L’appartement semblait plus grand, tout à coup. Trop grand.

Harry était rentré seul, les jambes en coton, la bouche sèche. Il avait claqué la porte et s’était adossé contre, comme si elle pouvait le soutenir. Mais elle ne tenait rien. Elle ne retenait personne. Drago était parti.

Et il n’était pas revenu.

Le silence était partout, collé aux murs, suspendu aux rideaux qu’ils avaient choisis ensemble. Sur le canapé, la couverture que Drago détestait était encore là, négligée. Sa tasse aussi, posée sur la table, le fond encore tiède du matin.

Harry fit quelques pas, sans vraiment voir. Sa chemise pendait sur une chaise. Le pull de Drago dans l’entrée. Tout lui hurlait son absence.

Il ne pleurait pas. Pas encore. Il n’en avait même plus la force.

Il s’assit sur le sol, dos contre la bibliothèque. Les livres étaient là, impeccables, rangés selon un code que Drago seul comprenait. Et ça lui serra la poitrine plus fort que tout le reste.

— Reviens, souffla-t-il dans le vide. S’il te plaît.

Il n’y eut que le tic-tac de l’horloge murale pour lui répondre.

Il aurait dû lui dire plus tôt. Il aurait dû… il ne savait même pas. Tout ce qu’il avait, c’était cette vérité trop vaste, trop absurde : il ne se souvenait de rien. Il n’avait aucun souvenir de Ginny. Aucun souvenir de ce qui aurait pu conduire à ce bébé. Rien, juste un trou, et un enfant au bout de ce trou.

Et maintenant, Drago pensait qu’il lui avait menti. Qu’il l’avait trahi.

Harry serra les poings contre ses genoux. Il aurait tout donné pour revenir en arrière. Pour changer la façon dont il avait dit « je suis désolé ». Pour trouver les mots qu’il n’avait pas eus, trop hébété, trop lent. Drago avait explosé, il était resté figé. Et il l’avait laissé partir.

Un frisson le secoua.

Le jour tombait lentement. Il n’avait pas allumé les lumières. L’obscurité envahissait l’appartement, engloutissant leurs souvenirs.

Il n’avait aucune idée d’où était Drago.

Mais il savait une chose.

S’il ne revenait pas…

Il ne savait pas s’il s’en remettrait