L'air est saturé de fumée de cigarette, le bruit, assourdissant. Les alcoolos du week-end sont accoudés au bar, discutant entre eux, ou avec le barman, tout en regardant d'un œil vide le petit écran plasma qui rediffusait pour la énième fois un match de foot.

Je tapote mes ongles vernis sur la table en formica où je suis installée. Je sais, vous devez vous demander ce qu'une fille comme moi fabrique ici. Moi aussi, parfois, je me le demande.

Martin est installé deux tables plus loin, sur ma diagonale. Il a posé son mac sur la table devant lui. Nos regards se croisent, il pince les lèvres encore plus, comme pour me dire : tu n'es pas censée me regarder, je rapporterai cela à Ted.

Je soupire et regarde l'heure. Dix minutes que je poireaute ici. S'il n'est pas là dans cinq minutes, je me casse. Et Ted pourra aller se faire brosser. J'ai posé mon portable sur la table, dans l'espoir de voir s'allumer l'écran, lorsque je recevrais un SMS. Je sais que c'est peine perdue. Le seul susceptible de m'en envoyer est celui que j'attends. Je jette un discret coup d'œil à Martin. Il s'est commandé une bière. Je note cette information dans un coin de ma tête. S'il me balance à Ted, ça peux faire une monnaie d'échange. Même si je sais qu'il ne va pas y toucher, à sa bière.

Enfin, la porte s'ouvre. Je me redresse légèrement sur ma chaise en apercevant la silhouette massive qui se découpe dans l'embrasure. Je sais que Martin a fait de même. On ne devrait pas, mais c'est dans la nature humaine. L'homme qui vient d'entrer, t-shirt blanc - sale, cela va de soi-qui laisse apercevoir un bras recouvert de tatouage, se dirige vers ma table, et s'assoie en face de moi.

-Salut ma belle, fait-il d'une voix qui se veut sensuelle.

Pitié, épargnez moi ça

-Bonjour, Joe, je réponds en grommelant.

Le serveur s'approche prudemment de notre table en fixant le mastodonte qui vient d'entrer.

-Voulez-vous boire quelque chose ?

-Deux chopes de bière.

Joe n'a même pas tourné la tête, il continue de me fixer. J'attends que le serveur reparte avant d'embrayer :
-Bon, Joe, tu sais pourquoi je suis là ?

-Oui, et je maintiens que les jolies donzelles ne sont pas faites pour manier les armes, me dit-il, avec un clin d'œil.

Surtout, ne le baffe pas, Chloé, retiens toi.

Je lui souris. Cet homme me dégoûte.

-Je m'en fous, je veux les armes que j'ai commandées, dis-je en me forçant à conserver mon joli sourire de cruche. Et tu sais que tu peux me faire confiance.

-Là-dessus, pas de problème, chérie.

Je souris intérieurement. Il s'est appuyé sur le dossier de sa chaise, signe qu'il est détendu. Je peux peut-être l'aiguiller sur des sujets plus sensibles. Et puis, j'ai des arguments. Arguments qu'il ne se gêne pas pour regarder, d'ailleurs. En temps normal, les mecs comme ça, je leur aurais foutu une baffe, et je serais partie. Mais Ted a bien insisté, ça fait trois mois qu'on planche dessus, pas question de faire tout capoter avec mon tempérament volcanique. Tempérament volcanique, moi ?

Bref, je m'appelle Chloé Smith, j'ai vingt-trois ans, et je suis actuellement en mission d'infiltration.