Ter Dean tirando seu próprio esperma da minha bunda é sempre uma experiência única. É mortificante, é claro, mas estranhamente erótico. O bastardo sempre ataca minha próstata deliberadamente, então nove em cada dez vezes isso só leva a mais sexo. Desta vez, no entanto, estou colocando o pé no chão. Ele coloca uma mão na curva do meu pescoço e ombro, me pressionando suavemente contra a parede, e enfia o indicador e o dedo médio no meu buraco amolecido.

— Nngh, merda… — Assobio, porque, Cristo, isso é desconfortável.

— Serei rápido.

Ele estica os dedos em um amplo movimento de tesoura, espalhando o músculo. Em pouco tempo, a sensação de um fluido viscoso escorrendo entre minhas coxas provoca uma excitação teimosa que tenta acender em minha barriga. Ele se rompe como um maldito cavalo, sempre há muito disso.

— Porra, isso é quente, adoro me ver escorrendo de você… — Ele murmura — você realmente não quer ir de novo?

— Você é maluco — eu estalo. Já havíamos fodido três vezes diferentes.

— Você me fez assim, juro por Deus.

Não tenho certeza do que fazer com o peso dessa responsabilidade, então ignoro. O banho chega ao seu fim natural, sem sexo, e a noite continua de uma forma que me deixa desconfortável por sua domesticidade. A única coisa que serve para me lembrar que não somos um casal é o fato de que Dean não está vestindo um pijama, e sim a roupa com que ele chegou — sapatos e tudo. Se não fosse por isso, se eu o deixasse dormir como ele quer, não seria diferente de um casal de longa data se preparando para dormir. Esse pensamento me deixa um pouco enjoado, porque eu não deveria estar fazendo nada disso com ele em primeiro lugar. Ele está completamente vestido enquanto escovo os dentes, mas em vez de me dar algum espaço e privacidade para terminar, ele se inclina contra o batente da porta para assistir.

— Ei, por que não posso vir no sábado? — Ele pergunta de repente.

Olho para ele brevemente no espelho, mas não respondo imediatamente, com a boca cheia de pasta de dente espumosa. Vinte segundos tediosos depois, cuspo, enxaguo e respondo a sua pergunta: 

— Não vejo como isso é da sua conta.

Oh! Aí está, aquela expressão que ele às vezes tem — está gritando perigo, perigo, perigo. Seu rosto se inclina ligeiramente para baixo e para o lado, e suas sobrancelhas estão baixas e relaxadas. Mas ele está olhando através dos cílios e sua mandíbula fica tensa. Com uma voz muito casual, ele responde: 

— Quer tentar de novo?

Eu enrijeço, porque há uma ameaça à espreita ali. Ele diz isso como se fosse problema dele. Ele diz isso com tanta convicção que estou inclinado a acreditar que é mais problema dele, do que meu. Estou assustado e excitado com isso, para ser honesto.

Como sou um covarde de coração, desisto da verdade: 

— Estou viajando para ver minha mãe. Também estarei fora na sexta-feira.

À menção de um parente, aquela expressão turva desaparece como se nunca tivesse existido. Agora, ele está dando sua expressão de cachorrinho confuso. 

— Sua mãe? Ela não mora aqui? Achei que esta fosse sua cidade natal.

— É, e ela não mora aqui. Ela se mudou, obviamente.

A horrível verdade disso — que acho que fiz bem em esconder — é que esse acordo coercitivo em que Dean me colocou me levou a tomar alguma ação. No meu desejo de fugir, como os covardes costumam fazer, estou me reunindo com minha mãe para discutir a matrícula em sua universidade para retomar o doutorado. Eles também oferecem um programa de “professor assistente para professor contratado” que eu gostaria de participar. 

Seja como for que esse relacionamento estranho e antiético acabe — o que acontecerá de uma forma ou de outra — não acho que será agradável para mim permanecer nesta casa, nesta cidade, sozinho.

