El año que todo cambiaría, la tristeza, el dolor y hambre, la desolación, el frío y la pesadumbre.

En invierno que quemo la razón, la amargura que carcome, la búsqueda del control, que intenta justificar toda acción.

Tantos sueños sucumbieron, llenos de tormentos, en cuerpos destrozados y atrapados en alambrados que salieron.

Y siguen siendo usados como presas, para vanagloriar la violencia de degenerados.

Pobres de los que atrocidad vivieron, nunca habían sabido porque eso les sucedió, solo que merecían, ver cuerpos inertes.

A quienes culparía, pues muchos por mostrar, lo frágil y malévola que es la humanidad.

Todos tienen la culpa por dejar que pasará, solo ver la injusticia y no hacer nada a ninguno.

En una puerta cerrada, clavaron un mensaje, uno muy corto.

Uno encerrado entre signos e interludios, una canción después de todo.

Y las malsanas brisas en nuestros rostros, se fueron riendo, se fueron arrastrando los bostezos.

La esencia misma del hastío, del crescendo farsante de la idiotez.

Agitado el mismo tiempo, y el mismo mensaje, melodiosamente infecto.

Supimos que nuestros pasos ya no nos pertenecen, descubrimos que ni siquiera nuestras miradas son libres.

Que nuestra muerte está escrita en un panfleto, y nuestra historia en una casilla de las estadísticas mas frías.

El número, solo un grupo de dígitos en negro y datos sin identidad.

Sin memoria ni regocijo asumimos la impunidad, la desigualdad, la pereza y la desvergüenza.

La envidia, el oscurantismo resaltado, la manía y el egoísmo violento.

Callamos sintiendo que nos
golpean, sin lágrimas, sin disculpas, sin emoción.

La realidad es solo un mausoleo inmenso y la muerte una verdad vertebral.

Y dictamos que será de nosotros las próximas horas algo bueno, ya nos queda de plano elegir matar cualquiera.

Fin