TW: este capítulo contém cenas descritivas de tentativa de assassinato.

O motorista do Uber do Dean veio me salvar…? Isso é que é ir além.

— Puta… puta merda, cara. Você está…! — Rishad faz uma pausa para lançar um olhar nervoso por cima do ombro. Algo está acontecendo lá fora. Pela expressão dele, algo terrível. Posso ouvir, mas é impossível decifrar apenas pelo som. — Sam, ah, você consegue… se mover?

— Acho… que sim. — Digo, indo em sua direção. Ele se encolhe de alívio, e um sorriso cauteloso treme em seu rosto. Embora desapareça rapidamente após outro lamento estrangulado e desumano.

— Você… você precisa pará-lo, por favor! Sei que é pedir muito agora, mas…

Agarrando os ombros de Rishad para me apoiar, eu tropeço para fora do banco de trás. Minhas roupas grudam na minha pele, encharcadas em segundos. Está escuro, e agora só há um outro carro no estacionamento. Os faróis são como holofotes teatrais apontados na direção geral do meu carro, e a chuva pega em seu facho como agulhas longas e piscantes. As portas estão abertas, mas é tudo o que consigo fazer do outro veículo. No chão, a alguns passos do meio-fio de cimento, a cena horripilante iluminada pelos faróis de Rishad limpa qualquer teia de aranha do meu cérebro.

Alguém que só pode ser Matt está deitado de costas e alguém que só pode ser Dean está carregando todo seu peso considerável pelos quadris de Matt para impedi-lo de se virar. Ele está batendo diretamente em seu rosto. Sua mão esquerda está apertada em volta da garganta de Matt, e seu cotovelo direito se inclina para trás rápida e repetidamente. Dean lança seu punho para baixo como um projétil de um barril. Com velocidade, força e intenção mortal. Não consigo ver seu rosto, apenas uma lasca de seu perfil. Sua expressão é um mistério, mas ninguém precisa ler seu rosto para avaliar seu temperamento atual. Suas intenções são óbvias.

Ele não vai parar até que Matt pare: de se mover, de respirar, de viver.

Não sei quanto tempo fico sob o dilúvio congelante, apenas observando. Encharcado até os ossos, sangue seco chacoalhando em minhas narinas, um buraco aberto em meu estômago. Geralmente, não acredito em pena de morte. Para os crimes mais hediondos, uma morte indolor em uma sala estéril é gentil demais. Para os crimes menos graves, acredito que todos devem ter uma chance justa de reabilitação. Agora, minha moral e convicções são pouco mais do que cartas de papel empilhadas, e estão desmoronando sob meus pés. Perdi o acesso a qualquer coisa “superior” que: estradas, cavalos, terras.

Quero a justiça do Velho Mundo.

Eu o quero morto.

Quero abraçar a excitação que se insinua no espetáculo que Dean fez com isso. Os fracos se dobram sob os fortes, e sempre há um peixe maior. Posso ser uma presa fácil para alguém do calibre de Matt, mas ele é indefeso e lamentável sob Dean. Ele não consegue escolher entre afrouxar o aperto em sua garganta ou proteger sua cabeça, e a barreira indiferente de seus antebraços é tecido sob o ataque de Dean. Seu rosto está irreconhecível do homem que estava me olhando de soslaio momentos atrás. Ou de qualquer homem. Não é de se admirar que ele soe como uma criatura amordaçada e ferida. É muito provável que ele esteja se engasgando com seu próprio sangue, diluindo-se ao se misturar com óleo de motor e água da chuva. Dean causou tanto dano em tão pouco tempo.

Mas, este não é o Velho Mundo, e Dean não será cercado por um grupo zombeteiro de Neandertais ininteligíveis após matar um homem mais fraco. Assassinato de qualquer grau é punido muito mais severamente do que estupro, tentado ou bem-sucedido. Ele seria preso, condenado e deixado para desperdiçar sua juventude na prisão.

Não vou mentir e dizer que meu coração não está sobrecarregado pelo arrependimento:

— Dean, pare!

