No sé por qué lanzada
hacia una cierta inconsciencia
escribo, y me siento de estas líneas
una castigada prisionera
con inútiles ataques de ira
y torturantes agobios de tristeza.

Empujada soy a llenar
hojas vacías con vacío
más hondo y más oscuro
que supongo que es mío
porque yo manejo el lápiz
con lo que es escrito.

¿Por qué escribo cuando triste
me siento tan olvidada y perdida?
Quizá la alegría solo baste
con gozarla, con sentirla,
pero la tristeza -aunque sea con un papel-
tengo que compartirla.