Narrateur.

Aujourd'hui un mois qu'elle ne lui parle plus, un mois qu'elle n'écrit plus. Un mois qu'elle ne vit plus.

Il était tout ce qu'elle avait, et aujourd'hui elle n'a plus rien.

Juste une simple souffrance continue, celle qui ne s'en irait jamais.

Elle ne cessait de se répéter à quel point ça pouvait lui manquer, à quel point son inconnu réel ou non, pouvait lui manquer.
Il lui donnait ce qu'elle n'avait jamais eu, la liberté.

Dans ses mots, dans ses lettres, elle se sentait enfin libre. Comme si on le lui accordait une seconde chance, pour vivre.

Aujourd'hui, elle n'avait plus tout ça, et elle en était malheureuse. Rien n'avait changé finalement. Elle était toujours aussi triste, et maintenant avec un poid en plus.

Il fallait qu'elle lui reparle, il le fallait.

À mon retour, James.