[Uma hora antes]

Natal, Natal, Natal, Natal…

— Cara, você pode parar? Você está balançando o carro, cara.

De tanto balançar minha perna, ele quer dizer. 

— Desculpe.

Porra de Natal.

Natal com Sammy. Está finalmente acontecendo. Foi um longo, longo, longo mês de intervalo. Com seu afeto irrestrito inundando nossas conversas, ligações e FaceTimes, ser incapaz de colocar as mãos nele durante esse tempo quase me matou. Perto do fim, tudo se tornou tedioso. Minha paciência, que normalmente duraria horas, diminui em minutos. Mesmo com pessoas de quem gosto. Cecilia, John, Jacob, um punhado de companheiros de equipe. Treinos, jogos, exames. Mordi minha língua o suficiente para ter o apêndice pendurado por alguns fios de músculo.

Sinto-me uma criança outra vez. Ou, como eu deveria me sentir quando criança. Como imagino que crianças que acordam com brinquedos e doces se sintam. Não sou muito bom em dar presentes e, ultimamente, estou constantemente oscilando à beira da miséria, mas consegui arranjar algumas coisas que acho que ele vai gostar.

Sam não é difícil de agradar, nem é materialista. Ele vem batendo no fundo, de alguns de seus produtos preferidos há semanas, então tomei a liberdade de substituí-los. Há um conjunto de marcadores translúcidos feitos à mão com flores silvestres secas coladas nas laterais. O presente mais caro é um novo par de fones de ouvido, pois seu fone atual continua cortando durante as chamadas. Ele tem seis anos. Juro, ele comprou a primeira geração de fones sem fio a chegar ao mercado e nunca trocou. Ele é surpreendentemente econômico, o que…

Acho isso cativante.

Tudo sobre Sam é cativante.

Ele me informou sobre seus planos de encontrar Casey para uma troca de presentes de última hora, e se eu chegar ao apartamento antes dele, devo entrar. A viagem também parece mais longa do que o normal. Rishad e eu conversamos sobre a banalidade da vida, nossos planos para o feriado, se “Duro de Matar” tem ou não legitimidade como um filme de Natal. Contribuímos com nosso dólar obrigatório para o bolso de Mariah tolerando “All I Want for Christmas” quando ele aparece na playlist, e a uma hora diminui lentamente para menos de vinte minutos. Mando uma mensagem com minha localização, e ele responde minutos depois dizendo que sairá do restaurante em breve.

Em vez de ficar navegando pelo Instagram sem fazer nada, me pego verificando a localização de Sam várias vezes.

Não é por falta de confiança, nada disso. Eu só gosto de ver sua pequena bolha pulando por aí, um lembrete de que ele é saudável, feliz e ativo no mundo. Isso não passa despercebido, e Rishad balança os olhos em um suave rolar toda vez que me pega no mapa. Brincando, eu o acuso de ser solteiro e amargo.

— E a mãe dele? Ela é a única família que vocês dois têm aqui, certo?

Ah, Jane. “Nervoso” é um eufemismo.

— Sim, vamos para a casa dela no dia de Natal, à noite.

Rishad bufa, pois me conhece bem o suficiente para detectar nuances no meu tom. 

— Merda, que bosta? Você comprou alguma coisa para ela?

— Cristo, sim. Não posso aparecer sem nada. Preciso que ela goste de mim, não apenas me tolere.

— Uma tarefa difícil.

— Cale a boca, cara.

— O que vai dar a ela?

— Ela adora plantas. Sammy comprou um jardim vertical para ela, então comprei isso… ah, vasos de lata? Ela também gosta de antiguidades. Os dois gostam. Sam adora coisas velhas.

— Ah, que fofo. O que vai me dar?

— Sério, cara? Você vai me dar alguma coisa?

— Uh, alô? — Rishad balança a mão significativamente. — Acumulo quilômetros nessa vadia para você toda semana.

— Já faz um mês, caralho! E você é pago! — Ele ainda não foi pago por essa viagem em particular, então ele não sabe que há uma gorjeta gigantesca no final dela. Cortesia de Sam.

