Sa gorge lui semblait sèche,
Sans le toucher du liquide,
Le verre se trouva livide,
Son ventre se remplissait,

Tout à coup, une biche,
Sorti du champ,
Il faisait beau temps,
Lorsque qu'elle vivait,

Alors l'ivre attrapa,
Le meurtrier fusil,
Son doigt tira,

Il avait tiré sur leur amitié,
En l'embrassant rien ne serait pareil,
Le coup n'aurait jamais dû partir,

Et la biche s'enfuit.