Nos dez minutos que levaram até uma ronda de policiais e uma ambulância chegar no estacionamento, eu me senti como o Dr. Estranho examinando 14.000.605 linhas do tempo em busca da única na qual as coisas davam certo — o final bom. Havia duas opções diante de mim: mentir ou confessar. Eu já tinha começado a mentira, e acredito que tenho o poder de ir até um final satisfatório, mesmo que temporariamente. Mas, fazer isso, deixa muitas pontas soltas. Mais do que me sinto confortável, agora que sentei e pensei sobre isso. Se o bastardo ofegante ao meu lado sobreviver, há uma série de possíveis resultados.

Ele não se lembra de nada, e mesmo que se lembre de algo, é improvável que ele consiga fornecer detalhes sobre seu agressor. Ele poderia arrastar Sam para isso, no entanto.

Se ele se lembrar mais do que acho que ele vai lembrar, isso vira uma coisa grande. Se Matt decidir seguir sua própria justiça retrógrada, mentir agora vai voltar para me assombrar depois.

Ele pode se lembrar, mas saber bem o suficiente para manter a porra da boca fechada. Isso seria o ideal.

Se ele não sobreviver, a polícia certamente irá investigar. Assassinato demanda um pouco mais de tempo e atenção do que simples agressão, se é que pode ser chamado de simples.

Confessar não é muito melhor. Mesmo afirmando que tudo foi feito em defesa, qualquer um com olhos pode ver que isso foi um ato excessivo. Um caso de defesa também seria apoiado pela produção de uma vítima real, e isso é algo que eu não farei porra nenhuma. Não importa se Sam foi para um hospital ou deixou Rishad levá-lo para casa, eu não o quero mais envolvido nessa merda. Para vítimas de agressão sexual, ir a julgamento geralmente é somente outra forma de violência. Supostos agentes da justiça rasgando uma pessoa e golpeando suas entranhas pela sala como se fosse uma partida de badminton. Sam é um homem gay romanticamente envolvido com um ex-aluno, eles o estripariam.

Eu teria que queimar o tribunal, até não sobrar terra sobre terra.

Embora confessar eliminasse incógnitas futuras, sem dúvida me colocaria em uma situação difícil. A defesa de alguém sem a pessoa presente é uma defesa de merda, mas é tudo o que tenho. Eu estava preparado para estar em uma posição da qual não conseguiria escapar. Estou ciente e confortável com as consequências, mas Sam não estará. Ir para a prisão ou viver o resto da minha vida com um registro pendurado sobre minha cabeça eram riscos que eu estava disposto a correr assim que o ouvi implorando por misericórdia pelo telefone, mas Sam nunca se perdoaria. Desde o começo, tudo o que ele sentiu por mim foi destruído pela culpa. Culpa por coisas que nem aconteceram ainda, ou que podem nunca acontecer.

Agora que ele superou a maior parte disso, aqui estamos.

— Então, Dean, você pode me contar o que aconteceu?

Arriscar agora em vez de mais tarde acabou sendo a opção mais inteligente. Há uma rica mina de evidências no banco de trás do carro de Sam, mas não vou chamar atenção para isso. Deixei as chaves e o telefone dele no porta-luvas, trancando-o antes que os policiais chegassem. Ele tem uma chave reserva em casa. Realisticamente, sem envolver Sam nisso, não há defesa. Porra, eu deveria ter terminado o trabalho já que vou passar por esse problema de qualquer maneira. Principalmente se eu precisar cumprir uma pena de qualquer maneira.

— O cara é um estuprador. — Dou de ombros. — Ele estava no meio de um ataque a alguém. Eu vi, eu intervi.

Na extremidade oposta da mesa, há uma mulher pequena tomando notas. Ruiva natural, e severamente sardenta. Ela foi um dos poucos policiais que inicialmente responderam à cena. Diretamente oposto à minha posição, um detetive prático que suspeito que esteja trabalhando em dobro. Trinta e tantos anos, uma mancha brilhante no topo de sua cabeça, onde a calvície padrão corrói sua juventude. A fluorescência chama realmente a atenção para isso, quase criando um brilho. Sua barba está desgrenhada, camisa manchada com qualquer café ou molho que tenha escapado de sua boca. Ele empurrou seus óculos para o topo de sua cabeça, enquanto constantemente belisca a exaustão de seus olhos com o polegar e o indicador.

