Houston, temos um maldito problema.

Falta menos de uma semana para a formatura. Você pode pensar que isso seria algo para se comemorar. Sammy não poderá reclamar da ética do nosso relacionamento da mesma forma, uma vez que o fator professor/aluno for eliminado. Então, qual é o problema? Você me pergunta.

Ele ainda não disse nem uma palavra sobre sua mudança, sua reinscrição na escola ou qualquer coisa sobre sua vida além do verão. Às vezes, quando ele fala, é quase como se tivesse uma doença terminal. Ele se recusa abertamente a discutir qualquer coisa sobre o futuro, o nosso futuro, além de uma certa data. No entanto, ele está constantemente perguntando sobre meus planos. É como se ele quisesse se assegurar de que farei uma escolha boa e responsável, ou que ele e eu temos uma data de validade.

Aqui está o meu dilema: já fui aceito para o semestre de outono na CSU, em Fresno, para o futebol. Eles são uma das melhores universidades da Califórnia. Não frequentaremos a mesma escola como eu esperava inicialmente, mas estaremos a menos de uma hora de carro um do outro.

 Em breve, Sam terá que começar a arrumar sua casa para a mudança, e isso não é nada que ele poderá ignorar. Ele terá que me dar uma explicação adequada. É assim que imagino que será:

Sammy vai me sentar, olhando para qualquer coisa, menos meu rosto. Ele ficará desconfortável, mas firme. Me dirá que está partindo para a Califórnia, ou talvez omitirá os detalhes e dirá que foi divertido enquanto durou, mas é hora de seguirmos caminhos separados. Ele provavelmente espera que seja difícil, mas definitivo. Eu poderia ficar com raiva, discutir, sugerir algo à distância, mas até eu acabaria tendo que ceder à verdade crua disso. Sammy está indo para um lado e ele acredita que estou indo para outro.

Então, como faço para trazer isso à tona?

Obviamente, eu tenho que fazer isso, de alguma forma. Se eu simplesmente aparecer em seu campus um dia sem qualquer aviso, em um estado completamente diferente, ele cagaria um tijolo inteiro. Mas ele também não vai acreditar se eu disser algo como: “Califórnia do Sul, hein? Que coincidência maluca, eu também! Devemos fazer a viagem juntos?”

Ele ficará chateado de qualquer maneira, mas um caminho é facilmente mais traiçoeiro que o outro.

 Com a formatura se aproximando, Sammy relaxou um pouco seu controle sobre as regras. É domingo de manhã e estou na casa dele desde o final da tarde de sábado. Ele me deixa dormir nos fins de semana e não é tão rápido em me expulsar aos domingos, desde que não tenha nada para fazer na cidade. Não há mais jogos ou treinos e os testes terminaram. Ele está muito mais ocupado do que eu atualmente, mas estou contente em estar na mesma sala que ele, enquanto ele trabalha. Posso imaginar que será assim na Califórnia também. Ele estará provavelmente sobrecarregado de trabalho para obter seu doutorado.

Meu nerd adorável e fodível.

Sammy recosta na cadeira do escritório, arqueando as costas em busca de um estalo satisfatório. 

— Estou tão rígido, Deus.

Ele tende a evitar o escritório em casa, por preferir não ficar preso atrás de uma mesa em sua própria casa mais do que o necessário. Ele normalmente se aconchegaria em seu canto do sofá com qualquer pilha de papéis que precisasse de avaliação ou com seu laptop aquecendo suas coxas, mas há muita coisa para poder fazer malabarismos hoje: duas pastas, várias pilhas e seu notebook estão espalhados sobre o tampo cereja polido. Eu havia me instalado na poltrona de seu escritório, meu próprio notebook desatualizado superaquecendo em cima das minhas coxas, zumbindo como um avião decolando.

— Quer fazer uma pausa?

Ele olha para mim.

Eu bufo, como se eu não tivesse dado a ele razão suficiente para pensar que minha versão de uma “pausa” é transar com ele até a morte. 

