser maskierte Mann würde verspricht. Das Kind irgendwo mußte zu gehen, jemandihn zu lehren, sicherzustellendass es Schutz vor dem Sturm sein würde.

Als der maskierte Mann,jetzt als Herr Y bekannt warden Turm verlassendass er in den letzten fünf JahrenAufenthalt hatte, konnte er das Kind Aussehen, zerlumpt, sogar zottigen sehen. Das Kind kann die Schritte hören, die die Promenade wurden schlagen. Die Geräusche erschreckt das kleine Kind. Parisere Schuhe gegen amerikanisches Holz waren ein ziemlich deutlichen Sound, einediemeisten nicht erkennen würdees wäre denndie Personein gebürtige nach Coney war. Der Mann mit Pariseren Schuhen begann zu sprechen„Jungen."

Das kleine Kind erstarrte, Angst gleitetoben und unten dem Rücken wie eine Schlange, die ihre Beute wurden anlocken. Den KopfdrehenRichtung der Stimme, fühlte der Junge einen Schauer, dann eine Wärme. Hitze.Ein brennendes Feuer durch den Körperdie als Fieber beschrieben werden könnten. Schütteln, stand der Junge und begann hin und her zu schwanken,Seite zu Seite. „H ... Hallo?"Das Schütteln Kind überlegte, seine Stimme durch Not in dem unbeleuchteten Himmel gebrochen.

Der Pariser Mann schritt hinüber zum Kleinen, eine unberührte Beispiel dafürwie der Mann gewünscht selbst zu erscheinenwenn er das Alter wardass der Junge war. Kniend des Kindes Ebene nach unten, dem maskierten Mann, unter der Nacht verhüllt, in einer ArtWeise artikuliertedie nur so ruhig gesehen werden würden. Die Wortedie zufällig entkam sein„Wodeine Eltern, Kleine?" Der Junge schüttelte mit Fieber und Angst, antwortete„Sie sind ... verschwunden. Wir waren zu Fuß am Strand ... und

..."HerrY jedes Wort hörtedass das junge Kind geäußert, die ins Stocken geraten Tonhöhe und Knacken Ton mehrVordergrund mit jedem Wort immer, jede Luft und jedem Ton. „Wissen Siewo Ihr Zuhause ist?" Herr Y erkundigtwie der Junge in Tränen war. Der Junge schüttelte den Kopf, Haut blass, geisterhaft weiß in der Dunkelheit erscheinen. „Können Sie stehen?"War die zweite Anfragedie durch die fehlerhafte Lippen des Fremden übergeben, der den gedämpften Cherub angetroffen.

Der kleine Junge schüttelte den Kopf, um seine Glieder von Müdigkeit schwach waren. Es gab keine andere Möglichkeitals das unschuldige Figur zu bringendie nur wusstenwas Aufgabe gewesen war. Vorsichtig legte der Mann mit einer Maske so rein wie Porzellan seine Hände unter die Arme des Kindes, vorsichtig nach oben, um nicht der Junge einen Schreck haben müssen steigen. „Nun, es scheintgibt es keine andere Möglichkeit, und die Nächte schrecklich kalt. Es scheintdass Sie bei mir bleiben müssenbisEltern kommen,"der Mann in einem Ton so sanft es flüsterte schlief der Junge hatte fallen.

Christine ... der Mann in der Maske murmelte in seinem Kopf. Ich brauche dich jetzt mehr denn je ... Egalwie viele Jahre vergangen, die einzige Persondie das Genie geträumt war die Sopranistin er viele Jahre lang trainiert hatte.Blick auf das Kind nieder, nahm eine neue Wende seine Meinung. Er kann nicht Christine hatte, aber es war jemand,so naiv unschuldigwie gut war. Mit Vorsicht Herrn Y, einem Mann des Geheimnisses zu denendie in New York ansässig, schleppte den verlorenen Stolz undFreude einer Mutter und Vater drinnen, ein Wunder von einer kalten und unversöhnlich Weltschützen. Seine Augen, dunkel und tief mit Geheimnissen, tanzten durch den Raumals ob für einen Platz Nahrungssuchedie das zarte Lamm schlafen konntebis Kraft vorhanden war und ein Feuerdas innerhalb tobte gestorben war.

