Une boule de neige la surprend derrière l'oreille droite. Elle se retourne et voit Haru, hilare, qui se met à l'abri derrière un buisson tout blanc, fier d'avoir fait mouche. Ah mais, ça ne se passera pas comme ça ! Elle s'élance à sa poursuite, son propre projectile soigneusement pétri à la main. Elle a peut-être onze ans.

C'est un matin d'hiver clément, sans vent, le ciel tapissé d'un gris égal, le soleil invisible. Leur grand-mère les a autorisés à jouer dans le jardin enneigé, où il est de toute façon impossible de faire autre chose. Ils se pourchassent, font des batailles, dessinent des créatures fantastiques sur la page blanche et friable qui a recouvert l'herbe et les galets. Leurs empreintes y tracent l'histoire d'une matinée de jeux qui sera bientôt effacée.

Après avoir griffonné sur toute la surface du terrain, épuisés, ils se replient vers la vasque en forme de mont Fuji, à l'intérieur de laquelle l'eau gelée a façonné un lac miniature à la surface solide. Ils se mettent à y construire un palais de neige, avec des tourelles, des toits en pointe, de hautes murailles, des tunnels et des passerelles entre les différents bâtiments. C'est le plus beau et le plus grand qu'ils aient jamais fait. Haru est moins habile, mais elle lui montre comment faire. Arrive un moment où ils estiment leur travail achevé. Ils reculent de quelques pas pour l'admirer.

« Mais ! Il n'y a jamais eu de palais au sommet du mont Fuji ! s'écrie leur grand-mère qui vient de sortir de la maison.

— Est-ce qu'un palais a besoin d'être réel pour exister ? » demande Sakura.

Le soleil vient de percer la membrane de grisaille. Ils contemplent ensemble le palais. Il a déjà commencé à fondre, mais Haru et Sakura ne le savent pas.

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