Não tenho espaço nem energia para desconforto, pelo menos.

Ar quente e seco sai das frestas. Nossas roupas estão tão encharcadas que tenho certeza de que será como uma depilação quando as tirar. Seja lá o que Matt me deu, fiquei sonolento, pesado e doente. Minha cabeça lateja. Meus óculos sumiram, não consigo lembrar quando eles estiveram no meu rosto pela última vez. Eles podem ter caído na rua ou no banco de trás do meu carro. Meu telefone, sobras e sacola de presentes também estão por ai. Dean tem minhas chaves e minha carteira ainda está segura nas profundezas do meu bolso.

Isso é bom.

Rishad não precisa de instruções para chegar ao meu apartamento, e ele está dirigindo com os olhos fixos na frente e as mãos em um aperto rigoroso. Esta noite é a primeira vez que realmente nos encontramos, ou tivemos qualquer tipo de comunicação direta. Uma primeira impressão horrível. Nenhum de nós diz nada por vários minutos depois de deixar Dean para trás naquele lugar, enquanto estou quebrando a cabeça e ela quase não está funcionando. Então, dou um pulo quando ele pergunta de repente:

— Você está bem?

Quero mentir por decoro. Não quero que ele fique mais desconfortável do que tenho certeza de que já está, ou sobrecarregar um estranho com minha carga emocional. Mas também não tenho energia para decoro.

— Não. — É uma admissão frágil. — Não estou.

— Você... quer... falar sobre isso? Conversar ajuda, às vezes.

...Eu quero? Eu deveria?

— Não sei. Não sei o que dizer.

— Você, ah, conhecia... ele? Aquele cara?

— Sim, ele é amigo de um amigo. Ele sempre foi um babaca, mas eu nunca... esperei que ele-

— Acho que ninguém espera isso, Sam. Você não fez nada de errado, ok?

— Não fiz...? Eu não devia ter baixado a guarda daquele jeito. Eu devia ter contado para alguém que ele estava me dando problemas semanas atrás. Ele tem sido um completo babaca desde que nos conhecemos, eu só não pensei... que ele chegaria tão longe. Ele me deu uma porra de uma droga.

— Oh, merda. — Rishad olha para cima, nervoso. — Você se sente mal? Você também levou um golpe no rosto, certo? Devemos ir para o hospital? Ah, quero dizer, se você quiser prestar queixa, definitivamente deveríamos...

— Eu quero ir para casa.

— Mas-

— E você? Você está realmente bem com tudo isso? O que quer que ele tenha feito de errado, ele pode morrer. Dean... Dean pode realmente tê-lo matado.

Não estou tentando pintar Dean de forma ruim, é apenas a verdade da questão. Uma verdade pesada e inevitável. Não temos como saber se Matt vai sobreviver ou não, e se não sobreviver, esse é um grande segredo para assumir em nome de outra pessoa. Não foi apenas contado a ele, Rishad testemunhou. Eventualmente, seu próprio senso de moralidade pode levá-lo a uma confissão. Pessoalmente, estou rezando pela sobrevivência de Matt, mesmo que seja apenas porque não será um crime tão grave se Dean for declarado culpado.

Se ele morrer, no entanto, você não vou ficar exatamente de luto. É só... a incerteza. Mais incerteza para um futuro que já é tão precário. Dean estava ativamente tentando matar Matt, então tenho certeza de que ele preferiria que ele não sobrevivesse. Eu podia ver isso expresso em voz alta em seu rosto, tom e linguagem corporal. Como sempre, ele não está preocupado com nenhuma consequência. Se isso significasse que Matt pagaria apropriadamente por seu crime, Dean estava muito confortável jogando fora sua bolsa de estudos, sua chance na Liga e sua liberdade geral. Nós.

— Eu... eu não tenho certeza, honestamente. É difícil dizer que estou "bem" com qualquer coisa, mas simplesmente pareceu... a coisa certa a fazer. Dean tem esse efeito, eu acho. Ele está sempre tão seguro de si, de tudo. Aquele homem fez algo horrível com você, e embora possa não ser nosso lugar julgar, nós fazemos isso... o tempo todo.

