Rien n'est gratuit. Tout se paie. Pour chaque profit, une dette. Pour chaque vie, une mort. Même ta musique, dont nous avons tellement entendu parler, à un prix. Ta femme est le prix à payer pour ta musique. L'Enfer est satisfait désormais. 

Ted Hugues, Les Os du tigre.

Jamais un homme ne choisit le mal pour le mal. Il le confond tout simplement avec le bonheur, le bien auquel il aspire. 

Harry Wollstonecraft

L'amour est un esprit malin ; l'amour est un démon ; il n'y a pas d'autre mauvais ange que l'amour. 

William Shakespeare, Peines d'amour perdues.

Je t'aime comme on aime certaines choses obscures. 

Pablo Neruda, "Sonnet XVII".

Tout a changé, complètement changé : une terrible beauté est née. 

William Burter Yeats, "Pâques 1916".

Il est la gloire de Dieu ; mais quand l'homme y aspire, il n'est que l'étincelle du feu céleste. 

John Dryden, "Absalon et Achitophel".

Je fais sortir du milieux de toi un feu qui te dévore, je te réduis en cendres sur la terre, aux yeux de tous ceux qui te regardent. Tous ceux qui te connaissent parmi les peuples sont dans la stupeur à cause de toi ; tu es réduit au néant, tu ne seras plus jamais. 

Ézéchiel, 28 : 18-19.

(...) à la vue du soufre, du sel, de l'embrasement de toute la contrée, où il n'y aura n'y semence, ni produit, ni aucune herbe qui croisse...

Deutéronome, 29 : 23.

Librement nous servons parce que nous aimons librement, selon qu'il est dans notre volonté d'aimer ou de ne pas aimer ; par cela nous nous maintenons ou nous tombons.

Inscription au dos du Codex.

Vous avez été le dernier rêve de mon âme (...). Depuis que je vous ai vue (...), je suis troublé par des remords dont je ne me croyais pas capable ; j'entends le murmure d'anciennes voix qui, sans vous, resteraient silencieuses ; j'ai de vagues désirs de rentrer dans la lutte, de secouer ma paresse, de sortir de la débauche et de recommencer ma vie. Tout cela n'est qu'un songe, et celui qui l'a fait se retrouve, au réveil, à la place où il était avant.

Charles Dickens, Un contes de deux villes.

Tout en haut, ce beau et hiérarchique plafond palatin

Vers où s'envolaient mille arches d'airain ; 

Et où des anges, qui montant, qui descendant, 

S'abandonnaient en s'échangeant maints présents. 

Alfred Tennyson, "Le Palais de l'art".