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Contemplation muette.

La force du regard, sous les sourcils froncés. Constamment. Quelques mèches éparses tombent devant ses yeux dont on ne peut deviner la couleur. Mais la colère, oui, on la lit sur ses traits tirés, creusés, mangés par une barbe de trois jours. La ligne mince d'une bouche qui ne sait plus sourire, les épaules larges du soldat, le début d'un membre bionique...

Steve repose la feuille et le crayon. Ses yeux s'échappent par la fenêtre de la tour Stark.

Il l'a représenté comme il est maintenant, inconsciemment.

Dieu, qu'il aurait préféré le peindre comme dans ses lointains souvenirs...

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Portrait