Rishad parece confuso, incerto, culpado e um pouco assustado. Ele está abalado, mas também acredita no que acabou de dizer. A moralidade, na maioria dos casos, é uma escala de cinza, e algumas pessoas cometem atrocidades que merecem a morte. Francamente, é tudo besteira filosófica. Crime é crime, foi um crime, porra. Se Dean matou Matt, Matt me drogou e quase me estuprou no banco de trás do meu carro. Quem realmente se importa com o que acontece com ele? Se alguém consegue suportar a magnitude de tirar uma vida, é Dean. Na verdade, não acredito que isso vá lançar a menor sombra em sua consciência.

Dean existe em algum lugar entre a apatia clínica e o primitivismo. Ele não vê o mundo através de uma lente neurotípica. Embora não lhe falte confiança ou Ego, ele é rápido em se desvalorizar em circunstâncias que considera terríveis. Não há muita coisa que ele considere terrível.

— Hum, nós fazemos...

Meu apartamento espia através do para-brisa. Algumas janelas são desconfortavelmente escuras, algumas são vitrines de Natal brandindo o formato de árvores cintilantes. A escada derrama luz amarelada na calçada. Eu deveria estar aliviado em ver isso, mas estou doente com a ideia de subir para o meu andar sozinho. Meu peito está apertado. Dean não está lá em cima. Pelo que eu sei, ele não virá por algum tempo. Encharcado até a alma, com os nós dos dedos arrebentados, contando todos os pontos em que a tinta descascou do teto de uma cela datada. Se ele não voltar para casa, eu...

— Sam! — Rishad colocou a mão firme no meu ombro, me empurrando.

Eu estremeço. Meus olhos parecem enormes no meu rosto. Secos. Estou tonto. Eu não estava respirando direito. Assobios curtos e agudos que espalham muito pouco oxigênio para os órgãos necessitados. Rishad parece dolorido.

— Desculpa, porra. Desculpa. Estou bem.

— Você não está bem. Eu devia...?

— Não, não. Você fez demais.

— Dean... não ia gostar que você ficasse sozinho.

Rishad desenvolveu algum tipo de lealdade para com Dean, e acho que ele é movido por isso mais do que por qualquer desejo de me mimar. Ele não quer decepcionar o Dean, ou deixar espaço para que ele se sinta chateado ou traído. Assim como Dean demonstrou a habilidade de fazer escolhas claras e concisas em uma situação crítica, fossem elas certas ou não, Rishad quer assumir o comando em seu lugar. Ou talvez seja um pouco dos dois. Talvez ele seja apenas esse tipo de pessoa.

— Você me trouxe para casa, isso é mais do que suficiente. — Endureço minha expressão, tentando transmitir a seriedade de tudo. — Você... você não precisava fazer nada disso, e o que quer que você escolha fazer depois, eu nunca vou te culpar por isso, ok? Dean também não vai. Você toma sua própria decisão, então apenas... faça o que você acha que é certo.

Rishad franze a testa, confuso.

— O que você...? Você acha... que eu deduraria? O Dean?

— Se é assim que você quer chamar. Se Matt morrer, isso é... um segredo muito pesado, e se está te deixando miserável mantê-lo, ou se você se tornar um suspeito...

Parece que Rishad encontrou alguma resposta na última etapa da viagem, porque ele está horrorizado com a ideia.

— Não estou preocupado com os "e se" agora.

— Tudo bem.

— Você pelo menos me deixa acompanhá-lo até a porta?

— Claro.

Assim que sai da minha boca, percebo que estou em um ponto sem volta. É difícil pensar claramente, mas entendo as repercussões de não ser atendido por um profissional médico. Seja qual for a evidência que exista no meu carro, tem muito mais em mim. Tecido epitelial em abundância deve estar endurecido sob minhas unhas pelo quanto eu o arranhei e bati. Mal consigo pensar nisso, mas pode até haver vestígios de sêmen deixados para trás. Se eu subir as escadas, sozinho, não vou conseguir resistir ao puxão de um banho tão quente, que não é nada além de esterilizante.

Não tenho ideia de qual curso de ação tomar depois que a poeira baixar. Não tenho certeza se Matt sobreviverá o suficiente para levar ao tribunal. Dean já mentiu um pouco para os bombeiros, e não há como dizer se ele manterá o estratagema com aqueles que forem à cena. Se alguém possui um carisma puro como o Bundy para escapar de uma prisão, é ele. O que quer que isso diga sobre sua personalidade, boa ou ruim, está totalmente ao seu alcance. No entanto, mesmo que ele saia hoje à noite, é provável que qualquer investigação aprofundada retorne à sua porta.