A cinco minutos do apartamento, meu telefone toca na palma da minha mão. Não penso nada demais, apenas que é Sam me avisando que ele está voltando. Abrindo a conversa, no entanto, aparece uma mensagem ilegível:

| 18h39: A jud

Fico olhando para ele pelo que podem ser trinta segundos inteiros. Qualquer pessoa racional presumiria que foi enviado por engano. Uma mensagem iniciada antes que não foi concluída, ou que o remetente acidentalmente apertou enviar no meio da digitação. Se esse fosse o caso, outra mensagem deveria segui-la segundos depois, mas nada mais chega. “Ajud” é alarmante por si só, porque há apenas algumas palavras para começar dessa forma. No contexto da nossa conversa, pelo menos. 

Depois de trinta segundos, decido que vale a pena ligar.

Ninguém atende.

Meu corpo fica vermelho com um frio formigante, e eu imediatamente mudo para a localização dele. Ele está algumas vitrines abaixo do restaurante, mas sua bolha não está se movendo.

— Coloque um novo endereço.

— O quê? Cara, estamos quase…

Sem responder, eu recito a nova localização. Sentindo a urgência velada nela, Rishad atualiza o destino sem mais perguntas. São mais vinte minutos de distância, e isso é muito longe para o conforto. Vou e volto entre explodir o registro de chamadas de Sam e rastrear sua localização. Aproximadamente seis minutos após sua mensagem sem sentido, sua bolha começa a se mover em ritmo de caracol. Com cada chamada não atendida, cada zumbido monótono de “sua chamada não pode ser atendida… " o pânico se instala. Seu telefone está ligado, funcionando e com ele.

Não há razão para que ele não atenda.

De novo, pode não ser nada. Talvez ele tenha silenciado e não consiga sentir a vibração. Talvez ele esteja voltando com Casey, conversando. Normalmente não sou de tirar conclusões precipitadas ou pensar o pior, mas sempre dei valor a um pressentimento. Por alguma razão, meu intestino está em nós. Gritando. Torcendo. Se não houver nada de errado, melhor ainda. Vou ver Sam mais cedo.

— Dean, o que está acontecendo, cara?

— Eu ainda não sei. Sam enviou uma mensagem estranha e agora ele não atende o maldito telefone. Pode… não ser nada.

— O que ele disse?

— Não sei.

Rishad xinga baixinho. Está começando a chover, uma garoa que se transforma em um barulho alto contra o para-brisa. Os limpadores varrem o excesso de água tão rápido quanto sua mecânica permite, mas a visibilidade é uma daquelas coisas que você aprecia mais quando ela acaba. Ele está se esforçando para ver, através da fatia dos limpadores, os galões de tempestade espirrando no vidro, para não diminuir nosso ritmo. Está insuportavelmente tenso no espaço apertado. Faróis que se aproximam e lanternas traseiras dianteiras se quebram nas gotas que estouram. A bolha de Sam não está mais se movendo, parada no que parece ser um pequeno lote. Repetidamente, eu grito.

— Porra, porra, vamos lá, Sammy. Você está me matando. — Murmuro entre os dedos, mordendo-os para não estragar o interior de um carro que não é meu.

Finalmente, finalmente, minha ligação não vai para o correio de voz. Ela é atendida no meio do caminho. O alívio invade cada célula do meu corpo e começo a me afundar no assento. 

— Sammy, que porra está acontecendo? Por que você não estava atendendo?! Estou perdendo a cabeça aqui. Você conseguiu voltar para o seu carro?

Enquanto há algum tipo de atividade do outro lado, farfalhar, Sam não fala nada. Carrancudo, puxo o telefone de volta para verificar se a ligação ainda está em andamento. Recolocando-o no meu ouvido, eu o atendo: 

— Sam, fale comigo, eu…

Ele não está sozinho.

