XIII

Ce fut à cet instant qu'une main agrippa la cheville de Mac.

Le recenseur poussa un hurlement suraigu qui vrilla en la mineur (la, do, mi) et par un étrange hasard coïncida parfaitement avec un accord légèrement dissonant de la lettre à Élise, par Ludwig van Beethoven. Malheureusement, personne ne sut si la conjoncture en question s'étendait à l'ensemble du morceau, et peut-être Mac aurait-il été le premier humain à chanter une bagatelle suite à une crise de panique, — toujours est-il que Vendredanche rattrapa par le poignet, le forçant à se recentrer.

« Arrête de hurler » l'intima-t-il d'un ton pressant. « C'est juste un bleu !

— N'avais-tu pas signifié assez clairement qu'il valait mieux ne pas être dans le coin quand ils seraient en pleine redescente ? » couina Mac.

« Dégage ton pied et cours ! »

Mac chicota quelque chose, lorsque le bleu qui enserrait sa cheville ouvrit brusquement les yeux.

Pour sa défense, la chose était proprement terrifiante, d'autant que « Moonshine Groslard » (c'était écrit sur son badge) semblait avoir rechargé son autonomie en blanc d'œil après huit heures de sommeil planant et ne comptait visiblement pas cligner des yeux dans les prochaines vingt minutes. Mac glapit. Vendredanche s'accrocha à son bras, l'air épouvanté.

« Oh, nom d'une agrafeuse » lâcha-t-il d'une voix blanche. (C'était une bonne chose qu'il lâche au moins quelque chose entendu que Mac sentait très bien ses ongles plantés dans son arrière-bras.) « Il émerge.

— Et c'est censé être une mauvaise chose ? » bafouilla Mac.

« On a peut-être encore une chance » bredouilla Vendredanche. « Mac, écoute, il va falloir qu'ils ne se doutent de rien.

— C'est-à-dire ? » bêla Mac.

« Ils voient suffisamment flou pour te prendre pour l'un des leurs » le calma Vendredanche, le front moite. « S'ils te parlent, il faut que tu leur répondes. Sur le même ton. De la même manière. C'est notre seule chance. »

Mac déglutit. « Mais pourquoi est-ce qu'ils se montreraient dangereux ? » tenta-t-il, en désespoir de cause. « Ils ne sont pas censés être pacifistes et toxicomanes ?

— Tu sais bien qu'un hippie qui se réveille devient généralement chef d'entreprise et dangereusement capitaliste » fit Vendredanche d'un air d'évidence. Mac considéra la question.

« Oh, j'imagine que ça a un sens.

— Ça en a. Maintenant, essaye de te dégager, on aura peut-être pas besoin de... »

Ce fut à cet instant que Moonshine Groslard (c'était définitivement ce qui était écrit sur son badge) leva vers eux des yeux absolument dérangeants et déclama d'une petite voix aiguë qui flanqua des frissons à Mac :

« Une lumière rouge luisait ; c'était une coccinelle ; comme une perle de rosée, elle s'était posée sur le soleil, le soleil jaune et bizarre, rond, énorme, disloqué comme un disque cassé... »

Les deux hommes se figèrent, blancs comme des linges.

Moonshine éternua.

« Oh, mon Dieu, » parvint à articuler Vendredanche.

« cheveux de soie lumière folle argent désargenté et pluie noire sur le ciel qui s'enflamme rougeâtre un singe sur un fil de la machine à écrire volonté morbide d'un croc oublié ! » rota Moonshine, avant de s'effondrer en avant dans un ricanement plutôt nul.

« Il appelle ses semblables » commenta Vendredanche d'une voix blanche.

Mac n'eut pas le temps de demander ce qu'il entendait par là lorsque la masse des bleus autour de lui se mit à frémir.

Puis, soudain, dans les bruissements fiévreux des rideaux et des regards, une clameur aiguë bafouilla d'une voix plus pâteuse qu'une haleine de phoque :

« ridicule bizarrerie d'un autre temps et d'un autre four le riz bout et les œufs explosent le cuivre saute les boulons cèdent vapeur noire qui s'élève !

— Bon sang » souffla Vendredanche. « Ça commence.

« haïku : vous êtes très en laideur madame la marquise » marmonna un type méchamment stone, dans un coin, mais personne ne l'entendit.

« Dégage ta cheville » chuchota Vendredanche à l'oreille de Mac. « Si on se dépêche, ils ne vont peut-être pas... »

Puis le jeune homme releva la tête, et vit les regards braqués sur eux.

« Je vois » laissa-t-il philosophiquement tomber. « Bon. Ne panique pas. On peut s'en sortir.

— Qu'est-ce qui te fait dire que je panique ? » hyperventila Mac.

« Je ne sais pas. Je suis très détendu.

