Me encamino a la batalla
entre este papel y yo,
su coraza reluciente
deslumbra a mi corazón.

Mi arma es un triste boli,
o un lápiz casi sin punta...
Valientes armas de mierda
versus ese hijo de puta.

Se agazapa en las trincheras.
Me siembra el campo de minas.
Bombardea desde el cielo
mi paupérrima autoestima.

Me torea, el muy ladino,
en la lucha cuerpo a cuerpo,
sabotea mi retórica
y me regala su miedo.

Se pitorrea de mí.
Me pespuntea la métrica.
Me obliga a reconocer
que mis rimas son patéticas.

Cuando me rindo por fin
y miró atrás, la derrota,
muestra mis frases vacías
hechas con palabras rotas.

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Hasta hace bien poco creía que esta necesidad de escribir era una condena, pero leí a Elvira Sastre decir: "la poesía es mi psicólogo" y a Francisca Torres: "escribo poesía para no andar a gritos y no volverme loca" . Entonces comprendí que es verdad, que si no pudiera escribir esta desazón que me invade sin motivo aparente, aunque esté mal escrita, no sabría cómo soportarla.
Tampoco sé porqué escribo, pero ¿qué otra cosa puedo hacer?

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