— Não foi isso o que eu quis dizer!

Realmente, não foi.

— O que, então?

Eu o convenço a sair de trás da mesa e ir até seu amplo quintal. Ele hesita na porta dos fundos como um vampiro cauteloso com a luz do dia, mas sei que é paranoia. Seu quintal é cercado por uma linha de árvores e, em seguida, por uma pequena faixa de cerca de cada lado da casa. Também está em uma descida. A menos que seus vizinhos distantes planejem colocar a cabeça por cima da cerca para pedir um pouco de açúcar de emergência, ninguém nos verá.

— Sammy, pelo amor de Deus, traga seu traseiro aqui.

— Vou encontrar uma maneira de reprovar você, pirralho.

— Isso é quente.

Ele zomba, mas obedientemente sai para a varanda. 

— Por que estamos aqui?

— Ta-da!

Procuro uma bola de futebol atrás de uma das cadeiras do pátio, com toda a teatralidade de um mágico puxando um coelho desidratado de uma cartola. Ele geme, agoniza e imediatamente se inclina para voltar para dentro. Eu o pego pelas costas da camiseta, puxando. Suas costas doem contra meu peito e ele levanta o rosto para me encarar com um olhar sujo e irritado. Meu lindo, lindo menino. Dou um beijo desleixado em sua testa, que ele esfrega petulantemente. 

— A atividade física vai fazer você se sentir melhor, e se você não quer foder, isso também é bom.

— O-o quê?! — Ele gagueja. — Fizemos sexo há uma hora!

— Sim, mas apenas uma vez.

— Dean, você é um quarterback. Eu tropeço subindo as escadas rápido demais. Não vou fazer isso.

— Vamos, Sammy, será divertido! Vou jogar com calma, juro por Deus.

Ele cede, como sempre faz. Sua subserviência em pequenas coisas como essa é tão excitante e… Caramba, tenho problemas. Caminhamos pela grama e eu recuo uns bons dez metros. Ele está parado, sem jeito, nervoso, como se nunca tivesse pegado uma bola na vida. É início de junho, então sua roupa relaxante é mais reveladora do que o normal. Shorts de algodão que envolvem a parte superior das suas coxas, uma camiseta fina que deve ter encolhido na secadora e sobe por seu umbigo macio. Mordo o interior da bochecha para manter a cabeça no lugar. Ele realmente vai me arrancar com um pé de cabra e me expulsar de sua vida se eu continuar tentando transar com sua perna como um vira-lata no cio.

— Preparado?!

— Claro.

Faço um passe suave e arqueado em direção a ele e, enquanto ele se atrapalha, o passe não toca o gramado. Ele joga a bola no ar como um troféu, sorrindo. 

— Ei, eu peguei!

O calor floresce em meu peito. 

— Jogue de volta, deixe-me ver aquele braço assassino!

Ele zomba, mas o sorriso continua lá. Enfiando a língua entre os dentes, ele inclina o braço para trás e o solta. Não é o pior arremesso que já vi, mas é uma coisa desajeitada, quase caindo do ar, sem girar. É uma desculpa mais que suficiente, no meu livro. Corro com a bola e ele monitora minha abordagem com desconfiança. Abro meu sorriso mais desarmante, que não funciona nele há meses. 

— Ei, ei, só estou tentando oferecer um pouco de sabedoria.

— Besteira.

Me aproximo por trás dele e sussurro deslizando uma mão provocadora sob a frente de sua camisa. Não sinto falta do arrepio delicioso que percorre seu corpo, nem do aperto revelador em suas costas, como se ele tivesse que se impedir fisicamente de empurrar a bunda para trás. O sangue brilha em sua nuca através das cócegas dos cachos escuros. Cristo, ele está praticamente treinado. 

— Mão para o alto. Agora, agarre.

