Il fait nuit. Le vent souffle doucement dans les branches. Le ciel est assez clair pour que l'on aperçoive la voie lactée. Le silence s'est enfin fait sur les deux maisons, tout est éteint. De temps en temps la discrète lueur d'une lampe torche déchire l'obscurité, d'abord à une fenêtre, puis à celle d'en face. Questions réponses, comme le ballet d'une étoile qui va et vient d'un coté et de l'autre de la route.

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Deux fenêtres s'ouvrent sans bruits, deux ombres se glissent jusqu'au sol. Elles se rejoignent, s'enlacent brièvement puis s'éloignent en direction d'Orion.

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- Partir.
- Vers où ?
- Vers l'infini de tes bras.