Родная Мари,

Проходят дни, а мои порезы становятся глубже, кошмары хуже.

Сначала они начинаются вполне приятно. Мы с тобой обнимаемся на нашей кровати, затем начинаем целоваться, мы раздеваемся, но вдруг твоё дыхание останавливается, ты падаешь на мою грудь, а моя рука впивается тебе ножом в сердце. Я сижу и смотрю как из тебя течёт кровь, а затем просыпаюсь.

Иногда, когда я просыпаюсь, из моих порезов идёт кровь, я царапаю их во сне.

Я не могу встать из своей постели, я так устал, Мари.

Я не ел несколько дней, это тоже даёт свои результаты.

Мой телефон разрывается от звонков, но я слишком слаб, чтобы проверить есть ли там сообщения или звонки от тебя. Но, вероятно, их нет.

Я бросил сегодня телефон в стену, так что теперь он сломан.

Теперь я не могу даже смотреть твои фотографии.

Я умираю, Мари, и я заслуживаю этого.

Я люблю тебя. Сильно и навсегда.

— Луи