Ele precisa de toda a ajuda que puder obter caso o pior aconteça e, por mais que eu queira desesperadamente, não consigo me obrigar a jogar tudo isso no ralo.

— Na verdade, posso... pegar seu telefone emprestado?

Rishad oferece imediatamente, e com Dean ocupado de outra forma, tem apenas uma pessoa no mundo inteiro em quem posso confiar. Eu disco a mesma sequência de números que memorizei aos seis anos, apertando o aparelho contra o meu ouvido. É atendido no quinto toque, porque a mamãe sempre atende números não registrados. Só por precaução, ela dizia.

— Jane Powell falando.

— Mãe...

— Sammy? — Seu tom corta com ansiedade, sentindo que algo está drasticamente errado. — O que está acontecendo? Onde você está?

— Casa. Você pode...

— Já estou indo. Você pode ficar nessa linha?

— Não, estou pegando emprestado.

— Aguente firme, querido. Dez minutos.

— OK.

Devolvo o aparelho a ele, com um nó já se soltando no meu peito. Um de muitos, o resto ainda muito emaranhado para qualquer coisa.

— Obrigado.

— Ela está vindo...?

— Sim.

Deixar Rishad me ajudar foi a decisão certa, pois estou num estado pior do que pensava. Tudo está duro, dolorido. Minha coordenação não voltou, e meu braço acaba encontrando seu pescoço. O movimento embaça minha visão. Sinto uma dor lancinante no topo da minha cabeça, e a vontade de vomitar retorna. Dois movimentos equivalem à eterna luta de Sísifo com a pedra. Rishad desenterra a chave reserva sob minha direção ofegante, e estou novamente intimidado pelo pensamento de ser deixado sozinho em meu apartamento.

Não vou pedir mais nada a ele, no entanto. Rishad tem sua própria vida, sua própria família. Lugares onde ele preferia estar, coisas que ele preferia estar fazendo.

— Obrigado.

— Você tem certeza...? Eu posso...

— Tenho certeza, e... sinto muito que tenhamos que nos encontrar assim.

— Você não tem nada do que se desculpar, Sam, sério. Tenho certeza... Dean também estará aqui em breve. — Ele não parece nem um pouco convencido. É uma garantia vazia para nos fazer sentir melhor, mas é transparente demais para ser eficaz.

Assim que Rishad relutantemente sai, e eu estou sozinho no saguão escuro da minha casa, sinto uma ansiedade sufocante e inescapável. O apartamento é tão escuro sem a luz amarelada da escada entrando nele, e embora parecesse vagamente cancerígeno, não era esse abismo horrível. Como o reino paradoxal de um buraco negro, parece infinito e finito demais para se expandir para respirar. Cego e em pânico, jogo minha mão em direção à lâmpada. Em vez de iluminar meu saguão, ele é varrido da mesa. A base de cerâmica se estilhaça com o impacto no linóleo, como o grito de algum ghoul profano.

A interrupção me imobiliza. Esta não é uma prisão de caixa de sapatos ou um poço para me sufocar por inteiro. Posso ir embora se quiser. Posso quebrar coisas. Este espaço é uma extensão de mim, meu lar. Com a lâmpada não sendo mais uma opção, eu tateio a parede em busca do interruptor. A fluorescência é branca e irritante, mas é preferível a triturar cacos. Meu peito dói em uma série de respirações agudas e ofegantes, e eu raspo a carne da minha palma para cima e para baixo no meu esterno para acalmá-lo. A visão da lâmpada quebrada traz alívio, estranhamente.

Não faço nenhum movimento para juntar os pedaços maiores ou procurar uma vassoura, e não tenho preocupação em manchar o carpete enquanto caminho por ele com os sapatos chapinhando. Estou com frio, com dor e na ponta dos pés em meio a um ataque debilitante. Tudo o que consigo pensar em fazer é sentar no chão da cozinha, com as costas pressionadas contra a geladeira. Pelo menos não vou sujeitar o carpete a mais danos. Abraço meus joelhos contra o peito e respiro fundo no cânion das minhas pernas. Os poucos minutos que minha mãe leva para chegar, são alguns dos mais solitários da minha vida. Apesar dos sons fracos dos vizinhos circulando nas unidades ao redor, faróis cortando as cortinas, parece que sou a última pessoa que sobrou neste mundo grande e sem remorso.

Felizmente, minha mãe irrompe pela porta da frente antes que eu seja esmagado até a morte pelo peso daquele sentimento assustador e feio.

