XXI

Mac sentait ses entrailles fermenter sous le coup du stress, et ce n'était pas une sensation très agréable. À dire vrai, il avait un jour mangé des pierogi au chou périmés qui lui avaient donné globalement la même sensation de malaise gastrique.

À l'époque, il s'était juré de ne plus jamais approcher ni cuisine maternelle suspecte ni n'importe quelle brassicacée, quelle que soit sa forme, tant ses boyaux lui avaient paru quitter bien poliment la place pour aller faire un tour. Mac était bien peiné de réaliser que le phénomène semblait reprendre ses droits.

(Lui n'avait pas de problèmes avec le taboulé, comme on le verra plus tard.)

Le stress, fit doctement son surmoi. Le recenseur lui décocha une chiquenaude bien placée et l'envoya d'un air absent se faire cuire à œuf dans un autre coin du schmilblick.

« Mac ? »

C'était la voix de Vendredanche. Même dans un souffle, Mac la reconnut, comme le seul rocher auquel s'accrocher alors que tout s'effondrait. Il se retourna avec un sourire contrit.

« Ça va ? » Vendredanche lui tapota l'épaule d'un air soucieux, en chuchotant. « Il faut se dépêcher. On a pas beaucoup de temps. »

Mac hocha la tête, la gorge serrée.

Il avait peur.

Tout son corps était comme pris d'un froid nauséeux, — quelque chose qui lui distordait le creux du ventre, une pression maladive et glaciale, comme l'impression que son âme grinçait en-dedans.

Mac le reçut comme une gifle.

Il était là.

Tout redonnait corps aux murs blanc cassé autour de lui, la lumière par les vieilles fenêtres, une blatte qui galopait au plafond. Cette impression de présence immense.

Ses mains lui semblaient blanches et fébriles, mais Mac serra lentement l'ourlet de sa veste, jusqu'à ce que la sensation de poinçonnement du tissu n'entame sa paume. Il était là. Douloureux, tremblant, mais planté comme à jamais sur ce monde qui tourne.

Une impression de lucidité terrible.

Il déglutit.

Son cœur battait fort, mais lentement. Comme des coups de marteau dans sa poitrine.

Vendredanche sourit, inexplicablement.

« Allez, grouille » fit-il simplement, avec un petit geste amical.

Maciej sentait ses mains trembler doucement contre son flanc — mais peu importe. Ce poids lui faisait voir le sang qui battait ses veines. Vivre, au fond, n'était-ce pas un ensemble de douleurs ?

Les contacts, les lumières. Maciej cligna des yeux dans la lumière vétuste de la vieille fenêtre, sa paupière palpita en une milliseconde. Ses doigts passèrent en se dépêchant contre le tissu rêche de son blazer poil de chameau (à fin motif tartan fauve, celui qu'il aimait tant, parce qu'il lui donnait un style à la fois chic et décontracté). Ses jambes se crispèrent lorsqu'il pressa le pas.

Une série de flashes qui frémissaient. À trop vouloir tuer la douleur, on finit par mourir.

La violence de l'instant le reprit à la second d'après, lorsqu'il se trouva à courir à la suite de Vendredanche, dans le petit couloir noiraud.