Der nächste Ort,Herr Y gedacht hattewar das Sofadas in der Ecke war, neben dem Fenster. Noch das Kind trugals ob er ein Schatz war, eine kostbare Perle, glitt er ohne einen zweiten Gedanken zum Sofa. Obwohl das Kind nicht seine eigene war, hatte Herr Y einen Anflug von Sorgespüren. Er erinnertehattewas ihmLaufe der Jahre beruhigt hatte. Musik. Perfekte Musik. Er hattesingen ihm seine Mutter erinnerte, wie ihre Stimme ihn gelindert, die Melodiendie ihre perfekten Lippen gekommen.

Legte das Kind nach unten, konnte Herr Y deutlich sehendie gebrochene Seele, ein Kind,etwas brauchen würdesie zu einem Schlummer zu wiegendie voller Wärme sein würde. Der Mann zog seine Jacke, es als Decke verwenden. Abdecken des Kindes, lassen Herr Y seine Gedanken schweifen, versuchtezu erinnernwas seine Mutter die Tränen zu lindernzu singen verwendetdie durch seine Augen passieren würde. Tief in der Tiefen seines Geistes, Herr Y gefunden hätte, wäre das kleine Liedchen seine Mutter singen. Er erinnertewie seine Mutter ihn sanft angehoben und wie sie geglättetdas Haar auf dem Kopf zurück, oder die Haareer an dem gegebenen Punkt hatte.

Mit einem sanften Tonfall, sang er,„Duhast ein wenig zu geben, nehmenein wenig, und lassenIhr armes Herz ein wenig brechen. Das ist die Geschichte von, das ist die Herrlichkeit der Liebe. Du hast ein wenig zu lachen, ein wenig weinen, bis die Wolken von einem kleinen rollen. Das ist die Geschichte von, das ist die Herrlichkeit der Liebe. Solange es die beiden von uns ist haben wir die Welt und all ihre Reize bekam, und wenn die Welt mit uns durch, haben wir einanderdie Arme bekam. Du hast ein wenig zu gewinnen, verlieren ein wenig und immer den Blues haben ein wenig. Das ist die Geschichte von, das ist die Herrlichkeit der Liebe."Der

maskierte Mann den Komfort in dem Gesicht des Kindes sehen konnte, wie entspannt es war. „Was Sie anrufen?"Fragte der maskierte Mann mit einer schlafenden Form. „Ich kann einfach nicht nennen‚Junge'die ganze Zeit." Es war dann ein Gedanke in den Sinn gerutscht. Der maskierte Mann wurde benannt nach seinem Großvater, der mittlere Name der Monat er geboren wurdewar und die letzte waren seine eigenen Familienname. Der Name der Mann in der Maske Bohrung war Erik März Mülheim, als je von seinem eigenen Vater angefordert.

Je mehr Erik darüber nachdachte, desto mehr hatte er den Monat realisiert. Es warAugust, der zweite Tag genau zu sein. Er war nie das Beste an Dingen oder Personenbenennen, doch dies hatte eine Zeit, wo die Wahl getroffen werden musste. August erschien einen vernünftigen Namen zu sein, und das junge Kinddas auf dem Sofa liegt, mit Fieber befallen, ein vernünftiger junger Bursche zu sein schien.August war der beste Name für die gegebene Persönlichkeit. Der Unterschied in diesem Fall wäredass der Name Mülheim nicht ins Spiel gebracht werden.

„August Y, haben Sie eine Menge zu lernen. Es wird Zeiten gebenwenn Sie mir beibringen müssen, und wir werden sie zu lehren haben. Ich kann nicht perfekt sein, ich kann nicht seinwas Sie hoffen, aber Sie haben die Welt zu sehenwie es wirklich ist. Die Welt ist kalt, die die Welt bedeutet, es ist schwerIhre bewusste sauber zu halten. Sie befindenin der Menge nicht sicher. Es ist schwer‚rund wandern. Bleibenhierbis du gefundensind"Erik plädierte hatte. Er erwartet nicht für August zu beantworten, für das Kind ruhte, Absenken eine Flammedie nicht da war.