— Sam!

A lâmpada. Ela pode acreditar erroneamente que eu fui assaltado.

— Cozinha.

Além do hall de entrada, eu não tinha acendido nenhuma luz no meu caminho pelo apartamento. Em vez das luzes do teto, mamãe clica na luz menos abrasiva da coifa. É brilhante na minha visão periférica, onde eu negligenciei em enterrar completamente meu rosto. Eu a chamei aqui sabendo que ela veria o estado em que estou, que eu teria que dar uma explicação detalhada para isso, mas eu... não quero que ela me veja assim. Estou tão profundamente, paralisantemente envergonhado.

— Sam, olhe para mim. — Suave, mas severa, tanto sua cadência quanto o par de mãos aquecidas por luvas que embalam os lados do meu pescoço. Como sempre, não tem espaço para discussão com ela.

Levantando minha cabeça, não há explosão de horror ou histeria. O rosto da mamãe se contrai ao ver o meu, mas, de resto, permanece plácido. Ela não diz mais nada, apenas pega o telefone da bolsa e se senta no chão ao meu lado. Ela não se incomoda com o estado encharcado das minhas roupas, que sugam umidade das dela. Não estou ansioso por ver ela fazer uma ligação de repente, porque confio na minha mãe implicitamente. Onde a lógica e a objetividade estão me falhando, a cabeça dela provavelmente nunca esteve tão clara. Ela está sentada perto o suficiente para que a ligação seja um ménage à trois, e posso dizer que o destinatário é um homem mais velho. Ele diz o nome dela como se a ligação aleatória fosse uma surpresa agradável.

— Bill, preciso de um favor. É urgente.

— Urgente? Jane, o que está acontecendo?

— Vou te mandar um endereço por mensagem, por favor, venha aqui o mais rápido possível. Traga seu kit.

— Kit? Alguém está ferido? Foi atacado?

— Eu explico quando você chegar.

— Tudo bem...

Então, Bill provavelmente é um médico. É um pouco engraçado para mim, mamãe está nesta cidade há menos de três anos, mas ela sempre foi boa em ganhar favores e amigos em altos cargos. Ela sabe quando puxar as cordas certas para os outros, então eles farão o mesmo por ela quando chegar a hora.

— Eu sei que não é algo que você queira fazer, não agora, possivelmente nunca, mas preciso que você descreva com o máximo de detalhes possível o que aconteceu. Onde está Dean? Ele não deveria estar aqui agora?

Ela suspeita que ele pode ser o responsável, e refutar isso é a parte mais fácil de explicar:

— Ele não fez isso. Ele é...

Ela não pressiona.

— Não sei onde ele está. Ele... ele pode estar em apuros.

Com isso, o resto vem à tona. Faço muitas pausas para respirar e tem espaços abandonados entre as palavras, e mamãe não me apressa em nenhum momento. Ela não interrompe, suspira, chora ou se envolve em qualquer teatralidade. Começo no bar, depois volto para minhas breves experiências com Matt nos últimos meses. Descrevo o nível de premeditação que tenho certeza que houve nisso, desde colocar uma substância na minha bebida até saber onde estacionei meu carro. O ataque em si é resumido sucintamente em duas frases. Quando se trata da intervenção de Dean, não tenho certeza de como ele sabia onde eu estava ou o que estava acontecendo, então só posso explicar como:

"Ele estava simplesmente... ali."

Ele agrediu Matt com a intenção de matá-lo, mas finalmente parou. Embora ele próprio tenha chamado a polícia, ele não admitiu nada pelo telefone. Dean ficou para trás para esperar pelos socorristas, enquanto eu fugi da cena com a ajuda de um motorista de Uber atipicamente útil. Rishad é a única testemunha ativa que eu conheço.

Mamãe não é crítica nem muito simpática. Ela está determinada a não exercer nenhuma pressão. No entanto, antes que ela possa expressar um único pensamento, Bill-o-provavelmente-médico bate na porta da frente, avisando sua chegada. Ela o cumprimenta no saguão, e há uma conversa abafada cujos detalhes não consigo analisar. Me encolher no chão da minha cozinha de repente parece infantil e embaraçoso, mas mudar de local é assustador.

Bill parece ter falado pelo telefone. Envelhecendo com elegância, bem vestido apesar da hora e do clima abismal, andando muito nos mesmos círculos que minha mãe. Seu cabelo ralo e grisalho é cortado rente ao couro cabeludo. Suas feições são flácidas no geral, mas um par de sobrancelhas grossas e rijas emprestam algum caráter. Ele parece um homem com boas maneiras num primeiro momento, mas não estou encantado.

