Et ça recommence,
Cette immense souffrance,
Ce cataclysme de l'enfance.

On dit que ça finira un jour,
Que tout partira au quart de tour,
Ce cataclysme de parcours.

On y repense sans cesse,
Quand débarque la tristesse,
Ce cataclysme de vengeresse.

Et un jour vient cet âge,
Où je vois ton visage,
Ce cataclysme de l'engrenage.

On finit toujours par y penser,
Les battements qu'on sent s'accélérer,
Ce cataclysme de la liberté.

Le dégoût de tes mains,
Les cauchemars tôt le matin,
Ce cataclysme si mesquin.

Comment dire ce qu'on ressens,
Quand on est qu'une enfant,
Ce cataclysme tranchant.