A écouter des vieilles chansons au chaud,

 à l'abri,

 séparé des aléas du temps par une fenêtre encore humide de la dernière averse.

 A chercher l'approbation de mon père, de gens que je connais à peine, 

de la terre entière.

A taper ces mots,

 prisonnier des limites de notre langue au lieu de créer mes propres mots,

 mes propres phrases, ma propre langue à partir de

 fragments de pensées. 

Pathétique petit être qui vit par procuration.