Et si la seule chose qui avait de l'importance en ce monde n'était pas d'y survivre, mais d'y échapper ? 

Si l'essence qui parcourait nos veines se transformait en torrent sur le sol froid, deviendrions-nous des tas d'os et de chairs en décomposition, ou des âmes libres dans le vent, capables de tutoyer les neiges éternelles dans son souffle ?

La souffrance provient de l'autre, toujours. L'Enfer arbore un visage aux traits humains, qui sourit de l'enfant qui endure les pires supplices, de la femme qui pleure. 

Qui pense encore que la solitude tue ?

Extrait du journal intime d'Olga.