O lado dele da ligação não está no viva-voz, então os detalhes explícitos estão confusos. Curvando-me para frente, aperto o receptor contra minha cabeça com força suficiente para fundi-lo com meu crânio. Belisco minha orelha oposta para bloquear a chuva torrencial. Meus olhos perdem o foco, fixados no painel de Rishad. Há… uma briga. Outro homem. Eles estão em um espaço pequeno e apertado, pois não há ruído de fundo além do rugido surdo da chuva. A voz de Sam é fácil de separar, mesmo que ele não esteja dizendo nada. Ele está fazendo outros sons. Sons guturais, desesperados, furiosos. Grunhindo, gemendo, ofegando. Assim como o homem com quem ele está.

Não são os ruídos que você associaria ao sexo, isso é imediatamente óbvio. Sam está lutando. É uma briga. De repente, Sam grita, uma maldição abortada. Transforma-se em uma sequência de sons dolorosos e miseráveis. Mais brigas.

— Não precisava chegar a isso, Sam! Poderíamos ter nos divertido! Tudo o que você tinha que fazer era abrir a bunda, eu sei que você está acostumado com isso.

— Cristo, como você pode se considerar um homem com um corpo desses?

— Sai! Para! Para, porra! Matt, por favor, não!

Com a capacidade limitada de uma pessoa para emoção. Quando uma resposta atinge o corpo de uma só vez, seja medo, euforia ou qualquer coisa entre os dois, o sangue corre muito rápido de um ponto a outro. Os vasos dilatam e o coração desacelera drasticamente. Tem um sério potencial para inconsciência. Ao entender o que tenho ouvido, o que continuo a ouvir, a raiva me dilacera com uma força angustiante encontrada apenas na natureza. Uma força para moldar cânions e penhascos, dizimar comunidades costeiras e transformar a poeira em escombros.

Por vários segundos, é animosidade pura e sem filtro o suficiente para me deixar fisicamente doente. Tenho que lutar contra as manchas nos meus olhos, forçar algumas respirações pelo nariz. Caso contrário, vou desmaiar ou vomitar. Com meu instinto provado certo, estou lutando para acreditar. Alguém está machucando Sam agora mesmo, neste exato segundo. Alguém está fazendo-o chorar e implorar, o terror quebrando sua voz de maneiras que nunca ouvi. Alguém está colocando suas malditas mãos nele.

— Quão longe estamos?

— Dois minutos.

Em cinco, serei um assassino. É algo de que nunca tive tanta certeza e algo com que nunca estive tão contente. Enquanto meu corpo zumbe no lugar, minha cabeça está estranhamente vazia. Não preciso de mais contexto do que já tenho. Nunca me senti assim antes. Nunca toquei nesse extremo do espectro da emoção humana. Raiva, aborrecimento, descontentamento. Esses são familiares, mas isso é novo. Já lidei com o controle de impulsos agressivos, mas nunca com a certeza de promulgar violência para um fim irreversível. O conceito de “consequências” é algo distante e irrelevante, e duvido que me sentirei diferente ao vivê-las.

Chame isso de arrogância, estupidez ou fatalismo. Se você não está disposto a matar, morrer ou suportar um pouco de dificuldade, pelo menos pelo que mais importa para você, isso importa mesmo?

Não há nenhuma maneira de contornar isso, nenhuma manobra de pit ou monólogo. O perpetrador sem rosto do outro lado da linha tem que morrer. É isso. Mantenho o telefone confortável contra meu ouvido, recusando-me a perder um único detalhe do ataque. Quer ele saiba que a chamada foi atendida ou não, não vou deixar Sam sofrer sozinho por um segundo. Vou ouvir seus ruídos ofegantes e aterrorizados. Vou ouvir os comentários cruéis e depreciativos. Vou ouvir os sons do que só pode ser ele sendo atingido. Tocado. Porque estamos entrando, e o carro de Sam está escondido no canto.

Sem esperar que Rishad pare, abro a porta. Meu telefone fica para trás na costura do assento. A chuva cai sobre minha cabeça, rosto e ombros, e mal consigo ouvir o grito de Rishad do lado do motorista. 

