Il avait hésité à la lire.

La lettre. Celle qu’il avait trouvée au fond du canapé

Il ne l’avait pas ouverte tout de suite. Juste sortie du tissu, lentement, comme si elle allait lui mordre les doigts. Froissée, déchirée sur un coin, mais encore intacte. Le sceau de Sainte-Mangouste bien visible. Son cœur avait fait un bond dans sa poitrine.

Il avait pensé au pire. Une rechute. Un diagnostic. Quelque chose de grave qu’Harry n’osait pas lui dire.

Mais il n’avait pas lu.

Pas encore.

Il s’était contenté de la poser sur leur table basse, bien en vue. Un message silencieux. Une porte ouverte. Je sais que tu caches quelque chose, mais je suis encore là, prêt à écouter.

Harry l’avait vue, bien sûr. Le soir même. Ses yeux s’étaient figés en tombant dessus, puis il avait baissé la tête sans un mot. Il avait saisi la lettre, l’avait glissée dans sa poche, et était allé se coucher.

Sans un mot.

Draco n’avait rien dit. Pas tout de suite. Mais ça l’avait hanté. Cette enveloppe, ce regard fuyant, cette odeur d’hôpital qui semblait imprégner les murs à son insu.

Il n’était pas du genre paranoïaque.

Enfin… il l’était un peu. Mais pas avec Harry.

Pas avant.

Mais maintenant, l’idée le rongeait. Peut-être pas une maladie. Peut-être autre chose. Un mensonge. Un secret. Quelque chose qu’Harry ne savait pas comment lui dire — ou qu’il ne voulait pas lui dire.

Il aurait voulu lui faire confiance aveuglément. Le prendre dans ses bras. Lui dire que tout irait bien, même sans savoir ce que c’était.

Mais il y avait ce vide entre eux. Cette distance, si discrète mais si présente.

Il avait cru que l’amour suffirait.

Mais l’amour, sans vérité, devenait un leurre.

Et Drago avait peur.

Pas de la trahison. Pas vraiment. Mais de ce que ce silence allait briser, si ça continuait.

Alors il se promit une chose : encore quelques jours. Encore un peu de patience. Et s’il n’avait toujours aucune réponse…

Il irait la chercher lui-même.