— Certo, é o que você disse ao Oficial McKinny antes. Mas, há alguns problemas com isso, certo? — Ele começa. — O maior é que você não pode nos fornecer detalhes sobre a pessoa que você alega que estava sendo agredida pelo Sr. Redding. Não havia ninguém na cena, nenhum relatório foi registrado e você não mencionou nada para a central. Na verdade, sua história era completamente diferente quando você ligou. Você pode explicar isso?

— Entrei em pânico. Ninguém quer ir para a cadeia, cara.

Normalmente, eu sou mais convincente do que isso, mas não consigo me forçar a agir como um garoto nervoso, pego no meio de uma situação ruim, com medo de ir para a cadeia. Estou nesta pequena sala branca há doze horas. Já tive versões dessa mesma conversa cinco vezes. Essas cadeiras de plástico foram projetadas o mais longe possível da ergonomia. Minhas costas doem. Estou cansado. Estou morrendo de preocupação com Sam. Quanto mais isso se arrasta, mais eu gostaria de ter mantido o estratagema. Posso me ferrar mais tarde, mas pelo menos estaria com ele agora. Imaginar o estado mental e físico em que ele está tem me enviado para uma espiral infernal.

— O que o levou a assumir a responsabilidade pela agressão ao Sr. Redding? Você não parece muito em pânico para mim, Dean.

— Olha, cara, eu te contei o que sei. — Eu estalo, e a cadeira range quando me inclino para frente. — Você tem uma confissão, então faça seu trabalho, porra. Me prenda, preste queixa ou me solte.

Ele franze a testa, massageando os olhos novamente. 

— É isso. Não acho que você tenha nos contado tudo o que sabe, Dean. Estamos tentando ajudá-lo aqui. Eu adoraria acreditar em você, mas você não nos dá nada para prosseguir. Olha, quase todo mundo nesta delegacia sabe quem você é. Dean Saunders, quarterback titular do Fresno State. Você é um garoto talentoso e, até onde sabemos, não tem nenhuma conexão anterior com o Sr. Redding. Não consigo imaginar por que você sairia do seu caminho para espancar um estranho até a morte em uma cidade em que não está morando atualmente.

Com o maxilar cerrado, repito a mesma mentira que venho contando desde que o estacionamento foi inundado com luzes estroboscópicas azuis e vermelhas.

— Eu não vi quem diabos era. Ouvi gritos, e ele tinha alguém preso atrás do carro. O pau dele estava para fora, as calças estavam abaixadas. Eu o puxei para longe, e eles foram embora. Estava escuro. É isso.

— Então, o Sr. Redding estava tentando agredir sexualmente essa pessoa no meio de uma chuva torrencial?

— Isso é problema dele.

— A extensão dos ferimentos do Sr. Redding sugere que houve um pouco mais do que um espectador bancando o Bom Samaritano. Você não machuca uma pessoa tanto assim sem que seja algo pessoal, não acha?

— Não. Eu simplesmente prefiro não dividir oxigênio com um estuprador.

— Por que parar, então?

— Pensei melhor.

— Hmm. — Ele bate a ponta da caneta na folha de papel de cima, deixando para trás um aglomerado de pontos. — E me diga novamente por que você está em Berkeley? Você é de Illinois, certo? Então, não tem família aqui.

— Visitando.

— Visitando quem?

— Só de visita.

Há uma derrota e irritação palpáveis ​​entre o Oficial McKinny e a Detetive…Hunt? Hunter? Hunting? Ele se apresentou há mais de duas horas, e memorizar o nome do sujeito não era uma prioridade.

— Dean, você entende a gravidade do que está confessando, certo? Se o Sr. Redding se recuperar, você está olhando para seis meses há um ano. Se ele não se recuperar, isso é um crime. Homicídio culposo ou homicídio de segundo grau, e isso é pelo menos quinze anos. Se você puder fornecer qualquer coisa para apoiar o que está alegando, qualquer coisa, tem uma chance real de que o promotor não prossiga com isso. Não jogue sua vida fora.

