mes enfants, mes enfants,
mes chers,
mes tendres,
mes pauvres enfants
mais pour l'Amour de moi, qu'avez-vous fait?

quelle mère indigne suis-je, vous vous direz,
mais qu'est-ce que le pouvoir d'une mère
sinon d'aimer
ses propres enfants qui
s'haïssent?

mes enfants, qu'avez-vous fait?
vous avez déshabillé vos propres frères
pour revêtir leurs carcasses massacrées,
avez dépecé leur chair
et leurs panaches, en trophée de guerre
mes enfants, qu'avez-vous fait?
les arbres devenus les livres préférés
de vos propres enfants,
le ciel éteint
par vos villes-lumières
mais qu'avez-vous fait?

et, mes enfants,
les rivières, les océans:
ils sont pleins
de mes larmes
et de mon sang
et de corps
et de morts
et de corps-morts
et de goudron
et de leur sang
et de morts
et de sang,
mes enfants
qu'avez-vous fait

que reste-t-il
mes tendres,
mes chers,
mes pauvres
de l'Amour
dans lequel je vous ai conçus,
dans lequel j'avais forgé
le genre humain
que reste-t-il
de vous

mes enfants,

que restera-t-il
de moi

alors,
je vous le demande:

que ferez-vous?