— Quer pedir uma pizza?

 
Em toda a minha vida, nunca ouvi uma sequência de palavras mais profunda e impactante. Nem nas páginas dos clássicos literários, nem em nenhum filme. No momento, quase supera a sincera confissão de amor de Sammy. É como um raio de sol solitário perfurando a tempestade escura e espessa que me atravessa. Eu não tinha ideia do que ele diria ou faria ao me encontrar no meu pior momento, vagando na frente de sua porta, embora eu esperasse o pior dele. Decepção, depressão, hostilidade. Declarando com finalidade, sem espaço para discussão:

 
— Nós terminamos. Não volte mais aqui.

De qualquer forma, não consegui me afastar. Limpar o apartamento de Rishad foi um trabalho de sangue, suor e lágrimas, mas ele ficou grato o suficiente para me trazer de volta sem cobrar nada. Eu não queria dormir, mas quanto mais eu ficava sentado, mais os erros da noite passada e o trabalho de hoje me pegavam. Tenho certeza de que esfreguei metade de uma garrafa de Jose Cuervo do carpete dele. A exaustão atacou assim que meu corpo parou de se mover. Voltando a mim, há um par de tênis familiar.
 

Canelas, joelhos, coxas…
 
Olá.

 
Ele está aqui.
 

Ele parece… feliz em me ver.

 
Aliviado.
 

É tudo o que posso fazer para não me enrolar em suas pernas do meu lugar no chão, implorando perdão mais uma vez. Ele não respondeu a nenhuma das minhas mensagens, embora eu vá descobrir mais tarde que ele desligou o telefone antes de sair. Chequei meu telefone obsessivamente para qualquer tipo de resposta, mas havia apenas a indicação de que ele havia lido todas elas pela manhã. Era melhor do que nada, mas esse sentimento mal estava bastando. Eu nunca me senti mais miserável, dançando em alfinetes e agulhas. Agora, estamos na frente um do outro novamente, e embora seus ombros caiam de exaustão, sua expressão diz: estou tão feliz que você esteja aqui.
 

Estou tão feliz que eu poderia…
 

… desmaiar de novo, na verdade. Com o fardo pesado e emocional aliviado, não há nada que eu queira mais do que me cercar dele e dormir. Sono de verdade, não inconsciência em uma banheira apertada ou um cochilo grogue no chão. Mas, estou com fome, e temos coisas importantes para discutir. Levantando-me, não consigo me lembrar de um momento em que estive em tão má forma física. Meu estômago está calmo, mas minhas articulações chacoalham como uma lata de parafusos soltos, minha cabeça lateja. Segurando a parte de trás do meu pescoço, eu cravo as pontas dos meus dedos nas laterais para desenterrar uma torção.
 

Sam está me observando como se entendesse muito bem, e ele parece quase tão desgrenhado quanto eu.
 

— Porra, sim.
 

Não tenho certeza do que fazer comigo mesmo, nem do que dizer. Ou há muita coisa que quero fazer e dizer, mas nada disso parece apropriado para a situação. Há essa sensação de necessidade de ser delicado, cuidadoso. Sam ou não está ciente do meu desconforto inicial, ou ele o está ignorando. Talvez para me dar tempo de me recompor, ele acena em direção ao quarto:
 

— Tome um banho. Troque de roupa. Você está nojento.
 

Não me ofendo, porque ele está certo. Não houve tempo ou pensamento poupado para nenhum ritual de higiene antes. Estou com as mesmas roupas com que o deixei, e depois de tudo o que aconteceu, o material parece ter aderido ao meu corpo através de uma camada pegajosa de suor. Meus dentes sequer foram escovados depois do dueto infeliz desta manhã com Rishad. Por mais desesperadamente que eu queira sufocá-lo, só quero oferecer a Sam o meu melhor. Ele não merece nada menos do que isso, mas, especialmente agora. Não o importuno para se juntar a mim, porque se ele quisesse, ele faria.
 

Talvez ele ainda precise de espaço.
 

Xingando baixinho, eu me preparo para um longo e completo banho no banheiro dele. Parte de mim quer prolongar meu tempo sob o jato escaldante, enquanto a outra metade quer rasgá-lo e voltar para o lado dele. Mesmo que seja apenas como um cão à espreita, encolhido em seu calcanhar até o outro sapato cair. Claro, ele me fez ir embora, mas isso… não pode ser, certo? Ocultar informações pode não ser a maior das ofensas em um relacionamento, mas é uma grave quebra de confiança. Também acabei fazendo Sam parecer algum tipo juvenil que não consegue nem amarrar os próprios cadarços sozinho.
 

