Was deine Tränen sind,
ist unser Blut.
Was unsre Narben sind,
ist deine Wut.

Von dir geschaffen,
ziehen wir in den Krieg.
Jeder einzelne nur,
weil er dich liebt.

Dämonen sind nicht unsterblich,
sie sind nur so stark wie ihr Wirt.
Es ist die Wahrheit, die sie beherrscht,
auch sie sterben, wenn er stirbt.

Doch unsre Wunden heilen längst nicht mehr,
unsere Klingen sind stumpf und blind.
Trotzdem geben wir nicht auf,
weil wir dir treu ergeben sind.

Liegend am Boden, Blut an den Wänden
weiße Flügel, glänzend rot.
Gebrochene Knochen, offene Herzen
in einer Ecke sitzt geduldig der Tod.