Coney Island, 1920

Die Tage kamen und gingen, und damit, so hat die Jahre. Schmeckt hatteverändert, hattedie Welt verändert. Erik geliebte Phantasma wurde ein Ort der Wunder und Geheimnis, obwohl das wahre Geheimnis auf das Kind gefallen war wieder er genommen hatte. Der junge Junge,kaum kam auf das Knie des Mannes hatte nun einen Zoll kürzer geworden. August hattein einen feinen jungen Mann herangewachsen. Erik wusstedass es keinen Zweifeldass der 25 Jahre alte Liebe finden würde.

Christine. Die Sopranistin war noch auf den Geist des maskierten Mannes. Komponieren begonnen hattedie Leere, das Lied der Stille zu füllendie nie aufgehört. Jetzt nichtLageden Hunger zu unterdrücken, den Wunschdass der Kopf eines 45 Jahre alten Genie füllte, schüttete die Gedanken aus. Seine Seele wurdedass ein Kind. Seine Stimme quaking, er äußerte„FünfundzwanzigJahre leben eine bloße Fassade des Lebens. Fünfundzwanzig Jahre meine Zeit auf Rauch und Lärmverschwenden. Ich höre Melodien rein und unirdische in meinem Kopf ... aber ich kann sie nicht eine Stimme gebenohneSie..."Sein

Kopf beim Klang eines Klopf gedreht. „Wer ist es?"Der Komponist überlegte, seine rechte Augenbraue. Die Stimme kam hinter dem frisch gestrichenen Tür, sanft inNatur, aber immer noch männlich, „August ... August Scott." Scott, der Besitzer von Phantasma dachte, erinnertewie er der junge Mann erlaubtden Namen zu änderndie gegeben wurde . Der junge Bursche war fünfzehnals die Entscheidung getroffen wurde, und das half der maskierte Mann die Entscheidung der Einstellung der Jungen macht, nurihn innehmen und ließ er das Büro und Zimmer im Turm als ein Haus verwenden.

Es wurde herausgefunden, dass Auguste Eltern die Nacht vergangen warendass der Junge gefunden wurde. Schnell, der Mann,die Stadt der Wunder gebaut sprach die drei Wortedie der jetzt 25 Jahre alte Junge zu hörensehnte „ in kommen Sie." August nun die Höhe von fünf Fuß elf oder so, in gestürmt, ein Papier in Hand. Ein Lächeln auf seinem Gesicht. „Hast du heute morgen Schlagzeile sehen?" August abgefragt, seine Stimme in Eileso dass es als ein Wort kam heraus. Herr Y kicherte, dass Junge war immer leicht erregbarwenn es um den neuen Zusatz vonkam. The New York Times„August verlangsamt, artikuliert, dann wieder fragen" Herr Y angewiesen, der junge Mannwissenübermäßig aufgeregt war dieser Morgen.

August nahm einen tiefen Atemzug und seine Rede verlangsamt,wiederholen„Hast du heute morgen Schlagzeile sehen?"Schüttelte Herr Y den Kopf und als Antwort die Worte gesprochen„NeinSie müssen einfach es mir zu lesen. Meine Augen sind nichtwas sie verwendet werden."Der letzte Teil war nicht weiter von der Wahrheit sein könnte. Die Menschen dunkle und trostlose Augen waren ziemlich gut Verkleidung, kann er jedes Wort auf dem Papier sehen, noch hören wollte es von dem Mann kommt,an der Stelle unter beschäftigen wardie Heimat wurde.