Há um sentimento feio crescendo em mim. Fiz o que fiz com uma compreensão completa das consequências, mas isso não me impede de ficar ressentido. Não tenho certeza se me arrependo de ter espancado Matthew Redding, ou se fui honesto sobre isso. A ideia de anos me separando da única pessoa que amei de todo o coração e genuinamente é... devastadora. De partir o coração. O suficiente para me fazer ferver de loucura e raiva. Ele mereceu. Ele mereceu tudo e mais. Mas, por mais que eu nunca queira me separar de Sam, submetê-lo à humilhação de reviver tudo isso é impensável. Especialmente para estranhos antipáticos. Não posso deixá-lo aprofundar seu trauma só para me poupar.

Fiz o que fiz, porra, e vou ficar firme até o amargo fim. Ele vai me odiar por isso, e vai se odiar ainda mais. É com isso que estou lutando mais. Ele vai se culpar, pensando que arruinou minha vida. Ele se sobrecarrega com tantas dúvidas, culpa e ansiedade. Há um pensamento corrosivo: e se você estiver piorando tudo ao tentar fazer a “coisa certa”? E se eu estiver dificultando as coisas para ele a longo prazo? Sammy, porra, o que devo fazer?

Porra.

— Entendo…

Há uma batida abrupta na porta. Forte e impaciente. Policial e detetive se entreolham, pois nenhum dos dois esperava uma interrupção. O policial McKinny se levanta da cadeira e se aproxima da porta. Uma vez aberta, há dois indivíduos do lado oposto. Outro uniforme e uma mulher elegantemente vestida. Uma blusa de babados e uma saia lápis preta nunca pareceram mais inexpugnáveis. Ela é mais velha, mas bonita. Uma vibe meio Susan Surandon. Seu sorriso de lábios nus é grande e extravagantemente falso. Ela verifica o ombro do policial que a escoltou, pois ele estava bloqueando seu caminho para a sala.

— Detetive, já faz algum tempo.

A reação dele é pura perplexidade. Sobrancelhas se erguendo em uma linha fina recuada, boca aberta. Ele olha para mim como se eu fosse o único a explicar a presença repentina dela. Lanço um olhar que diz: não me pergunte, cara.

— Não o suficiente, Srta. Kanade. Uh, o que eu posso…?

Ela bate um prego laqueado contra a mesa, e é tão eficaz quanto um martelo. 

— Posso ver que você está nisso há algum tempo, mas houve algumas atualizações muito recentes no seu caso. Receio que meu cliente não responderá mais perguntas neste momento. Se você nos der o espaço, eu realmente agradeceria.

— Atualizações recentes? — Ele estica o pescoço, olhando ao redor dela para o policial parado na soleira. O garoto parece envergonhado, mas concorda. O detetive franze a testa.

— Por que não fui informado disso?

— Uh, elas são muito recentes.

— Jesus… — Ele se interrompe com um suspiro duro e cansado. Ele e o Oficial McKinny se levantam, juntando suas anotações e papéis. Não sou poupado de mais nenhuma palavra de nenhum dos dois, e imagino que ele esteja muito intimidado por essa mulher para dar mais uma palavra a alguém que ela nomeou cliente. Ele diz ao policial não identificado para desligar a câmera de vigilância da sala, e então somos só nós dois.

Não tenho certeza do que fazer ou dizer, embora eu presuma que a Sra. Kanade seja uma advogada — uma boa. Porque ela está sentada nesta sala comigo, só Deus sabe. Ela leva vários minutos retirando materiais de sua bolsa de aparência cara: um tablet, alguns arquivos, duas canetas de tinta e uma caneta stylus. Ficamos sentados em silêncio durante esse tempo. Imagino que ela esteja se certificando de que o vídeo e o áudio estejam sendo desativados. Sua presença é forte, e até sinto que dar a primeira palavra a ela é a decisão certa a tomar. Espero que seja profundo. A melhor notícia da minha vida.

Finalmente, ela olha para mim. Me examina, na verdade. Da cabeça aos pés. Ela sorri de novo, e é mais de perplexidade do que qualquer coisa. 

— Então — ela estala a língua — … você está transando com o garoto da Jane, hein?