la textura se pospone,
el olor se tergiversa,
el gusto no distingue,
la vista se pigmenta,
se me antoja puntillista
el horizonte terciopelo.
el sonido de la lluvia
es como comer arena,
como tocar aire,
como ver un silencio,
es como oler una lágrima.

la noche, rugosa y ácida
me dice que veo flores y hojas.
la cobija, ruidosa y cruda,
me huele a conspiración.
¿será mi ojo, cereza lenta,
el que no escucha la sensación?