August, lesenin einem Zustand von Schock und Ehrfurcht die Wortedie auf der Seite gedruckt wurden. „Vicomtesse und Familie nach Coney zu bewegen"kam aus August Munde. „Familie, wer?"Fragte Herr Y. Er hatte nur über Raoul bekannt, was andere würde da sein. August weiter lesen,„New Yorkdie Ankunft der Vicomtesse, früher bekannt als Christine Daae, ihr Mann, Raoul, der Vicomte de Changy, und ihre junge Tochter, Majken ... eine Tochtererwartet".Mein Christine, eine Mutter, sprach der untröstlich Mann vor sich. Christine war noch auf den Geist des maskierten Mannes. Wenn sie ein KindAlter und geliefert hatte, hatte er das Gefühldass die Stimmeer ausgebildet hatte nicht auf dem gleichen Niveau sein würde.

„Meine Christine, hättest du mich über ihn gewählt"flüsterte Herr Y. August Fortsetzung zu lesen. Jede Information wurde auf das Papier mit Tinte gekritzelt. „Die Tochter von Musik verboten ist"keuchte August. Herr Y erschossen seinen Blick bis August über und in einem Ton so dunkel und tief, voller Geheimnisse, zischte er, „Lassenjetzt. Tun Sie Ihre Pflicht und nichts mehr. Lassenmichmeiner Einsamkeit."Die sanfte herzige Junge nickte‚Ich erlaube dir allein zu sein, lass mich nicht Sie stören.'Mit diesen Worten August seinen Arbeitgeber verlassen und schloss die Türen.

Herr Y war jetzt ganz allein, so wie er in der Vergangenheit gewesen war. Er erinnerteseine Mutter, wie sie starbals er nur dreiwar. Er erinnerteseinen Vater, den Grausamkeitendie empfangen wurde. Die schmerzhaftestewas ererinnertewar der Tag, der Mann von achtundvierzig wurde zu dieser Wander Messe verkauft. Der Tager alles verloren.

Cochem, Deutschland

Mülheim Haushalt 1878

Das kleine Kind von sechs wurde an einem Klavier sitzt, jede Taste mit Geschick spielt weit über seine Jahre. Es war das einzigewas ihn beruhigte, erleichtert seinen Geist, brachte ihn an neue Orte. Es war das einzigewas ihn nahe an seiner Mutter gebracht, die Fraudie ihn liebteauch wenn sein Gesicht war scheußlich und malformed, deformiert. Was der Junge nicht wußtewar das eine Entscheidungdass sein eigener Vater gemacht hatte, eine Entscheidungdas berauben würde er seine Menschlichkeit. Er hörte Stimmen von unten, Stimmendie nicht nettsein schien.

„Nun, Herr Mülheim, wo ist der Junge?"Die Stimme des Fremden in einem Zischen fragte, schien der Ton dunkel und unfreundlich. Es war keine Stimmedie das kleine Kind genossen, noch wollte nie wieder hören. „Das Ding oben spielt Klavier. Es macht ihn menschlich fühlen. Ich verstehe nichtwarum ein Wesen wie sie wie einer von uns sein möchte,"der Junge Vater reagiert. Erik Herzen fiel. Wie könnte jemand jemals so etwas sagen. „Wie viel wollen Sie dafür?"Die Fremde überlegte, Gier mit einem gemeinen Ton gemischtdas Phlegma mit jedem Wort gemischt hatte.

Die Antwort von Erik Vater war umso herzzerreißendewenn es um das Thema Zahlungs kommt. „Dreißigtausend Trester"warwas der Mann als Herr Mülheim bekannt reagiert. Es wurde dann hatte Erik aus dem Musikraum entstandenden Fremden zu sehen, das Gesicht. Es war der Mann von einer Wandermesse. Der Ausdruck war kalt und abweisend. Erik Augen hatten in der Weltdiesem Tag geöffnet. Niemand warfreundlich. Es war niemand,ihm Güte zeigen würde.