Eu sempre vou preferir um controle firme sobre circunstâncias potencialmente desfavoráveis, mas isso não deveria ser… necessário para funcionar. Perder o controle não deveria me tornar incapaz de agir.
 

“Você entende o quão irrealista isso é?” Ele interrompe bruscamente. “Quão insultuoso isso é? Sou um adulto, Dean. Sou mais velho que você por mais de uma década. Sei que você tem essa… necessidade de resolver tudo, de tentar fazer tudo ficar bem, mas nem sempre vai ficar bem. Para algumas pessoas, nunca vai ficar bem, e você vai se acabar tentando mudar isso.”
 

Meu maxilar trabalha com tensão renovada. Antes de Sam, isso nunca teria sido um problema. Eu não tinha essa necessidade irresistível de manipular o resultado de cada situação. Não havia nada que valesse a pena o esforço. É a primeira vez na minha vida que estou com medo de perder algo. Nosso relacionamento é tão frágil, como se eu estivesse navegando em uma pista de obstáculos com um ovo em minhas mão. Esse ovo significa mais para mim do que minha porra de vida, e se eu o deixar cair, eu…
 

… não sei. Eu realmente não sei o que será de mim. Há um velho ditado que diz: “O tempo cura todas as feridas”. Se ele cura, ou se é uma dor que nunca passa, eu não quero descobrir. Eu não quero saber.
 

Não conto quanto tempo perco no banheiro, mas é tempo suficiente para uma caixa cheia de pizza gordurosa estar esperando no fogão. Sam trocou de roupa para ficar em seu pijama preferido enquanto eu me curvava dramaticamente sob o chuveiro por aquele tempo prolongado, contemplando cada ângulo em que eu tinha me ferrado, e me pergunto se toda aquela coxa exposta é a última metade da minha punição. Desviando os olhos, as mãos espasmódicas nos bolsos fundos do meu moletom, mantenho uma ampla distância enquanto venho na direção oposta ao redor do balcão.
 

Cristo, ele me faz sentir como um pecador. Não posso nem culpar minha idade. Gosto de foder tanto quanto qualquer outra pessoa de vinte e poucos anos com um pau funcional, mas nunca fiquei tão consistentemente excitado. Quer dizer, dificilmente é o momento certo, mas ele é tão fodível o tempo todo…
 

Limpando a garganta, começo:
 

— Então…

 
Sam levanta os olhos do seu prato intocado. Não parece certo comer até resolvermos o grande assunto, e ele parece ter uma mentalidade parecida.
 

— Como foi…?
 

Ele suspira baixinho, alisando um emaranhado de cachos atrás da orelha.
 

— Bem, ela não ficou feliz, mas eu não fui renegado. Recebi um breve sermão sobre ética, e sobre o quanto sou molenga. Isso foi o pior de tudo.
 

O nó no meu peito está começando a se soltar.

— Ela… ah… — Não tenho certeza de como dizer isso sem soar como um idiota arrogante. — Ela me odeia?
 

Sam bufa, e seu pequeno sorriso desembaraça mais alguns fios.
 

— Você não está acostumado com isso, hein?
 

— Não, porra, não estou. — Eu zombo bem-humorado, me apoiando no balcão. — Eu geralmente sou um prêmio.
 

O sorriso de Sam suaviza, e meu coração dispara.
 

— Mm, você é... algo assim. Não acho que ela não goste de você tanto quanto ela está preocupada com o... — Ele vira a mão entre nós desajeitadamente. — Se teve alguma coisa, ela pareceu... estranhamente impressionada. Tipo, você conseguir o que quer foi o resultado natural das coisas. Não tenho certeza se ela quis dizer isso como um elogio a você, ou uma afronta a mim.
 

Meus ombros cedem com alívio visível.
 

— Hah, Sammy, eu... porra, eu sinto muito por...
 

— Dean — Sam desliza do banco do bar, e seu tom é firme e gentil. Sua aproximação repentina, a distância diminuindo entre nós, corta minha respiração. Ele só para quando há menos de quinze centímetros separando nossos peitos, e ele tem que levantar o rosto para olhar para o meu. Minhas mãos coçam com a necessidade de agarrá-lo, mas mesmo agora, não parece certo dar o primeiro passo. Ainda assim, é uma verdadeira tortura. Estou tão acostumado a tomar liberdades com ele, irrefletida em minha natureza tátil. Tão perto, posso sentir o cheiro do shampoo da noite passada grudado em seu cabelo. Posso contar as sardas espalhadas em suas maçãs do rosto, na ponta de seu nariz.
 

