Hola, sé que tenía que publicar el apartado de cómo hacer spam con éxito en grupos de wattpad, pero no lo he terminado y lo estoy preparando con la herramienta multimedia y va a ser algo bastante gracioso e interactivo.

Bueno, escribo esto con la puta resaca de la vida (no la peor, pero tampoco la más digna) y con el cuerpo doliéndome como si me hubiese dado zika (véase: enfermedad producida por una picadura de mosquito que deja secuelas bastante fuertes de dolor en las articulaciones).

La verdad es que quería quejarme, porque yo para quejarme estoy mandada a hacer, nací para el drama y el drama nació para mí. Así de profundo todo.

Bueno, resulta que necesito entender por qué demonios las discotecas exigen un código de vestimenta que te obliga a usar zapatos altos, vestidos súper pegados y un montón de maquillaje. Eso si eres mujer. Si eres hombre te vas con un pantalón, una camisa a cuadros y unos mocasines súper cómodos a ver a quién te agarras por ahí. Pero si eres mujer eres a la que se van a agarrar, eres el producto y por eso no pagas entrada o te dejan pasar más rápido. Eso sí, usando los tacones de mierda. Es una vaina muy sádica, amigos.

Resulta que ayer fui a una discoteca. Yo me quería poner unos leggins, una blusa simpática y mis inigualables e infaltables botas, pero una amiga me dijo algo así como que estaba loca, que al lugar donde íbamos no pasaba gente que no estuviese producida y elegante. Bueno, yo la verdad tengo muchísimos zapatos altos bellísimos, pero odio usarlos. Digo, ¿por qué tanta incomodidad para entrar a un sitio donde vas a bailar y a tomar? Pregúntenle a esos macroimbéciles.

Yo sé que hablar del sexismo en los sitios nocturnos e igual ir a esos sitios les puede parecer doble moral. Pero, ajá, ¿entonces no existo porque ningún lugar se ajusta a lo que mis estándares consideran decente? Qué carajos, a mí me gusta salir. Me jode que me traten como un pedazo de carne o que me vean sola yendo al baño y quieran tratar de meterme mano. (Yo sé que soy irresistible, de hecho lo sé tanto que me vale una jodida mierda si algún súper macho alfa lo piensa así o no). Pero dentro de lo que cabe sé manejarme en esos sitios y defenderme.

El punto es que, para comenzar, pasé media hora (parada) esperando que me dejaran entrar porque iba con un grupo que tenía la misma cantidad de hombres que de mujeres. A los grupos en los que sólo había mujeres, por otra parte; los dejaban pasar sin ponerles ninguna pega. Ok. Vale. Hasta ahí no hay tanto drama porque eso lo hacen en todos los sitios. Una mierda de selectividad sexista, pero qué queda.

Mejor vamos con el drama de los zapatos altos. El drama de los zapatos altos básicamente es que te obligan a usarlos y luego no ponen una puta silla en el lugar donde te puedas sentar. Si llegas temprano reservas ña exclusividad de alguna sillas pidiendo un servicio de alguna bebida, pero si llegas tarde e igual pagas el bendito servicio te jodes, no te dan nada. Y yo es que de verdad no estoy hecha para usar zapatos altos. El dolor era insufrible.

Al principio intenté sentarme en una especie de tarima. Me sacaron. Luego, intenté sentarme en unos bancos que estaban dentro del baño, también me sacaron. De hecho, me dijeron que si quería me sentara en un inodoro y como yo estaba desesperada, pues tuve que hacerlo... pero luego de cinco minutos me sacaron porque no podía estar tanto tiempo en el baño. Tampoco me pude quitar los zapatos y quedarme descalza porque estaba prohibido. Y pedí desesperada mente a uno de los "dueños" de los bancos (o sea, que pagaron las mismas bebidas que yo pero llegaron más temprano) que me dejara sentarme un momento en sus sillas y con la cara dura me dijo que no, que no le daba la gana. Grandísimo hijo de...

El asunto llegó a niveles mega sádicos cuando una amiga me dijo que tenía un súper secreto para que no me dolieran los pies: amarrarme una cola de cabello en dos de los dedos para cortarme la circulación y no sentir nada. Bueno, que carajos,lo probé y fue peor el remedio que la enfermedad. Era una cosa horrible, sentí que cuando me quitara el zapato iba a tener los dedos morados listos para la amputación (me dicen que soy dramática y no lo niego, je).

Dirán que fue mucha exageración de mi parte, ¿verdad? Pero... ¿sabían que cuando pasan mucho tiempo parados la circulación se hace más lenta y las extremidades se entumecen? ¿Sabían que esto causa desmayos? Porque yo lo supe en el momento en el que comencé a ver todo negro y a sudar en frío.

De verdad no tengo ni puta idea de cómo llegué hasta afuera del lugar, me había pasado dos veces que cuando hay una cantidad de personas muy grande se me baja la tensión y me mareo, pero yo en ese momento me vi literalmente en el suelo, con la música electrónica a todo volumen y la gente bailando y apretujándose como si se les fuera la vida en ello. Y me dio muchísimo miedo.

Llegué a donde el tipo y le dije algo así como "si no me das esa silla me desmayo en el suelo". Primera vez en la que no me pidieron pararme en toda la noche, vaya. Hasta me dieron un agua gratis, ¡bien por mí! Aunque los escalofríos, los ataques nerviosos y la sensación de vértigo no se me quitaron ni cuando me fui del sitio. Por no mencionar a los desubicados "macho alfa- por qué tan solita, nena" que siempre tratan de dársela de listos. Si pudiera, explotaría ese lugar no regrets. Y me quedaría con la cara de la niñita esta:

No sé, pero creo que he llegado a un acuerdo conmigo misma de no ir a esos sitios ultramegaexclusivos que, en realidad, son un local cutre y de espacio súper reducido tipo cualquier vaina que por poner a unos malencarados como guardias creen que son la cosa más top de la ciudad. De verdad quedé hasta el borde de los zapatos altos y me quedé muy frustrada por eso. Me parece una exigencia totalmente inhumana y sádica. ¿Quién habrá sido el pendejo al que se le ocurrió que las mujeres querían sentirse altas y estilizadas con esas mierdas demoníacas? Yo soy tamaño bolsillo, un metro sesenta y tres de pura sabrosura y estoy bien con ello.

Como diría mi abuelita: váyanse al coño de su madre.