Die Sprache deines Vaters
wahrscheinlich
vielleicht die deiner Mutter
die Sprache deines Schlunds,
bleibt er bloß ein Schlund.

Du spürst sie
Du hörst sie
Du fühlst sie
Du sprichst sie, dass es fließt
rot und röter von der Hand.

Die Sprache deines Landes
so meint man
womöglich der Nationen
die Sprache nimmst du wahr,
sie scheint was immer war.

Du nimmst sie auf
Sie zehrt dich auf
Du sprichst auf ihr
Du sprichst, doch du verstehst sie nicht
verstehst sie einfach nicht.

Denn Hass ist eine Bürde,
ist Liebe, bloß verzerrt, verkehrt,
die schreit, doch still gern würde
sie gern sein mal sanft, unbeschwert.