Je suis franc avec les gens le mardi, je ne sais pas pourquoi, ça doit venir du lundi, ce jour si fade.
Le mardi, je viens la voir, elle ne parle que du passé, mais en fait je préfère ça, elle me parle de son fils, elle me parle de mon père, elle parle souvent de la même personne.
On s'éparpille souvent, on a le même sang et le même goût pour le thé.
On y tient à ce thé, à notre histoire, un thé sans sucre pour la famille, un pour les amis, deux pour les inconnus.
Inconnus comme les gens qui parlent en bas, il y a un café sympathique.
Je me perds encore, reprenons ! nous sommes mardi à l'heure du thé, elle me parle de mon père, son fils, de sa jeunesse, il y'a un café en bas avec des gens qui parlent, alors -d'où vient ce bruit ?-
Elle a fermé les yeux, elle semblait avoir des "flash" de la guerre de sa jeunesse... ce thé, elle le buvait dans sa jeunesse.
Ce bruit alors ? Je me suis levé, j'ai ouvert cette vieille fenêtre poussiéreuse faite dans le bois d'un acacia.
Pourquoi je détaille ça ? Sûrement que me perdre me permet d'oublier ce que j'ai vue, cette goutte rouge dans le thé de la vie.
Je n'aurais jamais cru qu'elle ferait tomber son thé aux fruits rouges...