Deux mois et une semaine après :

Je suis assis sur ma chaise. Je regarde mes cinq amis pleurer sur mon corps de dix sept ans. Je vois mes parents effondrés, seuls. Je m'admire. Ils m'ont fait tous beau pour cette occasion. Je porte un costume qui me fait ressembler à un pingouin. Un pingouin enfermé dans une boîte. Beaucoup de personnes passent, les larmes aux yeux, pour vanter mes mérites. Seulement... Cinq de ces personnes ne passent pas. Ils ne pleure plus. Ils sourient. Ils ont compris ce que je voulais. Et ils ont exaucé mon vœu.
Je peux partir tranquillement.

Adieu.