Sie trat ein in das Haus, in das Haus in dem sie wohnte, lebte, und starb.

Sie starb ganz langsam und heimlich, niemand würde es bemerken, bis es zu spät war.

Sie steckte den Schlüssel in das Loch, drehte ihn, öffnete die Tür und trat ein.

Es stank. Nach Staub, Schimmel und Leere. Leere entsprungen aus Traurigkeit und Wut.

Traurig, weil die Mutter alles für einen Anderen auf gab und Wut, weil sie es heimlich tat.

Sie trat in die Küche und trank einen Schluck Wasser.