— Dean, que porra está acontecendo?!

Respondo bruscamente: 

— Tire o Sam do carro!

Você pensaria que seria minha primeira prioridade, mas não posso. Não posso ser o que ele precisa agora, não no começo. Não tenho capacidade para gentileza ou cuidado. Não posso segurá-lo perto, tratá-lo suavemente ou fazer a dor ir embora. Não consigo pensar em uma palavra gentil para dispensar. Não até que eu pague tudo de volta. Não até que o equilíbrio seja restaurado ao nosso mundo. Algo estranho acontece quando me aproximo do carro, quase como um desmaio. Há uma desconexão entre o cérebro e o corpo, embora a consciência não me abandone. Como um mecanismo preventivo para me impedir de travar ou desmaiar no que sei que estou prestes a ver.

De perto, seu carro treme em cima dos eixos, uma indicação da turbulência que acontece lá dentro. Consigo ouvir Sam através da chuva.

Aperto os punhos em preparação para estourar uma janela, primeiro tento a maçaneta. Esse bastardo estava com tanta pressa que nem trancou o carro atrás de si. Sentindo o clique contra minha palma, abro-a completamente.

Ouvir não é ver.

O que quer que minha imaginação tenha fornecido, não corresponde à realidade.

Sam está preso de bruços, rosto esmagado contra o assento. Sangue molha seu rosto, e seus olhos estão inchados e manchados de escarlate. Há um punho preso em seu cabelo. Suas costas estão completamente expostas, o suéter amontoado sob seus braços. Suas calças estão abaixadas. Quem quer que seja, ele está ativamente tentando forçar seu pau no corpo relutante preso abaixo. Suas calças estão soltas e baixas em volta de seus quadris, braguilha indubitavelmente aberta. Ele está usando suas pernas para prender Sam no assento. A análise da cena leva, talvez, meio segundo.

Se eu estivesse trancado em um quarto com caneta e papel, o único requisito para minha libertação sendo descrever o que estou sentindo agora, eu nunca mais veria a luz do dia. Nunca saberei as palavras, porque há algumas coisas que transcendem a descrição. Raiva, ódio e violência são muito simples, muito humanos. Seja lá o que estiver martelando em mim, meu corpo mal consegue conter. Se eu não me livrar disso, posso morrer também.

Agarrando a parte de trás de sua jaqueta, eu o arrasto do banco de trás em um puxão poderoso. Ele já tinha se assustado com a porta se abrindo, mas não esperava ser jogado para lá e para cá como um saco de ar.

— Quem diabos...?!

Reafirmando minha alça na gola de sua camisa, eu bato um punho contra seu rosto desprotegido com força suficiente para quase deslocar meu ombro. O choque salta pelo meu braço. Uma satisfação monstruosa aperta atrás de minhas costelas. Eu mal consegui olhar para seu rosto, e ele já está meio rearranjado. Eu podia sentir seu nariz estalando de um jeito ou de outro sob meus nós dos dedos. Mas isso não é o suficiente. Eu não estou atrás de olho por olho.

Ele uiva, mãos voando até a cartilagem quebrada, e eu solto sua camisa a tempo de ele voar para trás. Ele cai de bunda, água pulando ao redor dele. Essa perspectiva me dá uma visão de seu pau caído balançando na frente de suas calças, e há uma vontade de alcançar e arrancar a carne inutil de sua virilha. Obviamente, o apêndice é muita responsabilidade para ele suportar. Com uma rapidez que embaça as bordas da minha visão, eu abaixo meus joelhos em ambos os lados de suas coxas. Sua garganta pula no V da minha mão, e eu não me lembro de alcançá-la. De qualquer forma, eu aperto.

Jogando-o no chão com aquele aperto, a parte de trás de sua cabeça bate contra o cimento. Não é um golpe mortal de forma alguma, mas seus olhos espasmam em suas órbitas. A falta de ar, circulação e uma pancada no crânio o deixam cambaleando. Meu cotovelo puxa para trás da minha orelha, punho machucado alinhado com meu maxilar, mas ainda há aquela desconexão estranha. Puro piloto automático. Quando ele bate contra seu rosto uma segunda vez, nada muda. Não sou tocado pela sensação de delicados ossos faciais se estilhaçando, o chocalho miserável de sua voz contra minha palma, ou sabendo que ele morrerá se eu continuar.