Em tão pouco tempo, Dean se tornou uma presença constante em minha vida. Ele seguirá em frente, entrará em uma ótima universidade com uma bolsa de estudos para atletas e provavelmente se tornará um nome familiar no reino dos cultistas da liga nacional — como deveria.

Onde isso me deixaria? Lidando com o luto com fantasmas em uma casa vazia, em uma cidade em lugar nenhum, com um diploma acumulando poeira e um trabalho insatisfatório e mal remunerado. Fiz o meu melhor para manter Dean à distância, mas o fato permanece: eu estava terrivelmente sozinho antes de sua interrupção, e certamente estarei do mesmo jeito depois que ele se for. 

Me traz um pouco de paz de espírito pensar que estou buscando um futuro um pouco melhor e não sinto nenhuma inclinação para discutir esses planos com ele. Não acho que ele aceitará muito bem se descobrir que não terá um registro permanente do meu paradeiro.

— Está tudo bem com ela? Quando você voltará?

Ele tem ansiedade de separação ou algo assim?

— Está tudo bem, só não visito há algum tempo. Estarei de volta na terça-feira — suspiro.

Meu aniversário é domingo, mas isso é outra coisa que sinto que não deveria mencionar. A ideia de ampliar a nossa já significativa diferença de idade só me deixa doente. Dean me estuda por um longo momento, e se ele estudasse para testes e questionários com a metade do esforço que tenta decifrar meu tom e expressões, ele se formaria como orador da turma.

— Você não teria me contado se eu não tivesse perguntado, hein?

Embora eu tenha a tendência de ficar na ponta dos pés diante de respostas que possam perturbá-lo, decido ser franco: 

— Provavelmente não. Não é você que deposita meus cheques.

Ele cantarola, contemplativo, e seus olhos se desviam. Acho que ele está se contendo de alguma coisa, embora não tenha certeza se é verbal ou físico. De qualquer forma, estou aliviado por evitar isso. Embora eu possa dizer que ele está tão relutante em partir como sempre, eu o mando em direção à porta da frente.

— Vá embora, você me deixou mal e estou pronto para…

Antes que eu possa processar, ele está na minha frente. Suas mãos grandes e quentes estão empurrando por baixo da minha camisa, deslizando pela minha cintura e alisando minha coluna com uma leve pressão. Olho para cima, mas sua cabeça já está abaixada. Reciclamos a respiração um do outro por um breve segundo, antes que ele se comprometa a me dar um beijo de despedida adequado. Não é o beijo característico de Dean, aquele precursor áspero e forte do sexo de um gênero semelhante. É muito pior do que isso, porque ele aperta nossos lábios com uma ternura condenatória.

Ele derrete nossa carne sensível tão suavemente, tão lentamente, que faíscas começam a saltar entre aquele ponto de contato. Em vez de usar a língua como um pé-de-cabra, abrindo minha boca à força, ele golpeia a costura dos meus lábios. Ele está perguntando, em vez de estrangular. Hesitantemente, eu me abro para ele, e isso é um erro. Ele induz minha língua a fazer uma valsa sensual, puxando-a para dentro de sua própria boca para chupá-la suavemente. Este é... um beijo de amante. É o tipo de beijo reservado aos parceiros da paixão e da domesticidade, daqueles que se dedicaram muito mais do que nós. Não é o tipo de beijo que eu deveria compartilhar com Dean, mas sou totalmente impotente para acabar com isso. Participo contra a minha vontade, porque dói como nada que já experimentei. Isso dói no pior lugar possível, meu miserável coração.

Não sei dizer quanto tempo ficamos ali, absortos um no outro e naquele mais terrível dos beijos. Dean, aquele que iniciou, assume a responsabilidade de encerrá-lo. Ele recua apenas o suficiente para me desejar boa noite: 

— Boa noite, Sammy. Durma bem, vejo você amanhã.

Então, ele se foi.

Mal registro o som da porta da frente se fechando atrás dele ou seus passos pesados ​​recuando escada abaixo. Por que… diabos ele fez isso? Por que ele faria isso comigo?