Ele pega a bola de futebol da minha mão estendida. Prestem atenção, crianças, isso é o que nós no ramo chamamos de uma manobra clássica. Isso segue a linha da reclamação, então você precisa ter certeza absoluta de que o destinatário está a fim de você. No meu caso, não há dúvida. Alinho meu corpo com o dele, mais próximo do que o necessário para qualquer demonstração, e coloco minha mão sobre a dele, onde ele segura a bola, ajustando a posição dos dedos. Faço do seu corpo uma marionete através do movimento: pés afastados na largura dos ombros, torcendo os quadris, braço esticado.

— Você precisa segurá-la corretamente, então comece aqui, logo acima do umbigo. Você quer que o nariz da bola fique voltado para baixo. Mantenha os joelhos um pouco dobrados, seus pés devem ser mais largos que os quadris. O passo que você dá ajuda a ganhar algum impulso, então de um passo firme com o pé esquerdo e, em seguida, empurre com o direito. Coloque o máximo de peso possível no pé de trás, mas gire-o um pouco ao mesmo tempo. Então, está tudo em seu ombro, cotovelo e pulso. Mantenha-o solto, estenda o cotovelo e estale o pulso ao soltar. Seu dedo indicador deve ser o último a tocar a bola quando você a soltar.

É uma explicação bastante profissional, se assim posso dizer, mas tenho certeza de que entra por um ouvido e sai pelo outro. A cada dica e sugestão, torno isso realidade, contorcendo-o como um minúsculo manequim de madeira de um artista. Deslizo minha mão entre suas coxas para corrigir o posicionamento de suas pernas, depois ao longo de suas costelas para obter a torção correta de seus quadris. Meu pau deve parecer um ferro de solda na parte inferior de suas costas. Sua pele salta, seus músculos tremem onde quer que eu toque. Ele está tenso e sua respiração falha. Se eu enfiasse a mão na frente do short dele, tenho certeza de que ele estaria molhado.

Sammy é como… Um lindo instrumento que posso tocar.

Então, deixo-o assim, voltando para o meu lugar do outro lado do quintal. Ele olha para mim, com a boca ligeiramente aberta. Conhecendo-o, ele prefere sofrer em silêncio do que admitir o quanto está com tesão, e é exatamente isso que ele faz. Ele finge não ser afetado, ajeitando as roupas com uma das mãos. Para minha surpresa, ele leva minhas instruções a sério e ajusta seu corpo de acordo. Sua próxima passagem é suave e eu o elogio por isso. Vamos e voltamos assim por cerca de vinte minutos. Zombo dele quando ele deixa cair a bola ou faz um mau passe. Ele zomba de mim por ser a única coisa em que sou bom. É... Legal, alegre, e eu nunca, jamais, quero que esse sentimento acabe.

Ele está com a bola novamente, mas em vez de passá-la, ele a coloca nas costas. Sua expressão é brincalhona, dizendo: “venha e pegue”.

— Eu… eu não vou atacar você! — Eu rio, incrédulo.

— Bem — ele responde, atrevido. — Parece que o jogo acabou então.

Finjo indiferença e dou de ombros. 

— Acho que sim.

Ele dá um sorrisinho tortuoso, que faz cócegas no meu couro cabeludo, serpenteando pela minha espinha. Tenho arrepios por causa disso, um simples sorriso.

— Covarde. 

Oh!

Ah, então estamos jogando assim.

Não tenho certeza de como está meu rosto quando começo a correr, mas isso o assusta pra caralho. Ele aborta um grito, tropeçando em sua própria corrida vertiginosa. Não o persigo como se perseguisse um adversário de verdade em campo, porque acabaria muito cedo. Tenho a gentileza de conceder alguns segundos de vantagem. Então, eu rasgo o gramado em sua perseguição.

Você se lembra de como era brincar de pega-pega quando criança? Fugir o máximo que podia porque quase parecia que você morreria se fosse pego, como se o mundo fosse acabar? Ou perseguir com a mesma intensidade porque alguma parte instintiva e predatória do cérebro exige que você pegue algo que corre, algo que você precisa ou deseja?