— Eu te perdôo, mas não faça essa merda de novo. Deu certo dessa vez, mas não quero ser pego de surpresa assim. Eu sei que... lidamos com as coisas de forma diferente. Eu fico nervoso e nem sempre me dou bem sob pressão. Mas não esconda as coisas de mim. Não faça as coisas pelas minhas costas.
 

Quando as pontas dos dedos dele deslizam pelo meu maxilar, não há como impedir que aquele hálito gratificado corra pelos meus dentes. Ele me tocou primeiro, então...
 

Como se eu tivesse feito sulcos para mim ali, minhas mãos encontram a pele sob sua camisa. Sua cintura estreita se encaixa entre meu aperto em concha como se fosse um corpo feito sob medida só para mim. Eu o esmago levemente contra meu peito, e o alívio é impressionante. Há fraqueza em meus joelhos, uma sensação que me deixa tonto. Baixando minha cabeça para pressionar nossas sobrancelhas, fecho meus olhos com força para que ele não possa lê-los. O coaxar em minha voz é humilhante o suficiente:
 

— Eu nunca mais... vou te decepcionar assim. Eu estava doente comigo mesmo, Sam. Mesmo que seja irreal, eu só quero fazer você se sentir bem, feliz. Eu quero que... estar comigo possa parecer fácil e sem esforço, mesmo que não seja . Eu sei que não é, e eu sei que te incomoda. É por isso que... eu quero fazer tudo ficar bem, e me apavora quando não consigo.
 

Sam aperta os braços em volta do meu pescoço, ficando na ponta dos pés, e quase me mata quando ele queima um beijo abaixo da minha orelha.
 

— Você não precisa mais se esforçar tanto para me convencer, Dean. — Ele diz calmamente. — Eu deveria ter parado com tudo isso no começo, porque agora é tarde demais. Você me fez... te amar, e enquanto eu tiver permissão, eu quero ficar com você.
 

Não gosto do jeito que ele diz isso, como se sua habilidade de estar comigo dependesse de permissão. O pior é que sei que minha permissão está incluída nisso. Ele é pessimista o suficiente para ainda acreditar que existe uma possibilidade de eu superá-lo, deixá-lo. Ele deixaria isso acontecer também. É a diferença em negrito em nossa natureza, a maneira como amamos. Altruísta versus egoísta. Enquanto Sam se sacrificaria por mim, como ele percebe, eu sacrificaria qualquer coisa para mantê-lo em minha vida. Essa é uma conversa para outra hora.
 

— Eu te amo. — É um suspiro desesperado contra sua têmpora, e ele se aperta contra mim.
 

Estou esperando um “eu também te amo” ou um barulho abafado e envergonhado. O chão parece pular debaixo dos meus pés quando ele diz:
 

— Quer foder?
 

Calor me percorre, do topo das orelhas até a ponta dos pés. É tão completamente fora do personagem dele iniciar verbalmente qualquer coisa, e se ele o faz, ele belisca as palavras como se elas doessem de dizer. Eu também estava preparado para suportar uma noite de celibato merecido. Do meu lado da cerca, só um babaca pensaria em sugerir sexo em um momento como esse. Mesmo que o dito babaca exista em um estado perpétuo de rotina. Sam, no entanto, não está sob tais restrições. Estou quase chocado demais para responder.
 

— Eu... e... a pizza?
 

Eu não dou a mínima para aquela pizza, pois qualquer apetite por comida desapareceu. Algo sobre isso parece uma armadilha covarde, uma oferta do maior desejo do meu cérebro posterior, apesar de não fazer nada para merecê-lo. É um conjunto de mandíbulas de aço nas quais não consigo deixar de subir, porque a isca é irresistível. Minhas mãos estão subitamente trêmulas, resistindo à vontade de apertar com muita força. Sam se afasta o suficiente para encontrar meu olhar, e seus olhos estão enervantemente sérios.
 

— Você não quer? — Suave, vulnerável.
 

— Você tá brincando comigo, porra? — Eu suspiro a pergunta incrédulo, me abaixando. Eu quero... tocá-lo, beijá-lo, foder ele...
 

— Mmph...?
 

Sam bate a palma da mão no meu rosto, me empurrando para trás de onde eu estava prestes a morder meu caminho para sua boca. Ele sorri, e é afiado o suficiente para me deixar nervoso novamente.
 