É a primeira vez que essa apatia de uma vida inteira me faz parar e pensar: "bom, merda, talvez haja algo errado comigo".

Não seria normal sentir...um pouco de hesitação diante da perspectiva de matar outra pessoa, mesmo que ela tenha feito algo ruim? Nervosismo? Arrependimento?

"Isso é a coisa certa a fazer?"

Para mim, é a única coisa a fazer. Não estou interessado no que ele teria a dizer. Não me importa o porquê, quando, quem ou como. Pelo que eu consegui entender pelo telefone, o nome dele é Matt, e ele e Sam parecem ter algum conhecimento prévio um do outro. Não importa. Ele pode ser qualquer um. Ele pode ser um vagabundo sem dinheiro ou um líder global. Estranho, amigo ou colega.

Com os próximos golpes sistemáticos, o mundo se estreita. Não consigo sentir a chuva caindo sobre mim, e embora eu possa ouvir Rishad gritando alguns passos atrás, é ininteligível. Há apenas carne colidindo contra carne. Há apenas a transferência unilateral da minha ira. Apesar da frigidez da chuva, estou ficando quente. Minha respiração fica mais áspera e rápida com o esforço. Uma dor irradia pelos ossos do meu braço, e o músculo contraído em sua garganta faz cócegas na minha mão esquerda. Seus pés estão arranhando o chão molhado atrás de mim, e seus quadris se contorcem em busca de liberdade.

Seus soluços assobiam entre passagens esmagadas e os espaços onde antes havia dentes.

Definitivamente tem alguma coisa errada comigo, porque é tão bom. Não é como se eu estivesse constantemente suprimindo essa vontade de machucar as pessoas, não é o caso. Dopamina direto do cérebro posterior. É bom apenas porque há um bom motivo.

— Dean, pare!

O grito de Sam corta o barulho da chuva, mas não consigo.

Eu não vou.

Quando isso fica claro para todos os presentes, o peso do corpo é jogado contra minhas costas. Sam se agarra em volta de mim, arranhando meu antebraço. É uma rocha e um lugar duro, porque esse cara tem coragem de continuar respirando, mas eu não vou empurrar Sam para longe. Sou acalmado por isso contra a minha vontade, sentindo seu peito vibrando. Seu cabelo encharcado grudado no meu pescoço. Suas unhas cravadas em meu braço. Ele não está bem, mas está bem o suficiente para fazer isso.

— Saia.

Minha voz é áspera para meus próprios ouvidos, como se eu não falasse há muito tempo. Ele balança a cabeça. Faz cócegas. Ele aperta os braços em volta de mim, mais apertado.

— Você tem que parar.

Embora não esteja com ele, estou irracionalmente furioso com o que ele está sugerindo. Viro meu rosto para ele, porque preciso ver. Preciso digerir a extensão do que foi feito com ele. Sam está olhando para trás, beliscado. Seu cabelo está grudado na testa e nas maçãs do rosto, e a chuva fez um bom trabalho lavando qualquer sangue que borbulha, mas não obscurece o dano. Seu lábio está rachado, há um corte na sobrancelha. Descoloração, o início de um inchaço. Seu rosto bonito e sincero nunca, nunca deveria parecer como está agora, e estou doente de novo.

— Por quê?! Por que eu deveria parar? Ele ia parar, Sammy? — falo áspero, quase latindo.

Ele recua diante do tom, ou talvez da verdade dele. Endurecendo sua expressão, ele reitera.

— Você não pode. Eu não vou... deixar você! Você pode estar bem com isso, mas eu... eu não estou, Dean! Acabou, certo?! Eu não quero te perder para essa merda estúpida, então porra, por favor...!