— Sam, olá. Eu sou o Dr. Raytham, mas você pode me chamar de Bill. Sua mãe explicou um pouco da sua situação. Como você está se sentindo?

— Uma merda.

Com as apresentações fora do caminho, assim procede uma das maiores humilhações da minha vida. O que é dizer alguma coisa, pois houve muitas. Quase nu na presença de um estranho, sou submetido a um exame que é quase um kit de estupro completo. Tirar minhas roupas não é o alívio que pensei que seria, pois minha pele nua arde ao ar livre. Sentado na beirada da minha cama com uma toalha cobrindo meu colo nu, Bill tira sangue, limpa o interior das minhas bochechas, raspa sob minhas unhas e tira muitas fotos com flash. O piscar ofuscante da luz dispara dor através das minhas retinas, mesmo com meus olhos bem fechados.

Ele não fala muito enquanto trabalha, adotando uma abordagem semelhante à da minha mãe, mas trocamos comentários ocasionais para diluir a gravidade do que está acontecendo. O que ele está tendo que fazer, o que eu estou tendo que suportar e por quê. Quando chega a hora de remover a toalha, desejo ter morrido no banco de trás para me poupar da dor. Seus dedos estão rígidos sob o látex, e o toque clínico não é mais fácil de tolerar do que um agressivo e doloroso. Como se não pudesse se conter, Bill começa a soltar cada linha do roteiro de "Acalmando uma Vítima" que consegue pensar. "Só vai demorar um momento, certo? Tenha paciência comigo, Sam." "Você está indo muito bem, eu sei que é desconfortável."

Mamãe perguntou se eu queria que ela estivesse na sala para dar apoio, e estou mais do que agradecido por ter recusado. O dever de um pai pode nunca acabar, mas essa nunca, jamais é uma memória que eu gostaria de compartilhar com ela. Se eu pudesse apagá-la da minha mente, eu o faria.

Como meu quarto é muito distante de uma clínica ou laboratório, Bill é muito meticuloso em ensacar, etiquetar e embalar as amostras coletadas de mim. Ele foi igualmente meticuloso durante as coletas, e todo o processo durou pouco mais de uma hora. Nada está quebrado, nada requer pontos, embora ele tenha se oferecido para tratar meus ferimentos faciais. Eu recusei isso também, já que é algo que eu posso fazer sozinho depois de tomar banho. Bill suspeita que eu tenha recebido GHB* após descrever meus sintomas anteriores. Considerando que estou quase consciente e funcionando, ele prescreve: dormir para passar.
(*N/T: GHB ou Ácido gama-hidroxibutírico, é conhecida como "a droga do estupro" e é um sedativo)

— Obrigado — eu me forço a dizer.

Ele suspira pelo nariz.

— Sam, escute. Jane é uma grande amiga minha, e eu devo muito a ela. Isso é tudo para dizer que não sei os detalhes da sua situação, e não pretendo investigar. Não é da minha conta. Vou processar o que reuni, catalogar e armazenar tudo com segurança, caso precise. É isso. No que diz respeito a todos, você foi atendido esta noite como paciente no Pronto-Socorro de Alta Bates Summit. Eu estou...

— Está tudo bem. Não... diga isso.

— Certo. Vou indo. Cuide-se.

Agora, tomar banho é tudo o que eu quero fazer. Parece a última fortaleza onde todos os outros caíram. Meu banheiro limpo e iluminado. Os aposentos apertados de uma cabine cheia de vapor e água escaldante e pressurizada. Não há lugar melhor para me perder completamente. Tudo isso. Minha compostura, minha voz, minha mente. Se eu deixar a água correr muito quente, talvez até minha consciência.

Fico de costas para o espelho. Não consigo lidar com a visão de mim mesmo agora. Vislumbrar isso no espelho lateral de Rishad me fez conter as lágrimas. O dano físico que recebi é superficial comparado ao que aconteceu com Matt, mas as feridas emocionais por baixo estão jorrando. Nunca fiquei tão grato pela velocidade com que meu chuveiro superaquece, e não testo a temperatura antes de entrar. Queimaduras. Morno teria sido melhor para o quão perto de congelar estou, mas a queimadura não é desagradável.

