Harry Potter était un garçon de 15 ans, aux cheveux noirs et ébouriffé ainsi qu'au yeux émeraudes, petit et maigre. Il avait des lunettes rondes à monture noire et une fine cicatrice en forme d'éclair sur le front, souvent cachée par ses mèches. Il était aussi sorcier en cinquième année à l'école de sorcellerie de Poudlard, en Angleterre.

Malgré que la nuit était bien avancer, il regardait les étoiles, visiblement triste. Il y a quelque mois, à pêne, Lord Voldemort, le mage noir qui voulait sa mort depuis ses 1 an, était revenu à la vie. Il avait tuer Cedric Diggory, un ami de Harry, et avait presque réussi à tuer Harry lui-même. Mais celui-ci avait prouvé encore une fois qu'il mériter le surnom de "Survivant" et maintenant, il n'arrivait plus a dormir sans revoir la scène dans un cauchemars. Bien évidement, il en avait parler au professeur Dumbledore. Celui-ci avait envoyer des sorciers pour venir le chercher et le ramenait au 12 Square Grimmaud, la maison de Sirius Black, le parrain d'Harry. Et maintenant il était là, à regarder les étoiles.

Harry fini par détourner le regard de la fenêtre et regarda le réveil qui était dans la chambre qu'il partageait avec Ron, son meilleur ami. Il venait à peine d'y poser les yeux que minuit sonna. Il était le 31 juillet, le jour de son anniversaire. Il soupira et se retourna vers la fenêtre. Il avait officiellement 15 ans. Soudainement, il fut prit de vertige. Harry se dirigea maladroitement vers son lit, où il s'écroula. Sa tête se mit à tournée, son vertige se fit plus intense et un mal de tête arriva. "Mais qu'es qui m'arrive?!" fut sa dernière pensée avant de s'évanouir.