Ele está me puxando agora, ativamente tentando me afastar. É difícil discernir através da chuva que cai em seu rosto, mas sua voz treme com um soluço.

— É Natal. Eu quero... Natal com você. Eu quero ir para casa com você.

De repente, minha convicção anterior parece terrivelmente frágil. Enquanto eu sempre levei as coisas dia a dia, Sam está dez anos à frente. Normalmente, é de um lugar de preocupação. Ele se preocupa com os efeitos cascata e consequências. Durante a maior parte do nosso tempo juntos, ele estava totalmente convencido de que não havia futuro em que ambos nos encaixássemos. Ele se considerava um obstáculo no meu caminho, resignado a um fim inevitável. Eu sei que é o meu futuro, em vez do nosso futuro, ainda pesado em seus ombros.

Mas ele está implorando para participar. Ele está me implorando para não jogar fora o potencial. Tenho certeza de que visitas conjugais não estão na lista dele de "Dez Maiores Fetiches", embora isso ainda possa ser o caso por pelo menos um ano. É minha primeira infração, e se eu fosse rico, teria todas as Joias do Infinito do "privilégio social".

Olhando para os restos amassados abaixo de mim, eu me pergunto distantemente se é tarde demais. Ele parece… ruim. Não tenho certeza de quantas vezes o acertei diretamente no rosto, pois alguns golpes perderam tração contra suas tentativas de bloqueio, mas tudo o que é preciso é mais um. Seu nariz está deformado, ele está sem dentes e seus olhos estão inchados e fechados. Estou disposto a apostar que sua mandíbula está quebrada, se não estilhaçada. Sua garganta está manchada onde eu a estava apertando. Cada respiração é um chiado, mas elas rolam firmes de seu peito. Chocantemente, ele continua consciente. Gemendo, engasgando e se contorcendo no lugar. Se eu continuasse, não acho que ele teria coragem de levantar os braços do chão.

Nas próximas semanas, se ele não morrer, ele vai desejar ter morrido. A recuperação vai ser a maior chatice.

— Tudo bem.

Ficando de pé, pego o cara pelas axilas. Sam se arrasta cautelosamente na minha visão periférica, e ele deve pensar que estou falando merda. Como se eu estivesse prestes a jogar um corpo no porta-malas dele. Levanto seu peso morto para trás até que ele esteja meio sentado, encostado no tijolo. Achatando minha mão em sua testa amassada, pressiono sua cabeça contra a parede. 

— Ei. Os ouvidos ainda funcionam, filho da puta?

Há um gemido suave e agonizante.

— Sam acabou de estender sua vida por alguns minutos, pelo menos. Se você se recuperar disso, sugiro que viva o resto do que você tem ao máximo. Pode não ser hoje, mas juro por Deus, vou terminar o que comecei aqui. Não importa aonde você vá, o que faça, quem finja ser, você já está morto. Se eu tiver que fazer isso de uma cela, ou além do maldito túmulo, é o que farei, entendeu?

Previsivelmente, não há resposta. Espero que esteja gravado em seu subconsciente, pelo menos.

Rishad é um verdadeiro parceiro de morte, porque ele ainda está aqui. Ele paira ao lado de Sam, e os dois olham por cima do meu ombro nervosamente. Como sempre parece ser, o Universo se alinha com meus interesses. A chuva finalmente começa a diminuir, e uma vez de pé, eu faço um balanço das ruas e prédios próximos. Há uma chance de alguns carros terem passado por nós, testemunhas em potencial, mas se fosse esse o caso, ninguém ficou para intervir. Se os policiais tivessem sido chamados, eles já estariam no local. Exceto pelo carro de Sam, o estacionamento estava vazio quando chegamos. Está escuro, mal iluminado. Visibilidade inexistente na chuva. Sem câmeras de painel, sem tráfego de pedestres, sem empresas operacionais no lado oposto da rua.

A escolha de Sam para estacionar foi uma bênção e uma maldição, aparentemente.