Segundos, minutos. Não sei quanto tempo fico ali aguentando. Eventualmente, não queima mais, o frio é expulso da minha carne e levado pelo ralo. Isso me incita a agir, e não há mais nada a fazer além de esfregar. Ensaboar a bucha, começa como um esforço sem entusiasmo, mas rapidamente se torna punitivo. Onde ele tocou, eu passo a esponja nesses lugares até que o sabão seja torcido da rede. Ele deixou o tipo de sujeira teimosa que requer palha de aço e solvente de nível industrial para sua remoção. Minha pele forma bolhas sob o atrito prolongado, e isso não é nada desagradável. Quando finalmente viro meu rosto em direção ao jato, aqueles pontos fracos gritam. Meu lábio arrebentado, o corte na minha testa. Os nós e contusões.

Eu escondo um gemido atrás dos dentes.

A dor me mantém acordado, pelo menos. Caso contrário, eu poderia ter adormecido, a consciência escapando em lençóis de vapor. Parte de mim quer ceder ao sono, mas as garras da ansiedade são muito fortes. Não consigo dormir sem saber o que aconteceu com Dean. Tenho que esperar por ele. Tudo o que sei sobre Dean me diz que ele virá, ele estará aqui. Ele sempre desafia as expectativas. Se ele pode encantar minha mãe, ele pode mentir para escapar de uma prisão. Mas...

E se ele não fizer isso?

E se a vida dele for arruinada por minha causa?

Eu nunca devia ter deixado chegar a esse ponto.

Eu nunca devia ter deixado isso acontecer.

Eu devia tê-lo afastado, sido mais firme. Eu nunca devia tê-lo deixado entrar na minha casa, eu devia ter dito não desde o começo!

Eu devia ter sido mais cuidadoso, devia ter pedido para Casey voltar comigo. Eu não devia ter deixado minha bebida, ido ao banheiro. Por que eu não estava prestando atenção?

Por que deixei tudo isso acontecer?

Os porquês, e se, deveria ter, e nunca deveria quicar na minha cabeça como balas em uma lata. Agachado no fundo da cabine, cabeça presa entre as mãos, estou respirando erraticamente de novo. Pelo que consta, ainda não chorei. Posso sentir as bordas irregulares de um soluço preso atrás das minhas costelas, na minha garganta, mas está pendurado como uma espinha de peixe. O pânico é mais urgente do que a tristeza. Leva quinze minutos até que eu me acalme o suficiente para sair do chuveiro, e sei que terei que confrontar meu reflexo assim que a névoa se dissipar do espelho.

Antes disso, um inevitável tango com o banheiro. Seja o estresse, o trauma físico ou o depressor de SNC correndo em minhas veias, o vômito era inevitável. Uma vez que você começa, é difícil parar. Eu me sacudi em repetidas ânsias, e não pode haver mais do que uma colher de chá de ácido restante no meu estômago no final. Minha garganta está em pedaços, a boca com gosto de morte. Estou tentado a reconhecer o pensamento de "como as coisas poderiam piorar?"

Pela Lei de Murphy, é melhor não, porque eles sempre podem. Uma apatia agridoce se instala enquanto pesco o kit de primeiros socorros debaixo da pia do banheiro. Mamãe, no entanto, chega ao fim de sua paciência. Ela bate firmemente na porta, embora não esteja trancada.

— Sam, posso entrar?

— Está aberto.

Mamãe empurra a porta para dentro do banheiro, e o vapor é sugado pelas rachaduras crescentes no batente. Ela deu mais liberdade para suas próprias emoções, pois elas vazaram em seu rosto. Isso não a contorce dramaticamente, mas ela parece de coração partido. Ela suspira meu nome, e não é menos triste. Algo em mim estala. Barulhento, reverberante e tão doloroso. Desta vez, não mordo meu lábio para impedi-lo de balançar, e nenhuma quantidade de piscar banirá a queimadura dos meus olhos. Meu rosto cede em torno daquele primeiro soluço desenfreado, e por muitos minutos depois, eles continuam vindo. Eu choro até ficar cego. Eu choro até desabar, agarrando-me à minha mãe com as duas mãos.

E eu me ressinto por desejar que ela fosse Dean.

Primeiro queria pedir desculpas pelo sumiço, acho que posso dizer que tirei umas férias prolongadas para cuidar da faculdade, de mim e da saúde. Agora voltamos com tudo e vou tentar postar mais um capítulo essa semana. Não desistam de mim!