Fecho o punho no tecido fino da minha camiseta, bem onde meu coração estremece algumas batidas paralisadas alguns centímetros abaixo. Então, enfio a ponta das mãos nos olhos para matar uma queimadura repentina, porque chorar por isso é algo que simplesmente me recuso a fazer. Quão solitário estou de verdade?

Eu o condeno no silêncio frio e vazio do meu hall de entrada. 

— Bastardo…

Na sexta-feira, o Sr. Powell está ausente.

Ele disse que estaria, mas uma grande parte de mim esperava que fosse uma piada ou uma mentira, para me enganar. Realisticamente, não estamos em um lugar onde ele faria tal pegadinha, mas mesmo assim estou desapontado. A escola parece sombria e chata, como se não houvesse nada que eu pudesse antecipar. Participo parcialmente das atividades com meus amigos. Brinco e cochilo durante as aulas e me pergunto repetidamente como ele está.

Como é o relacionamento dele com a mãe?

Onde está o pai dele?

Ele está pensando em mim ou está aliviado por fugir?

Ele mentiu e algo está realmente errado?

Por que ele não… me conta coisas?

O que diabos está acontecendo comigo?

Durante o almoço, meu humor muda bruscamente de direção. Saí do refeitório — sem apetite e sem disposição para ouvir meus amigos falarem — sem nenhum destino específico. Estou pensando em matar aula, mas temos um jogo fora de casa esta noite. Eu teria que estar de volta ao campus às três. Os corredores estão quase vazios, então isso pelo menos me traz algum alívio. Mas, por estar tão vazio, tão silencioso, ouço um trecho de conversa na sala dos professores, quando eles deixaram a porta entreaberta.

— Ainda devemos comprar alguma coisa para ele? Ele estará de volta na terça, certo?

Paro congelado.

— Hum, Sam normalmente não gosta de surpresas, certo?

— Sim, ele fica realmente envergonhado, hein? Mas sempre fazemos pelo menos um bolo. Fizemos algo por todos os outros até agora, seria rude excluí-lo.

— Ah, bom ponto, eu não gostaria que ele se sentisse excluído.

Ao contrário da crença popular, não sou estúpido. Não há dúvida de quem é o assunto da discussão: o Sr. Powell. A partir do contexto, é fácil tirar conclusões sobre o que eles estão discutindo, e a sensação que surge em meu peito é horrível, como uma poça de tinta se espalhando por uma toalha de mesa. Colando um sorriso agradável, enfio a parte superior do corpo pela fresta da porta.

São a Sra. Hildabrant e a Sra. Foster, professoras de matemática e ciência da computação, respectivamente. 

— Olá, senhoras, não é minha intenção interromper…

— Oh, Deus! — A Sra. Foster, que estava de costas para a porta, agarra o peito e se vira. A Sra. Hildabrant ri de seu drama — Dean, você me assustou muito!

— Desculpe, desculpe! — Rio e, embora seja um som tão falso quanto parece, coloca um brilho rosado em seus rostos envelhecidos e maternais. — não pude deixar de ouvir. Você estava falando sobre o Sr. Powell? É dele…? — Eu me esforço para sufocar minha reação nervosa — o aniversário?

— Ah, sim! É no domingo, na verdade. Será o primeiro aniversário que ele fará enquanto leciona aqui.

— Estávamos apenas tentando decidir se deveríamos pelo menos trazer um bolo, já que vai demorar um pouco. O Sr. Powell tende a ficar estranho quando se trata de presentes e coisas assim. Elas riem.

— Uau, eu não tinha ideia — está cada vez mais difícil manter um rosto agradável.

— Hum, e você acredita que ele está fazendo trinta anos? Eu teria acreditado se você me contasse que ele tem vinte! Ele é um jovem tão bonito — a Sra. Hildabrant continua e, embora eu concorde plenamente, estou muito chateado para continuar com a falsidade. Peço licença para sair do meio deles e, embora não tenha certeza de para onde estou indo, meus nervos são como uma nuvem de vespas sob minha pele. Preciso ir para qualquer lugar, me mover, de preferência destruir alguma coisa.

