23 aout - 4h15 - 1995, 

Princesse,
L'autre jour, en rangeant l'une des nombreuses pièces de la maison des Black, avec George, on était tombé sur un carton. 
Il était remplis de livres. Des grands, des petits, certains avec la couverture en cuir, d'autre avec la couverture en tissus ou en papiers épais. Ils étaient tous, abîmés, un peu ou un peu trop. 
Je crois qu'ils avaient pris l'humidité à voir comment ils étaient tous gonflés. Les pages gondolées, l'encre illisible, ils étaient tous bon à jeter. Tous sauf un. 
Je les avait feuilletés à un à un. Je sais pertinemment que tu m'aurais tué si j'avais jeté de précieux livre sans raison. 
Au final j'en ai trouvé qu'un seul qui pouvait encore se lire.
Je ne suis pas sûr que c'était un livre en fait. 
C'était étrange. C'est étrange. 
Sur chaque page, les phrases étaient rangées en bazar, dans n'importe quel sens, et probablement sans raisons valables. 
A mieux regarder, c'était des citations, écrit d'une écriture bizarre, sûrement celle d'une personne maladroite, à voir toutes ces taches d'encres sur tout le livre. -ou plutôt le cahier ?- 

Les citations étaient toutes superbes, et... je ne sais pas ce qui m'a prit, à l'ordinaire c'est toi qui aime lire, pas moi ... Pourtant, c'est moi, Fred Weasley, qui a rangé le petit pavé dans la poche arrière de son jeans. 

C'est vraiment bizarre... Je crois que tu déteins sur moi... 

Fred.