Coney Island, 1920

Niemand außer Christine. Sie zeigte ihmLiebe. Herr Y lachte in sich hinein,„Schrägerals sie es geträumt, hat sie auch aussehen wagen. Wie konnte sie von mir denken? Dieser abscheuliche Wasserspeierdie ein Tier schien die inHölle verbrannt, aber sehnte sich heimlich fürHimmel. Heimlich ... heimlich. Oh, Christine. Angst drehte sich umLiebe. Haben Sie lernenum zu sehenden Mann hinter dieser abstoßenden Kadaver zu findendie ein Tier scheint aber heimlich von Schönheit geträumt? Heimlich ... heimlich."Es

schien fast dumm jetzt in der Vergangenheit zu schauen. Es war zu weit hinter ihm. Fünfundzwanzig Jahre. Christines Stimme. Er wollte es noch einmal hören. Er sehntedanachdass Engel Schönheit zu hören, die Stimmeer trainiert. Wenn Christine hatte eine Zeit lang nicht gesungen, die Ausbildung, all die Jahre der Arbeit wäre verschwendet. Er wollte nicht noch einmal daran denken. In seinem Moment der Einsamkeit, er sein Büro ging, murmelnd,„DerTag beginnt. Der Tag endet. Zeit kriecht durch. Nacht Stehle in den Boden abgehen. Die Momente schleichen, aber ich kannnicht ertragenzu schlafenbis ich höre dich singen noch einmal."Er

erinnertedas Passionsspiel er mit Christine an seiner Seite, die Verschlingung Romantik getan hatte.„UndNächte vergehen, und Tage vergehen, Jahreszeiten fliegen. Noch nichtFuß Sie nicht durch die Tür und in einem Dunst zähle ich die stillen Tagebis ich dich noch einmal singen hören,"fuhrer fort auf, sichAbschneiden der Anzahl der Tage zu äußerndie ohne seine geliebte Christine bestanden„Neuntausend 125 Tage genau, mein Christine zu sein."

kam sein Geist mit seinen früheren Gedanken getrübt. Er begannetwas lauter zu bekommen„Undmanchmal inNacht träume ichdass Sie da sind, wecken aber nichtsals die leere Luft. Undkommen Tage, undTage gehen,Zeit läuft trocken. Noch schmerzen ich auf den Kern nach unten. Meine gebrochene Seele kann nicht lebendig und ganz seinbis ich höre dich singen noch einmal."Sein Kopf wandte sich an das Klavier, die Musiker für niemanden gespielt. Die Musikdie keine Stimme war.„UndMusik, Musik, neckt es an meinem Ohr. Ich drehe mich um, und es schwindet und du bist nicht hier. Lassen Hoffnungen passieren, lassen Träume passieren, lassen Sie sie sterben! Ohne Sie, was sind sie? Ich fühle mich immer nicht mehr als halb real ... bis ich dich noch einmal singenhören."Es

klopfte noch einmal. „August, können Sie kommen in"stieß Herr Y. Der Mann bekannt als August erneut eingegeben,ein Lächeln auf seinem Gesicht, Zähne zeigen verputzt. Der Junge wurde vonOhr zumstrahlte. „Um Gottes willen, was ist es diesmal? Was bekommen hat Sie so dieses Mal begeistert?"August strahlte und rief‚Das Persephonehier und Christine wird immer ab!'Fror Herr Y. Christine. Meine Christine ist jetzt aussteigen. Das ist heute. „Gehen, bringen sie in ein Hotel"stieß Herr Y in einem wegwerf Ton. August nickte noch einmal, das Zimmerverlassen und sorgfältig schließt die Tür.

Die Erinnerungendie der maskierte Mann mit dem Primadonna geteilt waren jetzt noch vorhanden. Die Fraudie von seinem Gesicht floh kam zu ihm zurück, jetzt auf seinem Gelände, jetzt in seiner Welt. Seine Christine kam zurück. Er würde sie jetzt gewinnen. Er würde nehmenwas war sein Recht. Sein Engel der Musik zurückkehrt, älter, reifer. Er erinnertedann"DieTochter zu singen ist verboten.' ‚Das Vicomte,' Herr Y zischte, „Vorahnung Musik. Er muss die gleiche meiner Christine getan haben. Ihre Stimme ist verrostet. All die Jahre der Arbeit, meine ganze Zeit verschwendet. Sie enttäuschen mich, Monsieur le