É o aniversário de Sam no domingo e ele não me contou. Ele não disse uma única palavra sobre isso. Enfio as mãos nos bolsos para esconder o quão firmemente elas estão cerradas, tremendo de tensão. Isso é… Carma?

Com quantas garotas eu estive, garotas que podem ter me contado a data de seu aniversário centenas de vezes? Elas poderiam estar esperando por um presente ou um “feliz aniversário”; do cara com quem elas estavam passando o tempo, mas nunca me importei o suficiente para lembrar, para realizar um desejo tão simples. Tratei o sexo como uma mercadoria — uma troca de mercadorias. Trocar prazer por prazer, nada, além disso. Para muitos dos meus parceiros anteriores, tenho certeza de que havia expectativas de mais. Havia o desejo de que eu me importasse.

Agora, estou vivendo no lugar do outro. Achei que Sam tinha se aquecido o suficiente para pelo menos me dizer que a porra do seu aniversário estava chegando, para esperar algo de mim. Não é como se ele tivesse esquecido de mencionar isso também. Ele reteve deliberadamente a informação antes de deixar a cidade. Sei que considerei esse acordo como sexo casual, e foi com isso que ele concordou relutantemente. Bem, acontece que eu me importo. Eu não posso deixar de me importar. Quero o privilégio de suas expectativas, mas não sei como consegui-lo.

Estou tão cego de raiva que não me lembro de ter navegado pelos corredores ou atravessado as passarelas. Quando desligo o piloto automático, percebo que andei em direção ao campo. Não está vazio, a Banda Marcial está realizando exercícios. Nossa banda marcial, porra; sopra bolas, e o grito de seus metais desafinados me deixa ainda pior. Subo os degraus de metal rangentes da arquibancada até chegar ao topo, caindo de volta no arame.

Esfregando as mãos violentamente no rosto, levanto-o em direção ao céu. Percebo a posição complicada em que me coloquei com minha impaciência. Empurrei Sam para isso porque pensei que ficaria satisfeito com um relacionamento estritamente sexual. O sexo nunca abriu um caminho para sentimentos mais profundos para mim, não importa quão bons eles eram. Esse não é o caso aqui. Quanto mais tempo passo com ele, mais gosto dele. Gosto da maneira como os óculos dele caem no nariz, e ele o franze para tentar levantá-los sem as mãos. Gosto da maneira como ele se esforça tanto para esconder o riso, virando-se e sufocando-o na gola da camisa. Gosto do jeito que ele come, como um pássaro e tão atento às manchas. Gosto da maneira como ele passa os dedos pelos cabelos repetidamente quando está frustrado, geralmente comigo.

Suas idiossincrasias se acumulam em minha mente e tenho que enfrentar o fato de que gosto de cada uma delas. Gosto dele. Eu realmente gosto dele.

Gosto dele pra caralho, e ele está procurando a saída. Claro que está, esse relacionamento está fazendo ele se sentir um merda, e não tenho ideia de como mudar isso aqui e agora. Não consigo me formar mais rápido. Não posso acordar amanhã cinco anos mais velho do que sou agora. E, no entanto, eu também não quero esperar. Não quero esperar que ele se sinta melhor com isso. Não quero me separar agora e voltar em cinco ou dez anos, deixando-lhe tempo para me esquecer e seguir em frente.

No início da semana — quarta-feira — eu o pressionei para obter algumas informações sobre sua viagem. Ele me deu isso sem reclamar, porque para ele pareciam petiscos inofensivos dos quais eu não abusaria. Ele pegou um táxi para St. Louis, a cerca de duas horas da cidade. Seu vôo de volta pousa às sete da noite de segunda-feira.

Ele terá o melhor aniversário atrasado de sua vida, queira ele ou não.