— Eu também quero um banho, na verdade. Espere por mim na cama.
 

Esperar por ele... na cama...?
 

Quem é ele?

 
O que deu nele?
 

Acho que estou mais ferrado do que imaginava, mas não posso fazer nada além de concordar estupidamente.
 

Com a implicação do sexo, abandonar minhas roupas é um próximo passo que faz sentido. No entanto, nunca esperei por Sam nesse estado. Geralmente nos despimos no calor do momento. Deitado em sua cama enquanto o chuveiro zumbia pela porta, o ar frio de seu quarto levantando arrepios em minha pele nua, é erótico e desconfortável. Estou me sentindo subserviente de uma forma que nunca experimentei, e não tenho certeza se gosto disso. Talvez Sam esteja me testando ao reter qualquer forma de controle que ele puder. Se for esse o caso, eu deveria suportar.
 

Últimas palavras famosas, na verdade.
 

Quando ele sai do banheiro uma eternidade depois, trinta minutos ou mais, há uma lufada teatral de vapor que rola para o teto. O sangue corre para inflar meu pau com velocidade suficiente para me dar uma chicotada, manchas se espalham pelos meus olhos. Estou tonto ao vê-lo, porque sem ser solicitado ou implorado, ele está na minha maldita camisa. Eu só a trouxe para lavar. O vermelho berrante dos Bulldogs nunca pareceu tão bom, e nunca mais ficará quando Sam deslizar para fora dele. Quando meu sangue se redistribui o suficiente para suportar um movimento repentino, eu me levanto, mas Sam...
 

— Deite-se. — Meu Deus, ele até aponta o dedo indicador para o chão.
 

Contendo um som frustrado, eu o faço. Seu tom autoritário está fazendo coisas indizíveis comigo, e é difícil ficar parado. Mais do que difícil, é quase impossível. “Sexy” parece muito juvenil, mas é a única palavra que me vem à mente. Ele é tão sexy que é incapacitante. Ele nem parece real às vezes. É um corpo que você seria pressionado a encontrar até mesmo em pornografia, proporcionado de uma forma que é totalmente mítica. O deslizamento de um ombro salpicado, coxas bem torneadas seguidas por pernas longas e brilhantes. A camisa é grande o suficiente para fazer seu torso parecer quadrado, mas se eu amontoasse o tecido extra em meu punho na parte inferior de suas costas, sua cintura apertada pareceria um truque de mágica.
 

Não consigo nem colocar em palavras. Com Sam, sempre parece a primeira vez. Não há menos excitação ou fome do que aquela primeira noite, seja uma rapidinha ou uma noite de amor. Ele é uma hiperfixação para a vida toda.
 

Quando seus joelhos amassam o colchão, meu coração dispara contra minhas costelas. Quando ele sobe em cima de mim, ele quase para completamente. Minhas mãos se levantam sem que eu perceba, porque com Sam tão perto, é instintivo tocar, agarrar, segurar, apertar...

 
— Não me toque, Dean.

 
— Por que diabos não?! — As palavras saem da minha boca antes que eu consiga me impedir.
 

Sam me encara, sem arrependimento. Sua mão é como uma marca pressionada no meu esterno.
 

— Porque você não tem permissão. Se você me tocar, ou fizer qualquer coisa sem permissão, estamos acabados.
 

— Acabados?
 

— Sim.
 

Não acho que Sam destruiria todo o nosso relacionamento por causa da minha desobediência na cama, então só posso supor que ele quer dizer que não haverá mais sexo esta noite. Eu olho de volta, procurando em seu rosto por marcadores de seriedade. Ele não será racionalizado, Sam parece duro como eu nunca vi. Nenhum sexo é obviamente o pior caso, mas não poder tocar...? Beijar? Participar? É um exercício de vontade com o qual nunca sonhei que estaria lidando. Empurrando uma respiração longa e lenta pelo nariz, eu me forço a relaxar na cama. Para evitar que minhas mãos vaguem, eu as torço no cobertor.
 

— Sim, senhor.

 
Finalmente, seu rosto suaviza. Satisfeito com minha disposição de tentar, mas também vermelho de excitação. Onde ele está sentado em cima de mim, posso sentir tudo. Entre suas pernas, é quente, sedoso e escorregadio, onde ele sem dúvida já fez o trabalho de se afrouxar. Ele já está armando a frente da minha camisa, uma mancha molhada vazando pelo tecido. Aperto o cobertor com mais força. Ele nem fez nada ainda, e eu já estou lutando. Quando ele se inclina para frente, se apoiando sobre mim sem deixar nossos peitos se tocarem, não posso fazer nada além de assistir extasiado enquanto seu rosto se aproxima do meu.
 

