Sa respiration est saccadée, son ventre le tord en quatre, ses jambes s'affolent.
Il n'a plus personne désormais, pourtant il a toujours eu quelqu'un à qui parler.
67bpm,47,37,27,17,7... Il aimerait bien que ça finisse à -7.
Il a déjà essayé de s'envoler, mais il a échoué.
Peut-être qu'il est trop faible.
Ou que ses ailes sont encore trop frêles.
Et alors qu'il essayait de les propulser derrière lui puis de les évincer de ses pensées,
On est venu les lui rattacher au dos, ignorant ses cris ainsi que sa façon de se débattre, ignorant ses appels, ignorant ses coups.
- Vole, petit oiseau. Vole.
- Mais je ne veux pas !
- Dans ce cas, la vie te fera voler.
Il essaie de casser ses ailes, mais elles repoussent.
Et quand il pense avoir réussi à former une brèche,
Quelqu'un vient la refermer.

{01.05.23}