A adrenalina, a excitação, a expectativa. É exatamente assim, e eu sinto que tenho uma nova compreensão de casais que interpretam coisas malucas e semelhantes: perseguir seu parceiro pela floresta, invadir sua própria casa com uma máscara de esqui e empunhar uma faca. Seus gritos de risada. Olhos verdes de gato jogados por cima do ombro, arregalados com um pouquinho de medo genuíno sobre o que acontecerá com ele quando for pego. Estou apenas cinco passos atrás, e ele joga a bola em mim como se fosse isso que eu estivesse procurando. Ignoro completamente.

— D-Dean, espere!

Eu o pego pelas costas da camisa, nos fazendo parar.

Então, eu o varro do chão pela parte de trás das coxas, sentando nossas virilhas juntas. Coloco minhas mãos logo abaixo da curva de sua bunda, massageando aquela carne firme com um aperto amplo. As palavras de Sammy foram engolidas quando tomo sua boca em um beijo forte e antagônico. Ele pode fazer pouco mais do que se agarrar às últimas sensações que tem nos braços e nas pernas. Minha língua é uma barreira para manter a respiração e o ruído afastados, e se ele tentar se retirar, será perseguido, sofrendo mordidas punitivas. A cabeça de Sam deve estar girando com a falta de oxigênio, a falta de sangue em seu cérebro enquanto ele migra para o sul, e é um choque quando sua bunda cai em cima de algo duro.

Eu o trouxe de volta para a varanda, deixando-o cair em sua sala de jantar ao ar livre. Sam aperta o tecido da minha camiseta com as mãos úmidas e trêmulas. Ele respira muito rápido.

Então começa a barganhar: 

— Dean, não podemos, não… não aqui fora…

Rio sem alegria. As pontas dos meus dedos cavam implacavelmente naquele ponto sensível enquanto espalho meus dedos por sua bunda através de seu short, deliberadamente esfregando meu estômago contra a dureza traiçoeira na frente de seu short.

— Do que você está falando, Sammy, você já está duro. Você acha que pode deixar assim?

Ele estremece com a atenção dupla e um som conciso sai de sua garganta. 

— É... é porque você me beijou daquele jeito… nngh, Dean, não!

Squash!

Ele se assusta com o som familiar. Antes que ele possa encontrar a fonte com os olhos, há um gotejamento revelador na parte inferior das costas — frio, oleoso e inegavelmente lubrificante. Enfio minha mão completamente na parte de trás de seu short, e a sensação escorregadia se torna uma mancha desconfortável. Ele engasga com um som alto enquanto afundo nele. Agora, ele está mais sentado na palma da minha mão do que na mesa, e um arrepio visível o percorre, curvando os dedos dos pés. Havíamos feito isso esta manhã, então suas entranhas são flexíveis o suficiente para que eu possa maltratá-lo sem risco de danos.

Antes que ele consiga alcançar dois, há três, e eu os enrolo de uma forma que provoca explosões atrás de seus olhos. Suas costas se curvam como uma corda com muita tensão.

— Hah! Nngh! N-não, eu estou…

— Porra, Sam, tentando arrancar meus dedos?

— Dean, por favor! — Ele choraminga, sufocando o rosto contra meu peito latejante.

De repente, eles se foram e Sammy ficou de luto pelo fantasma de seu orgasmo. Conheço esse sentimento, e é como morrer, flutuando até os arredores do Céu, mas então, um paramédico bate 1.000 volts em seu coração e o arrasta de volta para um corpo destruído na beira da rodovia. Ele estremece contra mim, enrolando-se como um réptil buscando calor sob uma lâmpada.

— Sinto muito, querido, isso foi cruel, hein? — Murmuro, arrastando-me contra sua têmpora, meus calos alcançando suas costas, e não pareço nem um pouco arrependido. — Vou compensar você, não se preocupe. — Eu prometo, e Sammy aperta o tom.

