Je me réveillai quelques heures plus tard avec un léger mal de tête. Je clignai plusieurs fois des paupières pour m'habituer à la luminosité de la pièce ou je me trouvai. Elle était plutôt petite, avec un lit, une commode et une armoire. J'étais en sous-vêtements. Je jetai un rapide coup d'oeil autour de moi à la recherche de quelconques vêtements. Il y avait sur le lit un bermuda blanc et un T-shirt orange marqué d'un curieux symbole : un ange assis sur la TERRE armé de biberons qui rapellaient des grenades avec écrit dessous : CHERUB. Je les enfilai à la hâte et me dirigeai vers la porte. Ouverte. Yes. Je me demandai où était Gwenaëlle à cette heure... séquestrée peut être ? Après avoir traversé plusieurs couloirs, j'arrivai dans un couloir bondé, rempli de gens portant le même T-shirt que moi mais de differentes couleurs. Je m'approchai d'un groupe de jeunes à ma droite.

Euh... excusez moi... demandai-je, hésitante.

Ils me regardèrent furtivement, évitants de croiser mon regard.

On ne parle pas aux T-shirt orange, marmonna un garçon aux cheveux roux avant de s'éloigner précipitamment suivi des autres.

Je me retournai, perplexe. Je déambulai un long moment dans les couloirs, demandant mon chemin aux gens que je croisai. Mais ils me répondaient tous : on ne parle pas aux T-shirt orange. On se serait crûs dans une école car tout le monde était des enfants portant le même T-shirt. Au bout de dix minutes, on homme avec un T-shirt blanc se tourna vers moi et me demanda :

Marion ?

J'acquiesçai d'un signe de tête.

Suis-moi.

J'obtempérai, mefiante. Qui était cet homme ? Je le suivi à travers un dédale de bâtiments. Enfin, nous arrivâmes devant une pièce. L'homme m'ouvrit la porte et me fit signe de rentrer. Il était grand, les cheveux blonds et était bronzé et musclé. Je rentrai dans la pièce. Au centre, il y avait un bureau. Assis derrière, une femme d'une trentaine d'années avec des cheveux roux ondulés. Elle me tendit sa main, que je serai sans conviction.

Bonjour, me dit elle. Je suis Milena Phelps, directrice, en quelque sorte, de ce centre.

Moi c'est Marion... où suis-je ? Pourquoi m'a t'on emmenée ici ? C'est à cause de la bouffe c'est ça ?? Où est Gwenaelle ? Milena Phelps sourit.

Ne t'inquiète pas pour elle. Elle va très bien. Et non, tu n'est pas là pour la... bouffe mais.. pour l'incendie.

Je fronçai les sourcils. La nouvelle s'était répandue très vite.

Qui êtes vous exactement ? Demandai-je.

Nous sommes une agence de service secrets composée d'agents entrainés prêts à agir.

Je ricanai.

Impossible, je n'ai vu que des enfants.

Justement ! Qui soupçonnerait des enfants d'être des espions au service de l'état ??? Personne. C'est pour cette raison que tous les agents ont entre 10 et 18 ans.

Et.... pourquoi suis-je ici ?

Cela fait plusieurs mois que nous te surveillons... depuis ton arrivée à l'orphelinat exactement... une de nos agents surveillait tes moindres faits et gestes... Quand elle nous a raconté l'épisode de l'incendie, nous avons tout de suite su que tu était prête.

Prête pour quoi ? Qui ça elle ?? Qui m'espion..

Je m'arrêtais en plein milieu de ma phrase, le souffle coupé. C'était impossible. Pas elle.

Gwenaëlle, murmurai-je dans un souffle.

Milena hocha la tête :

Je pense que maintenant tu sais pourquoi tu es ici... me dit-elle.

J'hochai lentement la tête. Je me tournai vers elle et, plantant mon regard azur dans le sien, dis :

Vous voulez faire de moi une agente de CHERUB.