Vicomte!"SeineWut über ihn kam. Christine war nicht mehr sein. Das Spiel war verloren. Es war eine neue Seele, einer,möglicherweise gebrochen war. „Das Kind ..."flüsterte Herr Y. „Ihre Stimme ... ich könnte das trainieren. Es wurde bisher noch nicht ausgebildet worden. Ich werde viel mit"einem Lächeln auf den Lippen gebildet zu arbeitendie in eine Form verdreht wurdendie auf der linken Seite seines Gesichts gezogen. Der ehemalige Opera Geist lachte dunkel, die gleiche Artwie er Jahre zuvor. Seine Augen hatten einen Schimmer von Licht in ihnen. „Ja, das Kind ... Majken ... wird sie die perfekte Figur in diesem verdrehten Spiel. Raoul und Christine,istwas passiertwenn Sie Musik von einem Leben entfernen. Das ist die Gefahr,nicht auf Ihrem Leben, aber auf meinem auftritt. Ich wünsche Ihnen viel Glück, Herr und

Frau."DieStücke wurden bereits Anfang anPlatz fallen. „Wenn sie nicht gehorchen oder erfüllen, eine Katastrophe jenseitsVorstellungskraft auftreten." Ja, die beide werden nie die Wahrheit erfahren, was passiertwenn du das Monstergehorchendie nach unten gejagt wurden. Kein Mitleid kam. Seine Wut war mit voller Kraft. Niemand konnte jemals erklärenwas dieses Temperament verursacht. Seine Haut war vonJahren der Mißhandlung von PrivatPrivat getrübt worden, Passanten und Rädelsführerwenn es um Zirkusse kommt. Ja, die Fahr Messe war kein OrtHause anzurufen. Er flüchteteals er das Alter von zwanzig Jahren zweiwar. Die Welt fand ihn nie, Papiere sagener starb. Er war nie wirklich tot.

„Ein Phantom", riefMenschen ihn. „A ghost", die andere. „Er blind!"Er erinnerteden Schah von Persien Geschrei davon, dass er nicht brauchte seine Augen ein brillanter Architekten zu sein. Das könnte nicht weiter von der Wahrheitsein. Der maskierte Mann sein Augenlicht benötigtdie Schönheit zu verstehen, brauchte er seine Augen zu wissenwo alles ging. Nichts kam ohne einen Blick. Er hattegefragtwarum die Welt so blind zu seinwas wahre Schönheit war.

Schönheit konnte nicht sehen, aber hören. Das war der Luxus,gelernt hatte. Die Welt war mit Narren gefüllt, Torheitendie nichtrückgängig gemacht werden können. Nichts kann die Fehler löschendie ihm geschadet. Nichts könnte jeden Fehler löschendie der maskierte Mann selbst gemacht hatte. Seine Gedanken gingen in Zeiten zurück zu seiner Mutter wie diese. Ihre sanfte Stimme machte ihn wohl. Sein Geist sang etwas wirklich vorzüglich, nicht das kleine Liedchendie Erik vor vielen Jahren bis August sang. Es war eine andere Melodie. Es war der private Wiegenlieddie nur eine Mutter ihr Kind singen würde, eine Mutterdie ein Ausländer war.

Die Stimmedie weich und süß sang „Je t'aime, je t'aime toujours, bin ich für immer dein. Süße Träume, süße Träume, mon cher. Du bist immer in meinen Gebeten. Sanft, süß, eingewickelt im Himmel die Armeoben. Segelfliegen, Segeln über den Mond sammeln Sternenstaub. Sei ruhig. Sicher sein. Je t'aime, je t'aime toujours.etwas wünschen, beten, alle Ihre Träume wahr. Bitte beachtenwo Sie sind, mein Herzmit dir."Der Sohn einer Fraudie ihn liebte lächelte in sich hinein. Erimmer die Stimme seiner Mutter hörteals er in einem Moment der Not oder einen Moment war,ihn benötigtso ruhig wie möglich zu sein.