Meu calor e apoio desaparecem momentaneamente. Tiro minha camisa e me ajoelho na frente dele. Pegando o short pela cintura, o material sujo desce por toda a extensão das pernas. Sam não tem presença de espírito para ficar envergonhado com a exposição repentina, nem para se preocupar em ser pego. Arrebato o interior de suas coxas com micro massagens e beijos sugadores, do tipo que ele poderá contar pela manhã.

Ele derrete de volta na mesa, após escorregar parcialmente dela.

Jogo uma de suas pernas por cima do meu ombro, e ele fica se equilibrando precariamente na planta do pé oposto. Seus olhos se abrem quando seu pênis é tomado por pressão, constrição e umidade. Meus dedos, escorregadios de antes, penetram nele ao mesmo tempo, e ele grita na parte de trás do pulso.

— É demais, nngh… Não ao mesmo… hah! Ah! D-Dea… — Ele não consegue dizer uma palavra sequer.

Estou trabalhando nele de ambos os lados e, em nosso curto tempo juntos, me tornei um mestre em meu ofício. Eu o coloco no fundo da minha garganta, engolindo o comprimento dele, e enfio meus dedos tão profundamente quanto posso, sem envolver toda a minha mão, curvando-os perfeitamente. Ele se dobra quando seu orgasmo o atinge como um carro em alta velocidade. Suas coxas apertam meus ouvidos e os músculos de seu estômago saltam espasmodicamente.

Ele agarra meu cabelo como se quisesse me deixar careca. Seu grito é quase silencioso, pois ele não consegue encontrar fôlego para emitir um som real.

Não permito que nosso impulso diminua, nem por um segundo. Suas entranhas ainda estão uma bagunça, seu corpo ainda crivado de dopamina, quando eu o viro de bruços sobre a mesa.

Ele engasga, frenético:

— Espere, espere, eu estou…

Mal posso esperar, mesmo que nossas vidas dependam literalmente disso. A casa pode pegar fogo, um vizinho pode estar pulando a cerca com uma câmera de vídeo. Pressiono a ponta do meu pau contra seu buraco molhado e quente e bato para frente com força indevida, derretendo nossos corpos. Sibilo um som áspero e gutural, e meus abdominais tremem em um esforço para não estourar imediatamente. Sammy fica rígido por cima da mesa. Os músculos de suas costas e pernas contraem-se de tensão, e um grito abafado lhe escapa. Noto com grande alegria que ele acabou de gozar uma segunda vez, deduzido do fluido perolado que corre entre suas pernas.

— Hah, você foi feito para isso, Sammy, porra.

Experimento um impulso superficial, e Sam me aperta como se fosse uma manga muito pequena. A camiseta que ele usa é puxada até as axilas, e eu observo avidamente suas costas, alisando as palmas das mãos para cima e para baixo em sua extensão leitosa.

— Sam — digo e ele estremece. — Você é perfeito, sabia disso? Eu não me canso de você, você me deixa tão louco.

Respiro essas lisonjas entre os entalhes de sua espinha, como um xamã transmitiria uma oração em um colar de contas, enquanto balançava para frente até um ponto de totalidade. Cada movimento lento e tedioso dos meus quadris causa uma onda de sensações na próstata sensível de Sammy. Ele está chorando, e algo dentro de mim parece ruim, enquanto outra coisa me faz pensar se sou realmente uma pessoa má, porque fico mais duro, maior com o som disso, com a maneira como o corpo leve de Sam treme com isso. Meus mantras ficam mais sombrios à medida que acelero o ritmo do nosso acasalamento.

Minhas mãos praticamente deixaram marcas em todo ele pela frequência com que agarram, seguram, amam e machucam. Agora, minhas mãos estão fixas em seus quadris, prendendo a parte inferior de seu corpo na borda da mesa.

