Je suis fatiguée par ma propre sensibilité. J'ai une sensibilité idiote. Plus bête qu'un enfant.

Un enfant se brûlant comprend que le feu fait mal : il retire immédiatement sa main des flammes. Ma sensibilité se brûlant ne comprend pas que le feu fait mal : elle tend son bras au-dessus de la cheminée, plonge sa main dans la fumée et se laisse dévorer par les flammes, avant de crier, en regardant sa chair nécrosée, sa peau noircie et son sang frais, qu'elle souffre.

J'ai une sensibilité idiote. Plus bête qu'un enfant. Elle ne sait se protéger de ce qui fait mal.