Der Sohn dieser Frau fand sich ihr Wiegenlied Abschluss„SüßeTräume, süße Träume, mon cher, immer in meinen Gebeten. Ich binimmer dein. Je t'aime, je t'aime toujours."Diese Frau war die einzige Schönheitdie ihn liebte, die ihn ohne Mitleid geküsst, die zu seinen Schmerzen und Leiden neigten. Christine zeigte nicht wirklich Liebe. Der Kuss in der Höhle war aus Mitleid. Niemand konnte jemals lieben ein Monster wie ihn. Ein Freak wie er. Ein wie ersein. Ein Monster wie ihn. Whispering zu sich selbst, äußerte der maskierte Mann die Worte„Mutter, ich brauche dich mehr als je zuvor. Was soll ich tun? Wird Gott meine Sünden vergeben? Sind Sie auch hier,Mutter?"Herr

Y war für einen Moment still. Sein Glaube an Geister war nicht existent. Er glaubte nicht, dass sie folgen würden. Die einzigen Geister er sahwaren die Geister der Vergangenheit. Die Erinnerungendie ihn in einer ArtWeise geschmerztdie veranlaßte ihnwennLebenzu fragenwar es auch wert. Ein kleiner zupfen kam hinter ihm auf dem Klavierdas er geliebt zu spielen. Es wurde von einer Stimme gefolgt,sagte„Ja, mein Liebling. Gott wird euch vergeben. Ich bin immer hier. Als fürwas Sie zu tun sind, weiß ich nicht. Ich bin nicht der pantomath. Das heißt du, mein Kind. Sie sind das musikalische Genie, du bist der Architekt sind, können Sie die Illusionisten sind. Sie sind die Gelehrte. Ich bin nur eine Mutterdie dich liebt. Das einzigewas ich dir jemals sagen kannistIhr Herz zu folgen. Ich kann Ihnen nur sagen, Ihre Meinung zu hören. Ich kann fürVerlassen Sie nur

entschuldigen."‚Mutter...'den maskierten Mann flüsterte. Er hatte jetzt alles gesehen. Er verstand nicht, warum seine Mutter hier war. Er verstand nicht, warum sie ihn liebte. Alle der maskierte Mann wusstewardass seine Mutter ihm geantwortet hatte. Sein Hub des Wahnsinns fürLiebe brachte seine eigene Mutter vor ihm. Er drehte sich einen Moment Zeit und dachte, was er zu dieser Frau sagen konnte,seine eigene Mutter war, noch bevor er zurück drehen könnte, das Bild verblasst. Sein Geist hatte ihm einen Streich gespielt. Ein grausamer. Er wussteer würdeimmer allein sein. Er würdeimmer geschmäht werden. Er war nur Blut und Knochendie Forderungen stellen könnten, und diese Anforderungen mussten erfüllt werden. Box fünf Jahrewar immer leer an seiner neuen Oper. Nur die besten SängerLagedurchzuführen, und natürlich alle Zusammensetzungen mußten zu ihm gehört. Ordnung sein. Es existierte. Es war vom Feinsten.

ganze Haus brauchtewar ein Sänger,eine Menge aushalten konnte, die Orchestrierungen behandeln. Es gab nichtswas seine Meinung an dieser Stelle ändern würde. Es kam alles bis zum Ende der Sommersaison nach unten. Der Varieté Müll wurde nicht mehr tunihm etwas Gutes. Er wurde durch den Stummfilm ablaufen. Überall drehte er er Werbung sehen konntewas inKinos spielte.„Wodie Oper? Wo ist der Seegang von Cello, Viola und Violine? Wo die alten Stimmen sinddie klingenals ob sieden Himmel gebundensind?" Fragte Herr Yals er das Fenster spähte, diejenigensehendie zum Theater noch treu waren. Sein Verstand verloren. Nichtwissenwohin sie gehen, er starrte nur stumm, seine Augen nieblinken, gerade im Fokus auf seiner Welt starrt, fragtwas er hinzufügen kann. Nichts. Er konnte nichts hinzuzufügen. Seine Welt war perfekt. Es gab nichtswas er hinzufügen könnte. Nichts als eine neue Stimme, ein neues Lied, vielleicht ein frischer Anstrich. Other than that, es schienabsolute Perfektion.