Voltando para o carro de Rishad, meu estômago se contorce de culpa ao encontrar seu lado do passageiro completamente encharcado. Cristo, devo muito a esse cara. Volto para os dois com o telefone na mão, assim eles ficarão a par da ligação que estou prestes a fazer. Tenho certeza de que isso fará com que todos se sintam muito melhor. Há um ar de querer desesperadamente dizer algo, mas não saber o que diabos dizer. Nada disso é uma ocorrência cotidiana, ou um cenário que justificaria um “então, isso foi uma loucura, hein?”

Pressionando o telefone no ouvido, ele foi atendido em menos de dois tons.

— 911, qual é sua emergência?

Afiando minha voz com nervos que não existem.

— É, preciso de uma ambulância imediatamente! Estou neste terreno baldio perto da Kittredge Street, e há… há um homem aqui? Ele foi espancado muito feio, não tenho certeza se foi roubado ou... ou o que aconteceu. Parece que ele está com dificuldade para respirar, por favor, se apresse! Não tenho certeza se ele está consciente.

Quer dizer, se eu puder evitar cumprir pena, seria ótimo.

Rishad está boquiaberto. Sam, no entanto, parece profundamente dividido. Seus olhos vão e voltam entre mim e a forma trêmula de Matt encolhida contra a parede mais distante. Ele não está surpreso com o ato descarado, mas acho que havia uma grande parte dele que queria deixar a vida do cara ao acaso. Nos arrumar no carro dele e deixar Matt no retrovisor, outro problema de espectador. Ele provavelmente quer varrer tudo para debaixo do tapete o mais rápido possível, apostando na esperança de que nenhum de nós seja implicado em uma data posterior. Mas, Sam não trabalha dessa maneira, e ele entraria em pânico assim que virássemos à esquina. Respondendo a todos os “e se” sob o sol.

Essa é a maneira mais inteligente de fazer as coisas. Vou fingir que encontrei uma vítima, e se Matt viver o suficiente para contar uma história, espero que ele saiba manter a boca fechada. Ele é um estuprador, afinal. Francamente, não tenho certeza se ele seria capaz de me identificar como o agressor. Eu o apaguei assim que ele foi chicoteado pela chuva. Meus dedos, no entanto, estão machucados pra caramba. Terei que descobrir isso.

Ao silenciar minha parte da ligação, tenho apenas alguns segundos antes que o silêncio levante um sinal de alerta.

— Você pode levá-lo para casa?

Tecnicamente, estou pedindo para Rishad obstruir a justiça, pelo menos temporariamente. Estamos unidos, mas podemos não estar tão unidos assim.

— Dean…! — Sam suspira, alcançando com mãos trêmulas. Eu não poderia afastá-lo nem se minha vida dependesse disso, e meu braço serpenteava firmemente em volta de sua cintura por vontade própria. Cuidadosa para evitar a pele rachada em sua sobrancelha, eu queimo um beijo em sua têmpora.

— Vá para casa. Ficarei com ele até eles chegarem.

— Mas…

— Eu o levo para casa, cara. — Rishad parece sombrio, mas determinado. — Só… me ligue, depois? Por favor?

Concordando, eu reativo a ligação, soltando alguma desculpa sobre a linha estar travando. Em dez minutos, Rishad e Sam estão amontoados no carro e vão embora do estacionamento. Sentado ao lado do quase cadáver de Matt, mantenho dois dedos contra seu pulso. Ele é um bastardo surpreendentemente resistente, pois seu pulso é de setenta batimentos por minuto. Mantenho o telefone no ouvido, afirmando que ainda estou na linha. Lanço o ocasional “quando eles vão chegar aqui?!” para garantir.

É surreal. Uma vez que entendi a situação, eu já tinha decidido o resultado. Agora, estou sentado no chão gelado e molhado ao lado do estuprador de Sam, esperando por paramédicos e patrulheiros depois de espancá-lo até quase a morte. Não posso nem estar com ele para oferecer conforto depois de algo traumático. Sirenes anunciam à distância, e eu suspiro minha aflição no ar depois de sair com o despacho.

— É Natal, pelo amor de Deus.