Minha boca se move pelas suas costas, ombros e garganta em uma pesquisa preguiçosa e sem pressa de suas zonas erógenas. Já os conheço bem, mas ainda tomo cuidado para acertar cada um deles. Seus olhos voltam para o branco enquanto uma dessas zonas — sua orelha — recebe atenção especial. A concha de sua orelha é suavemente mordida até praticamente formar uma inflamação entre as pontas dos meus dentes, e minha língua fica com listras ardentes no pedaço de pele atrás dela. Isso nunca deixa de transformá-lo em geleia, e ele se empurra entre mim e a mesa. Por enquanto, eu fodo com ele suavemente, mas isso não dura. Ele ficaria louco se isso acontecesse. Quanto mais difícil é, mais ele perde sua mente. Quanto mais sujas as palavras que murmuro em seu ouvido, mais apertado fica o nó em sua barriga.

— Hah, tão lindo, Sammy, tão lindo assim, tão lindo para um caralho…

O elogio distorcido é quase imperceptível através da rouquidão natural da minha voz, aprofundada com o ato. Meu murmúrio pode parecer estúpido, mas é o oposto. Estou me esforçando muito para expressar a profundidade dos meus sentimentos em palavras e espero que meu tom transmita isso mais do que o próprio comentário lascivo.

Antes que ele possa entender a mudança de ritmo, estou esmagando-o com velocidade, potência e precisão. A mesa raspa na varanda e economizo meio segundo para me preocupar com a possibilidade de quebrá-la. Essa preocupação evapora contra a sucção insana em torno do meu pau enquanto distendo seu estômago. Nada, nada parece melhor do que isso.

— Nngh! Mais forte, por favor… ah!

Mais forte pode significar realmente incapacitá-lo, mas é o tipo de experiência que parece transcender a carne — apesar de não ser nada, além disso.

Falando nisso, mudanças de posição. Isso sempre o traz de volta à realidade, lembrando-lhe o quão frágil e humano ele é. Eu o levanto da mesa, completamente longe do chão. Suas costas se ajustam firmemente ao meu peito e meus braços envolvem suas costelas como suportes de aço. Ele está empalado, pendurado, como um animal morto em um arpão. A pressão em seu estômago deve ser diferente de tudo que ele já sentiu. Ele se contorce, tentando tocar o chão com os dedos dos pés, mas isso apenas aloja meu pau mais fundo, de alguma forma. Ele engasga com um grito.

— Dean, me coloque no chão! — Ele soluça.

— Sammy, olhe — rio sem fôlego. — Você pode ver. É como se você estivesse grávido.

Ele dá uma olhada para baixo e, com certeza, sente uma leve protuberância em seu estômago. A humilhação toma conta dele, pesando em seu rosto e peito. Ele faz um som estridente e miserável por trás dos dentes, já que não consegue fazer nada além de se contorcer na armadilha dos meus braços. Então, há um pequeno movimento inesperado:

— Heuk! Não, não… faça isso… ah!

Eu o empurro para frente e não é muito, mas é o suficiente. Giro meus quadris em um movimento lento, sacudindo ocasionalmente com força acentuada e significativa. Ele está tão tenso que tenho medo que quebre um tendão. Retomo aqueles cuidados em sua orelha, sugando a cor roxa na pele atrás dela.

Ele tenta se virar, cravando as unhas em meu antebraço, ofegante: 

— Pare, pare, por favor…! Estou… me sinto estranho, não gosto disso!

Ele grita de alívio quando seus pés tocam o chão, pois eu o abaixei, mas dura pouco. Percebo que sua perna direita está presa na parte inferior do joelho. Ele cai para frente, batendo as palmas das mãos na mesa para não encostar o rosto nela. Equilibrado precariamente na planta de um pé, a outra perna está segura e puxada para trás. Minha outra mão se aproxima e achata sua barriga. Estou saindo e Sammy deve começar a pensar que acabou.

— Nngh?! — Sam soluça um barulho chocado.

Bato meu corpo no dele, prensando-o entre a forte pressão da palma da minha mão em seu estômago e a parede inflexível do meu corpo. Neste ato de equilíbrio, ele não pode fazer nada além de sentir. Ele não consegue pensar, falar ou funcionar além de simplesmente suportar, e eu não me canso disso. Pela forma como ele foi contorcido, posso sentir a força sangrando de seus membros. Ele joga a cabeça para trás em pânico.

