Harry était rentré tard.

Trop tard pour prétendre que ce n’était qu’une promenade ou une course oubliée. Trop tard pour que le mensonge glisse sans accro.

Et pourtant, Drago ne dit rien.

Il était là, dans la cuisine, une tasse de thé froid entre les mains. Il n’avait pas allumé la lumière. Seule la lueur de la rue filtrait à travers les carreaux, dessinant des ombres pâles sur son visage.

Harry s’arrêta net en le voyant.

— T’es encore debout ? tenta-t-il, la voix prudente.

Drago haussa les épaules. Une esquive.

— J’ai mal dormi.

Un silence. Long. Trop long.

Harry hocha doucement la tête, comme s’il comprenait. Comme s’il s’en voulait. Mais il ne dit rien non plus.

Drago leva les yeux vers lui. Il aurait pu poser la question. Il aurait pu tout dire, là, maintenant. Il aurait pu lui demander ce qu’il faisait à Sainte-Mangouste. Ce qu’il y avait dans la chambre 417. Pourquoi un bébé pleurait derrière une porte protégée.

Mais il n’en fit rien.

Il avait peur de la réponse.
Et Harry, manifestement, avait peur de la donner.

Alors ils restèrent là. Deux silhouettes figées dans le clair-obscur de leur cuisine. Séparées par un secret trop lourd, trop vivant.

Et quand Harry s’approcha pour l’embrasser sur le front, doucement, presque tendrement, Drago laissa faire.

Il ferma les yeux.

Il mentait à Drago.

Encore.

Et Drago le laissait faire.

Encore.