Le reste de la journée avait été doux. Doux et flou, comme un rêve prolongé. Ils avaient traîné dans leur appartement encore en carton, mis de la musique sans choisir, dansé dans le salon avec maladresse. Harry avait même sorti une vieille veste en jean qu’il s’obstinait à vouloir customiser avec des écussons. C’est pour notre mur, tu verras. Draco n’avait rien vu, mais il avait souri.

Il avait trouvé ça ridicule. Il avait adoré.

Le soir venu, ils avaient commandé indien — trop d’épices pour Draco, juste ce qu’il faut pour Harry — et s’étaient écroulés sur le canapé.

— On n’est pas mal, hein ? avait murmuré Draco, la tête calée contre son torse.

Harry n’avait pas répondu tout de suite. Il avait glissé ses doigts dans ses cheveux, caressé doucement sa nuque.

— Non. On est bien.

Un silence paisible avait suivi. Draco avait fermé les yeux.

Mais, plus tard dans la nuit, il s’était réveillé seul.

Il avait tendu le bras, encore chaud de leur étreinte, vers un vide soudain froid. La place d’Harry était vide. Le coussin encore affaissé, mais plus de draps froissés, plus de souffle régulier.

Il s’était redressé, frottant ses yeux.

— Harry ?

Rien.

Pas dans la salle de bain. Pas dans la cuisine. Pas dans le salon.

La porte d’entrée était fermée, mais le loquet de sécurité — celui qu’ils avaient enchanté pour ne s’ouvrir qu’avec un mot de passe commun — avait été relâché.

Il était sorti. Au beau milieu de la nuit. Sans un mot.

Draco fronça les sourcils.

Peut-être un cauchemar ? Une insomnie ? Il irait marcher, parfois, dans les rues, quand son esprit devenait trop lourd. Mais il laissait toujours un mot. Toujours.

Là, rien.

Et pour la première fois depuis longtemps, Draco sentit un soupçon d’inquiétude lui gratter le fond du ventre.

Ce n’était probablement rien. Certainement rien. Mais une part de lui, minuscule, se mit à compter les heures. À écouter les bruits de la rue. À attendre.

Encore.