— Pare, pare, não! Eu estou, hah, eu… há algo… estranho, por favor!

Sei exatamente do que ele está falando, mesmo que ele não saiba. Aquela sensação desconfortável de que ele está prestes a se irritar pela excessiva estimulação da próstata. É o meu Moby Dick e venho tentando fazer isso acontecer há semanas. Se eu conseguir fazer Sam ter um squirt* pelo menos uma vez, posso morrer hoje como um homem feliz e satisfeito. 
(*N/T: Squirt é a liberação de líquidos pela uretra, devido a muito estímulo — geralmente num jato forte. É um líquido transparente e sem odor, que não é nem xixi, nem a ejaculação normal)

— Está tudo bem, Sammy, deixe escapar, você está… fazendo um trabalho tão bom… hah, porra, simples assim!

Como se para forçar isso dele, para tornar isso realidade, eu retifico meu aperto em torno de seu joelho, movendo minha mão oposta para apertar seu bíceps. Estamos mais perto da mesa, e a ponta dura dela afunda em seu diafragma enquanto fodo a lucidez dele. Ele engasga com o pânico. Construindo, construindo, construindo, tanta pressão. Ele não consegue segurar. Ele involuntariamente aperta meu pau e suas costas se curvam a ponto de quase quebrar, com a bunda borbulhando. Ele soluça, cru e em frangalhos.

Ele sabe que é algum tipo de orgasmo, mas isso o destrói da cabeça aos pés. Não há músculo que não se contraia ou trema. O cérebro de Sam está inundado com todos aqueles produtos químicos que convencem uma pessoa de que ela conheceu Deus ou visitou seus domínios. Intocado, ele explode violentamente, mas não é o que ele está acostumado.

Sam não tem ideia do que seja, mas há muito. Não é viscoso ou levemente branco, como o típico subproduto de um orgasmo. É… fino, claro, aguado. Atrás dele, observo sua ruína com olhos arregalados e famintos. Minha boca se abriu, pois estou em estado de total admiração. Sam parece… de outro mundo. Ele parece o ser mais sensual, pálido e retorcido, como uma estátua esculpida em mármore do período clássico. Seu rosto está parcialmente obscurecido, mas o que vejo em seu perfil ficará na minha mente pelo resto da vida. Mechas de cachos escuros grudam nele, pegajosas de suor e lágrimas.

As sobrancelhas finas estão franzidas sobre os olhos bem apertados, os cílios úmidos e nítidos contra as maçãs do rosto. Todo o seu corpo está cheio de rubor.

Sei que estou agarrando com muita força, hematomas vão se manifestar quando ele acordar amanhã, mas meu próprio orgasmo bate com mais força do que um ataque de Levon Kirkland* jamais poderia. Suas entranhas estão me segurando com tanta força que provavelmente arrancaria a pele do meu pau se eu tentasse me retirar agora. 
(*N/T: Levon Kirkland é um famoso jogador de futebol americano)

— Porra, porra, Sammy, merda!

Demoro um minuto inteiro para começar a descer e finalmente libero a perna de Sam da suspensão. Com cuidado, eu me liberto daquele calor sagrado. Sinto falta disso imediatamente. Ele começa a tropeçar para frente e eu o pego com um braço pendurado em sua cintura. Ele respira fundo. — O que… que porra você fez comigo?

— Fiz história aqui hoje, querido. Você teve seu primeiro squirt!

— Oh… — Ele choraminga, mortificado — … meu maldito Deus. Nunca, jamais, faça isso de novo.

— Será meu objetivo pessoal de agora em diante.

— Leve-me para o maldito banho e dê o fora da minha casa. Você está banido.

— O que-?! Vamos lá, não seja assim!

Mal sabia eu que seria nosso último pedaço de felicidade doméstica por um bom tempo.

Desculpe pelo atraso na postagem dessa belezinha, vou postar 3 capítulos essa semana para compensar vocês.