— Ah oui ? Explique ça à tous tes points finaux qui deviennent salement interrogatifs depuis deux minutes !

— Ne raconte pas n'importe quoi » fit Vendredanche, sourcils froncés. Puis il poussa doucement Mac dans le dos. « Allez, Mac. C'est ton moment.

— Quoi ?!

— Réponds-leur » expliqua patiemment Vendredanche. « Ils ne seront pas agressifs s'ils te prennent pour l'un des leurs.

— Mais je ne sais pas parler comme ça ! » gémit Mac. Vendredanche soupira.

« Écoute, dis des mots au hasard. Tout va bien se passer. Et arrête de respirer comme ça. Ils vont se douter de quelque chose.

— COMMENT ÇA JE... »

Mac se tut subitement, surtout parce que la poigne sur sa cheville devenait agressivement inquiétante, et aussi que le regard de Moonshine Groslard, jusqu'ici mi-planant, mi-sinistre devenait à l'encontre de toute mathématique mi-planant, mi-sinistre et franchement mi-menaçant aussi.

Le recenseur commença à se tripoter les doigts avec horreur. Il n'avait plus fait ça depuis ses huit ans, lors de cette soirée maudite dont il gardait un souvenir cuisant. Ils ne pouvaient pas savoir, si ? Ils le regardaient tous comme les parents de la classe de CE2 B. Mac sentit ses yeux le picoter. Oh, non, paniqua-t-il en sentait la boule lui monter au ventre. Pas encore...

Il pourrait être utile à ce stade de l'histoire de préciser quelques détails.

Mac était, de l'avis de pas mal de gens, et généralement parlant de celui de toute personne de pas trop mauvaise foi, un grand type. Bien sûr ce n'était pas un géant, mais il était légèrement au-dessus de la moyenne.

Ce point avait tourmenté Maciej Andrzejewski pendant les seize premières années de sa vie.

Pour lui rendre justice, il avait longtemps été, comme diraient certains, « rase-motte », ce qui lui avait valu moqueries et quolibets comme on l'imagine jusqu'à un certain âge, d'autant que sa mère plafonnait (de son point de vue) au niveau de l'armoire de la cuisine et n'augurait de fait rien de bon pour l'avenir de sa croissance. Comme il est couramment l'usage, son maître d'école s'était pris au jeu, considérant qu'il ne s'agissait là que de petites plaisanteries sans importance, et avait trouvé très drôle de confier à Mac le soin de camper Puck dans leur adaptation CE2 du Songe d'une Nuit d'Été, soit, pour traduire, le rôle d'un nabot guilleret dont le nom en VFQ était, n'ayons pas peur des mots, Robin Bonenfant.

Mac s'était donc retrouvé une soirée de juin debout tout seul sur une scène grinçante, sous un barnum, par 38°C, dans le costume de gymnastique que lui avait prêté Julien.

Et là, le trou.

Sous les regards du maître.

Des parents.

Des autres élèves.

La boule s'était coincée dans la gorge de Maciej,...

Le petit garçon tout moite était subséquemment devenu tout aussi rouge et avait fondu en larmes sous les vieux spots.

C'était resté pour Mac comme la plus terrible expérience de sa carrière. Peut-être, par curiosité, pourrait-il revoir son palmarès après un certain temps coincé ici. Mais ces regards...oh, non, pas encore.

« Euh » lâcha-t-il en désespoir de cause, et sa voix résonna contre les murs du couloir comme dans un micro mal réglé.

« Vas-y » souffla Vendredanche, pour l'encourager.

Mac se racla la gorge.

« neige rouge » tenta-t-il, dans le silence. « Euh...pattes de lapin ? » Vendredanche lui fit un signe engageant. « Comme des...taches » la prise sur sa cheville se desserrait lentement « Ça marche ! » lui glissa le stagiaire avec enthousiasme. « ...euh, sur le sol » continua Mac, en essayant de ne pas croiser les regards des bleus attentifs. Puis il prit une profonde inspiration. « Porte bonheur » bon sang, quoi d'autre... « ...porte bonheur... »

Enfin il ferma les yeux et lâcha en apnée :

« ...Absurde absurde me dit ma chaussette tu n'as pas mangé ta soupe ! »

Un silence glaçant.

Mac entrouvrit un œil, pas bien sûr que ça soit la chose à faire, mais il le fit quand même.

Les bleus le fixaient.

Il tourna la tête.

Vendredanche le fixait.

Il baissa les yeux.

Moonshine Groslard avait lâché sa cheville.

Mac eut un ricanement nerveux.

« Bon, on dirait que vous n'avez plus besoin de nous » baragouina-t-il confusément en guise d'excuse, avant de choper Vendredanche par le poignet,...

...et de taper un sprint.