El cuerpo se lastima y sangra.

El alma se hiere y destila belleza.

El líquido carmín es sinónimo de vida,

y mancha de forma escandalosa aquello que toca.

El arte no es sino el grito desesperado de un alma moribunda

y deja una huella aún más permanente.

El alma de un poeta

no es otra cosa que un alma maltrecha.

Nace del dolor y el sufrimiento.

Que precio tan alto.

¿Quién estaría dispuesto a pagarlo?