Tenso, antecipo um beijo. Quanto mais perto ele chega, mais rígido eu fico. Seu hálito é quente e mentolado de uma escovada recente. Quero encher sua boca pequena e limpa com minha língua. Quero beijá-lo até que ele fique azul, batendo em meu peito para respirar. Nossos lábios estão próximos o suficiente para roçar, e esse contato minúsculo formiga por todo o meu rosto. A ânsia é sentida por todo o meu corpo, me mantendo tenso. Mas, se eu levantar minha cabeça para diminuir a distância, isso contará como agir sem permissão. Não percebi o quão pesada minha respiração ficou, mas estou quase ofegante em sua boca. Quando ele dá uma lambida rápida em meu lábio inferior, eu me encolho violentamente.
 

— Sam, vamos lá... — Eu respiro, o desespero cortando minha voz como ervas daninhas na calçada.
 

O beijo nunca acontece, e estou frustrado o suficiente para quase chorar alto.
 

Em vez disso, ele recoloca as mãos no meu peito, raspando caminhos suaves com suas unhas curtas e limpas. Seus lábios se conectam com meu maxilar, deslizando para cima em direção à minha orelha. É tudo tão dolorosamente lento e dócil. O tempo todo, meu pau está aninhado na fenda de sua bunda nua, onde ele está curvado sobre mim. A sensação é o suficiente para me deixar louco. Parece que as veias envolvendo meu pau estão prestes a estourar, e as articulações dos meus dedos estão começando a doer de quão firmemente elas estão enroladas nos cobertores.
 

Ele suga meu lóbulo da orelha entre os dentes, e a aplicação de sucção quente e úmida tem um chiado cortante sibilando pelos meus dentes. Sam trabalha completamente no lado esquerdo da minha garganta no ritmo de uma tartaruga: mordendo, chupando, lambendo, beijando. Tão focado em ficar parado, quase desmaio quando seu murmúrio suave se espalha pelo meu ouvido:
 

— Bom trabalho, Dean. Estou muito orgulhoso de você.
 

O impacto é como uma bala de canhão abrindo um buraco no meu intestino, algo repentino e poderoso. Um choque de calor febril que consome, uma temperatura que desligaria os órgãos se não diminuísse. A forte reação pode ser devido a uma série de coisas. Acessando um Complexo Materno anteriormente não perturbado, como talvez eu tenha estado faminto por elogios todo esse tempo e não soubesse disso. Ou talvez seja o chamado de volta às nossas raízes moralmente duvidosas, e Sam manifestou sozinho um fetiche perverso no meu subconsciente. Talvez seja apenas Sam, e ele pode dizer ou fazer qualquer coisa. Eu reagiria da mesma forma porque é ele.
 

De qualquer forma, isso não me acalma.
 

Seus elogios baixos e doces não despertam em mim a vontade de se comportar ou obedecer.
 

As correntes que imaginei para me restringir, mãos e pés acorrentados no lugar, parecem estar quebrando um elo de cada vez. As palavras só podem ir até certo ponto, e mesmo me expressando a ele diariamente com a maior sinceridade, Sam nunca entenderá a profundidade do meu desejo. Há momentos, como agora, em que o quero tanto, que é uma agonia. Mas nunca há um momento em que o quero menos. Se fossem pontos de dados em um gráfico de linhas, minha linha de base começaria no topo do eixo y. Não há tendências de baixa e, quando atinge o pico, a linha desaparece em algum espaço invisível no topo do gráfico que não pode ser quantificado.
 

Embora eu entenda o que ele está tentando fazer aqui, e eu esteja fazendo o meu melhor para admitir, estamos em gelo solto. Tão fino que não pode suportar mais peso do que isso. Minha camisa? Essa... dominância que ele adotou? Ele ascendeu a outro nível, provocativo demais para ser medido. Eu me assusto com a maneira em que eu o quero, francamente, e embora eu não queira que Sam tenha medo de mim, ele deveria pelo menos estar ciente. Ele deveria saber as falas também. Há um pensamento ao qual estou me agarrando com as duas mãos, nós dos dedos brancos como osso e calos triturados. Ele mencionou permissão, o que significa que deve chegar um ponto em que ele me dará permissão. Ele tem que dar, ou eu vou foder tudo isso para o inferno...