Dans une ruelle humide et sombre, un lézard sinuait sur les pavés instables et glissant. La fine bruine avait trempé les quelques poils qui se dressaient encore sur son crâne fatigué. Le continent humain était rude et ne faisait de cadeaux à personne.

Des cadeaux ? Lui-même n'était pas prêt à en faire. Tout espoir d'écrire une digne épopée avait déserté son âme meurtrie. Désormais, il allait faire comme les humains, accaparer le génie d'autrui pour se construire une renommée. Et qui disait renommée, disait fortune.

« Le médiocre voleur finit en pleurs, le voleur sournois devient bourgeois. » énonçaient certains dictons des bas-fonds de la cité qu'il arpentait.

Il contourna un amas de caisses délabrées, échappa à un gamin qui tentait de lui faire les poches puis éluda une offre alléchante, mais avilissante, d'une vieille folle. Puis, il atteint son objectif, la Gargote des Six Serpents.

Il essuya rapidement la boue qui ornait ses pieds et s'enfonça dans la sombre taverne. Il fallait connaître l'endroit, on ne tombait pas dessus par hasard...