encore elle,
ils ne parlaient que d'elle
de ses lèvres redessinées,
ses joues peintes
et son teint fardé
de ses propres mensonges
et elle, elle se complaisait —
ou du moins le laissait-elle croire –
dans son château d'illusions,
dont les murs de cartes,
aussi solides que son âme brisée,
se fissuraient tels
son masque de supercherie
et bientôt,
elle sombra sous les décombres
de ses allures
et des médisances